《教室后门的风铃声》一碗梨花

40、 画展前夜的半块橡皮 第四十

　　第四十章

　　傍晚的霞光漫进美术室时，许听澜拎着面回来，裤脚沾了点泥——巷口的路被雨水泡软了，他怕面洒了，走得急，踩进了泥洼里。

　　“快吃，还热着。”他把搪瓷碗往桌上放，碗沿冒的热气扑在谢疏桐脸上，暖得人鼻尖发痒。面条煮得软烂，汤上浮着层葱花，是谢疏桐爱吃的样子。

　　谢疏桐没动筷子，盯着碗里的荷包蛋看——许听澜总把荷包蛋煎得溏心，蛋黄裹着汁，戳一下就流出来。以前他总笑许听澜“煎不好蛋还硬逞能”，现在却觉得这溏心蛋烫得人眼眶发酸。

　　“咋不吃？”许听澜蹲在他对面，自己没动，先拿筷子帮他把面条搅散了些，“是不是不合胃口？要不我再去换碗馄饨？”

　　“没有。”谢疏桐拿起筷子，夹了小口面往嘴里送。面条软得不用嚼，顺着喉咙滑下去，暖得胃里发涨。他吃了小半碗，就放下了筷子，实在咽不下去了——止痛药的副作用上来了，嘴里发苦，再香的面也尝不出味。

　　“咋吃这么少？”许听澜皱了眉，“是不是面煮硬了？我跟老板说了煮软点的。”

　　“不是。”谢疏桐摇头，把碗往他面前推了推，“你吃吧，我饱了。”

　　许听澜没接，只是把碗又推回来：“再吃两口，不然半夜该饿了。”他夹起那个溏心蛋，往谢疏桐碗里放，“吃蛋，补力气。”

　　蛋黄在碗里晃了晃，谢疏桐忽然想起初一那年，许听澜也是这样，把自己饭盒里的蛋往他碗里塞，说“我妈煎了俩，我吃不完”。后来才知道，许听澜那天只带了一个蛋。

　　他没再推，小口小口把蛋吃了。溏心的蛋黄流在舌尖，甜丝丝的，压过了嘴里的苦味。许听澜在对面看着，嘴角弯着，自己拿了双干净筷子，夹起谢疏桐剩下的面条吃起来，吃得呼噜响，像吃什么山珍海味。

　　“明天画展，紧张不？”许听澜含着面条问，含糊不清的。

　　谢疏桐摇头：“不紧张。”

　　“我紧张。”许听澜坦白道，把最后一口汤喝了，“刚才路过展厅，看见好多人在布置，我都不敢进去看。怕咱的画挂在那儿，被人笑。”

　　“不会的。”谢疏桐轻声说。他知道许听澜不是怕被笑，是怕他的画没人懂——许听澜的画里全是他，那些藏在笔触里的在意，要是被人当成普通的风景，他该多失落。

　　“真不会？”许听澜凑过来，眼睛亮晶晶的，像在等肯定。

　　“真不会。”谢疏桐伸手，指尖擦过他嘴角的汤渍，“你画得好，我也画得好，为啥要笑？”

　　许听澜被他说得红了耳尖，挠了挠头：“就你会哄我。”他收拾碗筷时，忽然从口袋里摸出块橡皮——是块旧橡皮，缺了个角，正是谢疏桐画稿上画的那块。“你看我找着啥了。”他把橡皮往谢疏桐手里塞，“上次翻画架底下找着的，擦得快没形了，还能用。”

　　橡皮在手心硌得慌，边缘被磨得光滑，是被人用了很久的样子。谢疏桐捏着它，忽然想起许听澜当年追着他打的样子，粉笔灰落在两人头发上，像落了层雪。

　　“留着吧。”他把橡皮放进画夹的夹层里，“擦旧画稿用。”

　　“嗯。”许听澜应着，忽然想起什么，“对了，我妈说明天早上来帮咱拍照片，说画展得留个纪念。”

　　谢疏桐的心猛地一紧。他现在的样子，拍出来肯定不好看——脸色白，眼窝陷着，穿再好看的衬衫也撑不起来。可他没敢说不想拍，只是低低“嗯”了一声。

　　“到时候咱站在画旁边拍。”许听澜还在絮叨，“你站《秋景》那边，我站《画室》那边，中间留个缝，等洗出来了，我把两张拼在一起，看着就像站一块儿了。”

　　谢疏桐没接话，只是往窗边走。晚霞快落尽了，天上飘着几朵灰云，把光挡得严严实实的。他摸了摸口袋里的药瓶，塑料瓶的棱角硌着掌心——刚才吃的止痛药快失效了，后背的疼又开始往上爬，像有小虫子在啃骨头。

　　“冷不冷？”许听澜走过来，把外套披在他肩上，“要不咱回去吧？明天早点来就行。”

　　“再等会儿。”谢疏桐轻声说。他想多待会儿，在这美术室里多待会儿——明天人多，吵吵嚷嚷的，说不定就没机会这样安安静静地站着了。

　　许听澜没催，只是陪他靠在窗边。美术室里静悄悄的，只有画架上的旧画稿偶尔被风吹得沙沙响。远处传来收废品的铃铛声，“叮铃叮铃”，慢悠悠的，像在数着日子过。

　　“许听澜。”谢疏桐忽然说。

　　“嗯？”

　　“要是以后……”他顿了顿，喉结动了动，“要是以后你想不起我了，就看看那幅《秋景》。”

　　许听澜愣了愣，笑了：“咋会想不起你？你天天跟我待一块儿，跟我画架上的刻痕似的，想磨都磨不掉。”他伸手揉了揉谢疏桐的头发，指尖蹭过发顶，“你是不是又瞎琢磨？”

　　“没有。”谢疏桐摇头，把脸埋进他的肩窝——那里有阳光晒过的味道，混着点泥土的腥气，是许听澜的味道。他没敢说，他怕自己像块橡皮，用着用着就没形了，最后被随手丢在哪个角落。

　　“走吧，真该回去了。”许听澜扶着他往门口走，“明天还得早起呢。”

　　锁门时，许听澜回头看了眼墙上的画——《秋景》的枝桠上，那只歪麻雀在霞光里，像镀了层金。他忽然笑了，轻轻带上门：“咱的鸟真好看。”

　　回去的路上，谢疏桐走得慢，许听澜就陪着他慢慢挪。老巷的路灯亮了，昏黄的光落在地上，把两人的影子拉得老长，交叠在一块儿，像分不开似的。

　　走到老楼楼下时，许听澜忽然从口袋里摸出颗橘子糖，剥开糖纸递到谢疏桐嘴边：“吃颗糖，甜的。”

　　糖在舌尖化开时，谢疏桐看见许听澜眼里的光，比路灯还亮。他忽然觉得，也许不用怕——就算他真的留不下什么，至少许听澜此刻是笑着的，眼里全是他。

　　“许听澜。”他含着糖说。

　　“嗯？”

　　“明天……”他舔了舔嘴角的糖渣，“拍照片时，你站近点。”

　　许听澜愣了愣，随即笑了，耳尖红得像熟透的樱桃：“好啊，站得近近的。”

　　夜风卷着银杏叶落在两人脚边，谢疏桐攥着口袋里的半块橡皮，忽然觉得手心发暖。也许明天会很好，也许晨光落在画上时，他能笑着站在许听澜身边，像那幅《秋景》里的麻雀，就算歪歪扭扭，也能稳稳地停在枝桠上。

　　画展前夜的风是软的，带着点橘子糖的甜，把没说完的话都裹在里面，轻轻落在美术室的窗台上，等明天的晨光来拾。