《仙侠之门派打杂生活》郸辛

37、忍冬 他下山

　　他下山的那天，天难得放了晴。
　　清晨的日头从东山上升起来，把积了多日的云层撕开一道口子，金光从裂口里倾泻而下，浇在宗门的主道上，浇在两旁的女贞树上，浇在他洗得发白的道袍上。他站在山门口回头望了一眼，主峰依旧云雾缭绕，仙鹤依旧盘旋不去，内门弟子的剑光依旧在云层间穿梭如电。
　　他收回目光，把瘪瘪的灵石袋往怀里掖了掖，转身踏上了下山的石阶。
　　石阶很长，从山腰一直蜿蜒到山脚，苔痕斑驳，边角崩裂，不知走过了多少代和他一样的人。他走得不快，脚步落在石阶上发出沉闷的声响，一下，两下，像是有人在敲一面破了洞的鼓。
　　他决定先去最近的凡人城镇看一看。那座城叫青木，建在山脚下的一条河边上，人口不过万余，多半是靠着给宗门种灵米、采药草、洗丹砂过活。他在凡世历练那年曾经路过青木，在城南的菜市口摆过三天瓜子摊，生意还不错。那已经是几十年前的事了，不知道那座城如今变成了什么模样。
　　走了约莫一个时辰，山道两旁的树木从灵木变成了寻常的松柏，空气中的灵气渐渐稀薄，取而代之的是泥土和草木的气息，闻起来粗糙却真实。他深吸了一口气，忽然觉得胸口那个堵了一百多年的东西松动了一点，就那么一点点，像是压着磨盘的石楔被撬开了一道缝。
　　他没来得及品味这种松快，就被路边的一个人影攫住了目光。
　　那是一个孩子。蜷缩在路边的草丛里，身上裹着一件脏得看不出颜色的破袄，脸埋在膝盖里，只露出一双眼睛。那双眼睛又大又空，像是两口干涸的老井，看着他的时候，连一点涟漪都没有。
　　他停下脚步，蹲下身来。
　　“你家大人呢？”他问。
　　孩子没说话，眼睛转了一下，从他脸上挪到他腰间的灵石袋上，又慢慢挪回来。
　　他从怀里摸出一个小油纸包，里面是几颗炒好的葵花籽。他把油纸包递过去，孩子犹豫了一下，伸出脏兮兮的手接了过去。
　　“你家大人呢？”他又问了一遍。
　　孩子摇了摇头，不知道是在说“不知道”，还是在说“没有”。然后她把葵花籽攥在手心里，站起身，一瘸一拐地走进了路边的灌木丛。他这才发现那孩子的腿是畸形的——左腿比右腿短了一截，走路的时候身体歪向一边，像一棵被风吹弯了的小树。
　　他没有追上去。
　　因为他追不上。不是两条腿追不上，是他知道追上去也没有用。他能做什么呢？把她带回宗门？宗门不会收。给她几颗灵石？她连引气都不会。带她去青木城找一户人家收养？谁愿意多养一张吃饭的嘴。
　　他站在山道上，看着那孩子歪歪斜斜的背影消失在灌木丛里，心里有一块地方闷闷地沉了下去。这种闷不是第一次了。在凡世历练那年，他每隔几天就会在路边看到这样的孩子，有时是残疾的，有时是痴傻的，有时只是太穷了，穷到一张饭桌上多一双筷子就会把全家拖垮。
　　有人说那些孩子是被抛弃的。他不知道是不是真的。他只知道那时候大家都养不起孩子，地里刨不出粮食，山上采不到药草，锅里的粥稀得能照见碗底的裂纹。没有人真的愿意每天算计，苦自己也不苦孩子——可不算计又能怎样呢？不算计就一起饿死。有些人把孩子放在路边，不是心狠，是实在走投无路了。他们也许会在半夜偷偷跑回去看一眼，也许不会。也许会在多年后的某一天忽然想起来，然后低下头，把涌到眼眶的东西咽回去。
　　他那时候就问过自己，我能做些什么呢？
　　这个问题他问了几十年，答案始终没有变过——什么都做不了。他一个杂役弟子，每月供奉十五颗下品灵石，自己都活得捉襟见肘，哪有余力去管别人。救一个人，哪怕只是给一口饭吃、给一件衣裳，对他而言都像是从骨头上刮肉。
　　有时候他会用凡世的铜钱来换算自己的处境。在青木城，一斤米卖三文钱，一斤肉卖十五文，一匹粗布卖四十文。他如果去码头扛活，一天能挣二十文，省吃俭用勉强能养活自己。可他是修士，修士不能去扛活，扛活挣的那点钱连一颗最次的下品灵石都换不来。而他的修为需要灵石，没有灵石修为就会倒退，修为倒退就会被宗门赶出去，被赶出去就会变成那个跪在门口磕头的老杂役。
　　所以他连一天五十文都出不起。这个念头有时候会让他觉得无比荒唐——一个活了两百多年的修仙者，连凡世的五十文钱都拿不出来。
　　可这就是事实。他的时间全部用来换灵石，灵石全部用来维持修为，修为维持住了才能继续换灵石。这是一个没有尽头的圈，他在里面跑了两百多年，跑得满头大汗气喘吁吁，低头一看，脚下的磨盘还是那块磨盘，纹丝未动。
　　他有时候觉得，自己只配过这样贫穷的日子。不是因为他不努力，而是因为他的努力从一开始就用错了地方。师父说得对，他不该入这行的。可他已经入了，出不去了。两百多年的沉没成本像一座大山压在他身上，让他不敢回头，也回不了头。
　　青木城到了。
　　城门不高，城墙是黄土夯的，年久失修，墙头上长满了杂草。城门口的守卫靠在墙上打盹，连看都没看他一眼。他穿过城门洞的时候，闻到了一股混着烟火气和泔水味的味道，闹哄哄的人声从街道深处涌过来，锅碗瓢盆的碰撞声、小贩的叫卖声、孩子的哭闹声、驴马的嘶鸣声，所有的声音搅在一起，煮成了一锅黏稠的人间烟火。
　　他站在街口，忽然觉得有些恍惚。山上的日子太安静了，安静到让人忘了世界上还有这么多的人在同时说话。
　　他在城里漫无目的地走了一会儿，觉得头上有些痒。上次洗头是什么时候，他已经记不清了。在山上的时候他不太注意这些，冷水浇一浇便算完事。可走在青木城的街道上，看见来往的行人衣冠整齐、发髻清爽，他忽然觉得自己的头发又油又腻，像是一团搅了灰的麻绳。
　　他找了一家街角的小澡堂，花三文钱买了热水和皂角。澡堂不大，四壁的木板被水汽泡得发黑，空气里弥漫着一股暖烘烘的皂角味。他把头埋进木盆里，热水漫过发根、漫过头皮，烫得他头皮一阵发麻。皂角的泡沫顺着额头淌下来，糊住了眼睛，他没有去擦。他就那么闭着眼，弯着腰，让热水和泡沫把头上积攒了很久很久的油脂和灰尘一点一点地洗掉。
　　洗完头，他又多花了五文钱，让澡堂伙计端了一盆干净的热水来，把脸也仔细洗了一遍。伙计是个十五六岁的少年，瘦得像根竹竿，手脚倒是麻利，递手巾的时候偷偷打量了他一眼，大概是在猜这个穿着旧道袍、头发湿漉漉的人是什么来头。
　　他接过手巾擦了脸，走出澡堂的时候，外面的阳光正正好。午后的日头从街道两旁的屋檐之间漏下来，照在青石板路面上，蒸起一层淡淡的水汽。他站在澡堂门口的台阶上，深深吸了一口气。
　　空气里有炸油条的香气，有新鲜的泥土味，有骡马粪便的腥臊，有从河边吹过来的水腥气，还有某种不知名的花香。这些味道混在一起，说不上好闻，但很真实。真实得让他觉得自己还活着。
　　他沿着街道慢慢走。路过一个卖糖人的摊子，摊主正在用竹签子挑出一只振翅的蝴蝶。路过一个修鞋的铺子，铺子里堆着各色皮料和麻线，老鞋匠戴着老花镜，一针一线地缝着鞋底。路过一个卖菜的妇人，蹲在路边扯着嗓子跟人讨价还价，面红耳赤，唾沫横飞。路过一家茶馆，里面传出说书人的惊堂木声和茶客们粗粝的叫好声。
　　他走得很慢，比在山上时慢得多。慢到能看清每一个路人的脸，慢到能听见每一句擦肩而过的闲话，慢到能察觉到自己的影子在青石板路面上一点一点地移动。
　　走着走着，他忽然想回家了。
　　不是想那座山上的洞府。是想另一座山。想山腰上的小院，想院门口那两棵老松树，想松树之间挂着的那架秋千。十六岁那年，他一点都不想家。山上学艺虽然苦，但有师兄在，有桂花糕吃，有秋千荡，日子过得轻快而明亮。家是什么？家是那个把他送上山就再也没来看过他的地方，是那些模糊的、冷淡的、不愿回想的往事。他那时候觉得，山上才是家。
　　可是现在，他走在熙熙攘攘的青木城街道上，头顶是暖洋洋的日光，鼻尖是热腾腾的人间烟火，他忽然不知道哪里才是家了。山上的洞府不是家，山上的秋千已经朽了，山上的人已经死了。他走了两个时辰的山路，走到这座陌生的城里，洗了个头，呼吸了几口新鲜空气，却忽然生出了一丝他以为自己早就不具备的情感。
　　想回家。想回到那个已经不存在的、有师兄在的、秋千还没断的、他以为永远不会结束的家。
　　他在一座石拱桥上停下了脚步。桥下是穿城而过的小河，河水浑浊发绿，漂着几片烂菜叶和一个破了的竹篮。桥栏杆上刻着字，有的是到此一游，有的是某某爱某某，有的是几句粗俗不堪的脏话，刀痕深浅不一，新旧交叠，把石栏杆刻得面目全非。
　　他把胳膊搭在栏杆上，低头看着桥下的流水，发了一会儿呆。水面上映出他的脸——一张三十出头模样的脸，额头已经有了细纹，眼底有一层褪不去的青灰，嘴唇干裂起皮，头发虽然刚洗过，但稀疏干枯，没有光泽。
　　一个筑基修士，两百年修为，看起来不过三十来岁。这在凡世是了不得的神仙模样。可他自己知道，这副皮囊底下已经是一具精疲力竭的躯壳。
　　他正发着呆，桥下传来一阵争吵声。他循声望去，看见河岸边上围了一小撮人。一个七八岁的女童站在人群中间，低着头，两只手绞在一起，肩膀一抽一抽的，显然刚哭过。女童身边站着一个中年妇人，穿戴还算齐整，但面色枯黄，眼眶深陷，一看便知是常年操劳、不得休息的模样。
　　围观的人在七嘴八舌地说着什么，他听了半晌才听明白——妇人的丈夫原本在码头上做事，前些日子出了意外，人没了。妇人一个人带着女儿，自己又得了痨病，干不得重活，家里能卖的都卖了，实在过不下去了。她今天是来河边洗衣裳的，有人对她说，城里有个富户想收个丫头，给得起价钱。她犹豫了几天，今天把那富户的管家叫来了，价钱也谈得差不多了，临到要把孩子交出去的时候，又反悔了。
　　管家是个白白胖胖的中年男人，站在旁边，脸上挂着一种不耐烦但又不好发作的笑容。他一面劝妇人想开些，一面用眼角的余光瞟着那个女童，像是在打量一件货物的成色。
　　妇人的手攥着女童的胳膊，指节发白。她张了好几次嘴，最后挤出来的声音又低又涩，像是砂纸磨过喉咙：“不卖了，我不卖了。”
　　管家脸上的笑容淡了几分：“嫂子，你这是何必呢？方才不是说得好好的吗？你要是觉得价钱不合适，还可以再商量——”
　　“我说不卖了。”妇人把女童往自己身后拽了拽，声音比方才高了一些，但底气明显不足，尾音发着抖，像是在跟自己较劲，“我再苦也能养她。大不了回娘家去，我娘总还能给我一口饭吃。”
　　管家沉默了一会儿，笑容彻底收了起来。他没再说什么，只是点了点头，转身走了。围观的人渐渐散了，只剩下妇人和女童站在河边。妇人蹲下身，把女童搂进怀里，肩膀开始剧烈地抖动。女童反倒不哭了，伸出小手拍着妇人的后背，一下一下的，像是在哄一个比她更小的孩子。
　　他站在桥上，把这一幕从头看到了尾。
　　然后他发现，自己的眼眶有一点湿。
　　不是为那个妇人，不是为那个女童。是为他自己。因为他从那个妇人身上看到了自己。
　　他也曾站在类似的岔路口上，面前摆着一个可以改变命运的机会——跟长老去北方开宗立派，换一份前程，换一个宗门。他当时也反悔了。不是因为那个机会不够好，而是因为他手里攥着另一样东西不肯放。那东西不值钱，不能当灵石花，不能让他突破，不能让他过得更好。可他就是不肯放。
　　那个妇人攥着孩子不肯放。他攥着一段枯藤不肯放。
　　都是一样的。
　　他深吸了一口气，把涌到眼眶的东西逼回去。然后他做了一个连自己都没想到的决定——他跟着那个妇人走了。
　　不是心怀不轨，也不是古道热肠。他只是忽然很想知道，一个攥着孩子不肯放的女人，在这座城里是怎么活下去的。他想看看，这个世界上有没有人和他一样，活得又穷又倔，既不肯低头，又爬不上去，就这么吊在半空中，上不去下不来，被风吹得摇摇晃晃。
　　妇人住在城西的一片棚户区里。说是房子，其实不过是用木板和泥巴搭起来的一间窝棚，门是竹片编的，缝隙大得能伸进一个拳头。屋里的地面是泥土的，踩得坑坑洼洼，墙角堆着几个破瓦罐和一堆半干不湿的衣裳。唯一像样一点的家具是一张矮桌，桌上摆着一盏缺了嘴的油灯和半块没吃完的粗面饼子。
　　妇人和女童前脚进门，他后脚就到了。他没有进屋，只是站在门外，隔着竹门的缝隙往里看。妇人正蹲在地上，用袖口擦着女童的脸，一边擦一边说：“不怕，娘不卖你了，娘养你，养到你不要娘为止。”
　　女童说：“娘，你累。”
　　妇人说：“累不死。累了歇歇就好了。”
　　女童说：“娘，你咳。”
　　妇人说：“咳不死。咳着咳着就不咳了。”
　　女童不说话了。妇人把女童推到矮桌前，把那半块粗面饼子掰成两半，大的给女儿，小的留给自己。然后她起身走到墙角，从瓦罐里摸出几文钱，数了又数，放进一个小布袋里，塞进怀里。
　　她明天要去给人浆洗衣裳，一天能挣八文钱。八文钱够买两斤米，够母女俩吃两天。如果她咳得不太厉害，还能多洗几件，多挣几文。可她最近咳得越来越凶了，昨天洗衣服的时候咳出了血丝，溅在白布上，洗都洗不掉。她没敢让雇主看见，偷偷用皂角搓了好久。
　　她不想死。可她也不太怕死。她怕的是自己死了，女儿怎么办。她想过把女儿送回娘家，可娘家那边比她还穷，多一张嘴就要多饿一个人。她也想过那个富户的管家——那个人至少能给孩子一口饭吃、一张床睡。她甚至想过，如果实在撑不下去了，就把孩子放在城门口，那里来往的人多，说不定有哪个好心人会把孩子捡走。
　　可每次想到要松开那只小手，她的心就像被人攥住了一样，疼得喘不上气。
　　他站在门外，把这些都看在了眼里。不是他有什么神机妙算，而是妇人和女童的对话太简单了，简单到不需要任何修饰和隐藏。穷人的生活没有秘密，因为没有什么值得藏的。你掀开那层破布帘子往里看，就是全部了。
　　他转身走了。
　　他走得很慢，脚步踩在泥泞的小巷里，发出吧嗒吧嗒的响声。巷子两旁都是类似格局的棚屋，门缝里透出昏黄的灯光和低低的说话声。有人在吵架，有人在叹气，有人在哄孩子睡觉，有人在咳嗽。这些声音混在一起，在狭窄的巷子里回荡，像一首没有旋律的曲子，唱的只有一个字——忍。
　　是啊，忍。
　　人这一辈子，大部分时候都在忍。忍受贫穷，忍受病痛，忍受没有时间，忍受为一些尚且能忍受的东西拉磨。忍受一个急躁的人，忍受一个放弃人生没有主观能动性的人对你的限制。忍受那些你改变不了的，忍受那些你不能说出口的。
　　他以前在山上的时候觉得，修仙是为了超脱，是为了不受这些苦。可他修了两百多年才明白，修仙不过是换了一种方式受苦。你从一个圈跳进另一个圈，从一个磨盘换到另一个磨盘，让你拉磨的东西从凡世的柴米油盐变成了修仙界的灵石丹药，可你还是在拉磨。
　　他走到巷口，停了下来。巷口有一棵老槐树，树干粗得两个人合抱不住，树冠遮天蔽日，投下一大片阴凉。槐树底下坐着一个老头，头发全白了，脸上的皱纹深得能夹住豆子，正在用篾条编筐。老头看见他从巷子里走出来，抬头看了他一眼，又低下头继续编。
　　“找人？”老头问。
　　“不找人。”他说。
　　“哦。”老头应了一声，手上的活儿没有停，“不是来找人，那就是来看热闹的。”
　　他沉默了一下：“也不是看热闹。”
　　老头没再问了。篾条在老头手里上上下下地翻飞，发出细细的沙沙声，听起来像是风穿过树叶。
　　他站在槐树底下，忽然觉得有很多话想问这个老头。他想问，你在这条巷子里住了多久了？你是不是也看着那些人受苦？你麻木了吗？你还会为那些被抛弃的孩子难过吗？一个人每天看着抛弃和放弃，他对自己的关注会比别人多吗，他会变麻木吗？
　　可他什么都没问。因为这些问题的答案，他其实都知道。
　　麻木是一种自我保护。就像手上磨出了茧子，再摸粗糙的东西就不疼了。心也是一样。你在苦难里泡得太久，心就会长出茧子来。那些每天看着抛弃和放弃的人，不是变冷漠了，是茧子太厚了。厚到你需要用很大的力气才能碰到他们心里面那块柔软的地方。
　　可那块地方还在。它永远都在。
　　就像那个妇人，攥着女儿的手不肯放。就像那个老杂役，磕头磕到额头见血，还想活下去。就像他自己，把一截枯藤揣在怀里，一揣就是一百多年。
　　茧子底下，还是疼的。
　　他在槐树底下站了一会儿，然后离开了。他没有再去找那个妇人，也没有再去看那些棚屋。他穿过青木城的大街小巷，走过菜市口，走过他几十年前摆摊的地方。那个位置如今被一个卖糖炒栗子的摊子占了，摊主是个五大三粗的汉子，正挥舞着铁铲在砂锅里翻来翻去，栗子壳在热砂里噼里啪啦地炸响。
　　他在摊子前面停了一会儿，忽然想起来，他在凡世做小贩的时候学到的那些东西，其实远比修仙有用。他知道怎么定价，怎么吆喝，怎么处理库存，怎么跟顾客打交道。他知道做生意的时候，顾客的反馈很重要——他们投了钱，他们在乎这个东西。他也知道，一个人埋头单干和有旁人在旁边盯着，是完全不同的两回事。
　　前者像个个体户，全凭自己的经验和直觉，错了也没人告诉你。后者像一家公司——有人提意见，有人找毛病，有人出主意，虽然吵，但不容易走偏。
　　他那时候不懂，总觉得自己一个人默默修炼就够了。可现在回头看，他的修炼又何尝不是在“一个人闷头做”？没有师父指点，没有同门切磋，没有人在旁边告诉他哪里错了、该怎么改。他像一个瞎子摸着石头过河，摸了两百年，还没摸到对岸。
　　如果当年他身边有几个这样的人——哪怕只是几个挑剔的“顾客”，告诉他“你这步走错了”、“这门功法不适合你”、“别再浪费灵石在这个上面了”——他的结局会不会不一样？
　　可惜没有如果。
　　他在栗子摊前站得太久了，摊主抬头看了他一眼，粗声粗气地说：“客官来点吗？刚炒的，香甜软糯。”
　　他摸了摸怀里的灵石袋，又摸了摸腰间凡世的铜钱包。铜钱包里有十五文钱，是他在澡堂找零剩下的。他想了想，掏出一文钱，买了一小包糖炒栗子。
　　摊主用油纸给他包了五颗栗子，热气腾腾的，隔着油纸都觉得烫手。他把栗子揣进怀里，继续走。
　　走到城南口的时候，他听见了琴声。
　　有人在城楼上弹琴。琴声断断续续的，不太熟练，偶尔还会弹错一两个音。可弹琴的人很认真，错了就停下来重新弹，一遍两遍三遍，直到弹对了为止。他站在城墙底下，仰头往上看了看，看不见弹琴的人，只能看见城楼的飞檐翘角在落日余晖里镀了一层金边。
　　他忽然想，弹琴的人真好啊。
　　能够为了某样东西花时间，花了时间还不一定能做好，做不好了还要反复地做，做完了也没有什么实际的用处。这大概就是“缓慢而享受”吧。他已经一百年不知道这种感觉了。他的一切都是赶着的，赶着修炼，赶着做完差事，赶着攒灵石，赶着在寿元耗尽之前多爬半步。他没有资格做那些“没有用”的事情。
　　可他此刻站在这座凡人的小城街口，手里攥着一包热乎乎的糖炒栗子，头顶是渐渐暗下来的天光，耳边是磕磕绊绊的琴声，他忽然觉得，那些“没有用”的事情，也许才是人活着最该做的事。
　　就像十六岁的时候，坐在秋千上什么都不想，只是荡来荡去，看着远处的云海翻涌。那才是活着。
　　天快黑了。他得找个地方住。
　　他在城南找了一家最便宜的小客栈，十文钱一晚，一张硬板床、一张方桌、一盏油灯，被褥薄得能看见棉絮的疙瘩。老板娘是个五十来岁的妇人，脸上擦着厚厚的粉，说话嗓门很大，像是跟全世界都吵过架。他付了钱，老板娘看了他一眼，大概觉得这个客人穿着旧道袍、头发稀稀拉拉的，不像是什么有钱的主，便什么也没多说，把钥匙扔给他就走了。
　　他把门关上，在床沿上坐下来，剥了一颗糖炒栗子。栗子已经凉了，但还是很甜，绵密糯口，在齿间化开来，满嘴都是甜香。他把剩下的四颗排在桌面上，和山上排葵花籽一样，从左到右，整整齐齐。
　　然后他又想起了那个妇人和女童。
　　他在想，如果有那么一点可能，他能帮她们一把吗？
　　他的理智告诉他，帮不了。他自己都活在朝不保夕的边缘，拿什么帮别人？他一天连五十文都出不起，连五十文都出不起。妇人生着痨病，需要大夫，需要药材，需要休养，需要一日三餐。这些东西，他一样都给不了。
　　可他又想，也许他可以出一点别的。比如时间。比如他可以把那个妇人和女童带到一个更安全的地方。比如他可以教那个女童一些东西——哪怕只是识几个字，认几味药草，学一点最基础的吐纳法门。万一她有灵根呢？哪怕只是最差的杂灵根，至少也能多一条活路。
　　这个念头一旦冒出来就压不下去了。他开始在脑子里盘算：如果把妇人和女童带回宗门附近的山村里安置，每个月给她们几颗灵谷当口粮，教女童一些基本功——这些事情不需要太多灵石，只需要时间。而时间，他其实不是没有。他只是在把时间换灵石的过程中，忘了时间还可以用来做别的事情。
　　他忽然又想到了另一件事——请一个人陪她说话应不应该？
　　那个女童需要的不只是吃饭穿衣。她需要一个大人陪她说话，教她认字，告诉她什么东西是好的是坏的，什么路该走什么路不该走。她的母亲显然没有这个心力了——那个妇人光是活着就已经耗尽了全部力气。如果她的女儿能有一个更好的陪伴者，哪怕只是一个时不时来说几句话的人，对她来说也是天大的好事。
　　可他不能做那个人。他有自己的路要走，有自己的事情要查。他只能做那个“送出去”的人——把她从泥潭里拽出来，送到一个稍微好一点的地方去。
　　他在床沿上坐了很久，剥了第二颗栗子，慢慢地嚼着。窗外已经完全暗下来了，街上的喧嚣渐渐平息，取而代之的是远处断断续续的狗吠和隔壁房间的鼾声。
　　他想到了谈判。
　　这个词从脑子里蹦出来的时候，他自己都觉得有些好笑。他一个两百多年的修仙者，这辈子做过最大的“交易”不过是在菜市口跟人讨价还价卖瓜子。他不懂什么谈判，不懂怎么提出价码，不懂什么时候是最佳时机。可他在凡世做小贩的那些年，也多少学会了一点东西——你要知道你在卖什么商品，你要知道你的库存有多少，你要知道市价怎么样。
　　他现在要“卖”的，不是灵石，不是瓜子，而是自己。他要拿自己的时间、修为、劳力，去换一些东西。他要处理的“库存”是自己那颗不甘的心，是那一百多年积攒下来的怨气，是那些他永远放不下的执念。
　　市价怎么样？他不知道。但他可以问。
　　他躺下来，枕着硬邦邦的荞麦枕头，盯着天花板上的蛛网发呆。蛛网上粘着几只干瘪的飞虫，不知道是什么时候撞上去的，已经变成了空壳，风一吹就轻轻晃动。
　　他想了很多事情。想那个一瘸一拐消失在灌木丛里的孩子，想河边的妇人和女童，想槐树下编筐的老头，想城楼上弹琴的人。想那些被抛弃的人后来去了哪里，想那些没有灵根的人靠什么活下去，想自己如果有一天修为倒退、被宗门赶出来，是不是也会变成这座城里某个角落里的又一个可怜人。
　　然后他又想到了师兄。
　　师兄说，我希望你变得强大起来，至少……
　　至少什么？
　　他忽然有了一个新的猜测。也许师兄想说的不是“至少能活下去”，而是“至少能对得起你心里那些放不下的人”。
　　这个念头让他浑身一震。
　　他闭上眼睛，把手伸进怀里，摸到了那截枯藤。枯藤安安静静地贴着他的胸口，被他的体温捂得微微发暖。
　　客栈的隔板很薄，隔壁房间有人在低声说话，是一对夫妻在商量明天要不要把家里的存粮卖掉一部分换些银钱。丈夫说要卖，趁着现在粮价高；妻子说不能卖，卖了万一后面粮价更高就亏了。两个人争了几句，最后丈夫叹了口气，说行吧，那就再等等。妻子嗯了一声，又说，你要是心里没底就少卖一点，卖一半留一半。
　　他在黑暗中无声地笑了一下。原来天下的夫妻都差不多，天下的穷人也差不多。都是在算计，都是在忍受，都在为一些尚且能忍受的东西熬着。
　　他忽然想起一句话——在网上赌博的人应该也走不长久。这话也不知道是从哪里听来的，忽然就冒了出来。他没赌过，但他觉得修仙和赌博挺像的。都是押上一大笔本钱，都不知道结果会怎样，都觉得自己能赢，最后都是输。
　　可他已经上了赌桌了，筹码也押了大半，退不回来了。
　　能做的只有继续往前走。
　　他翻了个身，把脸埋进带着霉味的枕头里。枕头很薄，硌得耳朵生疼。他闭上眼睛，强迫自己不要再去想那些有的没的。
　　明天，他打算去找那个妇人谈谈。
　　不是要当救世主，也不是要做什么惊天动地的大事。他只是想试试，用自己那点微末的力量，能不能改变一个人的命运。哪怕只是一个。
　　他不知道这个决定会把他带向何方，也不知道自己会不会因为这件事付出什么代价。他只知道，如果他现在什么都不做，十年后、二十年后、五十年后，他还会在深夜里想起来，然后翻来覆去地睡不着。
　　有些在乎的事情，确实忘不了。
　　他忘不了的事情已经够多了。不在乎多这么一件。
　　窗外的夜风穿过窗缝，把油灯的火苗吹得摇摇晃晃。他伸出手，把灯芯拨亮了一点，然后盯着那簇小小的火焰，很久很久没有眨眼。
　　火焰在他的瞳孔里跳动，像一颗微弱而不肯熄灭的心。