《南宫烙雪》陌上无湮

22、爱别离

　　二月初二，龙抬头。

　　南宁城的春意还薄，像宣纸上极淡的一层赭石色，若有若无地染在柳梢、墙头、檐角。可风已经软了，不再刮得人脸生疼，而是带着湿润的、属于泥土苏醒的气息，轻轻拂过南宫府的重重院落。

　　打包行李的事，进行得缓慢而细致。

　　老管家带着几个得力的小厮，先从库房开始。那间朝北的屋子终年阴凉，推开厚重的木门时，有股陈年的、混合着樟脑和灰尘的气味扑面而来。阳光从高窗斜斜射入，照亮空气中飞舞的尘埃，像无数细小的、金色的飞虫。

　　“这匹杭绸，是夫人当年嫁妆里的。”老管家指着一匹月白色缎子，手指抚过光滑的缎面，“收好吧，到了京城，给小小姐们做夏衣。”

　　小厮小心地捧起，缎子在光下流动着珍珠般的光泽。

　　旁边是瓷器。青花缠枝莲的梅瓶，釉里红的三足炉，定窑的白瓷碗——每一件都用软纸仔细裹好，再放入垫着稻草的木箱。有个年轻小厮失手碰了只茶盏，盏沿磕出米粒大的缺口，脸都白了。

　　老管家却摆摆手：“无妨。旧物难免有损，人且如此，何况器物。”

　　他说这话时，目光落在角落里一只妆匣上。紫檀木的，四角包铜，铜饰已经氧化成沉郁的暗绿色。那是昔君的妆匣，她走后一直没人动过。老管家走过去，轻轻打开——里面空了大半，只剩几支素银簪子，一盒干透的胭脂，还有那面手柄缠着褪色丝线的铜镜。

　　他看了很久，轻轻合上。

　　“这个……单独装一箱。”他说，“轻拿轻放。”

　　烙雪的房里，又是另一番光景。

　　她坐在窗前，面前摊开一只藤编箱笼。不大，深褐色，箱角磨得发亮，是昔君给她的第一件私人物品——“往后你的小物件，就收在这里。”

　　如今箱笼快要装满了。

　　最底下是几件小衣服，婴儿时期的，已经洗得发白，布料柔软得像云絮。昔君曾说：“这是你刚来家时穿的，留着，做个念想。”上面是一叠绣品，从歪歪扭扭的帕子到渐渐成型的荷包、香囊，记录着她指尖的成长。

　　她拿起一方帕子，素白的杭绸，角上绣着一朵梨花——是那个午后，在昔君窗边绣的那朵。花瓣用了三种白：牙白、月白、雪白，一瓣叠一瓣，渐次晕染。绣到最后一瓣时，针尖扎了手，血珠沁出来，在绸上洇开小小的、褐色的点。

　　她没洗，就那样留着。

　　如今再看，那点褐红像花心，给素净的梨花添了一丝说不清的、属于生命的印记。

　　旁边是那支碧玉簪。

　　她取出来，对着光看。玉质通透，断痕处的金丝在日光下闪闪发亮，像一道愈合的伤口，又像时光凝固的泪痕。她记得昔君簪这支簪子的样子——总是微微侧着头，手指轻拢鬓发，簪子斜斜插入发髻时，手腕弯出好看的弧度。

　　如今簪子还在，簪簪子的人不在了。

　　这便是佛说的“爱别离”苦罢。爱着，又不得不离别，像树与叶，根与土，生生扯开时，连着筋，带着血，痛得无声，却贯穿骨髓。

　　她将簪子小心包好，放在箱笼最上层。

　　窗外的梨树还是光秃秃的，可仔细看，枝桠上已经鼓起米粒大的芽苞，裹着褐色的壳，像紧闭的眼睛，等待着某个时刻忽然睁开。

　　春天就要来了。

　　可她等不到看它开花了。

　　应琪的行李最简单。

　　几件换洗衣裳，几本常读的书，一套文房四宝，一把剑。剑是南宫守蔚去年请名匠打的，剑身窄长，剑鞘乌木，吞口处镶着青铜螭纹。他每日擦拭，剑身光可鉴人，能照见眉眼。

　　此刻他正在后院练剑。

　　已经不是完整的套路，而是一个动作反复练——刺。弓步，拧腰，送肩，剑尖笔直向前，破开空气时发出“嗤”的轻响。一遍，又一遍，汗珠从额角滚落，砸在地上，洇开深色的圆点。

　　他在和自己较劲。

　　或者说，在和心里那股无处安放的情绪较劲。那情绪很复杂，有丧母之痛，有离别之愁，有对未来的迷茫，还有……还有对某个身影说不清道不明的牵挂。

　　剑尖又一次刺出时，他忽然想起《金刚经》里那句：“应无所住而生其心。”

　　师父曾解释：心不要执着在任何事物上，来者不拒，去者不留，像镜子照物，物来则现，物去则空。

　　可他做不到。

　　母亲的笑容会突然浮现眼前，烙雪低头绣花的样子会闯入脑海，甚至南宁城街巷的气味、声音、光线，都像生了根，牢牢扎在心里。他想把它们拔掉，可每拔一下，就连皮带肉，痛彻心扉。

　　这便是“求不得”苦罢——求心无挂碍，求自在解脱，却求而不得，反被缠绕得更紧。

　　“三弟。”

　　应勋的声音从廊下传来。他不知何时来了，抱臂倚着廊柱，静静看着。

　　应琪收剑，转身行礼：“二哥。”

　　“剑法越发凌厉了。”应勋走过来，目光落在他汗湿的额发上，“只是……太急。剑急则意乱，意乱则神散。”

　　应琪沉默。他知道二哥说得对，可心乱如麻，如何能静？

　　应勋也不多言，只道：“陪我走走？”

　　兄弟俩并肩往后园深处去。那里有一片竹林，是昔君生前最爱的地方。竹是湘妃竹，竿上点点褐斑，像泪痕。春寒料峭，竹叶还带着霜色，在风里沙沙作响，如私语，如叹息。

　　“记得么，”应勋忽然开口，“小时候，娘常带我们来这儿。夏天乘凉，冬天看雪。她说竹有节，空心，是君子之德。”

　　应琪点头。他当然记得。记得母亲抱着他，指着竹竿上的斑点说：“这是娥皇女英的眼泪，为舜帝而流。情深至此，连竹子都记得。”

　　那时他不懂什么是情深，只觉得那斑点好看，像画。

　　“娘走了，”应勋的声音很轻，像怕惊扰了什么，“可这片竹林还在。我们走了，它还会在。来年新笋破土，又会是另一番光景。”

　　应琪明白二哥的意思。生命如竹，一茬一茬，前赴后继。逝去的已然逝去，活着的还要继续生长。

　　可明白归明白，心里的空，却怎么也填不满。

　　“二哥，”他问，“你在禅院六年，可曾……可曾真的放下过？”

　　问的是放下，实则是问如何不痛。

　　应勋停下脚步，仰头看竹梢缝隙里漏下的天光。那光被竹叶筛得细碎，落在他脸上，明明灭灭。

　　“师父说，放下不是忘记，而是记得，却不再被它左右。”他缓缓道，“就像看一场戏，你在台下，为剧中人悲喜，可戏散了，你还是你，戏还是戏。”

　　“可若……若戏中人是你至亲呢？”

　　“那就更该好好看。”应勋转过头，看着弟弟，“看她的悲喜，看她的爱恨，看她在人世间这一场，活得是否尽兴，是否无悔。然后记住，然后……继续走自己的路。”

　　这话太深，应琪咀嚼良久。