《南宫烙雪》陌上无湮

19、进京前的准备

　　应琪走到她身边，也仰头看那棵树。月光洒在他脸上，将他的轮廓勾勒得清晰而柔和。

　　“京城也会有梨树。”他说。

　　“不一样的。”烙雪轻声说，“这里的树，认识我。”

　　这话说得孩子气，应琪却听懂了。他沉默片刻，从怀里掏出一样东西——是个小小的锦囊，靛蓝色缎子，上面用银线绣着缠枝纹。

　　“给你。”

　　烙雪接过，打开，里面是一枚铜钱。不是普通的铜钱，是特制的厌胜钱，正面是“吉祥如意”，反面是八卦图案，边缘已经磨得光滑，泛着温润的铜光。

　　“这是我小时候，娘去寺里求的平安钱。”应琪说，“你戴着，保平安。”

　　烙雪握紧锦囊，铜钱硌着手心，微疼，却让人安心。

　　“哥哥，”她抬头看他，“去了京城，你真的要去从军么？”

　　“是。”应琪答得干脆，“男儿志在四方。”

　　“可是……危险。”

　　“哪里不危险？”应琪看着她，眼神在月光下显得格外深邃，“在家里，会生病；在路上，会摔跤；在世上活着，本身就是危险的事。”

　　这话太沉重，烙雪不知如何接。

　　“但是，”应琪的声音柔和下来，“正因为危险，才要更努力地活。活得好好的，活得精彩，才对得起这来之不易的生命。”

　　他说着，从地上捡起一片枯叶——是梨叶，已经干透了，叶脉清晰得像地图的纹路。

　　“你看这叶子，”他将叶子举到月光下，“春天发芽，夏天茂盛，秋天变黄，冬天落下。它的一生结束了，可是明年，这棵树还会长出新叶。”

　　烙雪看着那片叶子，在月光里透明如纸。

　　“娘就像这片叶子，”应琪继续说，“她落下了，可是我们还在。我们要好好活，活出个样子来，这样她的生命，就在我们身上延续下去了。”

　　这话太深，烙雪未必全懂。但她听出了其中的慰藉，听出了那种超越生死的、绵延不息的力量。

　　她用力点头：“我懂了。”

　　应琪看着她，看了很久。月光在她脸上流淌，将她整个人笼罩在一层柔和的、银白色的光晕里。她仰着脸，眼睛亮晶晶的，里面有泪光，也有坚定。

　　他忽然很想说点什么。

　　说那个荷塘午后，她抓着他的手不放时，他心里掀起的波澜。说这些年来，她跟在他身后一声声喊“哥哥”时，他心底泛起的柔软。说那个雪夜，她说“我等你回来”时，他胸腔里炸开的、从未有过的悸动。

　　可最终，他什么都没说。

　　有些话，不必说。有些情，不必言。就像梨花开放时，不必宣告春天来了；就像月光洒下时，不必解释为何皎洁。

　　“回去吧，”他说，“明日还要早起。”

　　烙雪点头，转身要走，又停住。她回头，看着那棵梨树，看了很久，然后深深鞠了一躬。

　　像是在告别，又像是在承诺。

　　月光下，两人的影子拖得很长，在青石板路上交织，分开，又再次交织。像命运无形的线，缠缠绕绕，理不清，剪不断。

　　远处传来打更的声音，梆，梆，梆，三更天了。

　　新的一天，即将开始。

　　而有些故事，才刚刚拉开序幕。

　　二月初二，龙抬头。

　　南宁城的春意还薄，像宣纸上极淡的一层赭石色，若有若无地染在柳梢、墙头、檐角。可风已经软了，不再刮得人脸生疼，而是带着湿润的、属于泥土苏醒的气息，轻轻拂过南宫府的重重院落。

　　打包行李的事，进行得缓慢而细致。

　　老管家带着几个得力的小厮，先从库房开始。那间朝北的屋子终年阴凉，推开厚重的木门时，有股陈年的、混合着樟脑和灰尘的气味扑面而来。阳光从高窗斜斜射入，照亮空气中飞舞的尘埃，像无数细小的、金色的飞虫。

　　“这匹杭绸，是夫人当年嫁妆里的。”老管家指着一匹月白色缎子，手指抚过光滑的缎面，“收好吧，到了京城，给小小姐们做夏衣。”

　　小厮小心地捧起，缎子在光下流动着珍珠般的光泽。

　　旁边是瓷器。青花缠枝莲的梅瓶，釉里红的三足炉，定窑的白瓷碗——每一件都用软纸仔细裹好，再放入垫着稻草的木箱。有个年轻小厮失手碰了只茶盏，盏沿磕出米粒大的缺口，脸都白了。

　　老管家却摆摆手：“无妨。旧物难免有损，人且如此，何况器物。”

　　他说这话时，目光落在角落里一只妆匣上。紫檀木的，四角包铜，铜饰已经氧化成沉郁的暗绿色。那是昔君的妆匣，她走后一直没人动过。老管家走过去，轻轻打开——里面空了大半，只剩几支素银簪子，一盒干透的胭脂，还有那面手柄缠着褪色丝线的铜镜。

　　他看了很久，轻轻合上。

　　“这个……单独装一箱。”他说，“轻拿轻放。”

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　　烙雪的房里，又是另一番光景。

　　她坐在窗前，面前摊开一只藤编箱笼。不大，深褐色，箱角磨得发亮，是昔君给她的第一件私人物品——“往后你的小物件，就收在这里。”

　　如今箱笼快要装满了。

　　最底下是几件小衣服，婴儿时期的，已经洗得发白，布料柔软得像云絮。昔君曾说：“这是你刚来家时穿的，留着，做个念想。”上面是一叠绣品，从歪歪扭扭的帕子到渐渐成型的荷包、香囊，记录着她指尖的成长。

　　她拿起一方帕子，素白的杭绸，角上绣着一朵梨花——是那个午后，在昔君窗边绣的那朵。花瓣用了三种白：牙白、月白、雪白，一瓣叠一瓣，渐次晕染。绣到最后一瓣时，针尖扎了手，血珠沁出来，在绸上洇开小小的、褐色的点。

　　她没洗，就那样留着。

　　如今再看，那点褐红像花心，给素净的梨花添了一丝说不清的、属于生命的印记。

　　旁边是那支碧玉簪。

　　她取出来，对着光看。玉质通透，断痕处的金丝在日光下闪闪发亮，像一道愈合的伤口，又像时光凝固的泪痕。她记得昔君簪这支簪子的样子——总是微微侧着头，手指轻拢鬓发，簪子斜斜插入发髻时，手腕弯出好看的弧度。

　　如今簪子还在，簪簪子的人不在了。

　　这便是佛说的“爱别离”苦罢。爱着，又不得不离别，像树与叶，根与土，生生扯开时，连着筋，带着血，痛得无声，却贯穿骨髓。

　　她将簪子小心包好，放在箱笼最上层。

　　窗外的梨树还是光秃秃的，可仔细看，枝桠上已经鼓起米粒大的芽苞，裹着褐色的壳，像紧闭的眼睛，等待着某个时刻忽然睁开。

　　春天就要来了。

　　可她等不到看它开花了。

　　应琪的行李最简单。

　　几件换洗衣裳，几本常读的书，一套文房四宝，一把剑。剑是南宫守蔚去年请名匠打的，剑身窄长，剑鞘乌木，吞口处镶着青铜螭纹。他每日擦拭，剑身光可鉴人，能照见眉眼。

　　此刻他正在后院练剑。

　　已经不是完整的套路，而是一个动作反复练——刺。弓步，拧腰，送肩，剑尖笔直向前，破开空气时发出“嗤”的轻响。一遍，又一遍，汗珠从额角滚落，砸在地上，洇开深色的圆点。

　　他在和自己较劲。

　　或者说，在和心里那股无处安放的情绪较劲。那情绪很复杂，有丧母之痛，有离别之愁，有对未来的迷茫，还有……还有对某个身影说不清道不明的牵挂。

　　剑尖又一次刺出时，他忽然想起《金刚经》里那句：“应无所住而生其心。”

　　师父曾解释：心不要执着在任何事物上，来者不拒，去者不留，像镜子照物，物来则现，物去则空。

　　可他做不到。

　　母亲的笑容会突然浮现眼前，烙雪低头绣花的样子会闯入脑海，甚至南宁城街巷的气味、声音、光线，都像生了根，牢牢扎在心里。他想把它们拔掉，可每拔一下，就连皮带肉，痛彻心扉。

　　这便是“求不得”苦罢——求心无挂碍，求自在解脱，却求而不得，反被缠绕得更紧。

　　“三弟。”

　　应勋的声音从廊下传来。他不知何时来了，抱臂倚着廊柱，静静看着。