《南宫烙雪》陌上无湮

13、第 13 章

　　饭后，慧明大师起身告辞。

　　南宫守蔚亲自送到府门外，又奉上一个红布包袱：“些许心意，请大师转交禅师，聊表谢意。”

　　包袱里是五十两银子，和几匹上好的杭绸。慧明没有推辞，合十道：“施主留步。应勋师弟天资聪颖，心性纯良，往后必有作为。只是……”他顿了顿，“六载离别，亲情难免生疏，还需时日慢慢暖回来。”

　　“多谢大师提点。”南宫守蔚深深一揖。

　　马车远去了，扬起淡淡的尘土。

　　南宫守蔚在门口站了很久，直到马车消失在街角，才转身回府。院子里，应勋正帮着下人收拾碗筷——这是他主动要求的，说“禅院里都是自己做事”。

　　昔君远远看着，对桃儿轻声说：“你去歇着吧，这儿有我。”

　　她走到应勋身边，没有阻止他，只是静静地看着。看他如何利落地摞起碗盘，如何用抹布擦桌子，如何将剩菜仔细盖好——每一个动作都干净利落，带着一种经过训练的、近乎本能的规整。

　　“勋儿，”她忽然开口，“陪娘说说话吧。”

　　应勋的手一顿，随即放下抹布：“是。”

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　　昔君的房里，药香依旧。

　　应勋一进门就皱起了眉——这味道太熟悉了，小时候他体弱多病，屋子里终年弥漫着这种苦香。只是那时他还小，只知道药苦，要娘哄着才肯喝。如今再闻，心头却沉甸甸的，像压了块石头。

　　昔君在窗边的藤椅坐下，拍拍身旁的小杌子：“来，坐这儿。”

　　应勋依言坐下，身姿依旧挺拔，但眼神柔软了许多。阳光从窗外照进来，正好落在他侧脸上，能看见细细的绒毛，和额角一道浅浅的疤痕——那是练功时不小心磕的，已经淡得快看不见了。

　　“还疼么？”昔君伸手，指尖轻触那道疤。

　　应勋摇头：“早就不疼了。”

　　“在外头……受过很多伤吧？”

　　“都是小伤。”应勋说得轻描淡写，“师父说，习武之人，身上没几道疤，不算真功夫。”

　　昔君叹了口气，手指顺着那道疤往下，抚过他的眉毛、眼睛、脸颊。这张脸，她曾在无数个夜里梦见，有时是小时候白白嫩嫩的样子，有时是模糊的、想象中长大的样子。如今真的在眼前了，却觉得既熟悉又陌生。

　　“恨爹娘么？”她忽然问，声音很轻。

　　应勋一愣，随即用力摇头：“不恨。孩儿知道，爹娘是为我好。”

　　“可你还是怨过，对么？”

　　应勋沉默了。阳光在他睫毛上跳跃，投下扇形的阴影。许久，他才低声说：“怨过。特别是头一年，每天晚上都哭，想家，想娘做的桂花糕，想爹书房里的墨香……想得心都疼。”

　　昔君的眼泪又下来了，无声的，顺着脸颊滑落。

　　“后来就不怨了，”应勋继续说，“因为明白了，师父虽然严厉，但教我真本事。现在……”他握了握拳，手臂上肌肉隆起，“我能一拳打断碗口粗的木头。”

　　他说这话时，眼睛里闪着光，那是属于少年的、纯粹的骄傲。

　　昔君破涕为笑，伸手戳了戳他的胳膊：“是结实了。小时候抱在怀里，轻得像片羽毛，现在怕是抱不动了。”

　　“娘想抱，随时都可以。”应勋认真地说。

　　昔君真的张开手臂。应勋迟疑了一下，随即俯身，轻轻拥住母亲。他的动作有些笨拙，手臂僵硬，显然不习惯这样的亲密。但昔君不管，她把脸埋在他肩头，嗅到他身上混合着汗味、青草味和阳光的味道——那是她儿子长大成人的味道。

　　抱了很久，她才松开，擦了擦眼泪：“好了，不说这些了。你跟娘说说，禅院是什么样子的？”

　　应勋的眼睛亮起来。

　　他开始描述：禅院在苍山深处，四面环山，云雾缭绕。春天满山杜鹃，夏天溪水潺潺，秋天枫叶如火，冬天雪落无声。他说师父的禅房窗外有一株老梅，每年腊月开花，香气能飘出三里地。他说师兄弟们练功的演武场，青石板被踩得光滑如镜，能照见人影。

　　他说得很细致，那些场景仿佛就在眼前。昔君静静听着，时而微笑，时而点头，心里那空缺了六年的部分，正在一点一点被填满。

　　窗外，日头渐渐西斜。
　　光线从明亮的金色变成温暖的橙黄，又从橙黄变成柔和的玫瑰色。它漫过窗棂，漫过地板，漫过母子俩依偎的身影，最后停留在墙角的青瓷花瓶上——瓶里插着几枝晚开的菊花，花瓣在斜阳里透明如纸。

　　不知过了多久，桃儿轻轻叩门：“夫人，该喝药了。”

　　应勋立刻起身：“我去端。”

　　他动作很快，片刻后就端着药碗回来了。这次不用昔君吩咐，他自然地舀起一勺，吹凉，递到她嘴边——动作虽然生疏，但眼神认真得让人心疼。

　　昔君喝下药，忽然想起什么：“你带回来的草药呢？”

　　应勋从怀里掏出一个小布包，层层打开，里面是几株晒干的植物，根茎叶俱全，散发着奇异的清香。

　　“这是紫云参，”他指着其中一株，“长在悬崖峭壁上，师父带我采了三天才采到。这是七叶灵芝，这是雪山虫草……师父说，这些都是温补的上品，对体虚之症最好。”

　　他说着，小心翼翼地包好：“明日我就去药铺，请人配成方子。”

　　昔君看着他专注的样子，心里涌起一股暖流。这个曾经需要她呵护的孩子，如今已经能反过来照顾她了。

　　“好，”她柔声说，“都听你的。”

　　药喝完了，应勋又喂她吃了一颗蜜饯——这是烙雪备下的，一直放在小几上的瓷罐里。甜味在口中化开，昔君眯起眼，像只餍足的猫。

　　“娘累了，歇会儿吧。”应勋说。

　　“是有些乏了。”昔君确实觉得倦意上涌，眼皮发沉。但她还是拉着应勋的手，“你就在这儿坐着，陪陪娘。”

　　“好，我不走。”

　　昔君躺下了，应勋果然坐在床边的脚踏上，背脊挺直，像一尊守护的石像。他看着她慢慢合上眼，呼吸变得均匀绵长，这才轻轻松了口气。

　　夕阳最后的光从窗缝漏进来，在地上拉出长长的、斜斜的影子。屋子里安静极了，只有昔君轻微的呼吸声，和窗外偶尔传来的、归巢鸟雀的啼鸣。

　　应勋就这样坐着，一动不动。

　　他看着母亲睡着的脸——那么瘦，那么苍白，眼角有深深的皱纹，鬓边已经有了白发。他想起离家那日，母亲还年轻，笑起来眼睛弯弯的，像月牙儿。六年，原来能让一个人老这么多。

　　他心里忽然涌起强烈的愧疚，像潮水一样，几乎要将他淹没。

　　如果……如果他早点回来。

　　如果……如果他不曾离开。

　　但这些念头只是一闪而过。师父说过，人生没有如果，只有因果。他选择了这条路，就要走到底。而现在他能做的，就是好好珍惜眼前的时光。

　　他伸手，轻轻替昔君掖了掖被角。

　　动作极轻，极柔，像对待一件稀世珍宝。

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　　暮色四合时，烙雪来了。

　　她端着一碟点心——是刚蒸好的桂花糕，还冒着热气，甜香扑鼻。见昔君睡着，她便放轻脚步，将碟子放在小几上，对应勋做了个“吃”的口型。

　　应勋摇摇头，指指昔君，表示要守着。

　　烙雪也不强求，她在另一边的椅子上坐下，拿起那方没绣完的帕子，继续绣那朵梨花。针线在指尖穿梭，发出极细微的“簌簌”声，像春蚕食叶。

　　两人就这样一坐一立，守着熟睡的昔君，谁也不说话。

　　屋子里越来越暗，桃儿进来点了灯。油灯的光是昏黄的，暖暖的，将三人的影子投在墙上，放大，变形，交织在一起，分不清彼此。

　　应勋看着墙上烙雪的影子——那么小，那么安静，低头绣花的样子，竟有几分像记忆中的母亲。他心里忽然生出一种奇异的感觉，仿佛时光倒流，回到了小时候，他也是这样坐在母亲身边，看她做针线。

　　只是那时他还小，不懂什么是离别，什么是思念。

　　而现在，他懂了。