44、此身谁主（三） 扶音是被阿 ...
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扶音是被阿宁驮回王府的。
一路上他的身体在以肉眼可见的速度衰败下去，头发从花白变成雪白，皮肤从紧致变得松弛，像是有什么东西正在从他体内飞速流失。
那是命。
阿宁把他扶到床上的时候，他已经不太能动弹了。手指蜷缩着，像枯枝。
眼窝深深地凹下去，眼眶泛着一层灰败的青黑色。呼吸又浅又急，像一条被搁浅在岸上的鱼，拼命地张嘴，却吸不进多少气。
“去请大夫。”阿宁的声音都在发抖，冲着门外喊，“快去请大夫！”
“不必了。”
扶音的声音很轻，轻得像一片将落未落的叶子。
阿宁跪在床前，眼眶红得快要滴血：“殿下——”
扶音没有看他。
他的眼睛望着帐顶，帐顶是月白色的，绣着几枝青竹，那是温竹溪去年春天换上的。
她说春天的帐子要淡一些，夏天的可以浓一些，秋天的要暖一些，冬天的要厚一些。她说四季要有四季的样子，人也要有人的样子。
她说。
她说什么来着。
扶音想不起来了。
脑子里像有一团雾，越来越大，越来越浓，把什么都遮住了。只有几个画面还清晰着，像是雾海里几座孤零零的礁石。
一碗红糖桂花圆子羹。
一方绣着蓝花和红花的帕子。
一个站在蓝色花海里对他笑的人。
“阿宁。”他叫。
“在。殿下，我在。”阿宁的声音已经带了哭腔。
“把那个包袱拿来。”
阿宁愣了一下，抹了把眼泪，起身去翻柜子。他知道扶音说的是哪个包袱。
那个包袱从扶音去江南之前就存在了，用一块洗得发白的蓝布包着，打了三个结，扶音走到哪儿带到哪儿，从来没打开过。
阿宁把包袱捧过来，放在扶音枕边。
扶音的手抖了很久才解开第一个结。
又抖了很久才解开第二个。
第三个结打得最紧，他用牙咬着，一点一点地扯开。
蓝布摊开。
里面是一幅画。
画上是一个女子，红衣，黑发，站在一片蓝色的花海里。
眉目看不清，画的是侧脸，微微侧过来，像是在看什么人，又像是在等什么人。
嘴角有一点若有若无的弧度，说不上是笑，但比笑更好看。
画纸已经泛黄了，边角有些破损，被补过很多次。补丁叠着补丁，有些地方用的是宣纸，有些地方用的是棉纸，有些地方甚至是用树叶补的。补得歪歪扭扭，难看极了。
可画上的人没有变过。
从头到尾，从第一笔到最后一笔，画上的人始终是她。
扶音看着那幅画，嘴角慢慢地弯了一下。
“这是第一世画的。”他的声音很轻很轻，“那天她在赤绒坡上睡着了，我坐在旁边，偷偷画的。画了很久，画废了很多张纸，只有这一张勉强能看。”
他顿了顿。
“后来我转世了。每一世我都会梦到这幅画，梦到她。醒来之后什么都不记得了，只记得一个模糊的影子，一种说不清的感觉。可我的手记得。我的手一笔一笔地把这幅画重新画了出来，画了不知道多少遍，画了不知道多少年，画到纸都烂了，画到墨都褪了，画到我终于找到了她。”
他的手指抚过画中人的脸颊，轻轻地，像是怕惊醒了什么。
“可我找到她的时候，我不认识她了。”
阿宁跪在床边，已经哭得说不出话了。
扶音的手从画上移开，移到自己的心口。
那里有一枚玉佩，刻着“裴玄”二字。他把它摘下来，放在那幅画旁边。
“把这个和她放在一起。”他说。
阿宁拼命地摇头：“殿下你不会死的，你只是——”
“我没有时间了。”扶音打断了他，声音不大，却带着一种不容置疑的平静，“我的时间在第一世就用完了。后面的这几百年，是偷来的。是从她身上偷来的。”
他闭上眼睛。
眼前又浮现出那个画面。
白衣男子策马而去，回头看了他一眼。
那一张脸。和他的脸一模一样。
不是巧合。不是幻觉。
那是裴玄。
是那个没有被转世抹去记忆的、完整的、真正的裴玄。
他一直都在。他没有消失，没有死去，没有被封印在谁的魂魄深处。他就那样活生生地存在着，在那个扶音不知道的角落里，在他自己的时间里，从容地、平静地、不动声色地存在着。
而扶音呢？
扶音只是他的一缕转世。一个影子。一个替身。
一个替裴玄活了三百年的替身。
难怪温竹溪第一次见到他的时候，眼神里闪过的不是惊喜，不是激动，而是一种说不清道不明的、复杂到极点的东西。
她等的人是裴玄。
可她等来的是扶音。
她看着扶音的脸，那张和裴玄一模一样的脸，听着扶音的声音，那个和裴玄一模一样的声音，可她知道那不是他。从第一眼就知道。
所以她不敢认。所以她装作不认识。所以她在赤绒坡上对他笑了。
那个笑不是给扶音的。
那个笑是给裴玄的。
是她在漫长的、无尽的、看不到头的等待中，对着一个和裴玄长得一模一样的人，忍不住从心底里流露出来的、对自己等待的那个人最后的一点念想。
扶音以为自己是被找的那个人。以为自己是被等的那个人。以为自己是故事的主角。
他不是。
他从头到尾，都只是一个影子。
一个替裴玄喝了三百年红糖桂花圆子羹的影子。
一个替裴玄画了几百年那幅画的影子。
一个替裴玄找了几百年、等了几百年、最后却发现等的人不是自己的影子。
真可笑。
扶音想笑，可他笑不出来。
他想哭，可他的眼睛干得像两口枯井。
他只是躺在那里，躺在那张温竹溪铺过的床上，枕着她缝过的枕头，盖着她绣过的被子，身边放着他画了几百年的她的画像，怀里揣着她等了几百年的人的名字。
窗外又有雨声响起。
很小很小的雨，细细密密的，像是什么人在很远很远的地方，轻声细语地说着什么。
阿宁不知道什么时候出去了。
房间里只剩下扶音一个人。
他睁着眼睛，听着雨声。
雨声渐渐地远了，远了，像是有人在慢慢地走远，脚步声一点一点地变小，小到听不见了。
扶音的手慢慢地伸出去，碰到那方帕子。
帕子上有两朵花。一朵红的，一朵蓝的。
他的手指在那朵蓝色小花上停了一下，然后慢慢地、慢慢地，移到了那朵红色的绒花上。
红绒花是鲜红的。像血。像赤绒坡上那些开了几百年几千年的花。像一个人等了几百年几千年，流干了最后一滴血，把所有的红都给了这片土地，这片山坡，这些花。
扶音的嘴角终于弯了起来。
很轻很轻的弧度。
像是在说，原来是这样。
像是在说，没关系。
像是在说，我总算知道了。
他的眼睛慢慢地闭上了。
雨声越来越远，越来越远，远到像是在另一个世界。
扶音的呼吸越来越浅，越来越浅，浅到像是在另一个人的梦里。
最后一下。
没有了。
房间里安静极了。
只有雨声，细细密密的，像是有人在很远很远的地方，撕着一匹永远也撕不完的轻纱。
那方帕子还攥在扶音的手里。帕子上的红绒花在昏暗的光线里泛着微微的光，像是还有温度，像是还有心跳，像是什么东西在里面活着。
活着。
一直活着。
……
阿宁是在天亮之后才发现扶音已经走了的。
他端着药碗推门进来，看见扶音安安静静地躺在床上，手边放着那幅画和那枚玉佩，那方帕子被他攥在胸口，像是怕谁抢走了似的。
药碗从阿宁手里滑落，碎了一地。
黑色的药汁溅在他的袍角上，像是溅上去的墨，又像是溅上去的血。
他没有哭。
他只是站在那里，站了很久很久，然后慢慢地跪下去，额头抵在地上，肩膀一耸一耸的，发不出任何声音。
王府里没有人知道扶音已经走了。
只有阿宁知道。
只有阿宁一个人跪在那间屋子里，跪在那张床前，跪在那个再也没有呼吸的人身边，跪了很久很久。
久到窗外的雨停了。
久到天又亮了。
久到有人来敲门，问他殿下今日要不要上朝。
阿宁抬起头，眼睛肿得像两个核桃。
他看着那扇门，张了张嘴，什么声音都发不出来。
门外的人等了一会儿，没有得到回应，脚步声渐渐远了。
阿宁又低下头去。
地上还有药汁的痕迹，深褐色的，渗进了砖缝里，怎么擦都擦不掉了。
他把那幅画卷起来，把那枚玉佩包好，把那方帕子叠整齐。
他做这些事情的时候手一直在抖，可他没有停。他知道这是扶音最后交代的事情。他知道扶音说的“和她放在一起”是什么意思。
扶音以为他能找到她。
扶音以为他骑着马出了城门，往北边去了，就能找到她。
可他连城门都没出去。
那个和他长得一模一样的人，只是回头看了他一眼，他就从马上摔了下来。他的身体承受不住那个真相。
那个真相太大了，太重了，像一座山，压下来的时候什么都碎了。
阿宁把东西收好，站起来。
他的腿在发软，可他站住了。
他走出房间，关上门。
门关上的那一刻，他听见身后有什么东西轻轻地响了一下，像是风吹动了什么，又像是什么都没有。
他没有回头。
他走到院子里，站在那棵桂花树下。
桂花已经落尽了。
树上光秃秃的，只有几片黄叶还挂在枝头，风一吹就簌簌地响。树下有一片水渍，是昨晚的雨水积下来的，映着灰白色的天光，像一面小小的镜子。
阿宁看着那片水渍，忽然想起了什么。
他想起了温竹溪。
那个每天清晨挑着两筐手帕去卖的女子。
她总是笑着的，不管晴天雨天，不管有人买没人买，她总是笑着的。
她笑起来很好看。
是墙角开了一朵花，你不注意它，它也在那里开着。你注意了，它就对你笑一下。
阿宁一直觉得她是个奇怪的人。
她总是能够遇到殿下，总是能够恰到好处的知道殿下的行踪。
就好像她是专门在等一个人。
阿宁现在才明白。
她等的不是扶音。
她等的是裴玄。
阿宁站在桂花树下，慢慢地蹲下去，蹲在那片水渍旁边。
他伸出手，碰了碰那片水。
凉的。透
骨的凉。
他蹲在那里，抱着膝盖，无声地哭了很久。
雨又下起来了。
细细密密的，像是谁在天上撕碎了一匹轻纱。
他忽然想起来北山。
……
北山。
说书人口中的那座北山。
山很高，高到山顶终年积雪。山很深，深到山脚的古木遮天蔽日。
山很静，静到连风声都像是被什么东西吸走了，只剩下一种巨大的、沉甸甸的、压在胸口喘不过气来的寂静。
北山的最高处，有一间木屋。
木屋很小，小到只够一个人住。木屋很旧，旧到木板上的漆都脱落了，露出里面灰白色的木头。木屋很简陋，简陋到只有一张床、一张桌、一把椅子。
可木屋的窗前摆着一只花瓶。
花瓶是粗陶的，灰扑扑的，不值几个钱。可花瓶里永远插着一枝花。有时候是红的，有时候是蓝的，有时候是白的，有时候是黄的。不管是什么颜色，什么品种，什么季节，花瓶里永远有一枝花。
新鲜的。
带着露水的。
像是有人每天都会换。
木屋里住着一个人。
一个男人。
白衣，黑发，眉目如画。
他坐在桌前，手里拿着一本书。书页泛黄，边角卷起，不知道被翻了多少遍。
他的目光落在书页上，可他的心思不在那里。他的心思在别的地方。在一个很远很远的地方。在一个他回不去的地方。
他翻过一页。
书页上写着一行字。
“裴玄，青云宗宗主，天资绝顶，风华绝代。后因情所困，不知所踪。”
他的手指在那行字上停了一下。
只是停了一下。
然后他翻过去了。
窗外有鸟叫声。很清脆，很短促，像是在叫一个人的名字。
裴玄。
裴玄。
裴玄。
他没有抬头。
他只是坐在那里，安安静静地坐着，像一尊石像，像一棵古树，像一座被时间遗忘在角落里的山。
桌上的茶凉了。他没有添水。
窗外的天暗了。他没有点灯。
他只是坐着。
从白天坐到黑夜，从黑夜坐到天亮。
日复一日。
年复一年。
像是在等什么。
又像是什么都不等了。
山脚下，有一个小镇。
镇子很小，只有一条街。街上有几家铺子，卖布的，卖粮的，卖杂货的，还有一家卖吃食的小店。
小店没有名字，只在门口挂了一块木牌，上面写着三个字——
“花绒铺”。
店里的吃食只有一样。
红糖桂花圆子羹。
老板是个女人。很年轻，很漂亮，穿着一身红裙，头发用一根银簪子挽着，露出修长的脖颈和一小截白皙的耳廓。她笑起来很好看，不是那种张扬的好看，是那种安安静静的、不打扰任何人的好看。
镇上的人不知道她从哪里来，只知道她叫花绒。
她的红糖桂花圆子羹做得极好。
红糖要多放一勺，桂花要最后撒，圆子要搓得大小均匀，汤要浓稠得能挂住勺背。
这是她的做法。
也是她唯一的做法。
从第一碗到最后一碗，从第一个人到最后一个人，从第一天到最后一天，她都是这样做。
不管谁来，不管什么时候来，不管来了多少次，她都是这样做。
有人说她只会这一种做法。
她听了就笑。
不解释，不否认，不承认。
只是笑。
那个笑很轻很轻。
像是有什么话想说，又咽回去了。
像是有什么人想见，又不敢见了。
像是有什么故事，讲了一半，不想讲了。
那天下了入秋以来的第一场雨。
雨不大，细细密密的，像是谁在天上撕碎了一匹轻纱。
花绒站在灶台前，煮着一锅红糖桂花圆子羹。
锅里的水咕嘟咕嘟地冒着泡，红糖化开了，变成深褐色的糖浆，在沸水里一圈一圈地散开，像一朵一朵慢慢绽放的花。
她把桂花撒进去。
金黄色的花瓣落在深褐色的糖水里，像碎金，像星光，像很多年前那个黄昏，赤绒坡上那个人对她说：
——“你做的圆子羹，好喝。”
她愣了一下。
那是很多年前的事了。
很多很多年前。
多到她以为自己已经忘了。
多到她以为想起来也不会疼了。
可她的手还是抖了一下。
一把桂花撒多了，金黄色的花瓣铺满了整锅汤，像是谁打翻了一整瓶碎金。
她看着那些桂花，忽然笑了。
不是开心的笑。不是苦笑。不是任何一种可以用语言描述的笑。
就是笑了。
像是一朵花开了一样。
开了就是开了。
没有为什么。
她把那锅圆子羹盛出来，盛了两碗。一碗放在灶台上，一碗端在手里。
灶台上那碗，她放了一朵蓝色的小花在旁边。
手里那碗，她什么都没放。
她端着那碗圆子羹，走到窗前，推开窗。
雨丝飘进来，落在碗里，落在她手上，落在她脸上。
凉凉的。
她低头看着那碗圆子羹。
红糖，桂花，圆子。
汤浓稠得能挂住勺背。
她舀了一勺，送到嘴边，吹了吹，喝了一口。
甜。
很甜。
甜得有点发苦。
她又喝了一口。
然后一口一口地，把那碗圆子羹喝完了。
喝完之后她把碗洗干净，放回碗柜里。灶台上那碗还放在那里，已经凉了。
那朵蓝色的小花被热气熏得蔫了，软塌塌地趴在碗沿上，像是在做一个很累很累的梦。
花绒看着那碗凉透了的圆子羹，站了很久。
然后她伸出手，把灶台上的火点了。
火光照着她的脸，忽明忽暗的。
她把那碗圆子羹端起来，走到后院，倒在了那棵桂花树下。
桂花树的根须吸收了糖水和桂花，在泥土深处慢慢地、慢慢地、蔓延开去。
像是有什么东西，终于被放下了。
像是有什么人，终于不用再等了。
温竹溪回到灶台前，把火灭了。
她解开围裙，挂在墙上。
她走到床边，躺下去。
被子很软，是她前几天刚晒过的，还带着阳光的气味。
她闭上眼睛。
窗外雨声淅淅沥沥的，像是一首很老很老的曲子。
她听着那首曲子，慢慢地、慢慢地、弯起了嘴角。
像是在说，总算结束了。
像是在说，没关系。
像是在说，这一世，可要对自己好一点。
雨还在下。
细细密密的。
像是谁在天上撕碎了一匹轻纱。
轻纱从天上飘下来，飘过山，飘过水，飘过城，飘过那些等着和被等的人，飘过那些爱着和被爱的人，飘过那些说出来和没说出来话，飘过那些记住了和忘了的事。
最后飘落在那间木屋的窗前。
落在那个花瓶里。
花瓶里插着一枝红色的花。
红的。
像血。
像赤绒坡上那些开了几百年几千年的花。
像一个人等了几百年几千年，流干了最后一滴血，把所有的红都给了这片土地，这片山坡，这些花。
木屋里没有人。
桌上那本书还翻开着，翻到那一页。
“裴玄，青云宗宗主，天资绝顶，风华绝代。后因情所困，不知所踪。”
窗外有鸟叫声。
风从窗子吹进来，吹动书页，哗啦啦地响。
像是有人在翻书。
又像是有人在告别。
书页停下来。
停在了最后一页。
最后一页只有一句话。
是用很淡很淡的墨写的，淡到几乎看不清，淡到像是怕被人看见。
“来世不做裴玄。”
……
京城。
扶音走后的第三年，有人在北边的一个小镇上，见过一个卖红糖桂花圆子羹的女子。
说她长得极美，穿着一身红裙，笑起来像一朵花。
说她做的圆子羹极好喝，红糖多一勺，桂花最后撒，圆子大小均匀，汤浓稠得能挂住勺背。
说她每天只做一碗。
一碗放在灶台上，一碗自己喝。
灶台上那一碗，永远放着一朵蓝色的小花。
有人问她那碗是给谁的。
她笑了笑，没有回答。
那个笑很轻很轻。
像是在等什么人。
又像是什么人都不等了。
没有人知道她的名字。
只知道她的铺子叫花绒铺。
只知道她姓温。
只知道她叫——
温竹溪。
可镇上的人不叫她温竹溪。
他们叫她——
花绒。
花绒的花。
花绒的绒。
像是她的名字就是一朵花。
一朵开在赤绒坡上的、开在雨里的、开在所有人记忆里的花。
一朵永远不会凋谢的花。
因为已经凋谢过了。
因为已经等过了。
因为已经爱过了。
因为已经——
够了。
作者有话说
第44章 此身谁主（三）
