《帝姬》_檐上的猫_

41、赤绒花海（五） 扶音蹲在山

　　扶音蹲在山坡上，很久没有起身。

　　阿辰和阿宁站在坡下，谁也不敢上前。
　　晨光从东边漫过来，将那片蓝色花海染上一层淡金，像是谁在天亮之前，把整面山坡都浸进了眼泪里。

　　那些蓝色的小花还在风里摇，摇啊摇，摇得人心都碎了。

　　扶音的手终于从膝上松开。
　　他低头看了一眼掌心，温竹溪的手指曾经放在这里，凉凉的，带着针眼留下的粗粝触感。
　　现在掌心里什么都没有了，只剩下那些触感还残留在皮肤的记忆里，像针尖一样细，像针脚一样密。

　　他站起来的时候，膝盖骨发出一声轻响，像是有什么东西在里面碎了一下。

　　阿宁小跑着迎上去，手里捧着一件外袍：“殿下，山上风大——”

　　扶音从他身边走过去了。

　　没有接那件袍子，没有看阿宁一眼，甚至没有停顿。
　　他就那样直直地走下山坡，脚步不快不慢，每一步都踩得很实，像是怕自己会飘起来。

　　阿宁举着袍子愣在原地，转头看向阿辰：“先生，殿下他……”

　　“跟着。”阿辰只说了两个字。

　　扶音没有回别院。

　　他顺着山坡下的小路一直往东走，走过那片蓝色的花海，走过那棵老槐树，走到了一条岔路口。
　　路分成了两条，一条往北，通往最近的镇子；一条往东，通往一片他从未去过的山林。

　　他在路口站了一会儿。

　　风吹起他的衣角，将衣袍吹得像一面破损的旗。
　　晨露打湿了他的靴子，鞋底沾满了蓝色的花瓣，走一步就掉几片，走一步就掉几片，像是踩碎了一路的告别。

　　阿辰和阿宁远远跟在后面，不敢靠近，也不敢跟丢。

　　“先生，”阿宁压低了声音，“温姑娘会不会往北走了？北边那个镇子，她以前去卖过绣品。”

　　阿辰没有回答。
　　他看着扶音的背影，看见那个向来从容不迫的殿下，此刻像一棵被连根拔起的树，站在岔路口，不知道该往哪边倒。

　　扶音最终没有选任何一条路。

　　他转身往回走了。

　　阿宁愣了一下，刚要开口，被阿辰一把按住手臂。阿辰摇了摇头，示意他不要出声。

　　扶音走回山坡下，在别院门口站了片刻，然后推门进去了。

　　院子里和他离开时一模一样。
　　石桌上的汤碗和碟子还在，碗里还剩小半碗汤，已经彻底凉透了，汤面上凝着一层薄薄的油脂，像一面小小的冰湖。

　　他走过去，端起那只碗。

　　碗底还残留着温竹溪手指的温度吗？

　　当然没有了。

　　凉透了。

　　什么都凉透了。

　　可他还是把那碗凉透了的汤喝完了。
　　一口一口地喝，喝得很慢，像是在品什么琼浆玉液，又像是在完成某种仪式。
　　汤已经不好喝了，姜的辣味变得尖锐，红糖的甜变得寡淡，桂花的香气早就散尽了，只剩下一种说不清道不明的苦涩，从舌尖一直苦到心口。

　　他放下碗，走进温竹溪住过的那间屋子。

　　被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正，连床单上的褶皱都用手抚平了。
　　窗台上那盆她养的小葱被浇了水，叶片上还挂着水珠。针线笸箩放在桌角，里面干干净净，连一根多余的线头都没有留下。

　　她走得很体面。

　　不给他留任何麻烦，不给他留任何念想，甚至连一句“等我”都没说。

　　她只说“勿念”。

　　扶音在床沿上坐下来。

　　阳光从窗户照进来，落在他脚边，将空气中的微尘照得清清楚楚。
　　那些尘埃在光柱里缓缓飘浮，像是无数个小小的、无处可去的灵魂。

　　他忽然想起昨晚的事。

　　温竹溪说：“竹溪怕说了，殿下就不信了。”

　　他没有不信。

　　温竹溪说：“殿下抱抱竹溪好不好？”

　　他抱了。

　　蓝灵说：“裴玄，这一世，可要对她好一点。”

　　他没有回答。

　　不是不想回答，是不知道该怎么回答。
　　他连裴玄是谁都不知道，连她是谁都不知道，连自己是谁都快不知道了。

　　他只知道一件事——

　　温竹溪走了。

　　她用几百年的针线绣出一方帕子，用一碗汤、一碟桂花糕、一个拥抱，和他做了一场漫长的告别。
　　而他像个傻子一样，以为只要抱着她，说一句“不走了”，就能把人留住。

　　扶音闭上眼，仰起头，后脑勺抵着墙壁。

　　喉结上下滚动了一下。

　　没有声音。

　　他哭不出来了。

　　眼泪这种东西很奇怪，有时候说来就来，挡都挡不住；有时候明明心里疼得要死，眼眶却干得像沙漠，一滴水都挤不出来。

　　阿辰在门外站了很久，终于轻轻敲了一下门框。

　　“殿下。”他的声音很轻，“老臣让人煮了碗粥，您好歹吃两口。”

　　扶音没有应。

　　“殿下，”阿辰又说，“有些话，老臣不知当讲不当讲。”

　　“那就别讲。”扶音的声音从屋里传出来，沙哑得不像他自己的。

　　阿辰沉默了一瞬，还是说了：“殿下有没有想过，温姑娘为什么要走？”

　　屋里没有声音。

　　“不是因为殿下认错了人。”阿辰说，“是因为温姑娘自己，从来就没觉得殿下认对了人。”

　　门忽然从里面打开了。

　　扶音站在门口，眼睛红红的，但没有泪痕。
　　他看着阿辰，目光里有种很奇怪的东西，不是愤怒，不是悲伤，而是一种近乎于乞求的神情——像是在求阿辰别说了，又像是在求他继续说下去。

　　阿辰活了六十七年，见过太多世面，可这一刻，他只觉得喉头发紧。

　　“殿下，”他叹了口气，“温姑娘不是帝姬。她从一开始就知道自己不是。可她还是在殿下身边待了一世又一世。她等的是什么？是殿下认出她是花绒的那一天，还是殿下忘了帝姬的那一天？”

　　扶音的手指攥紧了门框，指节泛白。

　　“老臣不知道。”阿辰摇了摇头，“但老臣知道一件事，温姑娘走的时候，绣在帕子上的，不是一朵红绒花，是一朵红绒花和一朵蓝色的小花，挨在一起。”

　　他顿了顿。

　　“她没有把自己从殿下的命里抹掉。她只是把自己放在了红绒花旁边。”

　　风从院子里吹过来，带着蓝色小花的气味——不，没有气味，只有一股淡淡的凉意，像是有人在你耳边轻轻叹了一口气。

　　扶音松开门框，转身走回屋里。

　　他走到桌前，拿起那方帕子。
　　红绒花和蓝色小花并排绣在一起，一个秾丽热烈，一个清冷淡漠，像两个完全不同世界的东西，被人用同一种针法、同一种线、同一双手，缝在了同一块布上。

　　他把帕子叠好，放进怀里，贴着心口的位置。

　　然后他坐下来，端起阿辰送来的那碗粥，一口一口地喝完了。

　　“殿下？”阿宁在门口探头探脑，满脸写着想问又不敢问。

　　“收拾东西。”扶音放下碗，声音还是沙哑的，但比之前稳了一些，“回京。”

　　阿宁瞪大了眼睛：“回、回京？那温姑娘——”

　　“回京。”扶音重复了一遍，语气不容置疑。

　　阿宁张了张嘴，被阿辰一个眼神瞪了回去。

　　阿辰躬身道：“是，老臣这就去安排。”

　　他转身走出屋子，阿宁小跑着追上去，急得直跺脚：“先生！殿下这是怎么了？温姑娘还没找到呢，怎么就回京了？”

　　阿辰脚步不停：“你以为殿下回京是干什么的？”

　　阿宁一愣：“干什么的？”

　　阿辰停下脚步，回头看了一眼那扇半掩的房门，压低声音：“帝姬转世，散落的气息，蓝灵道人，赤绒坡，红绒花。这些东西串在一起，殿下要是还想不明白，他就不配做这个殿下了。”

　　阿宁更糊涂了：“先生您能不能说人话？”

　　阿辰懒得理他，拂袖而去。

　　半个时辰后，马车驶出了别院。

　　扶音坐在车厢里，掀开车帘，最后看了一眼赤绒坡。

　　晨光已经完全亮了，那片蓝色花海在阳光下泛着幽幽的光，像一汪浅水，像一面铜镜，像一双眼睛。

　　山坡最高处的那棵老槐树下，似乎有一个人影。

　　扶音的心猛地一跳。

　　他眯起眼睛，想要看清楚。
　　可马车一个转弯，老槐树被山体挡住了，那个人影也随之消失，像是从来没有存在过。

　　他放下车帘，靠在车壁上，闭上眼。

　　怀里的帕子贴在心口，微微发烫。

　　车窗外，风吹过赤绒坡，蓝色的小花纷纷扬扬地飞起来，像一场无声的大雪，落满了来路，也落满了归途。

　　马车走了很远很远之后，赤绒坡上那棵老槐树下，一只蓝色的蝴蝶从树枝间飞出来，绕着树干转了三圈，然后朝北边飞去。

　　飞过山坡，飞过田野，飞过小河，飞过小镇，飞过那条扶音没有选的路。

　　最后，它落在了一间小铺子的窗台上。

　　铺子里没有人，桌上摊着一块没绣完的帕子，帕子上只有一朵孤零零的红绒花，旁边空空的，什么都没有绣。

　　蓝色的蝴蝶在帕子上停了一会儿，翅膀轻轻扇动，像是在犹豫什么。

　　然后它飞起来了。

　　飞到了红绒花旁边，收起翅膀，静静地停在那里，像一朵蓝色的小花，终于开在了它该开的地方。

　　窗外的阳光照进来，将蝴蝶的翅膀照得近乎透明，像是冰做的，像是泪凝成的，像是一个等了几百年的人，终于找到了一席之地。

　　铺子的门忽然被推开了。

　　一个年轻的姑娘走进来，手里提着菜篮子，篮子里装着几根葱、一块豆腐、一小块肉。
　　她走到桌前，看见那只蓝色的蝴蝶，愣了一下。

　　“咦？”她放下菜篮子，弯下腰，凑近了看，“好漂亮的蝴蝶。”

　　蝴蝶一动不动，像是死了，又像是睡着了。

　　姑娘伸出手指，轻轻碰了碰它的翅膀。

　　蝴蝶忽然动了。

　　它展开翅膀，在姑娘指尖上停留了一瞬，然后飞起来，绕着姑娘飞了三圈，最后从敞开的窗户飞了出去，消失在了阳光里。

　　姑娘看着它飞走的方向，莫名其妙地摸了摸自己的指尖。

　　那里什么也没有。

　　可她总觉得，刚才蝴蝶碰过的地方，有一种奇怪的触感，像是被一根极细极细的针，轻轻地扎了一下。

　　不疼。

　　只是有一点痒。

　　像是有什么东西，从指尖，慢慢地，慢慢地，渗进了身体里。

　　她说不清那是什么。

　　她只是忽然觉得很想哭。

　　可她明明没有什么好哭的。
　　今天天气很好，菜很新鲜，豆腐没有碎，肉也买得不错。她应该高兴才对。

　　可眼泪就是止不住地往下掉。

　　她蹲在地上，抱着菜篮子，哭得莫名其妙，哭得撕心裂肺，哭得像是失去了一件很重要很重要的东西，可她明明什么都没有失去。

　　她只是蹲在一间小铺子里，抱着一篮子菜，哭得像个傻子。

　　窗外的阳光照在她身上，暖洋洋的。

　　风吹进来，吹动了桌上那块没绣完的帕子。

　　帕子上那朵孤零零的红绒花，在风中微微颤动，像是在等待什么。

　　又像是什么都不等了。