《风声过境》蔺长

8、第 8 章

　　北岭，是山民口中的“断魂岭”。

　　阿沉说，那不是名字，是咒语。古往今来，多少逃难者、流放者、亡命之徒试图翻越它，可留下的，大多是一堆堆白骨，和被风沙掩埋的残刀断甲。山脊如刀锋，终年积雪不化，风大得能将人卷下悬崖。更可怕的是，那山里没有路——连猎户都不敢深入的密林，野兽横行，雾气常年不散，人进去，就像一滴水落入深潭，连个响动都没有。

　　“可那是唯一的生路。”阿沉坐在炉边，手指在粗糙的桌面上划动，仿佛在描摹一条看不见的路径。“军队已经封锁了所有官道和渡口，南面是江防，东面是关卡，只有北岭，他们不敢驻军——太险，也太死。”

　　我听着，没有说话。失明后，我对“距离”和“高度”的感知早已模糊。可我能从他的语气里听出那座山的重量——像一座压在命运上的碑。

　　“我们得准备足够的干粮、火绒、厚衣。”他继续说，“还要找一条能避开雪崩区的路线。据说，老猎人曾留下一条隐秘山径，藏在西麓的断崖之后，但没人见过真迹。”

　　我缓缓起身，摸索着走到墙边。那面土墙年久失修，墙皮剥落，裂开一道道深浅不一的缝隙。我曾用泥灰补过，但总也补不严实。我伸手探进最宽的那道裂缝，指尖触到一个硬物——像是被塞进去的布条或纸片。

　　我用力一抽，一张折叠得极小、边缘已泛黄卷曲的纸片，被我取了出来。

　　“这是什么？”阿沉接过，展开在火光下。

　　纸很旧，是某种粗麻纸，用炭笔和朱砂勾勒出山势走向。主脉清晰，支脉错杂，而在西麓一处断崖之下，有一条极细的红线，蜿蜒如蛇，直通北岭背坡。红线尽头，画着一个小小的符号——像是一座石碑，又像是一扇门。

　　“这……是古猎道！”阿沉声音微颤，“我祖父提过，说百年前有猎人发现一条避开风谷的秘径，但因怕被人滥用，故意毁了图。这……这不可能还存在！”

　　我坐在他对面，指尖轻轻抚过那张图的边缘。我虽看不见，但能从纸的质地、笔迹的深浅、折叠的痕迹中，读出它的故事。这张图，曾被许多人传递，被藏匿，被遗忘，又被重新发现。它不是地图，而是一段被封存的记忆，一种不肯断绝的希望。

　　“是谁藏的？”阿沉喃喃。

　　我笑了，声音轻得像风：“或许，是另一个像我一样，曾经拒绝开门的人。”

　　我们都知道——这张图，不会是偶然出现的。它被藏在墙缝里，藏在我日日面对的墙上，藏在三年来我从未触碰的裂缝中。它一直都在，等我愿意伸手的那一天。

　　就像那个访客，等我愿意开门的那一天。

　　“明天就动身。”我站起身，将地图仔细折好，塞进贴身的衣袋，“去西麓断崖，找那条红线。”

　　“你不怕？”阿沉问。

　　“怕。”我坦然道，“怕死，怕冷，怕黑，怕翻不过那座山。可我更怕——这一生，都在逃避中度过，连一次真正的选择都不敢做。”

　　火光映照下，我们的影子投在墙上，不再孤单。

　　地图已现，路径已明。

　　而真正的路，从来不在纸上，而在迈出去的第一步里。

　　北岭之前，我们尚在人间。

　　而人间，从不曾真正安宁。
　　但只要火种未灭，灰烬之下，仍有春信。

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　　我们连夜开始筹备。阿沉负责清点物资，我则凭着三年山居的记忆，一一指点他该带什么、如何配比。

　　“粮食不能只带米。”我坐在炉边，手指摩挲着一只旧布袋，“米太重，易潮，煮又费火。带炒面，混了炒豆粉和盐，一勺能顶半天。再带些风干的野菜，泡水就能吃。韭菜根我也晒了三斤，煮汤提味，还能防病。”

　　他点头，一一记下，将炒面装进油纸包，再用牛皮裹紧，塞进竹篓底层。我又指了指墙角的陶罐：“那里面是猪油，留着防寒用。山上冷，吃不下干粮时，化一勺油在粥里，能活命。”

　　“火种呢？”他问。

　　“三套。”我答，“一套是火绒和火石，你随身带；一套是密封的火折子，用油布包好，藏在竹筒里，挂腰间；第三套，是我这炉膛底下的老火种——用新泥封了，带在贴身处，哪怕七天七夜无火，也能靠它重新燃起。”

　　他愣住：“你还留着？

　　“这火，从我进山那天就没灭过。”我轻声道，“每日添柴，从不断薪。它不只是取暖的火，是‘我还活着’的证词。”

　　他沉默片刻，郑重地将那团被泥封裹的火种用厚布包好，系在胸前。

　　衣物方面，我将压在箱底的两件老羊皮袄翻出来。“一件给你，一件我穿。毛朝里，皮朝外，能挡风雪。再绑上藤条护膝，山石锋利，跪爬时能保命。”我又找出两双千层底布靴，鞋底是用旧麻绳密密纳的，“你那双鞋底太薄，走不到半山就会裂。换上这个，再套上草鞋，湿了就换，别省。”

　　他翻看竹篓：“药呢？”

　　“三样必带。”我伸手摸出三个小布包，“一是止血的三七粉，二是驱寒的干姜与附子，三是治腹痛的山茱萸。再带两块艾草饼，夜里熏一熏，能驱湿气，防腿疾。”我顿了顿，“还有，带一包盐。山上没盐，人会软，会疯。”

　　他一一包好，用油布裹紧，塞进篓中夹层。

　　“工具呢？”他问。

　　“藤编背篓必须结实，换我那根山榆木的背带。绳索带两丈，一股麻绳，一股皮索。麻绳轻，皮索牢，拖人拉物都成。再带一把短斧，劈柴开路用。最后，带那只铜铃。”我指向屋檐下那串早已喑哑的铃铛。

　　“它早不响了。”阿沉说。

　　“可它还在。”我握住铃铛，“带着它，是提醒自己——哪怕声哑，也别失声。”

　　我们一直忙到后半夜。他将竹篓检查了三遍，确保每样东西都固定稳妥，不会在陡坡上掉落。我则坐在炉边，听着他的动作，听着布袋摩擦的声响，听着绳索打结的轻响，像在听一首即将启程的序曲。

　　临晨时，他忽然停下，从怀里掏出一块东西，放在我手中。

　　是半块干硬的饼，边缘还沾着灰。

　　“猎户给的。”他说，“我留着，想和你分。”

　　我接过，轻轻掰下一小块，放入口中。粗糙，无味，却有温度。

　　“好。”我咽下，说，“明天，我们上路。”

　　炉火未熄，映着我们沉默的轮廓。

　　物资已备，火种在胸。

　　北岭之前，我们尚在人间。
　　而人间，从不曾真正安宁。
　　但只要火种未灭，灰烬之下，仍有春信。