《临渊既白》酥肉丸纸

12、没有糖 她没有冲下

　　她没有冲下去。

　　她把那只散热架抱回602，拆开，把旧电脑架上去试了试。

　　风扇的声音果然小了很多，机身摸上去也不那么烫了。

　　她坐在书桌前看着它，看了很久，然后把那张写着“给602”的便利贴揭下来，夹进了那本攒满糖纸的书里。

　　夹在最新的那一页。那一页本该放今天的糖纸。

　　那天晚上，她照常做了饭。

　　清蒸鲈鱼，番茄炒蛋，一碗冬瓜汤。八点整，帆布袋挂上了502的门把手。

　　然后她没有上楼。

　　她在五楼和六楼之间的拐角坐了下来，就坐在停电那晚她赶论文的那级台阶上。

　　应急灯已经换了新电池，光是白的，冷冷地照着她的帆布鞋。

　　她在等。

　　九点，十点，十一点。楼下的声控灯亮了又灭，灭了又亮。

　　有人上楼，是三楼的小夫妻，看见她坐在那里，愣了一下，笑着打了个招呼。

　　有人下楼，是周奶奶倒垃圾，看了她一眼，叹了口气，什么也没说。

　　十一点四十，脚步声终于响起来。

　　很慢，很沉，一级一级地上来。她听得出是他。

　　这一个多月，她已经能从脚步声里分辨出他：他上楼从来不扶扶手，步子很稳，每一步的间隔都一样长，像在心里数着拍子。

　　可今晚的脚步，乱了。

　　他转过四楼的拐角，抬头，看见了她。

　　他停住了。

　　两个人隔着半层楼梯，一上一下，在应急灯冷白的光里对视。

　　他看上去很累，衬衫领口松着，眼底发红。

　　然后风从楼道那扇破窗里灌进来，她闻到了他身上的味道。

　　不是皂角，是烟。很浓的烟味。

　　“你抽烟了？”她站了起来，“你胃不好，医生说——”

　　“这么晚，怎么不睡。”他打断她。

　　她看着他，深吸了一口气。

　　“糖呢？”

　　他没有说话。

　　“昨天的饭盒里，没有糖。”她的声音很轻，却一个字一个字说得很清楚，“二十九天，每一天都有。昨天没有。”

　　“吃完了。”

　　“你骗人。”

　　她往下走了一级台阶，离他更近了一点。

　　“你窗台上那个玻璃罐，还有小半罐。橘子味的，葡萄味的，还有大白兔。”她说，“我那天看见了。”

　　他的下颌绷紧了。

　　楼道里很静，静得能听见远处马路上隐约的车声。

　　他站在原地，没有动，也没有说话，像一堵墙。

　　她又往下走了一级。

　　现在他们站在同一级台阶上了。

　　她要仰起头，才能看见他的眼睛。

　　烟味和他身上原本的气味混在一起，扑面而来，有点呛，又让她莫名地心跳加快。

　　“江临渊，”她说，“你到底什么意思？”

　　他看着她。

　　然后他往前迈了一步。

　　她下意识地往后退，后背抵上了冰凉的墙。

　　墙皮剥落的地方硌着她的肩胛骨，她却顾不上了。

　　他抬起一只手，撑在她耳侧的墙上，没有碰到她，只是把她圈在了那一小片阴影里。

　　他低下头。

　　离得那样近，近到她能看清他睫毛上落着的一点应急灯的白光，能感觉到他呼吸里那点烟草的热度，一下一下，拂过她的额头。

　　“那个学弟，”他开口，声音很低，哑得厉害，“挺好的。”

　　她愣住了。

　　“干净，年轻，家里大概也清白。”他一字一顿，像是在念一份早就写好的稿子，“敢当着一条巷子的人说喜欢你。说等得起，大概也是真的等得起。”

　　“所以呢？”

　　“所以他适合你。”

　　这句话落下来，像一块石头砸在她心口上。

　　她仰着脸看他，眼眶一点一点红了。

　　“你凭什么，”她的声音在发抖，“你凭什么替我决定？”

　　他没有回答。

　　他的目光落在她脸上，从她发红的眼睛，慢慢往下移，落在她的唇上。停住了。

　　她感觉到了那道目光的温度。

　　她的呼吸乱了，心跳一下一下撞着胸口，撞得生疼。

　　她没有躲，也没有低头，就那样仰着脸，迎着他的视线。

　　“你看着我说。”她轻声说，“江临渊，你看着我的眼睛说，你希望我跟他走。”

　　他撑在墙上的那只手，指节一点一点收紧，青筋浮了起来。

　　他没有说。

　　他的额头慢慢低下来，几乎要抵上她的额头。

　　只差一点点。

　　她能感觉到他额前的碎发扫过她的眉心，能感觉到他压抑着的、很重很重的呼吸。

　　她闭上了眼睛。

　　很久。

　　“云知湫。”他终于开口，声音轻得像从很深的地方浮上来，“我不是好人。”

　　她睁开眼。

　　“我没要好人。”她说。

　　他的身体猛地一震。

　　然后他退开了。

　　退得那样快，像是被什么烫着了，撑在墙上的手垂下去，整个人往后撤了一大步，退出了那一小片阴影。

　　“回去。”他别开脸，不再看她，“很晚了。”

　　他转身，掏出钥匙开门，进屋，门在她面前合上。

　　一道锁。两道锁。三道锁。

　　防盗链滑进卡槽的那一声，在空荡荡的楼道里，响得像一记耳光。

　　她站在门外，后背还贴着那面冰凉的墙。

　　过了很久，她走过去，抬起手，在那扇门上，很重地拍了一下。

　　“江临渊！”她的声音带着哭腔，却一个字一个字喊得清清楚楚，“我没有收他的花！”

　　门里没有回答。

　　她站了一会儿，抹了一把脸，转身上楼。

　　门的另一边，江临渊背靠着门板，一点一点滑坐到了地上。

　　屋里没有开灯，只有窗外的路灯透进来一点昏黄的光。他坐在黑暗里，听着她的脚步声一级一级远去，最后是楼上那扇门关上的声音。

　　他抬起刚才撑在墙上的那只手，看了一眼。

　　手在抖。

　　他想起她仰着脸说“我没要好人”的样子。

　　眼睛红着，唇微微抿着，睫毛上挂着一点没掉下来的水光。那一刻他离她那么近，近到只要再低一寸——

　　他闭上眼，后脑重重地抵在门板上。口袋里，那封信还在。还有一年零七个月，我就出来了。你在乎什么，我都记着。

　　他在黑暗里坐了很久。

　　后来他站起来，走到窗边，拿起窗台上那只玻璃罐。

　　罐子里的糖在路灯下泛着微弱的光，橘子味的，葡萄味的，还有几颗大白兔。

　　他抱着那只罐子，在窗边一直站到了天亮。

　　第二天清晨，云知湫推开门。

　　帆布袋挂在门把手上。饭盒洗得干干净净。

　　正中央，躺着一颗糖。

　　橘子味的。

　　糖的下面压着一张便利贴，是她的便利贴，她挂饭时用的那一种。

　　背面写着一行字，字迹锋利，力透纸背，和那张“给602”是同一个人的笔迹：以后，糖不会少。

　　她攥着那张便利贴，站在门口，忽然就哭了。

　　她不知道这算什么。

　　不是道歉，不是解释，更不是那句她想听的话。

　　他什么都没说，他只是把她的糖还给了她。

　　可她就是知道，这个人，这一次，没有推开她。