《调色盘与五线谱》新徳

8、极简画布上的一抹朱红 比赛失利备

　　那场大雨过后，沈星野安分了整整三天。
　　她没怎么出门，也没怎么拉琴。每天除了抱着手机看乐谱，就是对着窗外的防盗网发呆。梁衍也没有去敲她的门，两人的交流仅限于微信上极其公事公办的几条信息：
　　「今天下午三点到五点，我要洗笔，你可以拉琴。」
　　「收到。六点之后我不出声，你随意。」
　　但沈星野这几天连那几个小时都没用上。
　　周五是市级青年演奏家的初赛。沈星野原本以为自己换了新弦，又调整了状态，至少能拿个不错的名次。但当她站在台上，聚光灯打下来的一瞬间，她看着底下黑压压的评委席，脑子里突然不可遏制地响起了梁衍前几天说的那句话：
　　“你像在走钢丝，生怕掉下去，所以拼命用情绪去掩盖不安全感。”
　　那个念头就像一根刺扎在脑子里。她越是想证明自己，手指就越僵硬。最后，那首她烂熟于心的帕格尼尼随想曲，拉得极其平庸。甚至有一个高把位的快速换弦，她因为紧张，手滑了一下，声音没压住，直接劈了。
　　评委没说什么，只是面无表情地在本子上记了一笔。
　　沈星野知道自己完了。
　　她从赛场出来的时候，外头没下雨，但风很大。她没坐公交，一路走回了那个破旧的老小区。手里攥着那张印着分数和“未入围”字样的成绩单，揉成了一团塞在口袋里。
　　回到家，已经过了下午五点。
　　她连灯都没开，直接把琴盒扔在沙发上，自己也跟着摔了进去。屋子里黑漆漆的，隔壁梁衍的画室方向隐隐传来一点刮刀摩擦画布的沙沙声。
　　那是她唯一觉得还有点真实感的声音。
　　沈星野在黑暗里躺了半个多小时，肚子饿得咕咕叫，但她连点外卖的力气都没有。脑子里全都是今天在台上那个刺耳的劈音，还有评委那种连批评都懒得批评的冷漠表情。
　　就在她翻了个身准备继续挺尸的时候，手机屏幕亮了。
　　是梁衍发来的微信。
　　「六点了，我这边收工。你今天没拉琴，出什么事了？」
　　沈星野看着那一行干巴巴的字，没好气地按着语音键，声音沙哑地回了一句：“没怎么，出门要饭去了，没空拉。”
　　发完之后，她就把手机扔到了枕头边。
　　本以为梁衍会接着回怼她，或者干脆不理她。但过了几分钟，手机没有再亮。相反，隔壁传来了一声极其清晰的关门声，紧接着，她的门被人敲响了。
　　“笃、笃、笃。”
　　沈星野连眼皮都没抬，拉过被子蒙住头：“不在家。别敲了。”
　　门外安静了两秒。然后，传来了梁衍那低沉、没什么起伏的声音：“我带了吃的，不是地沟油。开门。”
　　沈星野僵了一下。
　　大概又过了十秒钟，门锁“咔哒”一声被人从里面拧开了。
　　门外的楼道灯依然没修好。梁衍站在昏暗的光线里，手里端着一个大碗，碗上还盖着一个盘子。
　　他看着沈星野这副顶着鸡窝头、脸色惨白、眼眶还有点发红的鬼样子，眉头立刻皱了起来。
　　“比赛砸了？”他问得极其直接。
　　沈星野靠在门框上，懒得跟他装：“砸得稀巴烂。你是不是又想嘲笑我了？笑吧，随便笑。”
　　梁衍没有笑。他只是把手里的碗直接塞进了沈星野怀里。
　　“番茄鸡蛋面。我给自己做的，做多了。”他丢下这句话，却没有走，反而越过沈星野，径直走进了她那间半死不活的客厅。
　　“喂，我没让你进来。”沈星野端着烫手的大碗，跟在他身后。
　　梁衍没理她。他直接走过去，一把拉开了客厅的窗帘。外头昏黄的路灯照了进来，把屋子里的沉闷稍微驱散了一点。
　　“吃面。”他转过身，靠在窗台边，双手抱胸看着她。
　　沈星野本来想硬气一下，但大碗里传出来的面香和番茄酸甜的味道实在太勾人了。她这几天确实没好好吃饭，胃早就抗议了。她只好坐下，拿起筷子，大口大口地吃了起来。
　　梁衍就这么在对面站着，安安静静地看着她吃。没有嘲讽，没有毒舌。
　　直到沈星野连汤都喝了一大半，打了个饱嗝，他才开口：“说说吧。是怎么砸的？”
　　“就是砸了。”沈星野把最后一口汤喝完，把碗重重地放在桌上，“上了台，脑子空了。越想拉好，越是出错。你说得对，我就是在走钢丝，我心里没底。”
　　她以为梁衍会顺着她的话再踩上两脚，毕竟他这人最擅长的就是落井下石。
　　但梁衍却站直了身子，说：“来我这边。给你看个东西。”
　　沈星野愣了一下：“看什么？”
　　“过来就知道了。”他已经走出了门。
　　沈星野虽然一肚子疑惑，但还是起身，拖着沉重的步子跟了过去。
　　画室里的灯开得很亮。原本拥挤的空间被清理出了一条过道，所有的画架都被推到了旁边。
　　正中间，只留了那个最大的画布。
　　“看。”梁衍站在画布旁边，指了指那幅画。
　　沈星野走过去，视线落在画上的那一瞬，整个人都愣住了。
　　她记得这幅画。昨天她来躲雨的时候，这画上还是一片死气沉沉的黑白灰极简线条，中间只夹杂着几笔冷硬的群青。
　　但现在，那些冷漠的、拒人于千里之外的灰色线条，被打破了。
　　在画布的正中央，那根原本像绷紧的弓弦一样的群青色线条旁边，出现了一大块极其浓烈、极其肆意的朱红色。
　　那抹红色占据了大面积的视觉中心。它不像当初沈星野第一次看时的那种被压在底下的暗红，而是明晃晃的、带着侵略性的红。像一把火，又像是一段极度高亢、突然拔地而起的小提琴华彩。
　　在这片朱红周围，原本死板的灰白色块也被晕染出了些许温度，甚至有几道颜料顺着重力流淌下来的痕迹，像是在挣扎，又像是在重新开始呼吸。
　　画室里有很重的松节油味。
　　“这是……”沈星野咽了一下口水。
　　“你昨天拉的那个低音提琴。”梁衍站在她身后，声音在安静的画室里显得有些空旷，“昨晚雨停了之后，我怎么看这幅画都觉得不对劲。太闷了，太克制了。就像你说的，死气沉沉。”
　　他走上前，用手指虚虚地点了点那抹朱红的边缘：“我本来想把这幅画废了重画。但今天下午，你那边没动静。我没听见你那种要死不活的、拼命想证明自己的琴声，我反而不知道该画什么了。”
　　“所以我就加了点颜色。”梁衍转过头，看着沈星野，“我原本以为，打破这片死寂的会是我自己。但后来发现，如果你那团火不砸过来，我这画可能就一直这么灰下去了。”
　　沈星野看着那抹刺眼的朱红。
　　她心里某种极其酸涩、委屈的东西，突然像是被这幅画重重地击碎了。
　　她今天失败得一塌糊涂。她觉得自己像个跳梁小丑，被那个舞台扯下了所有的伪装。她以为自己的艺术生涯可能就到此为止，她甚至想过把琴砸了。
　　但眼前这个毒舌、冷傲、极其挑剔的画家，却在用一个画家的方式告诉她：你的声音，是有力量的。即使你今天输了，你的那一抹红色，依然在我的世界里留下了痕迹。
　　“你这画……”沈星野吸了吸鼻子，强行把眼泪逼回去，声音有点发颤，“这画要是拿出去卖，人家会不会觉得你精神分裂？前面那么冷淡，中间突然搞这么红。”
　　梁衍看了她一眼，嘴角破天荒地勾起了一个幅度很小的笑容。
　　“这叫对比。”他转身，抽了一张纸巾递给她，语气重新恢复了那种欠扁的冷淡，“把你的眼泪擦干净。要是滴到我的画上，我让你倾家荡产也赔不起。”
　　沈星野一把夺过纸巾，狠狠地在脸上胡乱擦了两把。
　　“谁哭了！我是面吃撑了打嗝！”
　　她转过头，看着那幅画，虽然眼眶还是红的，但下巴已经重新扬了起来。
　　“梁大画家。”她说，“明天下午三点，我要拉一首新曲子。一首绝对配得上你这幅画的曲子。你给我洗干净耳朵等着。”
　　梁衍把双手插回围裙口袋，转过身，走向洗手池。
　　“好。要是再拉错音，以后连面条都没得吃。”