《调色盘与五线谱》新徳

4、死气沉沉的极简主义 沈星野蹭饭

　　肚子叫这种事，有一就有二。
　　沈星野本以为刚才那声已经够丢人了，结果因为深呼吸吸进了一大口松节油味，她的胃直接提出了更强烈的抗议——这回不仅叫了，还叫得连绵起伏，极其响亮。
　　画室里的空气凝固了整整三秒。
　　梁衍低头看了一眼她的肚子，又抬起眼看了看她那张因为窘迫而涨红的脸，什么都没说，只是把原本拿在手里的刮刀放下，转身走向了角落里的洗手池。
　　“你这人……”沈星野气得磨牙，“能不能稍微有点正常人的反应？嘲讽两句也行啊！你这算怎么回事？”
　　“饿了就吃，有什么好嘲讽的。”梁衍拧开水龙头，一边慢条斯理地洗手，一边用水声盖住了他的语气。
　　“我那是来你这儿做客的吗？我是来还人情的！”沈星野把琴往沙发上一搁，理直气壮地掏出手机，“我点外卖，你吃不吃？”
　　“不吃，都是地沟油。”
　　“……”沈星野翻了个巨大的白眼，“行，你不吃我吃。正好，我边吃边看你到底画了个什么旷世奇作，让你每天连饭都不吃就守在这破画室里。”
　　半小时后，沈星野提着一份热气腾腾的麻辣烫回来了。
　　画室的味道变得更加诡异，高级的松节油混着麻辣烫浓郁的香料味，呛得梁衍直皱眉。
　　沈星野毫无愧疚感。她盘腿坐在他画室唯一一张还算干净的旧沙发上，把外卖盒摊开，一边吸溜着粉丝，一边把目光投向了正中央那幅巨大的、刚画了一半的画。
　　刚才她只顾着生气和拉琴，没仔细看。现在吃饱了，脑子也活络了，她终于能好好审视一下这幅让梁衍陷入“灵感枯竭”的作品。
　　画布的底色是大面积的黑与灰，偶尔夹杂着几块极冷的白。几根笔直的、粗细不一的线条把画面切割得支离破碎。没有具体的物象，没有人物，也没有风景。只有抽象的色块和线条，呈现出一种极度克制、甚至可以说是冰冷的几何排列。
　　沈星野嚼着一块脆骨，吧唧吧唧的声音在安静的画室里格外明显。
　　“啪嗒。”她咽下嘴里的东西，把筷子一搁。
　　“梁大画家，我问你个事。”
　　梁衍正在另一张小画板上涂涂画画，头都没抬：“说。”
　　“你这画的……是停尸房，还是极地冰川？”沈星野指着那幅画，表情极其真诚，“怎么一点活人味儿都没有？”
　　梁衍手里的笔顿了一下。他转过头，看着沈星野，眉头拧成一个死结：“你管这叫停尸房？”
　　“不然呢？”沈星野指了指画布上的灰色，“你看看这颜色，这线条，这大黑大白的。我刚刚在外面拉琴，好歹还有几个起伏的调子，你这画，倒贴给我钱，我都不想挂在家里。晚上起来上厕所看见这画，估计得以为闹鬼了。”
　　“这叫极简主义。是剥离了所有繁杂表象后，最纯粹的情感表达。”梁衍冷冷地解释，顺便擦了一下手上的污渍，“你这种只懂听华丽和弦的耳朵，当然看不懂。”
　　“少来这套！”沈星野咬着吸管喝了一口可乐，含糊不清地反驳，“纯粹？我看是死气沉沉。你们这些搞现代艺术的，最喜欢拿‘极简’当幌子。画不出细节，就说是极简；画不出色彩，就说是黑白灰最高级。”
　　她拿筷子指了指画作最右侧的一个角落：“你看你这地方，这几块灰暗得像抹布一样的色块。你画的时候在想什么？在想怎么糊弄看你画的人吗？”
　　梁衍盯着她指的那个位置，没说话。
　　沈星野以为自己戳穿了他的心虚，得意地夹起一颗鹌鹑蛋：“被我说中了吧？我告诉你，音乐和画是一样的。你心里要是只有一潭死水，你画出来的也就是死水。”
　　“那如果是死水底下，压着火呢？”
　　梁衍突然开口，声音不大，但画室里瞬间安静了下来。
　　沈星野嚼鹌鹑蛋的动作停了。
　　梁衍站起来，走到那幅画前，从旁边的笔筒里抽出一把极其锋利的美工刀。他对着画布右下角边缘的一个地方，刀尖轻轻一挑，刮下了一层薄薄的灰色颜料。
　　底下的颜色露了出来。
　　那是一种极其狂暴的、像岩浆一样暗涌的深红色。那点红色在周围大面积黑灰的衬托下，简直像是一道将要撕裂画布的伤口。
　　“极简，不代表没有情绪。”梁衍用刀尖点了点那抹红，“那些繁杂的、鲜艳的东西，都被我压在底下了。这画你看上去觉得冷，是因为你只看到了外面这层皮。”
　　沈星野看着那抹被刮出来的红，突然觉得嘴里那块鹌鹑蛋有点咽不下去。
　　她确实没看出来。她以为这就是一幅冰冷无趣的抽象色块，没想到底下居然藏着这么浓烈的东西。
　　“你……你这人有病吧？”沈星野干咳了两声，试图掩饰自己的尴尬，“画个画还得像洋葱一样一层包一层。自己憋着不难受吗？”
　　“总比你什么都往外倒要好。”梁衍把美工刀放下，顺手拿过她外卖盒里的一根没动过的肉串咬了一口，动作极其自然，仿佛刚才那种尖锐的气氛根本不存在。
　　“喂！你不是说不吃地沟油吗？！”沈星野炸了。
　　“尝一口。”梁衍一边吃一边皱眉，“果然很难吃。”
　　“难吃你还我！吐出来！”
　　经过这么一通折腾，画室里的气氛莫名其妙地松弛了下来。
　　沈星野把外卖盒子收拾好，打了个饱嗝。她看了一眼时间，已经不早了。她站起身，拿起自己的琴盒。
　　“行了，饭也吃完了，画也看过了。我回去了。”她走到门口，又回头看了一眼那幅画，犹豫了一下，还是开口，“虽然你这画确实有点压抑，但是……那点红色还挺酷的。明天我拉首带点红色情绪的曲子给你听，说不定能帮你把这幅画赶紧画完。”
　　梁衍站在画布前，手里拿着那根吃了一半的肉串，看着她。
　　“随便你。”他语气还是那么欠揍，“只要别再把音拉破就行。”
　　“你等着！”沈星野拉开门，冲他做了个鬼脸，“明天我非拉一首曲子，震碎你的玻璃心！”
　　门关上了。
　　梁衍站在空荡荡的画室里，听着隔壁传来关门的声音，然后是拖拽椅子、打开琴盒的声音。
　　他低头看了看手里那根沾着麻辣烫红油的肉串。
　　实在太难吃了。
　　但他还是把最后一口吃完了。
　　第二天下午。
　　沈星野没有用闹钟，准时在三点钟醒了过来。她打开琴盒，拿出那把换了新弦的琴。
　　她想起了昨天那幅画底下压着的暗红色。她闭上眼睛，拉动琴弓。
　　这次她选的不是激烈的狂想曲，也不是哀伤的夜曲，而是一首极其奔放的、带有强烈西班牙风情的舞曲。
　　琴声穿透薄薄的墙壁，传进了隔壁。
　　画室里，梁衍站在画布前，听着那极其张狂、仿佛带着灼热温度的旋律。
　　他拿起画笔，蘸取了大量的、不加任何调和的亮红色。
　　落笔。
　　压抑了一整个月的死气沉沉，终于被撕开了一道彻底的口子。