《调色盘与五线谱》新徳

22、 画框里的荆棘 画作拍出高

　　画廊的射灯暗了。
　　白日里的喧嚣，鞋底摩擦地板的声音，玻璃杯碰撞的声音，全部褪去。只留下一地碎金纸，和半杯没喝完的灰底香槟。
　　松节油，冷萃咖啡，还有劣质香水的味道，混在这片空间里。
　　正中央画架上的《共振》被红绳围了起来。暗红的标签上，用黑墨写着成交价。数字很长。七位数。
　　梁衍站在画前。
　　他手里捏着一块半湿的抹布，正在擦拭画框边缘。暗金色的实木框，沾了一点不知是谁蹭上去的粉底液。
　　沈星野靠在门边。红色长裙换成了灰色的宽大卫衣。手里拎着琴盒。
　　脚步声停在梁衍身后。
　　“赵哥把你的卡拿走了。”沈星野的声音很轻。
　　梁衍没有回头。手指捏着抹布，一点一点刮过画框的死角。
　　“他说这笔钱要抵扣之前违约的展位费。”沈星野往前走了两步，视线落在那张画上。
　　画里的她，眼神专注。
　　“你打算就这么算了？”沈星野问。
　　“违约金，合同写了。扣除手续费，剩下的会打过来。”梁衍转过身。
　　抹布扔进旁边的水桶，发出一声闷响。
　　他看着沈星野的眼睛。很平。像一滩结了冰的水。
　　“他要买断这幅画的版权。”梁衍说。
　　“你卖了？”
　　“签了字。”
　　沈星野的手指在琴盒的提手上勒紧了。
　　“你知道他要拿去干什么。”沈星野的声音降了半个调。
　　“商业复制。印在香水包装，或者高端丝巾上。他说这红裙子和侧影，辨识度很高。”梁衍走到旁边，拉过一把折叠椅。椅腿划过木地板，刺耳的摩擦声。
　　他坐下。双手交叉，搁在膝盖上。
　　“八万。”他看着她，“这画，本身值八万。剩下的，买的是商业流水线。”
　　“你缺这八万？”沈星野走过去。停在画框前。
　　“缺。”梁衍没有迟疑。
　　空气静止。
　　沈星野盯着他。目光从下往上。鞋尖，沾着颜料的裤脚，灰衬衫，最后落在他的下巴上。
　　留白的地方太多，连解释都省了。
　　“梁衍。”沈星野开口，语气平缓，“你少跟我玩这套。”
　　梁衍看着她。
　　“合同在哪？”沈星野问。
　　“包里。”
　　“毁约要赔多少？”
　　“百分之二十。”
　　沈星野把琴盒砸在地上。沉闷的撞击声。
　　她转过身，背对着那幅画。目光直直地逼着梁衍。
　　“赵哥在外面跟人说，这幅画里的人，是你养在出租屋里的情人。”沈星野的声音很低，没有起伏，也没有愤怒，像只是叙述事实，“他说这画之所以卖得高，是因为脏。因为那点见不得人的私密感。”
　　梁衍交叉的手指，松开了一瞬。
　　他站起来。
　　“他碰不到你。我会处理。”梁衍说。
　　“怎么处理？拿那八万块钱处理？”沈星野往前走了一步，两人距离拉近。
　　她闻到了他身上的味道。不是松节油，是烟味。很重的烟味。
　　“你作践自己的画，我没意见。那是你的东西。”沈星野伸出一根手指，点在画框的玻璃上，发出清脆的“叮”一声。
　　“你把我画进去，用尽你的底牌，撕烂你的外壳。现在画卖了一个好价钱，你转头告诉我，这叫商业流水线。”
　　沈星野看着他。
　　“梁衍。你是在作践我。”
　　梁衍的眼神终于动了。
　　他看着她。眼底那些结冰的水面裂开。里面的东西太沉，被一层又一层理智的泥灰裹着。
　　“我没有。”他声音沙哑。
　　“你怕赵哥。”沈星野说。
　　“我不怕他。”
　　“你怕那些看画的人。你怕那些高倍放大镜。”
　　沈星野收回手。插进卫衣口袋。
　　“你刚才擦拭画框的样子，像是在给一件赃物擦指纹。”
　　梁衍没有说话。他转过身，走到窗边。夜风灌进来。
　　城市的灯火在下面。
　　“我十三岁。”梁衍的声音在风声里显得很碎，“我老师教我的第一句话。画是有价的，人不能有自己的情绪。把荆棘画成花，这就是本事。”
　　他转过头。
　　“那幅画。上了展架。所有人都在看。”他扯了一下嘴角，“所有人都在明码标价。”
　　沈星野走过去，站在他旁边。没有靠得很近。隔着一拳的距离。
　　“所以我拉着你。”沈星野看着外面的夜景。
　　“昨天，我站在这边拉琴。你站在画旁边。没人掉下去。”
　　沈星野转过头，看着他的侧脸。
　　“梁衍。荆棘长在画框里，刺是你自己扎的。你现在把它拔出来，连肉带血。你觉得丢人？”
　　梁衍看着她的眼睛。很深。像一条没有尽头的走廊。
　　沉默。很长。
　　“明天早上。”梁衍开口。声音恢复了那种冷漠和平静，“我会去画廊。把合同撕了。违约金，我自己赔。”
　　“八万呢？”
　　“拿去烧了。”
　　沈星野笑了一声。很轻。
　　“赵哥要是发疯呢？”
　　“他疯，我比他更疯。”梁衍转过身，面对着她。
　　“你不上去了？”沈星野问。
　　“不去了。”
　　沈星野看着他。目光落在他垂在身侧的右手上。
　　指尖微颤。那是长期握笔和极度克制留下的后遗症。
　　沈星野伸出手。没有握，只是用小指，极其克制地，勾了一下他的小指。
　　只一下。然后收回。
　　“明天早上，画廊见。”沈星野转身，拎起地上的琴盒。
　　大门关上。
　　梁衍站在原地。看着自己的小指。
　　那里残留着一点温度。像是从烧红的铁水里，淬过冰。
　　他转过头，看着那幅画。
　　画里的沈星野，微微扬着下巴。暗红的底色里，仿佛生满了荆棘。
　　而画框，已经被他自己，彻底敲碎了。