《未烬：穿成炮灰皇子后》土豆不土逗

6、半帕 承平五年入

　　承平五年入夏，谢无烬烧了三天。

　　沈晏辞是从圆喜嘴里听说的。圆喜现在每月去东宫帮两回忙，回来的时候会带一耳朵各处的闲话，说的时候手舞足蹈，不像在宫里生活的人。

　　“尚膳监那个小木头，昨儿被抬出来了。钱公公说他晦气，扔在柴房后头那间破屋里，说死了腾地方。”

　　“哪个小木头。”

　　“就是那个不说话的。前儿我在后院见着他，脸烧得通红，还蹲在井边劈柴，斧头都举不稳，一下劈空了，砸在自己脚上，”圆喜比划，“他也不吭声，就把脚挪一挪，接着劈。”

　　沈晏辞端着茶，慢慢把那口凉茶咽下去。

　　那天夜里他解开了枕套。

　　里面藏着一方帕子。素白，细棉的，边角磨得起了毛。帕角绣着一枝梅，五瓣，弯弯扭扭，凑近了看更像是被人用针戳了一通。

　　那是原主六岁那年绣的。尚衣局的一个绣娘趁主子不在，教了他半个时辰。第二天那绣娘就被调走了。原主把帕子藏在褥子底下，藏了两年，没舍得用。

　　沈晏辞把它拿出来，在手里掂了掂。

　　他不知道自己在犹豫什么。他只知道，走出这个门，他就不再是“什么都不知道的七皇子”，而是“半夜进过尚膳监的七皇子”。这两者之间，差的不是一步，是一条命。

　　他把帕子折起来，揣进怀里。

　　杂物间里有一股味。血，汗，还有柴灰，混在一起闷了一整个夏天，是那种走进去会让人立刻屏住呼吸的味道。

　　沈晏辞是翻墙进去的。尚膳监后院这堵墙不高，墙根底下堆着劈好的柴，踩着就能上。

　　——上辈子体测八百米跑完要躺半个钟头的人，现在居然在翻皇宫的墙。这算进步还是算堕落。

　　他这具九岁的身子轻，一撑就过去了。

　　落地的时候，他听见了一声很轻的响。

　　屋里没有光。他站了一会儿，等眼睛适应，才看清干草堆上那团东西。

　　那不是一个人，那是一个被堆起来的东西。破棉袄盖在上面，勉强看得出肩膀的形。

　　沈晏辞蹲下，伸手，贴上他的额头。

　　烫得像一块被日头晒了一整天的石头。

　　他把蜡烛点起来，靠着墙放好，一点点把棉袄掀开。

　　他做好了准备。他真的很认真地做了准备，他甚至想过，一个人被打了十年，身上总该有点痕迹。

　　可他没有准备好看见这个。

　　那孩子的左肩后方烂了一块。不是伤，是烂，皮肉翻开来，边上是灰白的，中间泛着黄。那块烂肉周围的皮肤被烧过，有一圈一小圈的圆疤，是香头烫的。再往下，肋骨的位置横着几道，新的旧的重在一起，旧的已经长成了白色的棱，新的是紫的。

　　沈晏辞的手停在半空。

　　他忽然发现自己刚才做的那一套心理准备很可笑。他准备的是“看到一点伤”，不是“看到一个人的身体被当成一块地，反复地犁，反复地踩”。

　　——原来书里那句“九死一生”，不是形容词。是一个十一岁的孩子，被烫过、被抽过、被踹断过之后，还没死。

　　他把手收回来，在自己膝盖上按了按，把那股往上冲的东西压下去。

　　然后他动手。

　　先擦。凉水蘸在布上，一点一点把烂肉周围的脏东西清掉。他不敢用力，每擦一下都停一停，看那孩子的眉头有没有再皱起来。

　　擦到第三下，那孩子忽然出声了。声音很小，像是从很深的地方冒上来的一口气。

　　“……我没偷。”

　　沈晏辞的手停了一下。

　　“我真的没偷。”

　　“我知道。”他说。

　　这是他第一次对他说话。话一出口他自己也顿了一下。

　　那孩子安静了。过了一会儿，他用那种含混的、半睡半醒的声音补了一句：“他们说我偷了。”

　　沈晏辞低下头继续擦，一下，一下。

　　他不知道该说什么。在这座宫里，“你偷没偷”和“你挨不挨打”是两件事，从来不相干。现在对一个九岁的孩子解释这个，太早了。

　　“睡吧。”他说，“睡过去就不疼了。”

　　那孩子没再出声。

　　药敷上去，就该裹起来了。

　　他把帕子拿出来。

　　那方帕子在烛光下白得有点刺眼。他看着它，看了两秒——两年，从绣成到今天，原主一次都没舍得用。

　　他把帕子对折，从头撕开。

　　一半覆在伤口上，绕肩一周。打结的时候他的手下意识地用了那个法子——两个环，反向扣，结朝外，不压在肉上。那是他上一世考急救证时练出来的，老师是个退伍的军医，拿一段止血带在他胳膊上绑了四十遍，绑到他闭着眼都能做。

　　他做完，把另外半方帕子蘸了水，叠成方块，搁在那孩子额头上。

　　然后他坐下来。

　　夏夜闷，没有一点风。蜡烛烧到一半，火光在墙上晃。那孩子脸烧得通红，嘴皮干裂，眉头一直皱着，像在梦里也在跟人较劲。

　　沈晏辞看着他，忽然想起一件事：他不知道这孩子长什么样。他见过他三次，每一次都是满脸泥，满脸血，满脸灰。现在他终于看清了——眉毛很浓，睫毛很长，鼻梁还塌，是个底下人家孩子的长相。

　　可就算洗干净了，这张脸也不好看。因为这张脸上有一种太过用力地活着的东西，像一块被反复砸过的铁。

　　蜡烛短了。

　　沈晏辞把帕子在碗里过了一遍水，重新敷上，再等。

　　等到蜡烛只剩下一个指节高，他起身要走。

　　那只手就在这时从棉袄底下伸出来。

　　“……操。”

　　沈晏辞吓了一跳，整个人差点往后坐。

　　那只手抓得很准，一把攥住了他的手腕。滚烫，烫得他一激灵。

　　他低头。那孩子醒了。

　　眼睛睁着，里面没有焦点，可就是抓着不放，指节都白了。

　　“你。”

　　喉咙里出来的声音像是被砂纸磨过。

　　“你是谁。”

　　沈晏辞整个人都僵了。

　　他能感觉到那只手的力气正在一点点回来。一个烧到四十度、肩头烂了一块的孩子，攥着他的手腕像攥着什么活命的东西。

　　他张了张嘴。有那么一瞬，他真的差点说出去了。

　　说出去了会怎样呢。他是七皇子，他是被拨到西七所那个漏风偏殿里的、全宫都可以踩一脚的七皇子。他说了，这孩子就能记住他，也许有一天能回报他什么——书里的谢无烬回报别人可从不手软。

　　可同时，一个“跟粗使小太监私相往来”的七皇子，在这个宫里会被怎么想。

　　他把嘴闭上了。

　　他抽手。孩子攥得死，抽了两下才抽出来。抽出来的那一下，指甲在他手背上刮了一道，很轻，只有一点红。

　　他抓起膝上那块半帕，没敢再回头，推门，翻墙，跑了。

　　跑出去十几步他才发现，自己手里攥着的是那半方裹过头、湿透了的帕子。敷在肩上那半块，留在了屋里。

　　杂物间里，谢无烬攥了个空，手在半空中停了很久，才慢慢落下来。

　　他想坐起来，撑了一下，整个人塌回去。肋下像被人拿刀搅。他躺在那儿喘了一阵，扭头，看了一眼自己的左肩。

　　月光从窗纸的破洞漏进来一点。肩上缠着白布，打了一个他从来没见过的小结。

　　他伸手碰了碰。药是清凉的，压在伤口上，那种一直在骨头上烧的疼，退到了皮肉表面。

　　“……”

　　他慢慢地、尽量轻地，用指尖摸了摸那个结。

　　天上的月亮移过去了一点。他就那样躺着，一只手按在肩上，一只眼看着屋顶的椽子，一直到天开始发白。

　　那半块帕，他拆过三次，又系回去三次。后来他学会了一个法子——先解开一道，用另一只手在底下托着，再慢慢把剩下的一道松开，最后才换药，换完再照原样系回去。他学不会那个结，结一散就打不回原样，他就照着绑了个形状差不多的。

　　他怕那个人哪天再回来，看见结不对。

　　那当然是很傻的想法。可他那时候才九岁，而九岁的孩子，能把一件傻事做得非常认真。