《三千鸦杀帝姬与仙尊》美女邱莹莹

7、第 7 章

　　第七章三千鸦杀

　　很多很多年后，山谷里来了一个年轻人。

　　他穿着一身素白的道袍，面容清俊，眉宇间有一种与年纪不符的沉静。他在谷口站了很久，看着谷中那片郁郁葱葱的药圃，看着溪边的青石，看着竹屋屋檐下那串还在叮叮咚咚响的风铃。

　　他走进山谷，在溪边看见了一个老人。

　　老人坐在青石上，白发如雪，面容安详。他面前摆着两只碗，碗里盛着热气腾腾的茶。他对面没有人，可两只碗挨在一起，像是有谁正和他对坐。

　　年轻人走过去，在老人面前蹲下来。

　　“请问，”他轻声说，“这里可有一位姓柳的婆婆？”

　　老人缓缓睁开眼睛。那双眼睛浑浊了，却依然清亮。他看着面前的年轻人，唇角弯了弯。

　　“你找她做什么？”

　　年轻人从怀中摸出一块玉佩，小小的，形状古怪，玉质浑浊，却泛着温润的光。

　　“师尊让我来的。”他说，“师尊说，这块玉佩的主人，等了他很多年。”

　　老人看着那块玉佩，看了很久很久。他的目光落在那块玉上，落在那根红绳上，落在那些被岁月磨得光滑的边缘上。他的手指微微发着抖，伸出去，将那块玉佩接过来，攥在掌心里。

　　“她等到了。”他说，声音很轻很轻。

　　他抬起头，看着溪水。溪水还在流，叮叮咚咚的，像是唱着一首永远唱不完的歌。溪面上漂着一片梅花叶，打着旋儿，顺流而下，漂向了谁也说不清的远方。

　　年轻人看着老人安详的面容，看着那两只挨在一起的茶碗，看着溪水里漂走的那片梅花叶。他忽然明白了什么，对着老人深深鞠了一躬，然后转身走了。

　　山谷里只剩下溪水的声音。

　　叮叮咚咚，叮叮咚咚。

　　像是在叫谁的名字，又像是在唱一首谁也没有听过的歌。

　　老人坐在青石上，将那块玉佩举起来，对着西斜的日头。玉质浑浊，里面像是裹着一团化不开的雾。可日光透过去的时候，那团雾里隐隐约约显出一个轮廓来，细细的，弯弯的，像是一根手指，又像是一截柳枝。

　　他攥着那块玉佩，闭上眼睛。

　　记忆从很远很远的地方漫上来，像是溪水漫过了堤岸，无声无息地淹没了所有的现在，把他带回了那个大雪纷飞的冬天。

　　那年他三百七十六岁，下凡历劫，刚在人间接了第一道劫。师尊说，他的劫数里有一道情关，须得在凡尘中走一遭，把心交出去一次，才能知道什么是“舍”，什么是“得”。他不懂。他修行了将近四百年，清心寡欲，无悲无喜，心像是九天之上的一块寒玉，冷而硬，什么也装不进去。他不懂什么是情，什么是舍，什么是得。所以他下来了，带着一身的清冷和漠然，走进了那个正在死去的王朝。

　　他在上京废墟上看见了那块玉佩。小小的，挂在那个孩子的脖颈上，被母亲用身体护在怀里，烧焦了，却完好无损。那块玉质地上乘，却被雕琢得极粗糙，像是一个生手的手笔。他蹲下去，将那块玉佩从灰烬中捡起来，翻过来，看见背面歪歪扭扭地刻着一个字。

　　“烟”。

　　他认出了那个字。那是她小时候刻的。她那时还小，刚学会握刻刀，在母妃的玉料上胡乱划刻，刻坏了许多块。母妃舍不得扔，便让人把那些刻坏的玉料磨平了，给她做成了各式各样的小玩意儿。这块玉佩就是其中之一，上面那个“烟”字，是她刻得最好的一次，横平竖直，难得没有歪斜。

　　他拿着那块玉佩站起来，转头看向雪地里那个蜷缩的身影。她趴在那里，一动不动，像是已经断了气。他应当走的。他是九天之上的修仙者，下凡历劫，不应与凡尘有过多牵扯。他应当拂袖而去，让天命按部就班地走下去。

　　可他拿着那块玉佩，没有走。

　　他走回去了。他向她伸出了手。

　　后来很多年里，他都在想，如果那天他没有回头，会怎样？如果他没有看见那块玉佩，如果那块玉佩上没有那个“烟”字，如果那个“烟”字刻得歪歪扭扭认不出来，他会不会就这样走掉了，把她留在那片废墟里，让大雪覆盖她，让天命吞没她？

　　他不知道。他只知道，当他看见那个字的时候，他的心忽然动了一下。那是他三百七十六年来，第一次感觉到自己的心跳。

　　他带着她走遍了千山万水，最后在这座山谷里落脚。他教她认字，教她修炼，教她种药。他看着她一天天长大，从那个枯瘦的小乞丐，长成眉目如画的女子。他看着她笑，看着她哭，看着她蹲在溪边洗衣服时哼着跑调的小曲，看着她趴在青石上打瞌睡时流口水的样子。他看着她，看了三年。

　　三年里，他每天都告诉自己：你是仙，她是凡。你是劫，她是客。你终要走的，她终要留的。你和她之间，隔着整整一个天地。

　　可他的眼睛总是忍不住去看她。看她端着汤走过来时脸上那点小心翼翼的期待，看她被他拒绝后蹲在溪边无声哭泣时微微耸动的肩膀，看她练功岔气吐血时苍白如纸的脸。他的手总是在她睡着后悄悄伸过去，将外袍披在她身上。他的灵气总是在她做噩梦时悄悄探过去，隔着墙拂过她的眉心，替她抚平那些惊惶和恐惧。

　　他以为自己做得很隐蔽。可他忘了，她是帝姬，是自幼在宫里长大、看惯了眉眼高低的人。他那点藏不住的心思，她早就看得清清楚楚。

　　那天晚上她拿刀抵住他的脖子，问他为什么渡得了苍生却渡不了她。他本该说“因为你不在苍生里”，本该用这句话把她推得远远的。可他说了真话。他说“我的劫就是你”。他说完就后悔了，可话已出口，收不回来了。

　　他以为她会哭，会闹，会扑上来抱住他。可她没有。她只是站在那里，拿着刀，眼泪一滴一滴地落在他白衣上，洇开一片深色的痕迹。

　　那一刻他明白了，他逃不掉了。

　　后来的事，像流水一样快。

　　师尊来了，收走了他的修为。他成了一个凡人，虚弱得像一片随时会被风吹走的叶子。她守着他，寸步不离，三天三夜没合眼。他醒来的时候看见她趴在床边，一只手攥着他的手指，嘴角还挂着口水。她的脸瘦得脱了形，眼下青得发黑，嘴唇干裂起皮。可她攥着他的手，攥得那么紧，像是攥着全世界。

　　他看着她，忽然笑了。

　　他从来没有那样笑过。在九天上没有，在修行中也没有。那个笑从他的心底涌上来，漫过胸腔，漫过喉咙，一直漫到嘴角，压都压不住。

　　他变成了凡人。他有了温度，有了心跳，会饿会渴会冷会热。他的身体会疼，会累，会老。他的脸上会沾上锅灰，他的手上会磨出水泡，他的头发里会长出白丝。他不再是那个高高在上的仙君了，他成了一个活生生的人。

　　而她在他身边。她教他劈柴，教他挑水，教他辨认草药的时节。她笑他笨手笨脚，笑他劈柴劈歪了，笑他把衣服拧成了麻花。她笑的时候眼睛弯弯的，像月牙。他看着她的笑，觉得胸口有什么东西在涨，涨得满满的，几乎要溢出来。

　　他们一起过了很多很多年。

　　她的头发先白了，他的后白。她的牙先松了，他的后松。她的眼睛先花了，他的后花。她老得比他快，可他看她的眼神从来没变过。她在他眼里永远是那个在雪地里抬起头来、用一双大得惊人的眼睛望着他的女子。脏兮兮的脸，乱蓬蓬的头发，冻裂的手死死攥着他的衣摆。丑得要命，可他的心跳在那一刻停了半拍。

　　她走的那天，是个春天。

　　老梅树刚落了花，枝头抽出了嫩绿的新叶。她坐在溪边的青石上，靠在他怀里，看着满山谷的春色。她的呼吸越来越浅，越来越慢，最后轻得像一片羽毛，几乎感觉不到了。

　　他低头叫她。她没有应。他又叫了一声，声音哑得不成样子。她还是没有应。

　　他抱着她，抱了很久很久。她的身体慢慢凉了，可掌心里那颗红豆印还是温热的，贴着他的掌心，微弱的，却确实还在跳。

　　他按照她说的，把她的骨灰撒进了溪水里。骨灰落进水里，散成一片淡白色的雾，被溪水带着往下游去了。他站在溪边，看着那片雾消失在转角处，然后他走回青石旁，坐下来，开始等她。

　　他每天都坐在青石上，面前摆着两碗茶。一碗给自己，一碗给她。茶凉了就换，换了又凉，凉了再换。溪水从脚下流过，叮叮咚咚的，像是在替他数着日子。

　　日复一日，年复一年。

　　老梅树枯了又发，发了又枯。药圃里的草药他还在种，清心草、白茅根、半枝莲，一样不落。竹屋的屋顶他每年都会翻修，竹椽换了一茬又一茬。屋檐下那串风铃还是她编的，风一吹就叮叮咚咚地响，声音和当年一模一样。

　　他的头发全白了，背也驼了，走路要拄拐杖了。可他的眼睛还是亮的，每天早晨推开窗的时候，他都会往溪边看一眼。青石上没有人，可他觉得她还在那里，坐在石头上，捧着一卷书，眼神飘向远处正在打坐的白衣身影。

　　他知道她还在。掌心里那颗红豆印从来没有凉过。她的心跳和着他的心跳，一下一下，稳稳的，沉沉的。她在溪水里，在风里，在梅花香里，在每一片飘落的竹叶里。她在他的呼吸里，在他的脉搏里，在他每一天醒来的第一个念头和睡前最后一个念头里。

　　他等了很多很多年。

　　久到他都记不清了。久到山谷外的人间换了几个朝代，久到那些曾经来过的修士和凡人都化成了尘土。久到他以为自己也快化成尘土了。

　　然后那个年轻人来了。拿着那块玉佩，穿着素白的道袍，清俊的面容，沉静的眼睛。他蹲在他面前，把那块玉佩递给他，说：“师尊让我来的。”

　　他把玉佩攥在掌心里，翻过来，看见背面那个歪歪扭扭的“烟”字。

　　他笑了。

　　他抬起头看着溪水。溪水还在流，叮叮咚咚的，像是在唱一首永远唱不完的歌。他忽然觉得，溪水里有什么东西在动。一片梅花叶打着旋儿漂过来，漂到他面前，停住了。叶子上托着一颗红豆，小小的，圆圆的，红得像一滴血，又像一团火。

　　他伸出手，将那颗红豆捞起来。红豆在他掌心里滚动了一下，滚到了那颗红豆印旁边，严丝合缝地贴了上去。两颗红豆挨在一起，融成了一颗，鲜红鲜红的，温温热热的。

　　他攥紧了拳头，将那颗红豆握在掌心里。掌心的温度慢慢升起来，从手心漫到手臂，漫到胸口，漫到四肢百骸。他感觉到自己的心跳忽然变快了，变得有力了，像是有什么东西从外面灌了进来，填满了那些空了多年的地方。

　　他站起来。

　　他站起来了。他的背挺直了，他的腿不抖了，他的手不颤了。他站在溪边，白发在风里飘着，面容还是苍老的，可他的眼睛亮得惊人，亮得像当年在废墟上看见她时那样。

　　溪水里泛起了一圈涟漪。

　　涟漪从溪心扩散开来，一圈一圈，荡到岸边，荡到青石旁。涟漪散开的地方，溪水变得透明了，清澈得能看见底下的每一粒沙子。然后，在那片透明的中央，慢慢浮起来一个影子。

　　纤细的，弯弯的，像是一截柳枝。

　　那影子越来越清晰，越来越具体。先是头发的轮廓，银白的，在风里轻轻飘着；然后是眉眼，弯弯的，眼尾上挑着；然后是嘴唇，微微弯着，像是在笑。

　　柳如烟站在溪水里。

　　她的脚踩在溪底的沙子上，裙摆浸在水里，银白的头发披散在肩上，面容是苍老的，和他一样苍老。可她的眼睛亮得惊人，里面盛着满满的笑意，像当年趴在青石上听他讲道法时那样，像蹲在灶房里往灶膛里添柴时那样，像被他背着在山谷里转圈时那样。

　　她向他伸出手。

　　她的手枯瘦，布满皱纹，指节微微弯曲着，像是在等他握住。她的掌心朝上，掌心里有一颗红豆印，鲜红鲜红的，和他的那颗一模一样。

　　他走过去。他走进溪水里，水没过他的脚踝，没过他的膝盖，没过他的腰。他走到她面前，低下头看着她。她的脸仰着，皱纹一道一道的，每一道里都盛着笑意。她的头发全白了，比雪还白，比月光还白。

　　“你等久了。”她说，声音沙哑而轻柔，像是溪水流过卵石。

　　他摇摇头。他的嘴唇抖了抖，一个字也说不出来。

　　“傻子。”她笑了一声，伸手够到他的脸，枯瘦的手指贴着他的脸颊，轻轻摩挲着，“哭什么。我不是回来了吗。”

　　他这才发现自己在哭。眼泪从眼眶里滚出来，顺着脸颊往下淌，滴在她手背上，温热温热的。他抬起手，覆住她搁在他脸上的手，将她的手指一根一根地扣进自己的指缝里。

　　“柳如烟。”他叫她。

　　“嗯。”

　　“柳如烟。”

　　“嗯。”

　　“柳如烟……”

　　他一声一声地叫，像是要把这些年欠下的都补回来。她不厌其烦地应着，每一声都答，像是这世上最重要的事就是他叫她时她能应上一声。

　　溪水从他们身边流过，叮叮咚咚的，像是在唱一首终于唱完了的歌。老梅树的花忽然又开了，满树的白梅在风中摇曳，花瓣如雪如雨，纷纷扬扬地落下来，落在他们的头发上，落在他们交握的手上，落在溪水里，打着旋儿漂走了。

　　他低下头，将额头抵在她的额头上。鼻尖碰着鼻尖，呼吸缠着呼吸。她的呼吸温热而真实，喷在他的唇上，带着淡淡的皂角香。他的掌心里，那颗红豆印贴着红豆印，两颗心叠成了一颗，跳得又稳又沉。

　　“李慕。”她叫他。

　　“嗯。”

　　“我饿了。”

　　他笑了一声。他笑起来的时候，眉眼弯弯的，嘴角的弧度比以前大多了。他的眼泪还挂在脸上，可他笑得停不下来，肩膀一抖一抖的，像个孩子。

　　“回去给你做饭。”他说，声音还带着哭腔，闷闷的。

　　“你会做饭了？”

　　“会了。你教的。”

　　“那我要吃煎蛋。你煎的蛋总是糊，我不在的时候你有没有好好练？”

　　“练了。不糊了。”

　　“骗人。”

　　“没骗你。”

　　他们牵着手，从溪水里走出来。他的脚步稳当，她的脚步轻快。两个人的头发都白了，背都驼了，可他们牵着手，走得稳稳当当的。他们走回竹屋，走进灶房。灶房里还是老样子，锅碗瓢盆摆得整整齐齐的，灶膛里还留着没烧完的柴。

　　她蹲下来生火，他站在灶台前打蛋。她往灶膛里添柴，火苗映红了她的脸。他往锅里倒油，油热了把蛋液倒进去，嗞啦一声响，蛋液迅速凝固，边缘泛起金黄的焦边。

　　她仰着头看他。他低着头煎蛋。他们隔着一臂的距离，灶火的暖意烘着他们的脸，锅里的香气漫开来，填满了小小的灶房。

　　“没糊。”她说，看着锅里那只完整的煎蛋，金灿灿的，圆圆的，像一轮小太阳。

　　“嗯，”他拿铲子把蛋盛进碗里，递给她，“吃吧。”

　　她接过碗，用筷子夹起煎蛋，咬了一口。蛋黄还是溏心的，流出来，沾在她的嘴角上。他伸出手，用拇指替她揩掉。她含着筷子冲他笑，眉眼弯弯的，和当年在溪边石头上捧着书卷偷看他时的笑容一模一样。

　　“李慕。”

　　“嗯。”

　　“我回来了。”

　　“嗯。”

　　“不走了。”

　　“嗯。”

　　“你也不许走。”

　　“嗯。”

　　她放下碗，走过去，把脸埋进他胸口。他的心跳就在她耳边，沉稳而有力，和当年在青石上她趴在他胸前时一模一样。她闭上眼睛，听着那颗心跳，一下一下，像是从很远的过去一直跳到了现在，从没有停过，从没有变过。

　　灶膛里的火苗跳动着，锅里的水咕嘟咕嘟地响着。竹屋外面，老梅树的花开到了极盛，满树的白梅在风中摇曳，花瓣如雪如雨，纷纷扬扬地落满了整个山谷。溪水从竹屋门前流过，叮叮咚咚的，唱着谁也听不懂的歌。

　　风铃在屋檐下响着，叮叮咚咚的，像是在叫谁的名字。

　　李慕低下头，下巴搁在她的头顶。她的银发蹭着他的下巴，痒痒的，带着淡淡的皂角香。他闭上眼睛，将手臂收紧了，把她整个人圈进怀里。

　　“柳如烟。”

　　“嗯。”

　　“欢迎回家。”

　　她在他怀里闷闷地笑了一声，然后仰起头来，踮着脚，用嘴唇碰了碰他的下巴。他的下巴上有胡茬，扎得她嘴唇痒痒的。她退开半步，冲他做了个鬼脸，然后转身跑出了灶房。

　　他在后面追她。两个白发苍苍的老人，在开满白梅的山谷里追着跑着，笑声惊起了溪边的白鹭。白鹭扑棱着翅膀飞起来，掠过溪面，掠过老梅树的枝头，掠过竹屋的屋檐，飞向了远方那片澄澈的、没有尽头的天空。

　　溪水还在流，叮叮咚咚的。

　　像是在唱一首歌。

　　一首谁也没有听过的歌。

　　一首唱给三千世界所有痴人的歌。