《东风》樂优樂优刘

34、心乱 姚公瑾不再

　　姚公瑾不再跟她去摊上了。

　　头两日，乔江月只当他乏。近来往山中跑得勤，兴许是贪那点新绿。她没问。到了第三日、第四日，他仍旧天亮便走，天擦黑才回。进门先洗手，再把猎来的东西搁在灶房门外。她盛饭，他坐下吃。吃得慢，也少。吃罢，洗了碗，便回自己屋。灯火亮着，人无声。她在堂屋里坐一阵，终究没去敲门。

　　可家里的事，他一样没落下。

　　水缸永远是满的。满得能映出檐角那截灰蓝的天。柴劈得整整齐齐，码在墙根，像列队候命的卒。院子扫得极净，连枣树底下一片新落的叶子也寻不见。她的衣裳，他仍趁她出摊时洗了。晾在绳上，袖口朝南，风一吹，齐齐地摆。

　　有一回她回来得早，推门见那少年正踩在凳上补窗纸。他听见响动，回头看她一眼。只一眼。略一点头，又转回去，用指尖极轻极慢地抚平纸角。那双手，执剑时凌厉，此时却稳得像在给一页旧书抚平折痕。

　　乔江月站在门边，心里忽然不是滋味。

　　他还在。哪里都在。水缸里是他，柴堆后是他，窗纸上是他。可真正想寻他说话时，他又好像不在了。

　　她试过。她在堂屋点灯到很晚，等他像从前那样，抱着棋盘推门进来。等过一晚，两晚。他的屋子亮到更深夜静，然后“啪”一声，灭了。天地静下来。风从巷口过，吹得窗纸轻轻响。

　　她终于明白，他是在躲。

　　这日收摊早。她回来，见他蹲在院中修那根旧扁担。新麻绳缠了一圈又一圈，勒得紧实。他瘦了。下颌的线更利，眉骨下那双眼也更沉。他低着头，像把什么事都一并勒进了绳里。

　　她在他旁边坐下。他动作顿了一下，又继续。

　　“阿瑾。”她叫他。

　　“嗯。”

　　“你近来，是不是太累了？”

　　“不累。”

　　“那是哪里不舒服？还是我做了什么，让你不自在了？”

　　“没有。”他说，声调平得像一碗放凉的水。

　　乔江月侧过脸去看他。他半垂着眼，夕光从墙头落下来，把他半张脸切进影里。她忽然有些恼，又有些急。不是为他躲她。是为他那句“没有”说得太轻、太稳、太像真话。

　　“你过来。”她道。

　　他看了她一眼。似有犹豫，到底放下扁担，朝她坐近了些。只近了一寸。

　　“把手给我。”

　　他顿住。

　　“给我。”她重复，声音不重，却不容人拒。

　　他慢慢伸出手。她把手搭上去，一握。他指尖冰凉。再往上，腕间，袖口。他整个人都透着一股山里的寒气。这哪是不累。这是天不亮就出去、夜深了才回来，拿山风当饭、拿薄雾当被的人。

　　“你心乱了。”她看着他，说。不是问。

　　姚公瑾的指尖极轻地一颤。

　　“是。”他低声道。那字从他喉咙里滚出来，像从极深的地方提起一桶水。沉，且凉。

　　“乱什么？”

　　“不知道。”他说。过了片刻，又补一句，“就是乱。像有东西堵着。想抓，抓不住。想放，放不下。”

　　他说得极慢。每一个字都像在和自己搏。乔江月没笑他。她只是静静听着。院里的风很轻，把晾在绳上的衣裳吹得一下一下地鼓起来，又塌下去。

　　“阿瑾。”她道，“你习武这么多年，该知道。越是心不定时，越不能乱动。你日日进山，以为那能躲清静。可山再静，也静不过你的心。你的心在你自己身上。你走到哪儿，它跟到哪儿。”

　　他垂着眼，不说话。

　　她又道：“打坐。把剑放下。去北屋坐半个时辰。再不行，就背兵书。从‘兵者，国之大事’背起，背到‘是故百战百胜，非善之善者也；不战而屈人之兵，善之善者也’。你那一本《孙子》，还不够你静心的？”

　　他抬头。她竟能随口诵出他读过的句子。他看着她，目光里渐渐浮起一点极淡的惊。

　　他沉默着，像在嚼她的话。她顿了顿，声音更轻：“你们兵书里不是也讲吗？‘静不露机，云雷屯也’。越是心里乱，越不能乱动。从《始计》背到《九变》，背完，天就亮了。至少能把这一夜熬过去。”

　　他抬眼看她。她竟背了句《三十六计》里的句子。他有些意外：“你连这个都知道？”

　　“我哪里知道。不过听你念过多回，记住了。”她轻轻一笑，又把话绕回来，“阿瑾，你信我。人这一世，心会乱，是常事。静不下来，不是你没用。是你到底是个活人。活人都有七情六欲。没有的，那是庙里的泥胎。”

　　姚公瑾心口像被什么极轻地碰了一下。他张了张嘴，没发出声音。

　　乔江月又往他那边挪了挪。两人如今只隔半个肩。她能闻到他身上极淡的草气和剑油味。她仰起脸，看天。天边最后一抹霞色正慢慢暗下去。她忽然念了一句，声音很轻，像对自己说：

　　“弃我去者，昨日之日不可留。”

　　他转过头来看她。

　　她接下去：“乱我心者，今日之日多烦忧。”

　　风从枣树间穿过。有几片新叶落下来，打着旋儿，落在她裙边。她没去拂。只望着远处，像在看极远极远的什么东西。

　　过了好一会儿，她才轻声道：“这是李白写的。头一句，是说昨日已经走了，留也留不住。第二句，是说今日的事多，扰得人心烦。可后面还有一句，我没念。”

　　“是什么？”他问。

　　“人生在世不称意，明朝散发弄扁舟。”

　　姚公瑾慢慢重复：“明朝散发弄扁舟。”

　　“对。”她转头看他，眼里有光，不盛，却极稳，“今日再乱，有明日。明日再乱，有后日。日子是一天一天过的。你今日想不明白，就放下。等哪一日，风来了，水到了，心里那扇门，自己就开了。急什么呢？你才十八。”

　　他心头像被这句话一撞。不疼。只是忽然松了一块。

　　“你才十八。”她又说了一遍，语气轻而慢，像在说一件顶要紧的事，“别把自己逼得太紧。你愿意说，我听着。你不愿意说，我也不走。你只管在这里坐着。有风，有灯，有个人。就是了。”

　　姚公瑾看着她。她离得那样近，又那样静。整个人坐在渐沉的暮色里，像一盏刚刚点起的灯。不烈，却能照得人心里发暖。

　　他忽然极轻地笑了。那笑很浅，从眼底浮起来，像冰封的河面下，缓缓游过一尾极细的鱼。

　　“乔江月。”他叫她全名。

　　“嗯？”

　　“你方才说，我乱了，是常事。”

　　“是啊。”

　　“那你以前乱的时候，怎么办？”

　　她笑了。这次笑得极真，连眼角都弯了。

　　“哭啊。还能怎么办？痛了就哭，气了就吃。实在不行，就数钱。数完发现还是那么点，哭得更凶。哭完了，也就睡了。”

　　他听着，又笑了一下。那笑慢慢化开，像春冰裂了第一道缝。乔江月伸出手，在他手背上极轻地一拍：“走了。天都黑了。帮我生火。今晚炒腊肉。你打的野兔，我腌了好几天。再不吃就糟蹋了。”

　　她站起来，顺手把他一拉。他跟着起身。两人的影子在地上一前一后，被最后一抹天光拉得细长。他走了两步，忽然反手，极轻极轻地握住了她的手。

　　就一下。然后松开。

　　乔江月偏头看他。他耳尖有些红，眼睛却望着前方，像方才那一下只是无意。她没问。嘴角弯了弯。

　　“呆子。”她小声骂了一句，率先进了灶房。

　　这一夜，灶火比往常旺。满屋都是腊肉和蒜苗的香。两个人在灯下对坐，一人一碗饭。谁也没提山，没提躲，没提那些说不清的东西。

　　只是他吃完后，不再急着回屋。而是坐在堂屋里，看她补了半个时辰的衣裳。灯花爆了三次。她说一句，他应一句。夜很静。风很轻。一切都还是老样子。

　　可又好像，有什么东西，不一样了。