《和离后，侯爷跪求我回头》鹿玉辞

10、耳边一句话，白莲碎了 第二天

　　第二天清早，春杏来开门时，看见台阶上放着一枝海棠。

　　花是新折的，露水还没干。没有留名。但春杏认得那花，侯府正院那棵老海棠。

　　她把花拿进来，搁在我绣架旁边。我看了一眼，没说话，继续绣花。那枝海棠在绣架旁搁了一天，到傍晚蔫了，春杏要扔，我说：“搁筐子里。”她就把蔫了的花搁进绣架旁的筐子。筐底压着那只旧荷包，海棠花落在荷包上面。

　　谢景渊开始隔三差五地来。

　　第一次是“路过”。第二次是“顺路送个人”。第三次连借口都懒得找，直接推门进来，在角落那张桌子坐下。春杏端茶，他喝，喝完搁下铜板，起身走。每次坐不过一盏茶功夫，话不多，目光却总是在绣架旁边停一停。

　　第四次来的时候，他带了东西。一匹绸缎，湖蓝色，是时兴的云锦。他搁在柜台上，说“宫里赏的，用不上”。春杏看我，我没抬头。

　　“搁门口吧。”

　　第五次是首饰。第六次是补品。第七次是一盒茶叶。第八次是一方砚台。每一次，春杏都看我。每一次，我说的都是同一句话。

　　“搁门口。”

　　搁在门口的东西，从来没有人收。云锦被捡破烂的婆子抱走了。首饰匣子被拾荒的老汉劈了当柴烧。补品被串街的婆子分了。茶叶和砚台不知去向。

　　谢景渊每次来都看见那些东西堆在门口。第一天送来，第二天不见了。他什么都没问，只是坐的时间越来越长，茶喝得越来越慢。

　　苏怜儿是在第八天来的。

　　那天午后，我正在绣一幅新屏。牡丹雏形刚起，花瓣要一层一层叠色。春杏忽然凑过来，小声说：“东家，来了。”

　　“谁？”

　　“苏姨娘。”

　　我手里的针没停。

　　苏怜儿进来的时候，穿得素净。月白色衫子，淡青裙子，头上别着一支银簪，脸上不施粉黛。乍一看，比从前在侯府时清减了许多，倒真有几分惹人怜惜的样子。她站在门口，往里看了一眼，然后慢慢走进来，在我面前站定。

　　“姐姐。”

　　我没理。针穿过底料，拉出一朵花瓣的轮廓。

　　“姐姐，”她又叫了一声，声音里带着恰到好处的哽咽，“我……我来看看你。”

　　她目光在铺子里扫了一圈。看到大木板上密密麻麻的订单，看到里间挂着的绣屏，看到伙计们忙进忙出。她眼底闪过什么东西，很快，但我看见了。

　　“侯爷心里一直有姐姐。”她收回目光，声音柔柔的，“只是侯爷面子上过不去，不肯说。姐姐若肯回去。”

　　“苏怜儿。”

　　我放下针，抬起头。她站在我面前，那双眼睛湿漉漉的，看着我的时候带着祈求，像一只被雨淋湿的猫。

　　“你哭得再像，”我看着她，一字一字说，“也生不出孩子。”

　　她的脸刷地白了。那层湿漉漉的水光瞬间僵在眼底，嘴唇哆嗦了一下，一个字都吐不出来。

　　“你喝的避子药，是你自己去的太医院。”我继续说，声音不高不低，正好够她一个人听见，“张慎手里有你的底档。要不要我请个大夫来，当众给你把把脉？看看你这身子，到底能不能生。”

　　苏怜儿往后退了一步。她的脸从白转青，又从青转红。嘴唇张了又合，合了又张。最后她什么都没说，转身就走。脚步很快，快到门槛差点绊倒。春杏站在门口，冲她的背影啐了一口。

　　我低下头，继续绣花。花瓣的第二层色刚起，比第一层浅一点，对着光看像是活的。

　　谢景渊知道这件事，是两天后。

　　他听完随从的回报，坐在书房里沉默了很久。然后他站起来，往偏院走。苏怜儿正在对镜梳头，见他进来，脸上堆起笑。那笑还没完全舒展开，他就站住了。

　　他看着她。看了很久。

　　苏怜儿被他看得发毛，笑容慢慢僵住：“侯爷……怎么了？”

　　他没有回答。手抬起来。停在半空。指节攥得发白。

　　苏怜儿往后退了一步：“侯爷。”

　　手落下去。

　　声音很脆，在安静的偏院里格外响。苏怜儿捂着脸跌在地上，呆呆地看着他。

　　谢景渊看着自己抬在半空的手。那只手方才打了人，此刻却像是别人的。他盯着那只手看了几息，然后慢慢收回来，攥成拳。

　　他没有骂苏怜儿。他转身走了出去。

　　走出偏院，走过正院，走过那棵老海棠。他一直走到侯府大门口，站住了。

　　门外是长街。长街尽头是城南。城南有一间铺子。铺子里有一个女人，正在绣花。她听到苏怜儿去找她，大概连眉头都不会皱一下。

　　她不在意了。

　　谢景渊攥紧了拳头。指甲陷进掌心。

　　他忽然意识到，他气苏怜儿，不是因为苏怜儿去找她麻烦。

　　他气的是，她根本不在意。

　　那天夜里，他没有回书房，也没有去任何院子。他一个人出了府，没带随从，没骑马。走了很远的路，穿过半座城，走到城南。

　　清晏坊的匾额挂在门楣上，三个字在月光下隐隐约约。铺门关着，灯也熄了。

　　他站在门口，站了很久。

　　他不知道自己来做什么。求和？道歉？看一眼？他从来没有求过人。他不会求人。他只会站在门口，等。

　　从前都是她等他。

　　今天他来了。她不在。

　　然后他坐下来。坐在台阶上，背靠着铺门。

　　他坐了一整夜。

　　天亮之前，他从怀里摸出一样东西。一枚玉佩。青玉底子，雕的是一朵海棠。成色不算好，但雕工还算细。是他成亲第一年随手赏给她的。那天他从外面回来，路过正院，她从窗下抬起头看他。他顺手从腰间解下这枚玉佩扔给她，说“给你的”。她接住了，笑了一下。那笑很浅，他当时没在意。

　　后来他出征回来，再没见她戴过。他也没问。他以为她弄丢了，或者扔了。

　　他不知道她留了五年。

　　他把玉佩放在台阶上。然后站起来，拍了拍衣摆上的灰，走了。背影在清晨的薄雾里越来越远，越来越小，最后消失在街角。

　　他走得很快。

　　不是逃跑。是不信。

　　清晏坊的门，从头到尾没有开过。

　　天光大亮时，春杏来开门。她一脚踢到台阶搁着的玉佩。她弯腰捡起来，翻来覆去看了半天，没看出什么名堂。

　　“东家，”她拿着玉佩进来，“门口有个这。谁丢的？”

　　我从绣架上抬起头。清晨的光从窗外斜进来，照在她手里的玉佩上。青玉底子，雕着一朵海棠。我看了很久。

　　“丢了吧。”我说。

　　春杏应了一声，转身往外走。走到门口时，我听见她脚步停了。大概是觉得那玉佩好看，想再问我一句。我没有等她开口。

　　“放柜子里。”

　　春杏回头看我。

　　“别扔。”我低下头，继续绣花。针穿过底料，线拉紧。

　　我不知道自己为什么要留它。也许是不想欠他什么。也许是想提醒自己，这世上最不值钱的东西，就是一个人迟来的心意。

　　春杏愣了愣，到底没问，把玉佩搁在柜台下面的抽屉里。抽屉关上，啪嗒一声轻响。

　　我穿了一针。花瓣的第三层色落下去，比第二层更浅，对着光看，像半透明的。这朵牡丹快绣完了。绣完这朵，还有下一朵。

　　铺子外面，太阳升起来了。街上的行人多起来。有人往铺子里看了一眼，有人走进来问绣品。春杏忙着招呼客人，小黑板上的订单又添了几行。

　　我低头绣花。一针，又一针。