《我用一份合同，绑了他一辈子》鹤鹿鸣归山

62、第62章 恋爱协议 “第二条：

　　晚饭后，沈渡正在厨房洗碗。张姐今天请假，老周在准备明天的食材，水槽里的碗碟堆成了小山。他卷起袖子，挤了洗洁精，海绵在盘子上擦出白色的泡沫。水流冲在盘子上，哗哗的，泡沫顺着水流进下水道，打着旋消失了。

　　他洗得很认真，每一个盘子都洗了三遍，不是因为脏，是因为他在想事情——想今天早上厉衍洲亲他额头的感觉，想那件还挂在他房间里、属于厉衍洲的白衬衫，想那句“下午去给你买几件”里藏着的“我想照顾你”。

　　“沈渡，来书房。”厉衍洲的声音从餐厅传来。

　　沈渡关掉水龙头，在围裙上擦了擦手。他走出厨房，穿过走廊，声控灯亮了，他在灯光里走，心跳莫名快了起来。厉衍洲叫他去书房，通常是因为工作——文件归档、行程确认、合同整理。但今天他有一种不好的预感，说不上来为什么，就是那种“有什么事要发生”的直觉。

　　书房的门开着，灯亮着。厉衍洲坐在办公桌后面，穿着一件深灰色的薄毛衣，黑色的长裤，头发梳得整整齐齐。台灯的光落在桌面上，把他的侧脸照得很亮。

　　他面前放着一份文件——不是普通的A4纸，是那种正式的、有封皮的、像合同一样的文件。白色的封皮，黑色的字体，沈渡站在门口，隔着几米远，看不清上面写的什么，但他看到了几个字。

　　《恋爱协议》。

　　沈渡眨了眨眼，以为自己看错了。又眨了眨眼，那四个字还在，清清楚楚地印在白色封皮上，黑体，加粗，一号字，大得想忽略都忽略不了。他走进书房，站在办公桌前，手指撑着桌面，身体前倾，把那份文件从头到尾又看了一遍。

　　“什么东西？”沈渡的声音拔高了半度。

　　“原来的管家合同作废。”厉衍洲靠在椅背上，双手交叠放在腹部，表情理所当然得像在说“今天周三”，“换成这个。”

　　沈渡一把抓起那份协议，翻开第一页。第一条的字体比标题小一号，但每一个字都清晰得像刻在石头上。他念出了声，声音从大到小，从小到大，像在坐过山车。

　　“乙方（沈渡）每天必须对甲方（厉衍洲）说‘我喜欢你’至少三次。”沈渡抬起头，看着厉衍洲。

　　厉衍洲的表情没有任何变化，嘴角甚至微微上扬了一点。“第二条：乙方每天必须主动亲甲方至少三次，亲哪里由乙方决定。”沈渡的声音开始发抖了，不是害怕，是那种“你在跟我开玩笑吗”的难以置信。

　　“第三条：乙方生气时不准冷战，必须告诉甲方原因，甲方承诺在三分钟内哄好。”沈渡翻到第二页。“第四条：乙方不准熬夜赶设计稿，甲方提供‘人肉闹钟’服务。”他翻到第三页。

　　“第五条：甲方每天接送乙方上下班（如果乙方愿意上班的话）。”他翻到第四页。“第六条：甲方负责乙方全部饮食，保证乙方体重增加至少五公斤。”沈渡的手开始发抖了，不是害怕，是那种“我要被你气笑了”的抖。

　　他飞快地翻到最后，一路扫过去——第七条，第八条，第九条……每一条都是那种让人看了想打人又忍不住想笑的条款。什么“乙方生气时甲方有权使用拥抱、亲吻、说情话等方式进行安抚，安抚无效时可升级为‘强行抱走’”“乙方熬夜时甲方有权没收所有绘画工具，并强制乙方上床睡觉”“乙方每完成一个设计作品，甲方必须给予不少于三个字的正面评价，且不能说‘还行’，因为‘还行’不算正面评价”。

　　沈渡翻到最后一页。第七十三条，只有一行字。

　　“以上条款最终解释权归甲方所有。”

　　沈渡把协议拍在桌上，“啪”的一声，在安静的书房里像一声惊雷。他的脸涨得通红，从脖子红到额头，从额头红到耳朵尖，整个人像一只被点燃的炮仗，随时可能炸。

　　“这是霸王条款！”沈渡的声音拔高了八度，尖锐得像被踩了尾巴的猫。他指着协议，手指在纸面上戳出“嗒嗒”的声音，“每天说三次‘我喜欢你’？每天亲三次？不准熬夜？人肉闹钟？最终解释权归你？你当我是签卖身契？”

　　厉衍洲靠在椅背上，表情没有任何变化。他看着沈渡炸毛的样子，嘴角的弧度更大了。他不急不慢地端起桌上的咖啡杯，喝了一口，放下。杯底碰到碟子，发出清脆的叮声。

　　“原来的合同太生硬了，这个比较适合我们现在的阶段。”厉衍洲的声音很平静，平静得像在念一份产品说明书。

　　“哪里适合了？！”沈渡的声音还是很大，但语气从“愤怒”变成了“无语”，像一个人在跟一个不讲道理的小孩讲道理，明知道讲不通，但还是忍不住要讲，“每天亲三次是什么鬼！”

　　“恋爱中的正常频率。”厉衍洲的声音还是那么平静。

　　“谁规定的？”

　　“我。”

　　沈渡张了张嘴，想反驳，但他发现自己反驳不了。因为“恋爱中的正常频率”这个东西，确实没有人规定过。但他知道一天亲三次不正常——不，也许正常，但他不想承认正常。

　　因为承认正常就意味着他要每天亲厉衍洲三次，早上一次，中午一次，晚上一次。不，也许早上两次，中午一次，晚上零次。不对，他在想什么？

　　沈渡甩了甩头，把那些乱七八糟的念头甩出去。他低下头，又看了一遍那份协议。这次他看得很仔细，一个字一个字地看，像在审一份几百万的合同。条款确实离谱，但每一条离谱的背后都藏着一种他不敢细想的温柔——“不准熬夜”是担心他身体，“人肉闹钟”是想每天第一个看到他，“保证体重增加五公斤”是嫌他太瘦。每一条都写着同一句话：我在乎你。

　　沈渡的手指停在了最后一页的底部。那里有一行小字，字号比条款小两号，颜色是浅灰色，如果不仔细看根本注意不到。他凑近了，眯着眼睛，一个字一个字地念。

　　“注：原合同第九条‘无条件服从’继续有效。”

　　沈渡沉默了。他的手指在纸面上停了一下，然后慢慢收回来，放在膝盖上。他抬起头，看着厉衍洲。厉衍洲坐在那里，台灯的光落在他的脸上，把他的表情照得很清楚——嘴角上扬，眼睛微微弯，整个人看起来像一只偷到了鱼的猫，得意、满足、还带着一丝“你逃不掉了”的笃定。

　　“你故意的。”沈渡的声音很平静，平静到他自己都意外。

　　“嗯。”厉衍洲没有否认。

　　“你把恋爱条款写得这么离谱，把第九条藏在最后，就是想让我签。”

　　“嗯。”

　　“你就不怕我不签？”

　　厉衍洲从抽屉里拿出那份原来的管家合同，放在桌上。白色的A4纸，上面密密麻麻印着条款，最后一页的右下角，有沈渡的签名——字迹很秀气，一笔一划都很认真。厉衍洲的手指在那个签名上轻轻划过。

　　“那原来的合同继续。”厉衍洲的声音很轻，轻到像在说一个秘密，“第九条也在。”

　　沈渡看着那份旧合同，看着自己的签名，想起两个月前签下这个名字时的自己——那时候他不知道厉衍洲是谁，不知道这份合同会把自己带向哪里，不知道两个月后的今天，他会站在这个人的书房里，为一份“每天亲三次”的协议讨价还价。

　　那时候他签合同是为了钱，为了母亲的医药费，为了活下去。现在他签合同是为了什么？为了一个人，一个会在他喝醉的时候来接他、会在他告白的时候说“我等很久了”、会在清晨亲他额头的人。

　　沈渡拿起笔，翻开协议最后一页，在签名栏写下了自己的名字。沈渡，两个字，一笔一划，和两个月前写的一模一样。但写这两个字的人不一样了——两个月前他签的是“卖身契”，现在他签的是“卖心契”。卖身是第九条，卖心是第一条到第七十三条。

　　厉衍洲接过协议，一页一页地翻看，像在审核一份重要的商业文件。他的目光从第一条扫到第七十三条，从第七十三条扫到最后那行小字，从最后那行小字扫到沈渡的签名。沈渡的签名很端正，字迹清晰，没有涂改，没有犹豫。

　　厉衍洲站起来，走到保险柜前——保险柜嵌在书柜后面的墙壁里，外面是一幅画，画移开，露出金属门。他转动密码锁，发出“咔咔”的声音，门开了。他把协议放进保险柜，和那些重要的文件放在一起——房产证、股权书、遗嘱。一份恋爱协议，和遗嘱放在一起。沈渡看到那个画面，喉咙突然紧了一下。

　　门关上了，画移回来了。厉衍洲走回办公桌前，坐下来，看着沈渡。台灯的光落在他脸上，把他的表情照得很清楚——嘴角上扬，眼睛微微弯，整个人看起来不像一个刚签完合同的甲方，像一个得到了心爱玩具的孩子。

　　“从明天开始执行。”厉衍洲说。

　　沈渡愣住了：“执行什么？”

　　“第一条，每天至少三次‘我喜欢你’。”

　　沈渡的脸又红了。他低下头，看着自己的手，手指在膝盖上蜷缩着，像一只害羞的猫。他的声音小得像蚊子叫：“今天不算？”

　　“不算。”厉衍洲的声音带着笑意，“从明天开始。”

　　沈渡松了一口气。他转身要走——脚步很快，快到像在逃跑。他需要离开这个书房，离开这份协议，离开厉衍洲那双笑得像狐狸一样的眼睛。他需要回到自己的房间，关上门，把脸埋进枕头里，然后笑出声来。

　　一只手拉住了他的手。厉衍洲的手指穿过他的指缝，扣住，掌心贴掌心。那只手很暖，暖得像冬天里的暖水袋。沈渡的手是凉的，被那只手包住了，像一个被裹进棉被里的婴儿。

　　“但今晚可以先预支一次。”厉衍洲的声音很低，低到像从胸腔里挤出来的。

　　沈渡转过头：“什么？”

　　厉衍洲站起来，手臂一收，把沈渡拉进了怀里。沈渡的身体撞上厉衍洲的胸口，鼻子撞到他的锁骨，疼得他“嘶”了一声。他还没来得及揉鼻子，厉衍洲的手就扣住了他的后脑勺，手指插进他的头发里，掌心贴着他的头骨。

　　然后他吻了下来。

　　不是蜻蜓点水，不是试探，是那种深入的、带着“我等了一整天”的吻。厉衍洲的嘴唇压在沈渡的嘴唇上，力度刚好——不轻，轻了像敷衍；不重，重了像惩罚。他的嘴唇是温热的，带着咖啡的苦味，还有一点点薄荷的凉意。沈渡的嘴唇被含住了，上唇被含住，吮吸，轻轻地，像在品尝一颗刚熟的樱桃。

　　沈渡的大脑瞬间空白——不是那种“一片空白”的空白，是那种“什么都能想到但什么都想不清楚”的空白。他能想到厉衍洲的睫毛，能想到厉衍洲的手指，能想到厉衍洲的心跳，但每一样都想不清楚，因为每一样都被这个吻覆盖了，像一张白纸被泼上了颜料，原来的颜色全没了，只剩下红色、蓝色、黄色混在一起。

　　厉衍洲的舌头轻轻舔了一下沈渡的下唇。沈渡的嘴唇张开了，不是故意的，是身体自己在反应——像一朵花在阳光下慢慢绽放，不需要人教。厉衍洲的舌头探了进去，舌尖碰到沈渡的舌头。

　　那个触感像一道闪电，从舌头劈到喉咙，从喉咙劈到心脏。沈渡的手指攥住了厉衍洲的毛衣领口，攥得很紧，紧到指节发白。

　　他不知道吻了多久。也许十秒，也许三十秒，也许一分钟。时间在这个吻里失去了意义，就像那份协议里的条款失去了意义——因为不管有没有协议，他都会说“我喜欢你”，都会亲厉衍洲，都会在生气的时候告诉他原因，都会在熬夜的时候被他强制睡觉。

　　协议只是把这些事情写了下来，让它们从“我想做”变成了“我必须做”。但“我想做”和“我必须做”之间的区别，在爱情里不存在。

　　厉衍洲退开了。嘴唇离开，舌头离开，呼吸离开。沈渡的嘴唇还微微张着，像一朵还没完全绽放的花，在等下一场雨。他的脸红透了，嘴唇微肿，眼睛里有一层薄薄的水光，不是泪，是那种“被吻得喘不过气”的水光。

　　“预支完毕。”厉衍洲的声音很低，低到像在说一个秘密。他的拇指在沈渡的后脑勺上轻轻画圈，一圈一圈的，像在画一个没有尽头的圆。

　　沈渡看着他，想说什么，但什么都说不出来。他的嘴张着，舌头在动，但声音出不来。最后他只说了两个字，声音小得像蚊子叫：“无赖。”

　　厉衍洲笑了。不是嘴角微勾的笑，是那种真的笑了——嘴角往上扬，眼睛微微弯，整张脸都柔和了。他的额头抵着沈渡的额头，鼻尖碰着鼻尖，呼吸交织在一起。

　　“你的无赖。”厉衍洲说。

　　沈渡的心跳漏了一拍。他看着厉衍洲的眼睛，那双深不见底的眼睛。在那双眼睛里，他看到了自己的倒影——红着脸，红着耳朵，嘴唇微肿，头发被厉衍洲的手指揉乱了。那个倒影不好看，但厉衍洲看他的眼神，好像在看全世界最好看的东西。

　　沈渡从厉衍洲怀里挣开，退后一步，两步，三步。他的脸红得像煮熟的虾，耳朵红得像要滴血。他转过身，走向门口，脚步很快，快到像在逃跑。走到门口的时候，他停下来，没有回头。

　　“厉衍洲。”

　　“嗯。”

　　“我喜欢你。”

　　然后他跑了。不是走，是跑。走廊的声控灯一盏一盏地亮起来，他在灯光里跑，影子在身后追。脚步声在空旷的走廊里回响，嗒嗒嗒，像心跳。他跑回自己的房间，关上门，靠在门板上，大口大口地喘气。心跳快得像打鼓，脸烫得像被火烧，嘴唇上还残留着厉衍洲的温度。

　　他伸出手，摸了摸自己的嘴唇。下唇还是肿的，上唇还留着厉衍洲嘴唇的触感——干燥的，温热的，带着咖啡的苦味。他闭上眼睛，那个吻的画面在脑海里一遍一遍地播放，像一部被设成了循环播放的电影。

　　沈渡笑了。笑得像个傻子——嘴角翘得老高，酒窝深深地陷下去，眼睛眯成了一条缝，整张脸都在发光。他滑坐在门边的地板上，抱着膝盖，把脸埋进膝盖里。

　　肩膀在抖，不是哭，是笑。笑得停不下来，笑得眼泪都出来了。他不知道自己为什么笑，也许是开心，也许是害羞，也许只是觉得那份协议太好笑了——每天亲三次，人肉闹钟，最终解释权归甲方所有。每一条都离谱，每一条都让人想打人，但每一条都写着同一句话：我想和你在一起。

　　沈渡站起来，走到设计台前，打开台灯。灯光亮起来，暖白色的，照在桌面上。

　　他拉开抽屉，拿出那本设计本，翻到新的一页。他拿起笔，在纸面上写了一行字：恋爱协议第七十三条补充条款——甲方对乙方说“我喜欢你”的次数，不得少于乙方对甲方说“我喜欢你”的次数。

　　写完之后，他看着那行字，笑了。他拿出手机，拍了张照片，发给了厉衍洲。配文：“补充条款，请甲方确认。”

　　消息显示已读。然后厉衍洲回了一个字：“准。”

　　沈渡看着那个“准”字，觉得自己的心脏被什么东西轻轻捏了一下，不疼，是那种酸酸涨涨的感觉，像有人在他心里放了一颗还没熟透的青梅。

　　他靠在椅背上，看着天花板上那盏台灯照出的光晕，光晕在白色的天花板上扩散，像一个正在慢慢变大的圆。那个圆里装着他和厉衍洲——他在笑，厉衍洲也在笑。

　　窗外的风吹过，桂花树的叶子沙沙作响。沈渡听着那个声音，嘴角的笑容更深了。他拿起笔，在“准”字下面画了一个笑脸。然后他合上本子，关了台灯，躺在床上。

　　月光从窗帘的缝隙漏进来，在天花板上画出一道细细的白线。他看着那道白线，在心里把那份协议的条款一条一条地背了一遍。

　　第一条：每天说三次“我喜欢你”。第二条：每天亲三次。第三条：不准冷战。第四条：不准熬夜。第五条：接送上下班。第六条：增重五公斤。

　　每一条都记得很清楚，因为他打算认真执行。不是因为他签了字，是因为他想做。不是因为“必须”，是因为“想要”。窗外的风停了，桂花树的叶子安静下来。沈渡闭上眼睛，嘴角带着笑，在心里说了一句：厉衍洲，我喜欢你。今天第一次，还有两次。

　　然后他翻了身，把被子拉到脖子，睡了。

　　明天开始执行。

　　他不怕，因为他知道，那些条款不是锁链，是绳子——不是绑住他的绳子，是牵着他的绳子。

　　绳子的另一头，握在厉衍洲手里。