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101、第101章 沈母病情复发 二十四年， ...
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上午九点，市第一人民医院心血管科。
沈渡坐在诊室外的塑料椅子上，手里攥着沈母的病历本。病历本的边角已经卷起来了，封面上的姓名栏写着“李秀兰”三个字，字迹有些模糊，因为被他攥得太久，汗水浸湿了纸面。
走廊里的灯是白色的，很亮，照在地面上，光可鉴人。消毒水的味道从诊室的门缝里飘出来，刺鼻的，像有人打翻了一瓶漂白水。
沈母坐在他旁边，穿着一件淡紫色的碎花衬衫，头发梳得整整齐齐，脸色比三个月前好了很多，嘴唇有了血色，眼睛也有了光。她拉着沈渡的手，手指粗糙，掌心有厚厚的茧——是几十年做针线活磨出来的。
“渡儿，你别紧张。”沈母的声音很轻，带着笑，“妈没事，就是例行复查。”
沈渡握紧了她的手。“嗯，我知道。”
诊室的门开了，一个护士探出头来。“李秀兰家属，进来一下。”
沈渡站起来，沈母也要站起来，护士说：“阿姨，您先在门外等一下，医生想跟家属单独谈谈。”
沈母愣了一下，看了看沈渡，又看了看护士。她的眼神里闪过一丝不安，但很快被压了下去。她笑了笑，坐回椅子上。
“去吧，妈等你。”
沈渡走进诊室，门在他身后关上了，发出“咔嗒”一声，很轻，但沈渡觉得那声音很大，像一把锁锁上了。
主治医生姓陈，五十多岁，头发花白，戴着一副金丝眼镜。他坐在办公桌后面，面前是一台电脑，屏幕上显示着沈母的检查报告——心电图、超声心动图、血液检查结果。他的表情很凝重，眉毛拧在一起，眉心挤出一道深深的沟。
“沈先生，请坐。”陈医生指了指对面的椅子。
沈渡坐下来，双手放在膝盖上，手指在膝盖上轻轻敲着，嗒嗒嗒，节奏很快。他看着陈医生的脸，想从那张脸上找到“没事”的信号，但找不到。那张脸上的每一个毛孔都在说“有事”。
“你母亲的心脏瓣膜出现了一些问题。”陈医生把屏幕转过来，指着上面的图像，“你看这里——人工瓣膜周围有轻微的血栓形成，可能是排异反应，也可能是抗凝药剂量不够。”
沈渡看着屏幕，看着那些黑白的图像，看着那个小小的、圆形的瓣膜，看着它周围那些灰白色的絮状物。他看不懂，但他知道那些絮状物不是好东西。
“严重吗？”沈渡的声音有些涩。
陈医生沉默了两秒。“目前不算严重，但如果不及时处理，血栓会越来越大，可能会影响瓣膜功能，甚至导致栓塞。”
沈渡的手指停止了敲击。他攥紧了膝盖上的裤子，指节发白，骨节突出。
“怎么处理？”
陈医生靠回椅背，双手交叉放在桌上。他看着沈渡，眼神里有同情，有无奈，有一种“我不想说但不得不说”的沉重。
“国内的治疗手段有限，我建议去国外治疗。美国boston有家医院，在心胸外科方面是全球权威，他们有一种新的介入技术，创伤小，成功率高。”
沈渡的喉结上下滚动了一下。“多少钱？”
陈医生拿起桌上的笔，在便签纸上写了一个数字，推过来。沈渡低头看——“约200万人民币”。
沈渡的心沉了一下，像一块石头从高处掉进了水里，“咚”的一声，沉到了底。两百万。
他现在的年薪是五百万，但他只工作了半年，到手的工资不到两百万。而且上个月沈母的手术已经花了一百多万，大部分是厉衍洲出的。他不想再花厉衍洲的钱了，不是因为他不想欠他人情，是因为他觉得自己欠得太多了。
多到不知道什么时候能还清，多到不知道用什么还，多到“谢谢”这两个字已经不够了。
但他很快镇定下来。他看着那个数字，深吸了一口气，然后慢慢地吐出来。
“好，我去想办法。”
下午两点，沈母家。
客厅不大，二十平米，摆着一套老旧的布艺沙发，沙发的扶手磨得发白，坐垫塌了一大块。茶几上放着一盘切好的苹果，是沈母早上切的，用保鲜膜包着，怕氧化。墙上挂着一幅十字绣，绣的是“家和万事兴”，是沈母自己绣的，绣了三个月，针脚密密麻麻，每一个字都工工整整。
沈母坐在沙发上，手里端着一杯温水。她的表情很平静，但她的手在发抖——不是明显的抖，是那种细微的、像一根绷紧的弦在振动的抖。
“渡儿，医生怎么说？”
沈渡坐在她旁边，握着她的手。他的手很大，把沈母的手包在掌心里，像包一块易碎的玉。
“妈，医生说需要去国外治疗。”
沈母的手抖了一下。水杯里的水晃了晃，洒出来几滴，落在她的手背上，凉凉的。
“不去。”沈母摇头，摇得很用力，用力到耳边的碎发都飞了起来，“花那么多钱干什么？妈这岁数了，不值得。”
沈渡握紧她的手。“妈，值不值得我说了算。”
“渡儿——”沈母的眼眶红了。
“妈。”沈渡打断了她，声音不大，但很坚定，“你听我说。你活着，对我来说就是最值得的事。不管多少钱，我都会治好你。”
沈母看着他，看了很久。她的嘴唇在发抖，上下嘴唇碰在一起，发出细碎的“嗒嗒”声。她伸出手，摸了摸沈渡的脸，手指粗糙，指腹上的茧擦过他的颧骨，粗粝的，温暖的。
“渡儿，你瘦了。”
沈渡笑了。“没瘦，还胖了两斤。”
“骗人。”沈母的眼泪掉下来了，“你下巴都尖了。”
沈渡伸手擦掉她的眼泪。“妈，你答应我，去美国治疗。”
沈母没有点头，也没有摇头。她只是看着沈渡，看着他那张年轻的脸，看着那双跟她年轻时一模一样的眼睛。
她想起了沈渡五岁的时候，发高烧，烧到四十度，她抱着他跑了两条街去医院，一路上他一直在说“妈妈，我不疼”。现在他说“妈，你答应我”，语气跟小时候一模一样——不是请求，是“我已经决定了，你只需要点头”。
“渡儿，你遇到好人了。”沈母的声音很轻。
沈渡愣了一下。“什么？”
“厉先生。”沈母握着沈渡的手，“他对你好，对妈也好。妈的手术费是他出的，现在又要去美国，肯定也是他——”
“妈，钱的事你不用担心。”沈渡打断了她。
沈母看着他，嘴角弯了一下，是那种“你别骗我了”的弯。“渡儿，妈不是傻子。妈知道，那些钱不是你的。你刚毕业半年，哪有那么多钱？”
沈渡没有说话。他看着茶几上那盘切好的苹果，看着保鲜膜下面的水珠，一滴一滴的，像眼泪。
“渡儿，妈不是怪你。”沈母的声音很轻，“妈是替你高兴。你遇到一个愿意为你花钱、为你操心、为你跑前跑后的人。这种人不多了。”
沈渡的眼眶热了。他看着母亲的脸，那张脸上的皱纹比以前多了，白发比以前多了，但眼睛里的光比以前亮了。不是因为病好了，是因为她放心了。放心儿子不是一个人了，放心有人会照顾他了，放心他不用再像小时候那样一个人扛了。
门铃响了。
沈渡站起来去开门。门一开，沈恬站在门口，背着一个双肩包，手里提着一袋水果。她的眼睛红红的，鼻尖红红的，嘴唇上还有没干的泪痕。她是从学校赶回来的，坐了两个小时的公交车，中途转了三次车。
“哥。”沈恬的声音有些哑。
沈渡让她进来，关上门。沈恬走到沙发前，看着沈母，眼眶一红，扑过去抱住她。
“妈——你怎么又生病了？”
沈母搂着她，拍着她的背。“没事没事，就是小毛病。”
“骗人。”沈恬哭着说，“哥说要去美国治疗，小毛病哪用得着去美国？”
沈渡站在旁边，看着抱在一起的母亲和妹妹，心里像被人拧了一下。他走过去，蹲下来，抱住她们两个。三个人抱在一起，像三棵树，根连在一起，风吹不倒，雨打不散。
沈恬从沈母怀里抬起头，看着沈渡，眼睛红红的，鼻子红红的。“哥，妈会不会有事？”
沈渡看着她，看着那双跟他一模一样的眼睛，看着那张跟母亲年轻时一模一样的脸。
“不会。”沈渡的声音很稳，稳到像钉子钉进了墙里，“我会治好她。”
下午四点，沈渡站在阳台上，手里拿着手机。阳台很小，只能站一个人。栏杆是铁做的，漆已经掉了大半，露出生锈的底色。
楼下是一条老街，卖菜的、卖水果的、卖早点的，吆喝声此起彼伏——“西红柿两块一斤”“苹果便宜了”“热包子刚出锅”。这些声音他听了二十四年，从来没有觉得好听，今天突然觉得很好听。因为这些都是“生活”的声音，是“妈还在”的声音。
他滑开手机，找到厉衍洲的号码，按下了拨号键。
嘟——嘟——嘟——
每一声都拉得很长，像一个人在走一段很长很长的路。
“喂。”厉衍洲的声音从听筒里传出来，很低，带着一丝担心——他从来不主动给厉衍洲打电话，厉衍洲知道，这说明有事。
“衍洲，我妈的病复发了，需要去美国治疗。”
电话那头沉默了两秒。不是犹豫，是在想“怎么安排”。
“我来安排。”
沈渡握着手机的手在发抖。他看着楼下那个卖西红柿的大叔，大叔正在给一个老太太称菜，秤杆一翘一翘的。
“衍洲。”
“嗯。”
“又要花你的钱了。”
电话那头又沉默了两秒。“你的钱不就是我的钱？”
沈渡的眼眶红了。他看着楼下，看着那个卖西红柿的大叔把菜递给老太太，老太太付了钱，提着袋子走了。
“我的债也是你的债？”
“嗯，你的所有都是我的。”
沈渡的眼泪掉下来了。他用手背擦掉，吸了吸鼻子。
“好，那我不跟你客气了。”
“你什么时候跟我客气过？”
沈渡笑了一下，带着哭腔。“也是。”
晚上七点，沈母家。
门铃又响了。沈渡去开门，厉衍洲站在门口，手里提着一个文件袋。他穿着一件黑色的薄外套，里面是白色的T恤，牛仔裤，运动鞋。没有穿西装，没有打领带，头发没有用发胶，刘海垂在额前。他看起来不像一个总裁，像一个普通的年轻人，来探望生病的长辈。
沈母从沙发上站起来，有些局促。“厉先生，你怎么来了？快进来坐。”
厉衍洲走进来，换了鞋，把文件袋放在茶几上。他看了一眼这个不大的客厅，看了一眼那套老旧的沙发，看了一眼墙上那幅“家和万事兴”的十字绣。他的表情没有任何变化，但他的眼神变了——不是同情，是那种“我知道这里对沈渡意味着什么”的尊重。
“阿姨，这家医院是全球最好的心脏专科。”厉衍洲从文件袋里拿出一沓资料，翻开，指着上面的介绍，“boston医疗中心心胸外科，在全球排名前三。他们的介入技术创伤小，恢复快，成功率在95%以上。”
沈母看着那些资料，看着那些英文单词，看着那些她看不懂的图表。她抬起头，看着厉衍洲，眼眶红了。
“孩子，又让你费心了。”
厉衍洲看着她的眼睛，那双眼睛里有感激，有不好意思，有一种“我不知道怎么报答你”的愧疚。他蹲下来，蹲在沈母面前，跟她的视线平齐。
“阿姨，您别这么说。沈渡的事就是我的事。”
沈母的眼泪掉下来了。她伸出手，握住了厉衍洲的手。她的手很粗糙，厉衍洲的手很光滑，一粗一糙，一老一少，握在一起。
“孩子，渡儿遇到你，是他的福气。”
厉衍洲看了一眼站在旁边的沈渡。沈渡靠在墙上，双手插在裤兜里，眼眶红红的，嘴角弯着，酒窝深深的。
“阿姨，遇到他，也是我的福气。”
沈母愣了一下，然后笑了。她看了看沈渡，又看了看厉衍洲，眼神里有一种光——不是泪光，是那种“我放心了”的光。
晚上九点，沈渡的旧房间。
房间很小，只有十平米。一张单人床靠墙放着，床上铺着洗得发白的蓝色床单。
一张书桌靠在窗户下面，桌上堆着旧课本、旧笔记本、一支没了笔帽的钢笔。
墙上贴着一张世界地图，边角已经翘起来了，用透明胶粘着。
衣柜的门关不严，用一根绳子绑着，绳子上打了个死结。
厉衍洲坐在床边，床垫陷下去一大块，弹簧发出“咯吱”一声。他看了看四周，看着这个沈渡住了十几年的房间，看着那些旧课本，看着那张翘角的世界地图，看着那根绑衣柜门的绳子。
沈渡靠在他肩上，腿伸直，脚踝交叠，脚尖点着地面。他闭着眼睛，呼吸很平稳。
“衍洲。”
“嗯。”
“谢谢你。”
厉衍洲低头看他。“不用谢。”
“又要花你的钱了。”沈渡的声音很轻，轻到像在自言自语。
厉衍洲伸出手，搂住他的肩膀，把他往自己这边拢了拢。
“你的钱不就是我的钱？”
沈渡睁开眼睛，从厉衍洲的肩膀上抬起头，看着他的脸。台灯的光照在厉衍洲的脸上，把轮廓照得很柔和。他的眼睛里有光，不是那种“我是总裁”的光，是那种“我是你的人”的光。
“那我的债也是你的债？”
“嗯，你的所有都是我的。”
沈渡看着他，看了很久。他的嘴角慢慢弯了一下，弧度越来越大，大到酒窝深深的，大到眼睛弯成了月牙。
“那你的所有也是我的？”
厉衍洲看着他那副得寸进尺的样子，嘴角弯了一下。“嗯，都是你的。”
沈渡笑了。他重新靠回厉衍洲的肩膀上，闭上眼睛。房间很小，小到转个身都会碰到东西。
床很窄，窄到两个人躺着就会挤在一起。但沈渡觉得这个房间今天变大了，大到能装下他所有的担心——母亲的病、两百万的治疗费、去美国的签证、语言不通的问题。不是真的装下了，是有人帮他一起扛了。
“沈渡。”
“嗯。”
“你小时候就住这？”
“嗯，住了十八年。”
厉衍洲看着那张世界地图。地图上有些地方被画了圈——纽约、伦敦、东京、巴黎。是用圆珠笔画的，线条很细，有些地方已经褪色了。
“那些圈是谁画的？”
沈渡睁开眼睛，看着那张地图。“我画的。小时候想，长大了要去这些地方看看。”
“去过吗？”
“没有。”
厉衍洲沉默了两秒。“这次去美国，治疗完了，我带你去纽约看看。”
沈渡转过头，看着他的脸。“真的？”
“真的。”
沈渡笑了。他把脸埋进厉衍洲的肩窝，鼻子贴着他的脖子，闻到他身上的味道——不是古龙水，是他今天穿的那件黑色外套的味道，洗衣液的皂香，还有一点点雨后的泥土味。今天下午下了雨，他从车里走到沈母家楼下，淋了几滴。
“衍洲。”
“嗯。”
“你说，我妈会没事的吧？”
厉衍洲收紧手臂，把他搂得更紧。“会的。”
“你怎么知道？”
“因为她是你的妈。”
沈渡笑了一下。“这算什么理由？”
厉衍洲低头看他，眼神很认真。“你的命好，你妈的命也会好。”
沈渡看着他，看着他那张认真的脸，看着那双“我不是在安慰你”的眼睛。他的眼眶热了，但没哭。他今天不想哭了，因为今天是好日子——他妈的病有救了，他妹回来了，他爱的人坐在他小时候的床上，搂着他，说“你的命好”。这不是好日子是什么？
窗外的老街安静了。
卖菜的大叔收摊了，卖水果的阿姨关门了，卖早点的老板在洗锅。
吆喝声没了，只剩下偶尔传来的狗叫声，和远处公路上汽车的轰鸣声。
沈渡听着那些声音，觉得那不是噪音，是一首歌。歌名是“家”。
不是厉家别墅的那个家，是这条老街上的家。
二十四年，他在这里长大，在这里哭，在这里笑，在这里送走父亲，在这里等母亲手术成功，在这里等一个愿意跟他去美国的人。
