《星辞未亮》水晶叶爱尔

2、捡漏 六点十

　　六点十分，傅星辞已经站在《长安夜行》选角间的门口。

　　天刚蒙蒙亮，横店的雾气还压在柏油路上，灰扑扑的。他背着一个半旧的黑色双肩包，里面装着三把不同形制的道具刀——唐刀、横刀、仪刀，都是这些年一点点攒下来的。为了今天的试镜，他昨晚特意把刀鞘上的马克笔痕迹又描了一遍，刀刃用牙膏蹭得发亮。

　　他手里攥着一个塑料袋，里面是两个冷馒头、一包榨菜。早上起得早，中介给的地址偏，附近连个开门的早餐店都没有。他靠在墙边，掰了一半馒头塞进嘴里，干，噎，嚼得腮帮子发酸，只能慢慢咽。

　　选角间在影视基地的B区，一栋灰白色的二层小楼。门口已经稀稀拉拉站了几个人，年纪都比他小，妆发精致，羽绒服底下露出修身练功裤和软底靴，一看就是科班出身，或者家里有点门路。他们三五成群地聊天，笑声压得很低，但眼神总忍不住往门口瞟——等导演来。

　　傅星辞没凑过去。他靠在最远的柱子后面，默默嚼完第一个馒头，把榨菜撕开，小心地夹了一小块在第二个馒头上。他不太会跟人搭话，尤其是这种场合。十一年了，他太清楚这种试镜前的氛围：大家表面客气，心里都在盘算谁能“拿下”角色，谁又是来当陪衬的。

　　六点二十八分，楼下传来一阵急促的脚步声。

　　先是副导演，夹着文件夹，一脸焦躁；紧接着，一个穿着灰色中山装、头发花白的中年男人快步走上楼梯——是陈导。《长安夜行》的总导演，业内出了名的严，也是出了名的“不惯着资本”。傅星辞在电视上见过他几次，现实中还是第一次这么近。

　　陈导脸色很难看，眉头拧成个疙瘩，手机还死死攥在手里，指节泛白。

　　副导演赶紧迎上去，压低声音：“陈导，怎么了？不是说七点对台本吗？”

　　陈导猛地停下脚步，手机往桌上一摔，声音压着火，但整层楼都能听见：

　　“对什么台本？男二号被挖走了！”

　　副导演一愣：“啥？！李琛？他合同不是签了吗？”

　　“签了，定金也收了，昨天晚上临时反水，那边开了三倍价码，直接把他撬去S+的古偶了。”陈导气得在原地踱了两步，声音越来越高，“这男二号是个什么分量他不知道？萧临风，全剧最核心的反派，最后两集反转的关键！现在离正式开机不到十天，上哪儿重新选人去？！”

　　副导演的脸“唰”地白了。

　　“十天？这连定妆、围读、武术训练的时间都不够！陈导，这……这要不跟资方商量商量，能不能用回原来的？”

　　“商量？”陈导冷笑一声，把手机屏幕转过来，“资方刚发的，李琛那边违约金他们愿意付，但人必须放。意思很清楚——他们要捧自家的，我们这边爱用不用。”

　　空气一下子凝固了。

　　走廊里几个等着试镜的年轻演员也听到了动静，面面相觑，不敢出声。谁都知道，这种级别的剧，男二号临开机被撬，基本等于整个项目都要跟着遭殃。换人，时间来不及；不换，戏没法拍。

　　陈导烦躁地抓了抓头发，一屁股坐在椅子上，盯着桌上的剧本发呆。那本剧本封面上，“萧临风”三个字被红笔圈了无数次，旁边写满了批注。

　　副导演站在旁边，小心翼翼地问：“那……今天这侍卫甲的试镜，还照常吗？”

　　“试！”陈导猛地抬头，眼神疲惫但坚定，“戏不能停，先把能定的定了。至于男二号……”他顿了顿，声音低下来，“实在不行，我就亲自去求一趟老邢，看他愿不愿意救场。”

　　老邢。圈内公认的戏疯子，但也是出了名的难请，档期排到后年。谁都知道这几乎是句气话。

　　气氛压抑得让人喘不过气。

　　傅星辞站在柱子后面，已经把第二个馒头吃完了。他手里攥着那个空塑料袋，指尖微微发紧。他当然知道“萧临风”这个角色——昨天接到试镜通知时，他熬夜把剧本通读了一遍，男二号萧临风的戏份极重，人物层次复杂，从忠臣到叛徒再到最后的悲情英雄，每一个眼神都要到位。

　　他当时看完，只敢想：这辈子能不能演上这种角色，都得看命。

　　“陈导，”副导演犹豫了一下，还是开口，“要不……先从今天来试侍卫的这些里，挑几个形象气质过得去的，先让表演老师测测？万一……”

　　“万一什么？”陈导揉着太阳穴，语气里带着疲惫的烦躁，“这种角色，不是‘形象过得去’就能演的。萧临风要的是那种——”他比划了一下，想找个词，却一时语塞。

　　就在这时，傅星辞下意识地抬了一下头。

　　他没说话，只是因为听到“萧临风”三个字，眼神不自觉地凝了一下，那是一种演员听到心仪角色时，本能流露出的专注和……渴望。

　　陈导的余光扫到了他。

　　那个靠在柱子后面的年轻人，穿着洗得发白的冲锋衣，背着个旧书包，脸上没什么表情，但眼睛——那双眼睛在昏暗的走廊灯光下，黑得发沉，里面没有焦虑，没有讨好，只有一种近乎执拗的平静。

　　陈导盯着他看了两秒，忽然问：“你，谁让你过来的？”

　　副导演一愣，顺着目光看过去：“哦，他啊……是来试侍卫甲的，傅……傅星辞，跑了十一年龙套的那个。”

　　“傅星辞。”陈导重复了一遍这个名字，没什么印象，但刚才那眼神，让他莫名想起二十年前自己刚入行时见过的某个老戏骨的背影。

　　“你，”陈导指了指傅星辞，声音不高，但整个走廊都安静了，“把你包里的刀，拿出来一把。”

　　傅星辞一怔，但没多问，立刻把背包放下，拉开拉链，取出那把缠着布条的唐刀。他双手持刀，站直，刀尖垂地，是一个标准的起手式——不是花架子，是真正在片场被武术指导纠正过无数次的、带着实战感的姿势。

　　陈导没说话，就那么看着他。

　　看了足足半分钟。

　　然后，他转头对副导演说：“让他念一段。就念第三十七场，萧临风在大殿上，转身背对皇帝的那段独白。”

　　副导演吓了一跳：“陈导，这……他只是来试侍卫的……”

　　“让他念。”陈导打断他，身体往后靠了靠，眼神却更锐利了，“我看他拿刀的手，稳了十一年，没白稳。”

　　傅星辞握着刀，喉结轻轻滚了一下。

　　他知道那段戏。昨晚他睡不着，对着剧本默念过十几遍。

　　他深吸一口气，抬起眼，目光越过副导演的肩膀，仿佛穿透了这栋灰白小楼的墙壁，看见了那个金碧辉煌却冰冷刺骨的大殿。

　　“陛下以为，朕要的是权吗？”

　　他的声音不高，甚至有些沙哑，但每个字都咬得很清楚，带着一种压抑已久的、即将决堤的悲凉。

　　“臣要的……从来都不是。”

　　刀尖微微抬起，他的眼神变了。

　　从平静，到讥诮，再到深不见底的绝望。

　　那不是一个来试镜侍卫的群演的眼神。

　　那是一个演了十一年戏，却从未被看见过的、萧临风的眼神。

　　陈导猛地坐直了身体。

　　副导演张了张嘴，没出声。

　　走廊里所有等着试镜的年轻演员，都屏住了呼吸。

　　念到最后一句，傅星辞的声音低下去，像一缕即将消散的烟：

　　“可惜了……这满殿朱紫，竟无一人，懂臣的棋。”

　　静。

　　死一样的寂静。

　　陈导没鼓掌，也没说话。他就那么看着傅星辞，看了很久，久到傅星辞握刀的手心渗出一层薄汗。

　　然后，陈导缓缓开口，声音里那股暴躁的火气不见了，取而代之的是一种深沉的、近乎审视的平静：

　　“傅星辞，是吧？”

　　“是。”傅星辞收刀，规规矩矩站好，呼吸还有些不稳。

　　“十一年？”

　　“……十一年零三个月。”

　　“明天，”陈导拿起桌上的剧本，翻到贴着黄色便签的那一页，推到他面前，“九点，来我这办公室。我们，好好聊聊萧临风。”

　　傅星辞低头，看着那页剧本。

　　封面上，“萧临风”三个字，被红笔圈得密不透风。

　　他眨了眨眼，有什么温热的东西在眼眶里转了一下，但很快被他压了回去。

　　他抬起头，对着陈导，深深鞠了一躬。

　　声音不大，但很稳：

　　“谢谢陈导。我会准备好。”

　　走出选角间的时候，天彻底亮了。

　　阳光穿过雾气，落在横店的柏油路上，暖得有些晃眼。傅星辞背好那个旧书包，手里紧紧攥着那本剧本，指节因为用力而泛白。他没急着走，而是走到路边，从塑料袋里拿出最后一个馒头——刚才没舍得吃的，完整的一个。

　　他慢慢把它掰开，对着初升的太阳，咬了一口。

　　这一次，馒头不干了。

　　甚至，有点甜。