《《做过有你的梦》》悉芙

96、第九十六章 · 临江的路 · 奶奶说回来了 他出门

　　他出门的时候，她正在厨房里把早上买的橘子装进纸袋。他站在玄关换鞋：“我走了。中午前回来。”她侧过头：“嗯。路上慢点。”他推开门：“冰箱里还有一颗橘子，你剥了放冰箱了。”她低头把纸袋的封口折好：“那颗给你留的，等你回来再吃。”

　　门合上之后，她在厨房里站了一会儿。那袋橘子已经装好了，放在茶几上，她又往里面加了一袋早上买的小点心，是路过那家店的时候顺手买的，想着奶奶可能会喜欢。她站在窗台边看着那盆“等风来”的叶片，伸手碰了一下最顶端那片叶子，又往南转了大约半度。她站在窗台边：“我们今天下午要去看奶奶。”叶子在她指尖下轻轻晃动了一下，像是在用它的速度回应她。她收回手，走进卧室，打开那个抽屉——两件T恤、一条裤子、一件薄外套，叠得整整齐齐，边缘对齐。她站着看了一会儿，没有拿出来，也没有放新的进去。

　　上午阳光越来越亮，窗台边的光线在慢慢移动。她把那袋橘子和点心放在玄关旁边的柜子上，又回厨房烧了一壶水，给自己倒了一杯，站在窗台边慢慢喝完。听见门锁转动的声音时，她正坐在窗台边翻书。她把书放下，站起来走到玄关。他推门进来的时候手里没有拎东西：“录完了，比预想中快。”他换好鞋走过来，“你准备好了吗？”她指了指玄关旁边的纸袋：“准备好了。橘子、点心，还有我自己。”

　　他低头看了一眼那个纸袋：“你什么时候买的点心？”她弯腰把纸袋拎起来：“昨天下午路过那家店的时候，想着奶奶可能喜欢吃。”他接过纸袋：“那走吧。”

　　车开出去的时候，阳光正从挡风玻璃照进来。她靠着车窗：“你上次一个人回去看她，是什么时候？”他想了想：“两个月前。那段时间忙，没怎么回去。”她侧过头：“那你这次回去，她会高兴的。”他点了点头：“嗯。”

　　到旧安街的时候，周奶奶正在阳台给绿萝浇水。她听见楼下有车停的声音，从阳台探出半个身子，看见是他，先愣了一下，然后笑了：“你怎么回来了？”他站在楼下仰头看着她：“回来吃饭。”周奶奶放下水壶：“那上来吧，正好包了饺子。”

　　她跟在他后面上楼。门开着，周奶奶已经在门口等着了，目光先落在他身上，又落在他身后的她身上：“你们一起回来的？”她站在他身后：“嗯，奶奶。我们来看您。”周奶奶侧过身让他们进来：“快进来。饺子刚包好，还没煮。”

　　那天下午他们坐在客厅里，周奶奶端了一盘切好的橙子出来，放在茶几上：“他昨天打电话来说要回来，我没说是你们一起，但猜到了。”她低头看着茶几上那盘橙子：“您怎么猜到的？”周奶奶在她旁边坐下来：“他以前回来不提前说，都是到了才敲门。昨天早上他打电话说‘明天下午回来’，我就想，可能是两个人。”她伸手拿了一片橙子，没有接话。周奶奶侧过头看着她：“你上次来的时候，坐在这个位置，穿了一双红拖鞋。”她低头看了看自己脚上的鞋：“那双拖鞋，您还留着？”周奶奶笑了一下：“留着。洗干净收在鞋柜里。”

　　他坐在对面，没有出声。她坐在沙发上，手里那瓣橙子已经吃完了，橙皮在指尖微微卷起，泛着一层浅淡的油光。她从口袋里掏出手机，想把盘沿上那几片橙皮的弧度记下来，留着下次回北京后，在窗台边削橙子的时候也能想起这个下午。他坐在对面：“奶奶，饺子什么时候好？”周奶奶站起来：“现在就去煮。”

　　他跟着站起来，走进厨房。她坐在客厅里，听见厨房里传来水烧开的声音和锅盖被揭开的声响，还有他低低地回答周奶奶的声音。她在沙发上坐了一会儿，站起来走到厨房门口。他正背对着她站在灶台前，周奶奶正在往锅里下饺子，水汽升起来，模糊了窗玻璃。她靠在门框边，周奶奶没有回头：“你来得正好，帮我把那边那碟醋端过去。”她走过去，端起了那碟醋。

　　那顿饭吃了很久。周奶奶坐在对面，不时往她碗里夹饺子：“你多吃点，太瘦了。”她低头看着碗里慢慢堆起的小山，周奶奶又夹了一个放进他碗里：“你也多吃点。在外面忙，别总对付。”他低头吃饺子：“没对付。有人做饭。”周奶奶看了她一眼：“那就好。”她低着头，没有接话。

　　饭后周奶奶没有让他们立刻走，让他们在客厅多坐了一会儿。暮色从窗户照进来，周奶奶坐在对面：“你们住一晚再走？”他侧过头看了她一眼，然后说：“听你的。”她坐在沙发上：“那说好了。”

　　那天晚上他们沿着旧安街走了一圈。路灯已经亮起来了，在青石板路上铺开一层暖黄色的光。她走在他旁边，他伸出手，手掌在暮色里微微张开。她看了他一眼，把自己的手放了进去。他的手指收拢，握住了。她没有抽回来，两个人沿着旧安街慢慢走了一段，路过那棵银杏树的时候他停下来。叶子已经黄了大半，在路灯的光里泛着一层极淡的金色。

　　她站在他旁边：“它比上次来的时候又黄了一些。”他没有看她：“你每次来都说这句话。”她侧过头：“因为每次来都是真的。就像你每年都会回来看它。”他握着她的手：“那明年这个时候，我还会带你来看它。”她站在银杏树下：“那说好了。”

　　夜风穿过银杏叶，发出细碎的声响。她在他旁边站了一会儿，然后侧过头：“回去吧。明天早上还要开车。”他握了握她的手：“好。”他们转身往回走，她的手还在他掌心里。路灯的光把两个人的影子拉得很长，并排延伸着，在青石板路上缓缓移动，像一段正在被重新书写的时间，正在被他们自己的脚步缓慢修改。身后那棵银杏树的叶子在夜风里轻轻晃动。她低头看着两个人交握的手，窗台上那盆“等风来”的叶片正在夜色里缓缓转动方向，但它已经学会在她不在的时候，用她教过的方式，记住那里固定的光照角度了。