《满级底牌》未知的乔

34、第 34 章 “顺路？”

　　“顺路？”季桐眨了眨眼，“沈先生，东城离沈家会所开车要四十分钟。哪条路能顺出四十分钟的弯？”沈辞的嘴角微微抽了一下。他被她噎住了。不是无话可说，是她说得太对了，对到他没法用“顺路”这种借口圆过去。但他沈辞是什么人？他从十岁起就在各种谈判桌上坐着，被比他大几十岁的老狐狸们围攻都没输过，他不可能在一个二十四岁的姑娘面前输了嘴上的阵仗。
　　“季小姐，”他微微前倾了身体，双手从腹部移到了桌面上，十指交叉，“你是不是对每一个给你送人都要问一句为什么？”季桐认真地想了想，然后摇了摇头。“不是每一个，”她说，“只对你。”沈辞顿了一下。“因为你是沈家的人，”季桐接着说，语气还是那种软软的、糯糯的调子，但每一个字都像一颗软钉子，扎得又准又不疼，“沈家的人做事，从来不会‘顺路’。你做什么事，都有你的理由。你不想说，我不勉强。但你让我信你是顺路，那是在侮辱我的智商。”
　　沈辞靠在椅背上，看了她两秒钟。然后他笑了。不是那种社交性的、礼貌性的笑，而是被气笑了的那种——嘴角的弧度大得收不住，眼角的细纹都跑出来了。他很少笑，更少被气笑。沈家的人不会在谈判桌上露出这种表情，但他今天破了例。他觉得自己大概是被这个女人的“软钉子”扎得有点神志不清了。
　　“季小姐，”他收了笑，但眼角的弧度还没完全消失，“有没有人说过你说话很气人？”
　　“有，”季桐点头，一脸无辜，“很多人。但他们都还活着。”沈辞看着她那张无辜的脸，觉得自己大概也是“还活着”的其中一个。不是不想把她怎么样，是不能。她是季家的人，是季淮序的妹妹，是那个在京都圈子里低调得像不存在、但谁都动不得的人。他沈辞再狂，也不会去碰季家的人。那是给自己找麻烦。
　　“行了，”沈辞站起来，拍了拍大衣上并不存在的灰尘，“人送到了，茶也喝了。季小姐，后会有期。”他转身要走。季桐也站了起来，拿起桌上一个早就准备好的纸袋，递给他。“沈先生，这是给你的。”
　　沈辞看着那个纸袋。普通的牛皮纸袋，没有任何标识，口封着，看不出里面是什么。他没有接。“什么？”
　　“年糕吃不完的猫条。”季桐说。沈辞的脸僵了零点几秒。然后他接过了纸袋，不是为了猫条，而是为了证明自己没有被这句话气到。
　　“替我谢谢年糕。”他说。
　　季桐弯着眼睛笑了。那个笑容是真心的，不是演的。她觉得沈辞这个人其实挺有意思的——明明被气了个半死，嘴上还要装得云淡风轻。明明可以不接纸袋，偏偏要接，接了还要说一句“替我谢谢年糕”。这种人，叫什么呢？季桐想了一个词——死傲娇。
　　沈辞拿着纸袋走出正堂，穿过院子，往月亮门走去。走了几步，他停下来，回头看了一眼。季桐站在正堂门口，穿着那件奶白色的厚羽绒服，怀里不知道什么时候又把年糕抱起来了。她正低着头跟年糕说话，嘴唇一张一合的，不知道在说什么。雪开始下了，细细碎碎的雪花落在她的头发上、肩头上，她浑然不觉。沈辞看着那个画面，在心里说了一句话。他没有说出来。他转过身，大步走出了院子。
　　车已经在胡同口等着了。沈辞上车后，把纸袋放在旁边。司机从后视镜里看了一眼，没敢问是什么。车开出去两条街，沈辞终于没忍住，打开了纸袋。里面不是猫条。是一包茶叶。用油纸包着，外面系了一根麻绳。油纸上用毛笔写了两个字——“野茶”。
　　沈辞看着那两个字。字迹很漂亮，不是那种练了几天书法就能写出来的漂亮，而是有筋骨、有风骨的漂亮。每一笔都稳，每一划都利落，像写字的人这个人一样——看着软绵绵的，实则硬得很。沈辞把油纸重新包好，系上麻绳，放回纸袋里。他把纸袋放在旁边的座位上，靠在座椅上，闭了眼睛。车窗外，京都的雪越下越大了。
　　季桐在正堂里站了很久。年糕在她怀里已经睡着了，发出均匀的呼噜声。她把年糕放到椅子上，给它盖了一条毯子，然后走出正堂，穿过游廊，推开了东厢房的门。宋昭坐在椅子上，手已经被松绑了。她靠在椅背上，闭着眼睛，像是睡着了，但季桐知道她没有睡。一个人睡着的时候呼吸的频率和醒着的时候不一样。宋昭的呼吸太均匀了，均匀得像在刻意控制。季桐在她对面坐下来。
　　两个人之间隔着一张小小的方桌。桌上什么都没有，只有一盏没点亮的油灯。窗外的雪光透进来，把屋子照得半明半暗，像一幅被水洗过的旧画。
　　季桐没有说话。宋昭也没有说话。她们就这样坐着。像很多年前在湘地的营房屋顶上，也是这样坐着，看星星。那时候宋昭话多，季桐话少，但两个人在沉默里从来不觉得尴尬。现在也是，但现在的沉默和那时候不一样。那时候的沉默是温暖的，像冬天的被窝，裹着很舒服。现在的沉默是冷的，像一床湿透的被子，压在身上，喘不过气。
　　“宋昭。”季桐先开了口。宋昭睁开眼睛。她的眼睛很大，但现在眼窝深深地陷了下去，眼底是青黑色的，像被人用炭笔画了两道。她的嘴唇干裂起皮，脸色灰白，整个人像是被什么东西从里面掏空了，只剩下一副骨架撑着那层皮。
　　“季桐。”宋昭的声音沙哑得几乎听不清。她们对视着。窗外的雪越下越大，大片大片的雪花从天空飘落，像有人在撕碎一床巨大的棉被。季桐看着宋昭的脸，宋昭看着季桐的脸。两个人都不说话，但两个人的眼睛都在说话。
　　季桐的眼睛说：你怎么能做这种事。
　　宋昭的眼睛说：对不起。
　　季桐的眼睛说：我不信你是这样的人。
　　宋昭的眼睛说：你信不信不重要，我做了。季桐的眼眶红了。她没有让眼泪掉下来。在湘地的八年教会了她一件事——眼泪没有用。眼泪不能救人，不能改变事实，不能让时间倒流。但她还是红了眼眶。因为她是人，不是机器。不管她怎么训练自己，她的人性永远会在最不该出现的时候冒出来，咬她一口，疼得她喘不过气。
　　“为什么？”季桐问。声音不大，但很沉，像一块石头扔进了深潭，“咕咚”一声，沉到底了。
　　宋昭低下头，看着自己放在膝盖上的手。那双手上全是伤痕——冻疮的疤，指甲的裂口，手腕上被绳子勒出的红痕。季桐看着那双手，想起了很多年前，这双手曾经在泥水里把她从坑里拉出来。那时候她们刚入伍不久，一次野外拉练，季桐一脚踩空掉进了一个被杂草盖住的坑里，是宋昭第一个冲过来，伸出手，说“抓住我”。季桐抓住了那双手，从那以后，她就再也没有松开过。至少，在精神上没有松开过。
　　宋昭还是没有说话。她只是低着头，看着自己的手，像在看别人的手。季桐等了很久。久到窗外的雪积了厚厚一层，久到年糕在正堂里叫了一声又安静了，久到她觉得自己的心脏已经不会疼了。
　　“你不说也没关系，”季桐站起来，走到宋昭面前，蹲下来，仰头看着她，“但我问你一件事。”宋昭抬起头。季桐看着她的眼睛，那双异色的眼睛里没有愤怒，没有责备，只有一种很深很深的、像要把人溺死在里面一样的难过。
　　“你后悔吗？”季桐问。宋昭的眼眶终于红了。她张了张嘴，嘴唇翕动了好几次，才发出一个模糊的音节。“……后悔。”声音很小，小到像是从很远很远的地方传过来的。季桐没有说话，她只是伸出手，握住了宋昭放在膝盖上的手。宋昭的手冰凉，冰得像一握雪。季桐的手也不暖，但比宋昭的暖一点。她就那样蹲在地上，握着宋昭的手，像很多年前宋昭在坑边握着她的手一样。
　　宋昭的眼泪终于掉了下来。她没有出声，只是无声地流着泪，泪珠一颗一颗地砸在季桐的手背上，砸在她们交握的手上，砸在那个已经碎得拼不起来的过去上。
　　季桐没有帮她擦眼泪。她知道宋昭不需要被擦眼泪。宋昭需要的是——在她哭的时候，有一个人在她身边，不问她为什么哭，不劝她别哭了，就只是在那里，握着她的手，让她知道自己不是一个人。季桐从东厢房出来的时候，天已经快黑了。雪还在下，院子里的积雪已经没过了脚踝。年糕不知道什么时候从正堂跑了出来，蹲在游廊的台阶上，缩成一个橘色的毛球，看到季桐出来，“喵”了一声。季桐走过去，弯腰把年糕抱起来，搂在怀里。年糕的身体很暖，暖得她冰凉的指尖开始慢慢回温。她把脸埋在年糕的毛里，深深地吸了一口气。年糕身上有猫粮的味道、阳光的味道、还有一点点茶叶的味道——大概是蹭到了她放在桌上的那包野茶。