《当局者迷》74被74

10、第六章（下）火

　　火想不明白。

　　他只知道，他看周泽恩的时候，心里有一团火。不是愤怒，不是嫉妒——比那些更烫，更没道理。就是那种“凭什么”的感觉。凭什么他刚来就能坐在副驾？凭什么疤哥跟他说话的时候语气不一样？凭什么他杀了人还能活着？上一个开车的人，现在已经是一袋水泥了。

　　火把那团火压下去。他笑了一下，从墙边走过来，走到疤哥和周泽恩旁边。

　　“老大，”他说，“你教他俄语吧。他连‘привет’都说不利索。”

　　疤哥看了他一眼。

　　火知道那个眼神。别捣蛋。但他没有退开。他蹲下来，跟周泽恩平视，笑着说：“你知道‘ятебяубью’什么意思吗？”

　　周泽恩看着他。他知道不是好话。

　　“别逗他。”疤哥说。声音不大，但火听出了里面的东西——不是命令，是提醒。够了。

　　火站起来，举起双手，像是投降。“好好好，不逗了。”他笑着走开，走到兽医旁边，蹲下来，看兽医擦刀。刀已经锃亮了，他还在擦。火看了他几秒。

　　“你今天杀了几个人？”火问。

　　兽医没有回答。

　　“一个？两个？还是——零个？”

　　兽医没有抬头。他把刀翻了个面，开始擦另一面。

　　“你说话呀，”火说，“我无聊死了。”

　　“去睡觉。”兽医说。

　　“睡不着。”

　　“那是你的事。”

　　火笑了。他喜欢兽医。不是因为兽医对他好，是因为兽医对他不好。不对，不是不好——是无所谓。兽医对谁都无所谓。对疤哥，对熊，对火，对周泽恩。所有人都是标本，放在不同的福尔马林里泡着。火喜欢这种无所谓。因为无所谓的人不会骗你。他没有力气骗你。

　　火站起来，走到熊旁边。熊还在吃面包，撕下一块，塞进嘴里。火看着他，等他说点什么。熊什么都没有说。他吃完最后一口，把塑料袋系好，放在一边，然后靠在墙上，闭上了眼睛。

　　火叹了口气。

　　他又走到周泽恩旁边。这次没有蹲下来，是站着，低头看他。周泽恩在墙边坐着，膝盖蜷起来，手搭在上面。他看着自己脚前的那块地面，那块有碎玻璃的地面。

　　火从口袋里掏出一颗糖。水果味的，不知道什么时候放的，包装纸已经皱了。他把糖扔在周泽恩膝盖上。

　　“吃。”他说。

　　周泽恩低头看了一眼那颗糖，没有动。

　　“没毒，”火说，“有毒也不给你吃。你太瘦了，肉柴。”

　　他看着周泽恩。周泽恩还是没动。火弯腰把那颗糖捡起来，剥开包装纸，塞进自己嘴里。嚼了两下，皱了皱眉。“过期了。”他说。

　　他拍了拍手上的糖渣，站起来。

　　疤哥在教周泽恩俄语。他靠在墙上，嘴里叼着烟，说了一个词。火没有听清。周泽恩跟着说了一遍，发音很烂，像是在嚼一个烫嘴的土豆。疤哥又说了一遍，慢一点。周泽恩又跟着说了一遍，还是烂，但比第一次好一点。疤哥笑了一下。不是嘲笑，是那种“有进步”的笑。

　　火站在旁边，看着他们。他把手插在裤兜里，脚在地上碾了碾，碾碎了一块小石子。

　　“ятебяубью，”火突然插嘴，“这句话怎么说？周，你说一遍。”

　　周泽恩看着他。疤哥也看着他。

　　火笑了一下。“开玩笑的。你教他‘спокойно’吧。他需要这个。”

　　疤哥没有说话。他把烟从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。

　　火觉得自己应该走了。不是离开据点，是离开这片区域。他走到烂尾楼的另一边，那面没有装窗户的墙前面，把脚踩在窗台上，上半身探出去，风灌进来，吹得他头发往后倒。外面是莫斯科。城南，工业区，烟囱和厂房。灰蒙蒙的，看不到星星。他深吸了一口气，又吐出来。白气在风中散开，像一团小小的雾。

　　他不知道自己在烦什么。很多事情。很多说不清的事情。他想起以前在部队的时候，想过有一天不干了，找个暖和的地方，开个小店。卖什么？不知道。咖啡？酒？都行。只要不用再闻血的味道。

　　但他还在闻。

　　他转过头，看了一眼屋里。疤哥还在教周泽恩，熊已经睡着了，兽医把刀插回鞘里，靠在墙上，墨镜还没摘。不知道睡着了没有。

　　火从窗台上跳下来，走回去。他在周泽恩旁边蹲下来，这次没有笑。他看着周泽恩，周泽恩看着他。

　　“你知道上一个开车的人在哪吗？”火说。

　　声音不大，只有周泽恩能听到。周泽恩的眼睛颤了一下。不是眨眼，是那种不受控制的、极细微的跳动。

　　火笑了。

　　“开玩笑的。”他说。

　　他站起来，拍了拍周泽恩的肩膀。力气不大，但很响。

　　他走回自己那摊东西旁边，坐下来。枪包放在腿边，他拉开拉链，把那把□□又拿出来了。没有理由，就是想拿出来。他退出弹匣，检查了一下子弹，又装回去。上膛，退膛，子弹跳出来，接住，放回弹匣。反复几次。机械的动作。不用想。

　　他在想——疤哥为什么留着他。

　　他想了很久。想不出答案。

　　他抬头看了一眼疤哥。疤哥靠在墙上，烟已经抽完了，手里什么都没有。他看着周泽恩，周泽恩在重复那个词。发音还是烂，但他在学。他真的在学。

　　火不知道为什么，看到周泽恩在学俄语，他心里那团火又上来了。不是愤怒，是比愤怒更烫的东西。他说不上来。

　　他低下头，把那把枪拆了。套筒、枪管、复进簧、击针。零件散了一地。他开始擦，擦得很用力，比刚才用力得多。布条蹭过金属的声音在安静的据点里显得很刺耳。

　　没有人说话。

　　天快亮了。风从洞开的窗户灌进来，冷的。火把那把枪装回去，拉了一下套筒，上膛的声音在空荡荡的烂尾楼里弹了好几下。

　　他把枪放在身边。

　　他闭上眼睛。

　　他没有睡着。他在想——明天，还要不要逗那个中国人。会的。因为这是他唯一觉得好玩的事了。不是恨他，不是讨厌他。就是——他需要一个出口。周泽恩是那个出口。

　　他翻了个身，面朝墙。墙上有人用喷漆画了一个符号，他看不懂。他盯着那个符号，盯了很久，久到眼睛开始发酸。

　　天亮的时候，疤哥走了。熊走了。兽医走了。周泽恩也走了。火一个人坐在据点里，枪拆了一半，零件散在硬纸板上。阳光从洞开的窗户照进来，照在他脸上，暖的。

　　他没有动。他坐在那里，看着那面有喷漆的墙。那团火还在。它一直在。从很久以前就在了。在车臣，在叙利亚，在莫斯科。它不会走。他有时候觉得自己就是那团火，烧了这么多年，还没烧完。

　　他把枪装回去，站起来，把枪包背在肩上。

　　他走到门口，回头看了一眼那个墙角——周泽恩蹲过的地方。碎玻璃还在，阳光照在上面，亮了一下。

　　他走了。