《风过轻澜》风过轻澜

20、第 20 章 他靠过来，

　　这晚过后的第二天，莫宁澜就搬了上来。

　　四楼的房间退了租，东西搬上来的时候，我才知道他到底有多少画。画框摞了十几个箱子，颜料装了三个大袋子，画笔和刮刀塞满了两个笔筒，还有一些零零碎碎的东西——用过的调色盘、没洗干净的颜料盒、卷起来的素描纸、几本翻烂了的美术教材。

　　搬东西那天，他扛着一个大画框上五楼，走到三楼拐角的时候停下来喘气。楼梯的声控灯灭了，他在黑暗中站着，画框遮住了他半个人，只露出一双腿和一截手臂。

　　“你还好吗？”我在楼上喊。

　　“不好。”他的声音从画框后面传出来，闷闷的，“这个画框为什么这么重？”

　　“因为你画得太厚了。”

　　他仰头很不服气：“这不是厚，是感情。”

　　他的歪理总是让人无法反驳。

　　他搬上来的第一天晚上，两个人把东西归置好，已经是凌晨一点了。他的画架支在客厅靠窗的位置，颜料按照色系排列在桌上，画笔按大小插在笔筒里。他把那幅没画完的画夹在画架上，退后两步看了看，把天空又调暗了一点。

　　“你为什么一直把天空调暗？”我靠在厨房门口问。

　　“因为晚上画画，看到的天空就是暗的。”

　　“你白天也可以画。”

　　他脱口而出:“白天在想你。”

　　这句话接的得太自然了，自然到像在说“今天天气不错”或者“吃了吗”。他头都没抬，还在调那个暗得要命的天空，好像刚才那句话和调色盘上的颜料一样，只是他工作的一部分。

　　我站在厨房门口，手里拿着一杯水，水是凉的，但我喝了一大口，凉得喉咙发紧。

　　他搬上来之后，两个人的生活发生了一些细微的变化。早上闹钟响的时候，他会在被子里翻个身，把手伸过来，搭在我的腰上，再睡五分钟。那五分钟里他不说话，不翻身，呼吸均匀而缓慢，像一台被按了暂停键的机器。五分钟一到，他会把手收回去，坐起来，揉揉眼睛，然后去卫生间洗漱。整个过程像被编程过一样精确，一分钟不多，一分钟不少。

　　我问他为什么要定五分钟，他说：“因为五分钟够做很多事。”

　　我挑眉好笑：“比如？”

　　他不假思索：“比如梦到你。”

　　他又赢了。他总是用最简单的话赢，赢得很彻底，让你来不及反驳，甚至来不及脸红。那些话像他的画笔一样准确，每一笔都落在该落的地方，不多不少，刚好让你哑口无言。

　　晚上他画画的时候，有时候我会在旁边坐着看图纸。他不说话，我也不说话。画室里很安静，只有铅笔在纸上划过的声音和翻图纸的声音。那些声音混在一起，像一首不需要旋律的歌，只有节奏，只有两个人的呼吸，只有两个人待在一起的那种不需要被任何人看见的、安静的、完整的默契。

　　有时候他会停下来，转过头看着我。

　　“怎么了？”

　　他咬着画笔：“看你的手。”

　　“手怎么了？”我低头看自己的手，很正常的手，没有脏东西。

　　他笑着：“没怎么，就是想看。”

　　他的手比我的手好看。长，直，骨节分明，指甲整齐，指腹上有薄薄的茧——不是写字磨出来的，是拿画笔拿出来的。那层茧不厚，但摸得到，像一层细砂纸，磨在皮肤上，痒痒的。他把那双手放在画布上，放在调色盘上，放在我的手上。每一次放上去的时候，力道都很轻，像是在确认一个东西还在不在。

　　“在。”有时候我会握住他的手，说这个字。

　　他知道是什么意思。

　　有一次，他画到凌晨三点还没有停的意思。我从沙发上坐起来，走到画架旁边，站在他身后。

　　提醒他：“该睡了。”

　　他头也没有抬，眉头紧蹙盯着画：“再画一会儿。”

　　“你说了三遍‘再画一会儿’了。”我试图将画笔从他手里抢过来。

　　他手一动，躲开了：“这次是真的。”

　　我站在他身后，看着他画。他在画一片海。那片海他画了很多次了，但每一次都不一样。有时候海是灰蓝色的，有时候是墨绿色的，有时候是接近黑色的深蓝。今晚的海是深蓝色的，蓝得发黑，蓝得像一个做错了事的人不敢抬起来的眼睛。海面上有一艘小船，船上没有人。

　　“船上为什么没有人？”我问。

　　“因为人站在我身后。”

　　他的手没有停，画笔在海面上添了一道浪。那道浪不大，但让整片海活了起来。像一个人本来在沉睡，忽然睁开了眼睛。

　　“莫宁澜。”

　　“嗯。”

　　“你画的海，越来越亮了。”画布上的海让人有些移不开眼睛。

　　他的手停了一下。

　　“是因为你亮的。”

　　他放下画笔，转过身，看着我。他的脸上有蓝色的颜料，从颧骨一直延伸到下巴，和每次一样。但他的眼睛和以前不一样了。以前他的眼睛像那片海，深不见底，暗得让人害怕。现在他的眼睛里有了光，不是那种被点亮的、外来的光，是那种从里面往外面亮的、自己发出来的光。

　　“章予风。”

　　“嗯。”我对上他眼里的缱绻，眼睛颤抖了一下。

　　“你一直在？”

　　“一直都在。”我伸手想要擦掉他脸上的颜料，但颜料干了，手擦不掉。

　　“一直一直？”他眸光殷切，嘴唇不自觉的嘟了一下。

　　“一直一直都会在。”我手落在他脖子上，指尖钻进他的头发里，轻轻的动了动。

　　他靠过来，把脸埋进我胸口。他的身体在发抖，不是因为冷，是因为一种不需要原因的、像是等了很久终于等到了的、忍不住的颤抖。他的手抓住我后背的衣服，攥得很紧，指节发白。

　　“你说的。”他声音闷在衣服里。

　　我像哄孩子似得，拍了拍他的后背：“我说的。”

　　“骗人的是小狗。”

　　“好，骗人是小狗。”我亲了亲他的头顶，他幼稚的时候特别惹人爱。

　　窗外的天快亮了。东边的天空泛着鱼肚白，像一个巨大的、慢慢睁开的眼睛。那片还没画完的海在晨光中显得很安静，海面上那艘小船还在，船上没有人。但船不需要人，因为人已经不在海上了。人在岸上，在一间不大不小的客厅里，在一幅还没画完的画旁边，在一个人的怀里。

　　那里比海上安全。

　　那里比海上温暖。