《执火》脾气有点大的猪

3、第 3 章 江南

　　三个月后。江南，青石镇。

　　清明时节，细雨如丝。

　　一个穿着粗布衣裳的女子撑着油纸伞，走过青石板路。她手里提着一个竹篮，篮子里装着几支新折的柳枝和一小包糕点。

　　路边卖茶的老婆婆招呼她：“阿宁姑娘，又来给你爹娘上坟啊？”

　　她停下脚步，笑着点头：“是啊，张婆婆。”

　　“真是个孝顺的。”老婆婆感叹，“一个人从北边来，无亲无故的，还惦记着给爹娘烧纸。”

　　她笑了笑，没多说，继续往前走。

　　出了镇子，往山上走一刻钟，有一座小小的坟。墓碑上刻着“先考先妣之墓”，没有名字，没有落款。

　　她把柳枝插在坟前，摆上糕点，点了一炷香。

　　“爹，娘，”她轻声说，“女儿来看你们了。”

　　雨落在她脸上，分不清是雨水还是别的什么。

　　她站了很久。

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　　下山的时候，她路过镇口的石桥。桥上站着一个男人，撑着伞，正看着她。

　　她脚步一顿。

　　那个男人慢慢走下桥，走到她面前，收了伞。

　　“阿宁。”他说，温润的声音带着笑意，“回来了？”

　　她看着他，也笑了。

　　“谢公子怎么在这儿？”

　　“等你。”谢清辞说，“买了你爱吃的桂花糕，再不去，要凉了。”

　　两人并肩往镇子里走。

　　青石镇不大，只有一条主街，从东走到西用不了一炷香。谢清辞的别院在镇子东头，三进的小院子，白墙黛瓦，门口种着一棵老槐树。她的住处是西厢房，推开窗就能看见院子里的芭蕉。

　　回到院里，谢清辞把油纸包递给她：“趁热吃。”

　　她接过来，却没急着打开，而是看着他：“谢公子，你在这里陪我三个月了。京里那边，不要紧吗？”

　　谢清辞笑了笑：“我本就没什么差事。家里那边，早就打过招呼了。”

　　“可是——”

　　“阿宁。”他打断她，眼神温和，“你不用替我想那么多。你只管好好活着，就是我最大的心愿。”

　　她低下头，没说话。

　　谢清辞顿了顿，又说：“他……还在找你。我收到京里的信，说他疯了似的，把整个京城翻了个底朝天。王府的人说，他每天就做两件事——审问你那个丫鬟，和对着你的牌位喝酒。”

　　她的睫毛颤了一下，没应声。

　　“阿宁，”谢清辞看着她，“你……还恨他吗？”

　　她抬起头，看着窗外的芭蕉。雨打在叶子上，发出细碎的声响。

　　“恨？”她轻轻重复这个字，然后摇了摇头，“不恨了。”

　　“那……”

　　“恨太累了。”她说，声音平静，“恨一个人，要用很大的力气。我那些力气，早就耗光了。”

　　谢清辞沉默了一会儿，点点头：“那就好。不恨了，才能往前走。”

　　她没说话。

　　不恨了，就真的能往前走吗？

　　她不知道。

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　　日子一天天过去。

　　她在镇上的一家书院找了份差事，教孩子们识字念书。束脩不多，但够她一个人生活。每天清晨去书院，晌午回来，下午在院子里晒晒太阳，或者去河边浣衣。

　　镇上的人都知道她姓沈，叫阿宁，从北边来的，父母双亡，投奔远房表哥谢公子。没人多问，也没人闲话——小地方的人，最知道分寸。

　　有时候她会站在河边，看着水流发呆。

　　以前在王府，她连院子都出不去。地牢那三年，更是连天光都见不着。现在她可以随时出来走，想去哪儿就去哪儿，想站多久就站多久。

　　可有时候，她会忽然恍惚一下，以为自己还在地牢里。

　　那天夜里她做了个梦。梦见自己又回到那个潮湿阴暗的角落，闻着稻草发霉的气味，听着老鼠在墙角窸窸窣窣。她拼命想爬出去，可怎么都爬不动。

　　惊醒时，浑身冷汗。

　　窗外月光如水，芭蕉的影子印在窗纸上。

　　她坐起来，抱着膝盖，看着那影子，一直看到天亮。

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　　四月初八，佛诞日。镇上有庙会。

　　孩子们放了假，缠着她带他们去逛。她拗不过，只好跟着去了。

　　街上人来人往，卖糖人的、卖泥塑的、卖绢花的，吆喝声此起彼伏。孩子们在前面跑，她在后面跟着，嘴角不自觉地带了笑。

　　这种热闹，她很多年没见过了。

　　在尚书府时，她是闺阁千金，逢年过节也只能在自家院子里远远听着外面的动静。嫁进王府后，更是连院子都出不去。地牢那三年……不提也罢。

　　现在她能站在人群里，看这人间烟火，真好。

　　“阿宁姑娘！阿宁姑娘！”

　　是学生的声音。她循声望去，看见几个孩子挤在一个摊子前，冲她招手。

　　她走过去，发现是个卖绢花的摊子。各色绢花插在草靶子上，红的粉的紫的，开得热闹。

　　“姑娘，买一朵吧。”摊主是个老婆婆，满脸皱纹，笑得慈祥，“戴在头上，好看得很。”

　　她摇摇头，刚要说不买，一低头，看见最下面插着一朵白色的——不是纯白，是那种淡淡的月白，花瓣层层叠叠，像极了……

　　像极了什么？

　　她愣了一会儿，忽然想起来。像极了那年新婚夜，她簪在鬓边的那朵珠花。那是母亲的嫁妆，传给她的。后来那珠花去了哪儿？她不记得了。也许是在地牢里丢了，也许是被人拿走了。

　　不重要了。

　　“这朵白色的，”她开口，“多少钱？”

　　老婆婆看了看她，叹了口气：“姑娘，白色的是办丧事戴的。你一个年轻姑娘，戴这个不吉利。换朵红的吧，喜庆。”

　　她愣了一下，笑了。

　　“好，那就红的吧。”

　　她买了一朵红色的绢花，别在衣襟上。孩子们围着她喊好看，她笑着应和。

　　热闹一直持续到傍晚。

　　回去的路上，她走在最后面，看着前面蹦蹦跳跳的孩子们，嘴角的笑意还没散去。

　　夕阳把青石板路染成金色。有炊烟从各家各户的烟囱里升起来，混着饭菜的香味。有人在喊孩子回家吃饭，有狗在巷子口吠叫。

　　她深吸一口气，把这人间烟火吸进肺里。

　　真好。

　　活着真好。

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　　第二天，她去河边浣衣。

　　春水初涨，河边长满了青草。她蹲在石头上，把衣裳浸在水里，一下一下搓着。

　　阳光暖洋洋的，晒得人发懒。

　　她眯起眼睛，看着水面上自己的倒影。三个月了，她胖了一点，脸色也红润了一点。不再是那个在地牢里形销骨立的女人。

　　河水潺潺，流向远方。

　　她顺着水流往远处看——看河边的垂柳，看河上的石桥，看桥上……

　　她的动作僵住了。

　　石桥上站着一个人。

　　戴着斗笠，穿着旧衣，看不清脸。但她知道那是谁。

　　她见过那双眼睛。在每一个噩梦里，在每一个惊醒的深夜。那双眼睛像淬过冰的刀，像燃着火的狼，死死盯着她，从不放过。

　　三个月了。他还是找来了。

　　她低下头，继续浣衣。一下，一下，动作如常。

　　不能慌。不能跑。跑了，他就知道她在怕。

　　可她怕吗？

　　她不知道。

　　只知道心口那道已经愈合的伤，忽然隐隐作痛。

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　　洗完衣裳，她提着木盆往回走。一路上没有回头。

　　进了镇子，进了巷子，进了院子，关上门。

　　她靠在门上，闭着眼睛，喘了很久。

　　谢清辞从屋里出来，看见她的脸色，眉头一皱：“阿宁？怎么了？”

　　她睁开眼睛，看着他。

　　“他来了。”

　　谢清辞的脸色变了。

　　“在哪儿？”

　　“桥上。”

　　谢清辞沉默了一会儿，说：“我去见他。”

　　“别去。”她拦住他，“让他来。他想见的是我，不是你。”

　　“阿宁——”

　　“谢公子。”她看着他，眼神平静，“这三个月，多谢你照顾。但这件事，是我和他的。你别卷进来。”

　　谢清辞张了张嘴，最后点点头：“好。我在院里。有事喊我。”

　　她点点头，推开门，走出去。

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　　巷子口，那个戴着斗笠的人站在那里。

　　他看见她，慢慢走过来。

　　走近了，她才看清他的模样。

　　瘦了很多。脸颊都凹下去了，颧骨高高突起。胡子拉碴，衣裳也旧了，不像个王爷，倒像个落魄的流浪汉。只有那双眼睛还是原来的样子——亮得吓人，像燃着火。

　　他在她面前三步远的地方站住。

　　“沈昭宁。”他喊她，声音沙哑得像砂纸磨过石头。

　　她看着他，没说话。

　　“你活着。”他说，眼眶泛红，“你真的活着。”

　　她还是没说话。

　　“我找了三个月。把京城翻了个底朝天。我以为……我以为你真的死了。”他的声音开始发抖，“那天棺材是空的，我看着那封信，我以为……我以为我这辈子再也见不到你了。”

　　她终于开口。

　　“那你现在见到了。”她说，声音平静得像在说今天天气不错，“王爷想怎样？再把我关回去吗？”

　　萧逐野的瞳孔一缩。

　　“不是。”他说，声音低下去，“不是。”

　　“那是什么？”

　　他张了张嘴，没说出话。

　　她看着他，等了一会儿，然后转身往回走。

　　“沈昭宁。”他在身后喊她。

　　她没停。

　　“沈昭宁！”他的声音带上了哭腔，“我……我就是想看看你。看一眼就行。我……”

　　她停下脚步，回过头。

　　他站在原地，一动不动。那个曾经高高在上、不可一世的王爷，现在像个做错事的孩子，手足无措地站在巷子里。

　　“看完了？”她说。

　　他的喉结滚动了一下，点点头。

　　她转身，继续走。

　　走了几步，她忽然停下来，头也不回地说：

　　“萧逐野，你走吧。别再来。这世上已经没有沈昭宁了。她是死在地牢里的那个人。”

　　然后她进了院子，关上门。

　　萧逐野站在巷子里，一动不动，看着那扇门。

　　很久很久。

　　久到天黑了，巷子里起了风，吹得他衣袂翻飞。

　　他还是站在那里。

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　　那天夜里，沈昭宁没睡好。

　　她躺在床上，听着外面的动静。风穿过芭蕉叶，沙沙作响。偶尔有夜鸟叫一声，又静下去。

　　没有脚步声。

　　他走了吗？

　　她不知道。

　　第二天清晨，她推开门，准备去书院。

　　巷子口，一个人坐在墙根下。

　　他靠着墙，抱着膝，头垂着，像是睡着了。衣裳上沾着露水，头发也湿了。不知道在这里坐了多久。

　　她站在门口，看着那个人。

　　过了一会儿，他像是感觉到什么，抬起头。

　　四目相对。

　　他的眼睛里全是血丝，眼下青黑一片。看见她，他扯了扯嘴角，像是想笑，却没笑出来。

　　“早。”他说，声音哑得几乎听不清。

　　她没说话，转身往回走。

　　“沈昭宁。”他在身后喊，“我不进去。我就……就在外面待着。你当我不存在就行。”

　　她脚步顿了一下，然后进了院子，关上门。

　　谢清辞站在院里，看见她进来，叹了口气。

　　“他在外面坐了一夜。”

　　“我知道。”

　　“你打算怎么办？”

　　她沉默了一会儿，摇摇头：“不知道。”

　　谢清辞看着她，眼神复杂。

　　“阿宁，”他说，“有些事，躲不了一辈子。”

　　她没说话。

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　　接下来的日子，萧逐野真的“不存在”。

　　他不再穿锦衣华服，不再颐指气使，就像一个普通的、落魄的男人，每天出现在她视线里。不远不近，不打扰，只是存在。

　　她清晨去书院，他远远跟在后面，送到书院门口就停住。晌午回来，他还在那里，不知道这几个时辰是怎么过的。下午她去河边浣衣，他就坐在不远处的石头上，看着河面发呆。

　　镇上的人开始议论。有人说那是阿宁姑娘的远房表哥，也有人说那是她以前的夫家来人。张婆婆悄悄问她：“阿宁姑娘，那个男人是谁啊？天天跟着你。”

　　她摇摇头，没说话。

　　那天傍晚，她回来得晚了。天色已经暗下来，巷子里黑漆漆的。

　　她刚走进巷子，忽然听见前面有动静。

　　几个地痞拦住了去路。

　　“哟，这不是书院那个女先生吗？”为首的一个流里流气地笑，“这么晚了还在外面晃，多危险啊。哥几个送送你？”

　　她往后退了一步。

　　就在这时，一个人影从暗处冲出来，一把抓住那个地痞的领子，狠狠掼在墙上。

　　是萧逐野。

　　他的动作快得像闪电，那几个地痞还没反应过来，已经被撂倒了两个。剩下几个想跑，被他揪住一个，一拳砸在脸上，血溅出来。

　　“滚。”他的声音从牙缝里挤出来，“再让我看见你们靠近她，我杀了你们。”

　　几个地痞连滚带爬地跑了。

　　巷子里安静下来。

　　萧逐野转过身，看着她。月光下，他的脸上溅了血，眼神却异常平静。

　　“没事吧？”他问。

　　她看着他，没说话。

　　他等了一会儿，见她不出声，点点头：“那我走了。”

　　他转身要走。

　　“萧逐野。”她喊住他。

　　他顿住，回头。

　　她站在那里，月光落在她身上，把她整个人都镀上一层银白。

　　“你……”她张了张嘴，不知道该说什么。

　　他等了一会儿，见她没再出声，轻轻笑了一下。

　　“没事。我说了，你在哪，我就在哪。你不用管我。”

　　然后他走进暗处，消失了。

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　　第二天，她听说镇上的恶霸被人打断了腿，扔在县衙门口。

　　第三天，她染了风寒，有些发热。早上推开门，门口放着一包药。她四下看了看，没人。

　　第四天，下大雨。她站在窗前，看着外面白茫茫的雨幕，忽然想起，他有没有地方躲雨？

　　她披上蓑衣，撑着伞，走出门。

　　巷子尽头，那棵老槐树下，他蜷缩成一团，浑身湿透，冻得直发抖。看见她，他愣了一下，然后扯出一个笑。

　　“你怎么出来了？下雨呢，快回去。”

　　她站在雨里，看着他。

　　雨水顺着他的脸往下流，流进眼睛里，他眨了眨，也不擦。

　　“萧逐野。”她说。

　　“嗯？”

　　“你到底想要什么？”

　　他沉默了一会儿，说：“我想你活着。”

　　“我活着。”

　　“我想你……好好活着。”他看着她，“开开心心地活着。哪怕……没有我。”

　　她愣住。

　　这是他该说的话吗？

　　那个把她关进地牢的男人，那个害死她父母、害死她孩子的男人，现在站在雨里，浑身湿透，说：我想你好好活着，哪怕没有我。

　　“萧逐野，”她说，“你是不是疯了？”

　　他笑了一下，笑容里有她看不懂的东西。

　　“也许吧。”他说，“从你死那天起，就疯了。”

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