《困龙局》小煖

61、第 61 章 御书房

　　御书房里，阳光从窗户照进来，落在地上，金灿灿的。
　　皇帝坐在丹炉旁，但这次没有炼丹。那柄铜勺放在一边，丹炉里空空荡荡。他靠在软榻里，看着站在面前的江寻舟。
　　两人相对无言。
　　过了很久，皇帝开口了。
　　“你想要什么？”
　　江寻舟看着他。
　　那双幽深的眼睛里，此刻平静得没有一丝波澜。他站在那里，像一株长在悬崖边的青松，风吹过，叶动，身不动。
　　“我要寒门子弟，”他说，“能和士族一样，入朝为官。”
　　皇帝点了点头。
　　“朕已经下旨，”他说，“明年恩科，名额翻倍。”
　　江寻舟没有说话。
　　皇帝看着他。
　　“还有呢？”
　　江寻舟沉默了一息。
　　“我要我师父的坟，”他说，“有人祭扫。”
　　皇帝的眼睛微微动了动。
　　那是谢孤直。
　　他最好的兄弟，也是他最对不起的人。
　　“朕会下旨，”他说，“追封谢孤直为太傅，立祠祭祀。”
　　他看着江寻舟。
　　“他的坟，朕会亲自去祭拜。”
　　江寻舟没有说话。
　　他只是站在那里，看着皇帝。
　　那双眼睛里，有什么东西在微微闪烁。
　　皇帝等着。
　　等着他开口。
　　等着他说出那个——
　　他想要，却一直没敢要的东西。
　　江寻舟沉默了很久。
　　久到窗外的阳光都移了位置。
　　久到皇帝以为他不会开口了。
　　然后他开口了。
　　“我……”
　　他的声音有些涩。
　　“我想……”
　　他顿了顿。
　　阳光照在他脸上，将那张清瘦的脸照得柔和。他的眼睛里，有什么东西在慢慢融化。
　　那是三十年的隔阂。
　　三十年的恨。
　　三十年的——渴望。
　　“我想叫您一声爹。”
　　皇帝愣住了。
　　他看着江寻舟，看着这个他从出生起就没抱过的儿子，这个他托付给谢孤直的儿子，这个替他做了三十年局的儿子。
　　那双浑浊的眼睛里，忽然涌上了什么。
　　那是泪。
　　三十年来，第一次。
　　他没有说话。
　　只是点了点头。
　　很轻。
　　很慢。
　　像是怕惊动什么。
　　江寻舟看着他，看着那个坐在软榻里的老人。
　　那张苍老的脸上，有泪在流。
　　没有声音。
　　只是静静地流着。
　　他忽然笑了。
　　那笑容很淡，带着说不清的意味。
　　然后他开口了。
　　“爹。”
　　那一个字，很轻。
　　轻得像是一片羽毛落在雪地上。
　　但在这寂静的御书房里，却清清楚楚地传进了皇帝的耳朵里。
　　皇帝的眼泪，流得更凶了。
　　他没有说话。
　　只是伸出手，朝他招了招。
　　江寻舟走过去，在他面前蹲下。
　　皇帝伸出手，摸着他的脸。
　　那只手很瘦，很凉，像枯树枝一样。
　　但摸在他脸上，却让他觉得——
　　很暖。
　　“寻舟，”皇帝的声音沙哑得像破锣，“爹对不起你。”
　　江寻舟摇了摇头。
　　“不怪您。”他说。
　　皇帝看着他。
　　“真的不怪？”
　　江寻舟想了想。
　　“以前怪过。”他说，“后来不怪了。”
　　皇帝愣住了。
　　“为什么？”
　　江寻舟看着他，那双幽深的眼睛里，此刻清澈得像一汪泉水。
　　“因为，”他说，“您比我苦。”
　　皇帝看着他，眼泪又流了下来。
　　他一把抱住江寻舟，抱得很紧。
　　江寻舟愣了一愣。
　　然后他伸出手，也抱住了皇帝。
　　两个身影，在阳光下紧紧相拥。
　　一个苍老，一个年轻。
　　一个等了三十年，一个想了三十年。
　　窗外的阳光照进来，落在他们身上。
　　很暖。
　　很静。
　　像是等了很久，终于等到的这一刻。
　　过了很久，皇帝松开了他。
　　他看着江寻舟，看着那张和他年轻时一模一样的脸。
　　“寻舟，”他说，“你想留下来吗？”
　　江寻舟想了想。
　　“想。”他说，“但不想。”
　　皇帝愣住了。
　　“什么意思？”
　　江寻舟笑了。
　　“我想留在您身边，”他说，“但我不想当皇子。”
　　皇帝看着他。
　　“那你想做什么？”
　　江寻舟望向窗外。
　　窗外，天很蓝，云很淡。一群大雁正从南方飞回来，排成人字形，往北飞去。
　　“我想去找三殿下。”他说。
　　皇帝愣住了。
　　“老三？”
　　“嗯。”江寻舟说，“我欠他一条命。我要去还。”
　　皇帝沉默了一会儿。
　　“他会在封地过得很好。”他说，“你不用去。”
　　江寻舟摇了摇头。
　　“我知道。”他说，“但我想去。”
　　他看着皇帝，那双眼睛里，有一种说不清的光。
　　“爹，”他说，“我答应过我师父，要保他一命。现在他活着，我想看着他活。”
　　皇帝看着他，看了很久。
　　然后他笑了。
　　那笑容很复杂，有欣慰，有不舍，还有一丝说不清的——骄傲。
　　“去吧。”他说。
　　江寻舟愣住了。
　　“您……让我去？”
　　皇帝点了点头。
　　“让你去。”他说，“你师父教了你三十年，不是为了让你留在朕身边。是为了让你去做你想做的事。”
　　他看着江寻舟。
　　“去吧。”他说，“替朕，好好看着他。”
　　江寻舟的眼眶，忽然湿了。
　　他跪下去，磕了三个头。
　　然后他站起身，转身，大步往外走。
　　走到门口，他忽然停下脚步。
　　回过头，看着皇帝。
　　“爹，”他说，“保重。”
　　皇帝点了点头。
　　江寻舟推开门，走了出去。
　　阳光照进来，落在他离去的背影上。
　　那个背影，很直。
　　像一把刀。
　　皇帝坐在那里，望着那个方向，望了很久。
　　然后他笑了。
　　那笑容很淡，带着说不清的意味。
　　“孤直，”他轻声说，“你徒弟，终于回家了。”
　　没有人回答。
　　只有阳光，静静地落在他身上。
　　窗外，那群大雁继续往北飞去。
　　归雁。
　　回家了。