《《听·见》》硝子Garasu

44、梦境回廊画展 画展开幕，

　　画展开幕是在晚上七点。
　　这是一个经过精心计算的时间。
　　城市刚刚入夜，霓虹灯开始闪烁，人们结束了一天的工作，急需用一些被称为“艺术”的高级调味品来掩盖生活的乏味。

　　美术馆的大厅里流淌着香槟色的光。
　　那种光线是经过特殊设计的，色温3000K，既能最大程度地还原油画的质感，又能让每一位来宾的皮肤看起来像是刚做过昂贵的保养。
　　空气中飘浮着昂贵的香水味、新印刷的画册油墨味、以及那种上流社会特有的、混合了傲慢与空虚的气息。

　　我穿着一袭白色的长裙，站在展厅的中央。
　　裙子的剪裁很简单，没有任何多余的装饰。
　　我就像是一张白纸，或者是那个名为《梦境回廊》的巨大画布上唯一的留白。

　　“这就是诱饵的感觉吗？”
　　沈墨的声音从我的隐形耳机里传来。
　　他不在我身边。
　　按照计划，他已经在监控室里，盯着那几十个屏幕，同时也作为那颗随时准备出膛的“子弹”，潜伏在暗处。

　　“不。”
　　我轻声回答，以此掩饰这看起来像是在自言自语的尴尬。
　　“这是演员的感觉。”
　　“而且是那种拿着最低片酬、却要演最重要的独角戏的倒霉演员。”

　　我环顾四周。
　　雷厉布置的天罗地网确实很密。
　　那些伪装成保安、服务生、甚至是策展助理的便衣警察，散布在每一个角落。
　　虽然在我看来，他们的伪装真的很拙劣。
　　这并不是说他们的演技不好。
　　而是那种长期与罪犯打交道而形成的锐利眼神，依然会透过那甚至不太合身的西装透露出来。
　　就像是一群试图混进天鹅湖里的乌鸦。
　　不管怎么收敛翅膀，那股肃杀之气是藏不住的。

　　“别盯着那种穿灰西装的人看。”沈墨提醒我，“那是雷厉的手下。你看久了，真正的猎物会察觉。”

　　我收回视线。
　　把目光投向那幅画。
　　《怯懦者的逃亡》。
　　它被挂在展厅最显眼的位置，用一束聚光灯单独照着。
　　画框是黑色的沉木，庄重得像是一个灵位。

　　画中的那个背影——那个穿着黑色雨衣、一瘸一拐地逃离孤儿院的背影——在灯光下显得格外狼狈。
　　那是对一位极度自负的“神”的公然羞辱。
　　每一个路过的宾客都会停下来，对着这幅画指指点点。

　　“画得真好……那种恐惧感简直要溢出来了。”
　　“听说这是按真实事件画的？”
　　“那个背影看起来真可怜……像条狗一样。”

　　我听着这些评论。
　　每一句“像条狗”，都是我扇向那个隐形人的一记耳光。
　　如果他在这里。
　　如果他真的像沈墨侧写的那样，是一个拥有上帝情结的完美主义者。
　　他现在应该已经气得发抖了。
　　他应该会冲出来，撕烂这幅画，或者撕烂我，以此来证明他的“神性”。

　　但是没有。
　　一个小时过去了。
　　两个小时过去了。
　　宾客们换了一批又一批。香槟塔被喝空了三次。
　　那个“老师”依然没有出现。

　　“怎么回事？”雷厉的声音切入频道，“监控室没有任何发现。所有进出人员的身份都核对过了。没有可疑目标。”

　　“也许他没来？”我问。
　　心里的不安像是一滩墨水，慢慢在白纸上晕开。

　　“不。”沈墨的声音很沉，“他来了。”
　　“我能感觉到。”
　　“就像在那个有很多骷髅坐着的房间里，只有一台电视是关着的一样。”
　　“这种违和感……就在附近。”

　　我再次扫视人群。
　　那些谈笑风生的面孔。那些举着酒杯的手。那些精致的领结和珠宝。
　　到底是谁？
　　是那个正在和馆长谈论印象派光影的老绅士？
　　还是那个看起来对一切都漠不关心的长发男青年？
　　或者是那个一直站在角落里、盯着画一动不动的清洁工？

　　时间一分一秒地流逝。
　　闭馆的钟声响了。
　　那是一种深沉的、带有终结意味的钟声。 *当——当——*
　　宾客们开始散场。
　　那种被称为“热闹”的假象，像潮水一样退去，留下了满地的空酒杯和被踩脏的红地毯。
　　美术馆恢复了它原本的空旷和阴冷。

　　“失败了。”
　　雷厉从幕后走出来，扯下耳机，狠狠地摔在地上。
　　“该死！他居然没上当！”

　　沈墨也从楼上下来了。
　　他依然穿着那件黑风衣，脸色苍白。
　　他走到那幅画前。
　　盯着那个背影。

　　“不合理。”
　　他喃喃自语。
　　“以他的性格，绝对不可能容忍这种羞辱持续一整晚。除非……”

　　“除非他根本不在乎？”我说。

　　“不。除非他已经完成了‘修正’。”

　　沈墨突然转过身。
　　“签到台在哪？”

　　我们冲向门口的签到台。
　　那本厚厚的、烫金封面的嘉宾留言簿正静静地躺在那里。
　　负责签到的工作人员正在收拾东西。
　　“刚才有谁动过这个本子吗？”沈墨问。

　　“啊？”小姑娘吓了一跳，“一直都有人签啊……最后……最后好像有个戴帽子的老先生签了一下……”

　　沈墨一把抢过本子。
　　翻开。
　　那是最后一页。
　　整整一页，只有一个签名。
　　不是名字。
　　而是一个简单的、优雅的、像是用手术刀刻出来的字母： **S**。

　　而在那个字母下面，写着一行小字。
　　字迹工整，笔锋锐利。

　　*「亲爱的安然：*
　　*画得不错。*
　　*构图很完美，光影也很到位。*
　　*但是透视错了。*
　　*你画这个背影的视点，是在1.2米的高度（那是你当年躲在衣柜里的视线高度）。*
　　*按照这个角度，我的左肩应该再低1.5厘米。*
　　*而且，那一晚，我并没有逃跑。*
　　*我只是去取更重要的东西了。*」*

　　我感到一阵恶寒。
　　从脚底直冲天灵盖。
　　他来了。
　　他不仅来了，还认真地看了画，甚至像个真正的美术老师一样，指出了我的“错误”。
　　他就在人群中。
　　看着我像个小丑一样站在那里表演，看着那些警察像没头苍蝇一样乱转。
　　他在嘲笑我们。
　　这种嘲笑比直接的刺杀更让我感到恐惧。

　　“还有东西。”
　　沈墨的手指从那一页的夹缝里抽出一张照片。
　　照片很旧。边缘已经泛黄了。
　　那是十五年前的孤儿院。
　　而且，是火灾发生前的孤儿院。
　　照片的背面写着两行字：

　　*时间：今晚零点。*
　　*地点：老地方。*
　　*这次，让我们来修正最后的构图。*
　　*P.S. 把那个听力很好的孩子也带上。*

　　沈墨捏着那张照片。
　　指关节因为用力而发白。
　　但他没有发火。
　　相反，他平静了下来。
　　那种属于侧写师的绝对冷静，重新回到了他的身上。

　　“他不是没上当。”
　　沈墨看着我。
　　“他是接受了挑战。”
　　“只不过，他不想在这个充满了假香槟和假笑脸的地方动手。”
　　“他把战场选在了他的主场。”

　　“孤儿院。”
　　我说。

　　“对。”
　　沈墨把照片放进口袋。
　　看了一眼墙上的挂钟。
　　十一点零五分。

　　“我们还有一个小时。”
　　他说。
　　“去结束这一切。”

　　雷厉捡起地上的耳机，重新戴上。
　　“一队二队，立刻集合！目标南郊孤儿院废墟！”
　　“这次如果再让他跑了，我就把这一身警服吃了！”

　　但我知道。
　　这次不一样了。
　　因为那个幽灵已经显形了。
　　他不再是那个躲在暗处的观察者。
　　他发出了邀请函。
　　这是一场必须有人要死的约会。

　　“走吧。”
　　沈墨向我伸出手。
　　那只手很稳。没有一丝颤抖。
　　“去修正那个错误的构图。”

　　我握住他的手。
　　那个触感是温热的。
　　在这个充满了“虚无视线”和“死人骨头”的夜晚，这是唯一真实的东西。

　　“好。”
　　我说。
　　“我们回家。”
　　去那个一切开始的地方。
　　彻底烧掉那个噩梦。