《《靠窗的雪季》》拓客

8、第 8 章 《回馆者》

　　开学前最后一场雪落在二月末。
　　雪片大如撕碎的纸，一落即化，地面结起一层薄而脆的冰壳，踩碎时发出细瓷般的“咔啦”——像提醒谁把冬天收进抽屉。

　　我提前三天返校，带着勤工俭学的录用通知：
　　图书馆临时助理，排班夜班——晚七点至凌晨一点。
　　校务处把旧储物间改成值班室，木门刷过新漆，味道像被雪冻住的香蕉水。

　　第一晚，我巡到二楼西侧，K 类书架最底层缺了一本书：
　　湖绿封皮，《追风筝的人》。
　　空位旁，索书标签微微卷起，边缘多一道极短的铅笔痕——
　　“—”，像谁匆匆给世界按下暂停键。

　　我把书补回去，指尖触到书脊内侧，一粒凸起。
　　翻开，第 48 页夹着新东西：
　　一张描图纸，半透明，上面用 2H 铅笔画了一只杯套，展开状，内侧写着——
　　“今晚闭环你锁门”
　　没有标点，句尾一颗雨滴，被铅笔反复涂实，像微型黑洞。

　　我合上书，把纸塞进胸袋，和纽扣、描图纸旧块、六只空杯套挤在一起。
　　它们相互摩擦，发出极轻的“沙”，像雪在远方被风吹散。

　　十一点半，馆里熄灯，只剩值班台灯亮着，光圈缩在桌面，像被冻住的月亮。
　　我提着钥匙串去巡楼，金属碰撞声被长廊吸走，只剩节奏单调的“嗒、嗒”，像心跳漏拍。

　　走到四楼 K 区，远远看见最里侧书架亮着一点微光——
　　不是应急灯，是冷光手电筒，被谁倒放在地上，灯面朝上，照出一小片垂直的雪白。

　　光里蹲着一个人。
　　黑羽绒服，帽缘绒毛结着冰梳，深红围巾拖在地上，像一条冻住的引信。
　　她手里拿着那本《结构力学题解》，书倒扣，铅笔在 49 页空白处飞快游走。

　　我停住，没喊，把钥匙串握紧。
　　她听见，抬头，睫毛上挂着细小冰碴，被冷光映成碎钻。
　　“关门？”她问，声音低到只能看见白雾。

　　我点头，把电筒拿起，光斑移到她掌心——
　　那里躺着一张新折的方块，比纽扣还小，边缘带铅笔毛刺。
　　她递给我，指尖沾一点橡皮屑，像带着刚擦过的错误。

　　方块展开，是描图纸，画着玻璃栈道俯视图——
　　虚线圆闭合，却在正上方留一道裂口，裂口两端各标一粒雨滴，一粒实心，一粒空心。
　　纸背一行字，淡到几乎被纸纹吞没：
　　“缺口留给回馆的人”

　　我把纸重新折好，蹲下去，和她一起把书合起，推进书架。
　　书脊撞出轻响，“咔”，像冰层在内部重新对齐。

　　起身，她没摘围巾，只把鼻尖往绒毛里埋了埋，呼吸在布料上洇出深色圆晕。
　　“巡完？”她问。
　　我摇头，把钥匙圈递给她，金属环在冷气里缩得冰凉。

　　她接过，挑出一把，是储物间值班钥匙，绳端挂着一粒透明纽扣——
　　我上周系上去的，边缘已被磨得更白。
　　她看了一眼，把钥匙扣在食指转一圈，像给某个看不见的门开锁。

　　我们一起下楼，灯一盏盏灭在身后，长廊黑得出现幻视：
　　仿佛脚下是玻璃栈道，承重索在远处发出极轻的“叮”，像湖面碎冰互相碰撞。

　　走出大门，雪停在半路，风却更大，横向削过台阶。
　　她没撑伞，把画板抱在胸前，板面积雪，像被夜反复涂抹的颜料。

　　我侧过身，替她挡风，雪粒打在我后背，先碎后化，像一场无声的鞭刑。
　　她低头，把红围巾拉长，一端绕在我手腕，打结——
　　不是死结，却紧得需要一点温度才能松开。

　　“回去吧。”她说，这次有句号，却留在风里。
　　我点头，没问明天，也没问缺口。

　　雪在脚下重新响起，咯吱，咯吱——
　　我放慢半步，让她的脚印先落，我的再覆上去，像把一整场闭环悄悄焊死。

　　值班钥匙在口袋里贴着纽扣，描图纸新块、旧块、六只空杯套、红线断头，所有缺口终于对齐——
　　零下三度，回馆的人把圆走完，却仍在悄悄发光。