《《靠窗的雪季》》拓客

9、第 9 章 《雪盲》

　　闭环走完的第二天，北京发布暴雪红色预警。
　　我值末班，闭馆铃响后，整座图书馆像被塞进一只巨大的闷盒，连自己的心跳都传来回声。

　　她没来。
　　围巾尾梢还系在我左腕，红色因为浸了雪水，暗得近乎铁锈，一圈圈缠在皮肤上，像不肯褪的温度计。

　　凌晨一点十分，我关掉总闸，只留一盏应急灯。
　　灯光在走廊尽头凝成黄豆大的橘点，像雪夜迷路的小星。
　　我提着钥匙串，顺楼梯下到一层，金属与扶手相撞，“嗒——嗒——”，回声被冷意拉长，像有人在暗处替我数拍子。

　　大门外，雪已经下成一张垂直的帘。
　　风不再横向削，而是旋转着上升，把雪片抛到半空，再让它们失重般砸下来——
　　像无数撕碎的信纸，被谁从楼顶一把撒向地面。

　　我撑开伞，布面瞬间被砸得“噼啪”作响，像细小的骨节在鼓掌。
　　围巾下摆扫过雪，吸了水，变得沉重，一路贴着我的小腿，像一条驯化了的蛇。

　　走到校河桥中央，身后忽然亮起车灯——
　　高顶面包车，车顶闪黄色警示灯，车牌属地：北京。
　　车缓缓贴边，驾驶窗降下，露出她半张脸：
　　睫毛结霜，瞳孔里映着雪，像被白雾漂过的黑曜石。

　　“去机场？”她问，声音被雪吸得只剩骨架。
　　我点头，没问缘由，拉开车门——
　　暖气扑面，像有人突然掀开厚重的棉被，雪粒在门槛上化成细小的雨。

　　车内堆着画板、拆下的警示牌、一卷半湿的描图纸。
　　纸卷摊开，最外层是她新画的玻璃栈道——
　　虚线圆闭合，裂口却被人用红笔重新撕开，一直拖到纸外，像一条不肯愈合的血管。

　　我系好安全带，她踩下油门，车辙在雪里刨出两道深沟，像给夜划开一对冷白的刃。

　　雪刷在车前窗，雨刷器每扫一次，世界就短暂地清晰一秒，随后又被新的雪糊住。
　　电台在播航班取消消息，声音断断续续，像垂死电子管。
　　她却说：“飞不了，就回来。”
　　语气轻得像在讨论一杯奶茶的糖度。

　　一小时后，机场高速封闭，匝道被封板拦住。
　　她打方向盘，车滑下辅路，停在一片未完工的楼顶停车场。
　　楼顶没灯，雪把工地照成一块巨大的反光板。

　　她熄火，拔钥匙，掌心在方向盘上停了两秒，然后推开车门。
　　我跟下去，风像迎面撞上的墙，雪片钻进领口，在锁骨上化成针。

　　她走到楼顶边缘，栏杆只到膝盖。
　　脚下是整座城市的雪幕，灯火被飘雪切割成零散的亮斑，像无数玻璃栈道同时碎裂。

　　从口袋掏出那张描图纸，她把它对折，再对折，压成指甲盖大的方块，放在栏杆积雪上。
　　纸块瞬间吸饱水，变得透明，像一粒被冻住的冰。

　　“看。”她说，声音被风吹成碎末。
　　我低头，纸块在雪面上慢慢化开，描图纸的纤维舒展开来，裂口红得像一条极细的血管，漂浮在白里。

　　那一刻，我听见胸腔里“咔”的一声——
　　像冰层被从内部推开，又像闭环终于崩断。

　　她没回头，只把红围巾的一端解下，递给我。
　　两端在风里短暂平行，像两条不肯交汇的轨道，随后被雪打得同时下垂。

　　“回去吧。”她说，这次没有句号，也没有圆点。
　　雪落在睫毛上，先化后冻，像给视线加一层毛玻璃。

　　我伸手，抓住的却只是被风吹散的围巾末梢——
　　红线在指尖滑过，留下一道极浅的灼痕，像雪盲过后，视网膜上残留的暗点。

　　楼顶没灯，雪继续下，描图纸的裂口终于完全融化，连红色也消失。
　　我站着，等她先走，让雪把她的脚印先刻下，我的再覆上去——
　　像给一场漫长的闭环补上最后一层白。

　　雪盲瞬间，世界退成一块过度曝光的玻璃，
　　所有字迹、缺口、圆点，同时隐去——
　　只剩心跳在胸腔里重重撞了一下，像有人从内部敲碎冰壳，
　　声音闷在雪里，没人听见。