21、旧梦4 ...
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2016年12月，日内瓦的冬天来得比往年早。才刚进十二月，雪就已经下了好几场。蒋岫翊站在公寓窗前，看着外面纷纷扬扬的雪，忽然想起县城的冬天。县城的雪没有这么大，但更冷，冷得渗骨头。他记得简渝潼每到冬天都会穿那件旧棉袄，袖口磨破了也不换，他问他为什么不换，他说穿习惯了。
他已经很久没有想起这些事了。不是忘了，是不敢想。不敢想以前，不敢想以后，不敢想那个人。他每天把自己埋在实验室里，做实验，写论文，改数据。累了就睡，醒了就继续。他不敢停下来，因为一停下来，脑子里就会冒出那些画面。那些他拼命想记住、又拼命想忘掉的画面。
那天晚上他加班到很晚。从实验室出来的时候已经十一点多了，雪还在下，地上积了厚厚一层。他走在回公寓的路上，路灯亮着昏黄的光，把雪地照得发亮。他走得很慢，不是因为路滑，是因为他的左眼在夜里几乎看不见了。他只能靠右眼，但右眼也越来越差。他不知道自己还能这样走多久。也许一年，也许两年，也许更短。他不想去想，但他忍不住。
回到公寓，他洗了澡，躺在床上。睡不着。他拿起手机，随便翻着。朋友圈里没什么新鲜的，同事发的圣诞聚餐照片，同学发的孩子满月照，还有人发的鸡汤文。他翻了几下，准备放下手机的时候，忽然看到了一条动态。
是简渝潼发的。一张照片，配了一行字：“收拾东西，翻出了一些旧物。”
蒋岫翊的手停在屏幕上。他看着那个名字，看了很久。他点开照片。照片拍的是一个旧书桌，木头的，漆面有些剥落，边角磨得发白。桌上放着一个纸箱，纸箱里整整齐齐码着几本笔记本。笔记本的封面是蓝色的，已经很旧了，边角卷曲，书脊上的字迹模糊不清。
他把照片放大。先看纸箱，再看笔记本，再看书桌。他看到书桌的抽屉半开着，里面好像还有东西，但看不清。他把照片放到最大，一点一点地看。然后他看到了。那本蓝色笔记本的封面上，有一个签名。是他自己的笔迹。他认得。他认了快二十年了。
他盯着那个签名，看了很久。那个签名是他高中时候写的。那时候他刚买了这本笔记本，准备用来记物理笔记。他在封面右上角写下自己的名字，工工整整的，一笔一划。后来他把这本笔记本送给了简渝潼。他记得那天，他把笔记本塞进简渝潼的抽屉里，没有留纸条，没有说任何话。他只是觉得，他需要这些笔记。他需要他。
他以为简渝潼早就丢了。或者卖了，或者烧了，或者不知道扔到哪里去了。他没有想到，简渝潼还留着。留着这个笔记本，留着这个签名，留着这些字。他不知道他还留着什么。也许还有别的，也许什么都没有。他不知道，但他想知道。
他把那张照片看了很多遍。一遍一遍地看，放大了看，缩小了看，看纸箱里的笔记本，看封面上的签名，看书桌上的划痕。他看到书桌的桌角有一个圆形的印记，像是被什么东西烫过。他想起简渝潼以前喜欢把杯子放在那个位置，杯底的水渍一圈一圈的，干了之后就留下印记。他不知道那是哪一年的水渍，也许是很久以前的，也许是最近的。他不知道。
他看着那张照片，忽然注意到一个细节。书桌的位置变了。以前简渝潼的书桌是靠墙放的，现在这张书桌在房间中间，背后是一面空白的墙。他想起简渝潼以前住的宿舍，那间小小的、朝北的房间，冬天很冷，暖气片总是不热。他去了很多次，每次都坐在那张书桌旁边，看他写作业，看他看书，看他趴在桌上睡觉。
他想起那些下午。阳光从窗户照进来，落在简渝潼的头发上，落在那本蓝色笔记本的封面上，落在他的签名上。他想起他写那个签名的时候，是1999年。那一年他十七岁，他以为一辈子很长。他不知道他会把这个签名留在那本笔记本上，留在那个人的书桌上，留在他的记忆里。留了十七年。
他不知道简渝潼为什么突然翻出这些旧物。是搬家吗？是收拾房间吗？还是……他不敢想。他盯着那张照片，看了很久，久到手机屏幕自动熄灭。他点亮，又看。再熄灭，再点亮。他看了无数遍，每一遍都发现一个新的细节。笔记本的边角磨损的程度，纸箱的折痕，书桌上的划痕。他看着这些细节，像是在拼一幅拼图，拼出那个人现在的生活。
他不知道他过得好不好。他不知道他为什么突然翻出这些东西。他不知道他发这张照片的时候在想什么。他什么都不知道。他只知道那些笔记本还在。他只知道那个签名还在。他只知道，他留着他给的东西。那就够了。
他把手机放在床头柜上，躺下来。天花板上那道裂缝还在，从墙角延伸到灯的位置。他盯着那道裂缝，想起很多事。想起他写那个签名的时候，是1999年。那一年他十七岁，他以为他们会在一起。他以为他们会一起去北京，一起学物理，一起毕业，一起工作，一起生活。他以为他们会有很多时间，多到用不完。
他不知道时间会用完。他不知道他会离开。他不知道他会生病。他不知道他会一个人待在日内瓦，在一间小小的公寓里，看着手机里的一张照片，看着自己的签名，想着那个人。他什么都没想到。他只想到那个下午，阳光很好，他在笔记本上写下自己的名字，然后把笔记本塞进简渝潼的抽屉里。他以为那是开始。他不知道那已经是开始了。开始了他这一辈子最长的等待。
第二天，他去实验室。一切照旧，电脑，数据，论文。他坐在工位上，打开电脑，开始工作。但他的手放在键盘上，一个字都打不出来。他的脑子里全是那张照片。那个书桌，那个纸箱，那些笔记本。还有那个签名。
他想起2012年。那一年他写过一封辞职信。不是给实验室的辞职信，是给简渝潼的。他在信里写：“我决定回来了。不管你在不在，不管你还记不记得我，不管你还想不想见我。我都要回来。”他写了很久，写了又改，改了又写。最后他把信折好，放进抽屉里。他没有寄。不是因为他不想，是因为他不敢。他怕他回来了，他已经不在了。他怕他回来了，他已经结婚了。他怕他回来了，他已经忘了他。
后来他真的结婚了。那封辞职信就再也没有被打开过。
2016年12月，他坐在日内瓦的实验室里，打开抽屉，拿出那封辞职信。信封已经旧了，边角磨得发白。他拆开，把信纸抽出来，展开。信纸上的字迹还是清晰的，一笔一划，工工整整。他看了一遍，又看了一遍。然后他把信折好，放回信封，放回抽屉。关上了。
他不知道自己为什么要打开。也许是想看看自己当年写了什么，也许是想看看自己还有没有那个勇气，也许只是想做点什么，什么都行。他看了。他知道自己写了什么。他写：“我决定回来了。”他写了很多遍。每一遍都写“我决定回来了”。但他没有回来。他坐在那里，看着那个信封，看了很久。然后他站起来，走出实验室。
他在走廊里站了一会儿。走廊很长，白色的墙壁，白色的灯，白色的门。他站在那里，看着那些门，一扇一扇，关着。他不知道那些门后面是什么，他也不想知道了。他只知道，他回不去了。不是因为不想，是因为不能。
他想起医生说的话。“最终会瞎。”这三个字像钉子一样钉在他脑子里，拔不出来。他想起那本蓝色笔记本，想起封面上的签名，想起简渝潼发那张照片时的配文：“收拾东西，翻出了一些旧物。”他不知道他为什么要翻出那些旧物。是搬家吗？是整理房间吗？还是……他又不敢想了。他站在走廊里，站了很久。然后他走回实验室，坐下来，继续工作。
他不知道的是，简渝潼发那张照片的时候，正坐在那间空荡荡的房间里。房间里的东西已经搬走了大半，只剩下那张旧书桌，那个纸箱，还有几件带不走的家具。他坐在书桌前，看着那个纸箱。纸箱里是他从县中带回来的东西，几本笔记本，几封信，几枚旧硬币。他翻了翻，拿起那本蓝色笔记本。
他翻开封面，看见右上角的签名。蒋岫翊。三个字，工工整整，一笔一划。他看了一会儿，翻到第一页。第一页是力学，牛顿三定律，公式推导，例题解析。字迹很整齐，几乎没有涂改。他想起以前，蒋岫翊帮他补课的时候，也是这样的字迹，工工整整，一笔一划。他写得很慢，像是在雕琢什么。他翻到中间，有一页折了角。他打开，看见一道题，旁边写着简短的批注。他认出那是蒋岫翊的字，但他不记得这道题了。他看了很久，想不起来。他把笔记本合上，放回纸箱里。
他发那条朋友圈的时候，没有想太多。他只是想拍一张照片，记录一下。他拍的是书桌，不是笔记本。但笔记本在照片里，纸箱在照片里，那个签名也在照片里。他不知道蒋岫翊会看到。他不知道他会把照片放大，会看到那个签名，会认出自己的笔迹。他什么都不知道。他只知道他翻出了那些旧物，想起了那个人。他想知道他在哪里，过得好不好，有没有想过他。他不知道答案。他只知道他翻出了那些旧物，想起了那个人。那就够了。
那天晚上，蒋岫翊失眠了。他躺在床上，翻来覆去地想那张照片。想那个书桌，那个纸箱，那些笔记本。想那个签名。他想起1999年，他在笔记本上写下自己的名字的时候，简渝潼正在旁边看书。他看了他一眼，他低着头，没有发现。他以为他不知道。他不知道他记住了。记住了那个签名的位置，记住了那本笔记本的颜色，记住了那个人写字时的样子。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头湿了，他不知道是什么时候湿的。他想起2012年，他写下那封辞职信的时候，也是这样的夜晚。他坐在桌前，台灯亮着，信纸铺开。他写了很多遍，每一遍都写“我决定回来了”。但他没有回来。他以为自己会回来，以为总有一天会回来。他不知道那一天永远不会来。他的眼睛不会等他，时间不会等他，那个人也不会等他。他只有他自己。一个人，在这间小小的公寓里，等着慢慢看不见。
他坐起来，拿起手机。他又打开那张照片，放大，看着那个签名。他看了很久。然后他打开备忘录，打了一行字：“那本笔记本，你还留着。”他看着这行字，看了很久。然后他删掉了。又打了一行字：“我看到你的照片了。”又删掉了。又打了一行字：“你还好吗？”他看着这四个字，看了很久。然后他把手机关掉了。
他不知道自己为什么没有发。也许是不知道说什么，也许是怕说太多，也许是怕说漏了嘴。他不知道。他只是觉得，他不能发。发了，就要继续联系。继续联系，他就会知道他的事。知道他的眼睛，知道他的病，知道他一个人。他不想让他知道。他不想让他担心。他不想让他可怜。他不需要他回来。他只需要他好好活着。好好的，健健康康的，开开心心的。不需要知道他，不需要记得他，不需要为他做什么。只需要好好活着。
他把手机放在床头柜上，躺下来。天花板上的裂缝还在，他盯着那道裂缝，一直盯到天亮。
几天后，他又翻到那条朋友圈。不是故意的，是不小心翻到的。他正在刷朋友圈，手指一滑，就滑到了那条动态。他停了一下，看着那张照片。还是那个书桌，那个纸箱，那些笔记本。他看了几秒，继续往下翻。翻了几条，又翻回去。又看了一遍。再翻，再翻回去。他不知道自己为什么要这样。也许是想确认那张照片还在，也许是想确认那个人还在，也许只是想再看一眼那个签名。他不知道。他只是翻来翻去，翻了很多遍。
后来他做了一个决定。他把那张照片保存了下来。存进手机里，存进那个叫“别打开”的文件夹。那个文件夹里有很多东西。简渝潼毕业时的照片，他寄来的梧桐叶的照片，他婚礼请柬的截图。还有这张照片，旧书桌，纸箱，笔记本，签名。他存进去之后，把文件夹关掉，把手机放进口袋。
他没有再打开。他知道它在。那就够了。
2016年的最后一天，他一个人坐在公寓里。窗外有人放烟花，一朵一朵，在夜空中炸开。他站在窗前，看着那些烟花。左眼看到的是模糊的光斑，右眼看到的是清晰的烟花。两个画面叠在一起，像拍坏了的照片，对焦不准，重影。他看了一会儿，看不清了。他闭上眼睛，听着烟花的声音。砰，砰，砰，一声一声，在夜空中炸开。他听着那些声音，想起很多事。想起县城的除夕，想起简渝潼站在天台上看烟花的样子。他记得他仰着头，眼睛亮亮的，嘴里哈出白气。他问他冷不冷，他说不冷。他问他好看吗，他说好看。他问他许愿了吗，他说许了。他问他许了什么愿，他说不告诉你。
他睁开眼睛。烟花已经放完了，天又黑了。他站在窗前，看着黑漆漆的夜空。他想：他许了什么愿？他不知道。但他希望他许的愿实现了。不管是什么，他都希望实现了。
他转身走回床边，坐下来。他拿出手机，打开那个文件夹，找到那张照片。他看着那个签名，看了很久。然后他把照片放大，放到最大。他看到那个签名的最后一笔，有一个小小的拖尾。那是他写字的习惯，每一笔的末尾都会轻轻带一下。他看着那个拖尾，想起他写那个签名的时候。1999年，秋天，阳光从窗户照进来。他坐在简渝潼的书桌前，拿起笔，在笔记本的封面右上角写下自己的名字。写完最后一笔，他停了一下，看着那个签名，觉得有点太工整了。他想要不要改一下，但没改。他合上笔记本，塞进简渝潼的抽屉里。
他不知道那个签名会留在那里。留了十七年。十七年，那个签名没有变。但写它的人变了。他的眼睛不行了，他的世界在变暗，他的时间在变少。他不知道那个签名还能留多久。也许还能留很久，也许明天就被扔掉了。他不知道。但他知道，那个签名会一直在他心里。不管他看不看得见，不管他记不记得住，不管他还在不在。它会一直在。就像那个人一样。一直在。
他不知道的是，简渝潼发那张照片的那天，刚刚签完离婚协议。他从民政局出来，站在门口，看着手里的离婚证，看了很久。红色的封面，烫金的字，和结婚证差不多，只是换了一个字。他把离婚证放进口袋，站在台阶上，看着街上的车水马龙。人来人往，车来车往，没有人注意到他。他站在那里，站了很久。然后他转身，往回走。
他回到那个曾经的家，开始收拾东西。很多东西他不要了，家具，电器，日用品。他只要那些他带来的东西。几件衣服，几本书，一箱笔记。他把那箱笔记从柜子最底层翻出来，纸箱上落满了灰。他用抹布擦了一下，露出下面蓝色的笔记本封面。他翻开第一本，看见扉页上写着“蒋岫翊”三个字。他看了一会儿，把笔记本放回纸箱里。
他收拾完东西，坐在那张旧书桌前。书桌也是他带来的，从县中的宿舍搬到这个家，搬了好几次。桌面上有很多划痕，有些是搬东西时磕的，有些是写字时留下的。他摸了摸那些划痕，想起以前在这张书桌上写过很多作业，看过很多书，发过很多呆。他想起蒋岫翊也坐过这张书桌，帮他补课的时候，坐在旁边，拿着笔，在本子上写写画画。他想起他写字的样子，很认真，眉头微微皱着，嘴唇抿着。他想起他的字，工工整整，一笔一划。他想起他的签名，写在笔记本的封面右上角。
他拿起手机，拍了一张照片。拍了书桌，拍了纸箱，拍了那本蓝色笔记本。他没有刻意拍那个签名，但它在那里。它在照片里，在那个角落，在那个位置。他发了一条朋友圈：“收拾东西，翻出了一些旧物。”他没有说翻出了什么，没有说那本笔记本，没有说那个签名。他只是发了那张照片。他不知道蒋岫翊会看到。他不知道他会把照片放大，会看到那个签名，会认出自己的笔迹。他什么都不知道。他只知道他翻出了那些旧物，想起了那个人。他想知道他在哪里，过得好不好，有没有想过他。
他发了那条朋友圈之后，等了一会儿。没有评论，没有点赞。他放下手机，继续收拾东西。他不知道，在几千公里外的日内瓦，有一个人正在看着那张照片，把照片放大，看着那个签名，看了很久。他不知道那个人把那封信从抽屉里拿出来，又放回去。他不知道那个人坐在窗前，看着黑漆漆的湖面，想了很久。他什么都不知道。他只知道他发了那条朋友圈，那个人没有点赞，没有评论，什么都没有。他以为他没看到。他不知道他看到了。他只是不知道该怎么回应。
蒋岫翊把那封信放回抽屉的时候，手停了一下。他摸着那个信封，想起2012年他写这封信的时候。那时候他的眼睛还好好的，他以为自己会回来。他以为他会站在简渝潼面前，把那封信交给他，告诉他：我回来了。他以为他会看到他笑，会看到他哭，会看到他伸出手，握住他的手。他以为他们会有一个拥抱，一个很久很久的拥抱，久到把所有的错过都补回来。他以为了很多。但一个都没有实现。他还在日内瓦，他还在写论文，他还在等。等什么？他不知道。也许在等一个奇迹，也许在等一场梦醒，也许在等那个永远不会来的那一天。
他把抽屉关上，站起来，走到窗前。窗外是日内瓦湖，湖面黑漆漆的，什么都看不见。他站在那里，手插在口袋里，摸到那枚戒指。他摸了一下，又松开了。他想起那封辞职信，想起信上的那句话：“我决定回来了。”他写了那么多遍，但没有一遍是真的。因为他知道，他回不去了。不是因为不想，是因为不能。他的眼睛不会等他，他的时间不会等他，他的命不会等他。他只有现在，只有这一刻，只有这一秒。他不知道自己还能有多少个现在，多少个这一刻，多少个这一秒。但他知道，他要好好用。用在想他上，用在记他上，用在等他上。即使知道等不到，他也要等。因为他除了等，什么都没有了。
他想起简渝潼发那张照片的时候，是2016年12月。那一年他三十四岁，他三十三岁。他们认识十七年了。十七年，他从十七岁到三十四岁，从少年到中年，从县中到日内瓦。他走了很远的路，做了很多的梦，写了很多的信。他以为自己会回去，以为总有一天会回去。他不知道那一天永远不会来。他的眼睛不会等他，他的时间不会等他，那个人也不会等他。他只有他自己。一个人，在这间小小的公寓里，等着慢慢看不见。
他站在窗前，看着黑漆漆的湖面。湖面上什么都没有，没有天鹅，没有船，没有光。只有水，黑色的水，一望无际。他站在那里，站了很久。然后他转身，走回床边，坐下来。他拿起手机，打开那个文件夹，找到那张照片。他看着那个签名，看了很久。
那个签名是他十七岁时写的。那时候他的眼睛还好好的，他的手很稳，他的字很工整。他不知道那个签名会留到三十四岁。他不知道它会留在那个人的书桌上，留在那个人的纸箱里，留在那个人的记忆里。他不知道那个人会把它拍下来，发到朋友圈，让他看到。他什么都不知道。他只知道那个签名还在。那就够了。
他不知道自己什么时候睡着的。醒来的时候，天已经亮了。雪停了，阳光照在雪地上，白得刺眼。他眯着眼，看着窗外的光。阳光很亮，但他看不太清了。左眼看到的是模糊的白，右眼看到的是清晰的白。两个白叠在一起，分不清哪个是哪个。他坐在床边，看着那片白，看了很久。然后他站起来，去洗漱，去实验室。
一切照旧。电脑，数据，论文。他坐在工位上，打开电脑，开始工作。他做得很慢，因为他只能用右眼看。但他做得很好，因为他做了很多年。他知道自己还能做多久。也许五年，也许三年，也许更短。但他要做。做到做不动为止。做到看不见为止。做到那一天为止。
他不知道那一天什么时候来。但他知道，它会来。它一定会来。他只是在等。等着它来，等着它把他带走。他坐在那里，一个字一个字地看，一行一行地改。他做得很慢，但他不着急。他有的是时间。反正他也没有别的地方可去，没有别的人可想，没有别的梦可做。他只有这些。这些字，这些数据，这篇论文。还有那个签名。那个留在他记忆里的、永远不会褪色的签名。
作者有话说
第21章 旧梦4
