《为你织梦》明日降雪

20、无限流副本世界 1

　　夜幕低垂，城市的灯火在远处一粒粒亮起，宛如繁星坠落人间。

　　一道黑影悄然伫立于高楼之巅，楼顶的风割得脸生疼，他却纹丝不动，风衣下摆被掀起又放下，像一面不肯降下的旗。

　　夜影把双手插进兜里，身体微微前倾——那姿势不是在看风景，更像在丈量深渊。

　　脚下街道的霓虹、喇叭、人潮，被他一并收进瞳孔，却映不出半点颜色。

　　喧嚣再响，也撞不进他耳膜；

　　繁华再亮，也点不燃他眸底。

　　世界热闹得像个失火的戏台，而他只是坐在最暗处的观众，早已忘了鼓掌，也忘了离场。

　　夜影——

　　两个字在副本频道里一闪，就能让组队列表瞬间安静。

　　那不是ID，是判官笔：划到谁，谁就被系统从地图上抹成灰。

　　刺客系玩家，孤独是默认皮肤。

　　他进出副本像深夜打卡：潜行、割喉、交任务、读条回城，四步舞曲跳得比AI还稳。

　　情感？
　　多余的负重，早被卸在第一个新手村。

　　思考？
　　奢侈的DEBUFF，会拖慢出刀零点一秒。

　　活下去——

　　只剩这条最短的语法，

　　像匕首，没柄，割人也割己。

　　风掠过楼顶，掀起他额前几缕黑发，再轻轻覆在眉眼之上。

　　发丝之间，是无数个副本残响：

　　毒沼的绿、血池的红、骨白的月，全被染成同一种颜色

　　——深渊的黑。

　　那双眼睛，是黑里更黑的洞，连系统光标的反射都被吞进去，吐不出一点活气。

　　他是最精密的杀戮机器：

　　不知疲惫，不知厌倦，

　　每一次读条，每一次收刀，只为在下一道裂缝里，再抢回零点零一秒的——

　　生。

　　悬于空中的光屏闪灭，一道冷冽的机械声劈进夜影的脑海，将他的思绪生生斩断：

　　“副本开启，祝您好运，再次存活。”

　　接着，身体像被一只无形的大手紧紧握住，不由分说地将他从都市高楼边缘拽离。

　　人群、车流、整座城，瞬间被揉成一团，随手掷向身后，远得连回声都听不见。

　　熟悉的眩晕感逐渐灌进血管，他连睫毛都没颤，只在心里默数：

　　三、二、一——

　　脚掌重新压实，鞋底与地面无声地咬合，像一句冷峻的提醒：

　　新地图，载入完毕。

　　当眩晕感逐渐消散，夜影缓缓睁开眼，眼前的景象让他微微一怔。

　　他正站在一片开阔的空地上，脚下是被岁月打磨得光滑的石板路，路的尽头是一座古老的教堂。

　　教堂的外观庄严而神圣，高耸的尖顶直插云霄，精美的石雕在月光下投下斑驳的阴影。

　　然而，空气里却飘着一丝火焦味，极淡，却像烙铁般灼在鼻腔，与神圣的静穆形成令人不安的裂口。

　　夜影的视线像冷钢拉出的丝，一圈圈缠过空地，连风都被勒出细小的裂口。

　　风衣下，指节已悄悄吻上匕首的寒锋——每一次心跳都在刀脊上试刃。

　　石坪边缘，白光接连吐出人影。

　　玩家们踉跄着落定，像被掷上岸的鱼，唇色发白，呼吸里带着铁锈。

　　他们三三两两地凑成歪斜的圆，声音压得比夜更低，却掩不住瞳孔里那枚名叫“未知”的尖刺

　　——彼此交换的不是信息，是体温。

　　有人把背挺得刀裁般笔直，却掩不住喉结在领口里狂跳；

　　有人把兵器攥得指节失血，金属冷光反照出自己惨白的瞳孔。

　　面具戴得再快，也遮不住那一丝从牙缝里漏出的“我怕”。

　　夜影的视线从他们身上扫过，一掠即走，不在任何一张脸上留痕。

　　这些人，不过系统随手撒下的棋子，与他同盘却不同命。

　　他们眼底藏着私念、怯意、侥幸

　　——他一眼拆穿，也一并作废。

　　教堂沉默伫立，穹顶高悬如断头台；

　　谁生谁死，下一轮钟响后由它执笔，而玩家连在遗嘱上签名的资格都没有。

　　夜影的视线直直钉在那道缝隙上——

　　两扇古木像被岁月啃噬的巨兽之腭，微微张合，漆黑喉管里吹出冰凉的风，舔过每个人的耳廓。

　　门槛横陈，一道被磨陷的弧线，分明是无数前人在最后一刻用指甲抠出的停顿。

　　有人把勇气提得过高，靴跟刚触阴影，便被同伴死拽回去；

　　那一声“别去”碎在空气里，像玻璃渣落进深井，回声尖利却无人敢拾。

　　教堂依旧沉默，可所有石雕都在低眉数心跳——

　　数到谁，谁就被钉进下一页经文，成为无人朗读的拉丁文，永远留在墙里。

　　就在众人脚尖在门槛外生根、呼吸被夜风一点点抽干的刹那——

　　“吱嘎——”

　　门轴像被锈蚀的椎骨，一节节拧转，发出垂死般的呻吟。

　　夜色被撕出一道更黑的裂缝，几位黑袍“神职者”从中踱出，步伐整齐得仿佛同一根提线牵着脚踝。

　　他们的关节以不可能的角度折动，膝盖先向前，小腿才迟滞地跟上，像被拆散后重新拼装的木偶，每一步都在对抗自己骨头的记忆。

　　烛火舔上他们的脸——

　　那不是苍白，是蜡油浇在石膏上，再被火舌飞快烘干的死色；

　　眼窝深陷，瞳孔却浮在表面，两颗灰败的玻璃珠，映不出任何倒立的众生。

　　皮肤龟裂成极细的焦痕，隐约透出底下暗红的炭色，仿佛曾被塞进炉膛，又在最后一刻被拖回人间。

　　圣油与焚尸的焦臭缠成一股，顺着袍角滴落，把石阶烫出轻烟。

　　他们嘴唇微张，唇缝间却看不见齿舌，只有漆黑——

　　像整座教堂的暗，被浓缩成一粒药丸，强行塞进这些壳子的喉咙。

　　黑袍甫一出现，空气像被瞬间抽薄，玩家们的胸口同时塌陷半寸。

　　没有人下令，所有人却齐刷刷后撤——

　　鞋底蹭过石板，刮出一阵细碎的、牙齿相撞般的声响。

　　有人抓住旁人的手腕，指节发白，仿佛那是唯一没被诅咒的骨头；

　　有人把武器横在胸前，刀尖却抖得比心跳更快，反射的光斑在墙上乱爬，像一群找不到出口的飞蛾。

　　人群无意识地挤成一只丑陋的瘤，肩撞肩，背贴背，呼吸混成一股湿热的雾。

　　他们盯着那些“神职者”——

　　黑袍是活的棺布，每一步都在替他们丈量坟墓的尺寸；

　　焦味是提前烧给亡者的纸钱，顺着风灌进鼻腔，呛得所有人同时想起自己的遗书。

　　“这……这些还是人吗？”

　　问句刚出口，就被提问者自己咬碎——

　　答案在喉咙里化成冰碴，没人敢再嚼第二下。

　　夜影像一道被夜色削薄的剪影，钉在慌乱人圈的最后一格。

　　黑袍的视线扫来时，他的瞳孔连零点一毫米都没漂移，仿佛那几具焦尸只是石阶上多出的几尊朽烂雕像。

　　风衣下摆被风掀起一隙，指背已贴上匕首的脊线——金属的凉意顺着血管爬进心口，替他把心跳调到“猎”档。

　　神父与修女拖行而至，脚踝在石板上刮出细碎的、钝刀磨骨的声音。

　　他们的颈骨一格一格拧动，像生锈的齿轮在找咬合的齿眼；

　　空洞的目光掠过人群，像钝钩穿鱼鳃，每拖一下都带出一声压不住的抽气。

　　玩家们被那视线钉得集体后挫半步，

　　恐惧像暗潮推着他们，把包围圈压得更紧，也把夜影孤零零地留在最外缘——

　　像把刀，被潮水遗忘在礁石上的最后一寸锋芒。

　　“欢迎各位——”

　　神父的嘴裂成一条笔直的缝，声音像钝锯来回刮过同一段铁轨，

　　“圣尔斯教堂”四个字被锯得木屑飞溅，却没有一粒落在地上。

　　“我们是守护者，将引导你们——”

　　句尾突然卡壳，喉结上下空转一圈，才补上毫无温度的“走向光明”。

　　光明二字一出，焦味更浓，仿佛有人把浸了圣油的灯芯直接摁进火葬炉。

　　玩家们面面相觑，唇舌打结，连呼吸都学着神父的语调变得一板一眼。

　　夜影的瞳孔却在此时收至针尖——

　　他听见“引导”背后有第二道心跳，

　　像埋在厚墙里的定时炸弹，

　　滴答、滴答，

　　把“光明”翻译成“引爆”。

　　话音落地，神父的脚跟便像被线猛地一扯，黑袍齐刷刷旋出死寂的浪花；

　　修女们随之转身，颈骨发出木塞拔起般的轻响。

　　十几具背影像被同一根看不见的绞绳拖行，一寸寸滑进教堂的咽喉，消失在烛火与阴影交界的刃口。

　　人群愣了半秒，夜色已顺势贴上来，冰冷得带着倒刺。

　　有人回头望——

　　石坪外，黑暗浓得像活物，正无声地鼓胀，仿佛只等掉队的一口吞没。

　　呼吸声瞬间统一成同一种频率：急促、锋利、带着自割喉咙的绝望。

　　“走……”

　　不知谁挤出一个字，像被掐住脖子的鸟。

　　于是众人被迫启动，脚步踉跄却不敢放慢，仿佛身后展开的夜色是翻倒的墨汁，稍一停顿就会被染成再也洗不掉的剪影。

　　夜影落在最后。

　　他回头瞥了一眼——

　　黑暗里，果然有东西在数心跳。

　　他收紧风衣，把匕首贴腕藏好，转身踏进教堂。

　　门洞像一张合不拢的唇，吱呀一声，轻轻咬住他的脚跟。

　　－－－解锁新区域·圣尔斯教堂－－－

　　一步跨过门槛，像踏进一口倒扣的棺材。

　　烛火只剩喉头里卡着的最后一口气，抖得连影子都站不稳，把穹顶晃成低垂的腹壁。

　　空气稠得能掐出指印——灰尘、霉苔、腐朽木屑一层层叠上来，像给肺灌铅封边。

　　黑袍人影在前方拖步，脚跟刮过地砖，发出湿布擦血的黏响；

　　那声音成了唯一节拍，逼得人把呼吸也调成同速。

　　玩家们被牵着往前走，武器握得指节发痛，却没人敢让金属露出半点光——

　　怕一闪，就照出黑暗里别的眼睛。

　　肩撞肩，背贴背，活像一串被穿在同一根细绳上的腐鱼，

　　谁若先掉鳞，后面便跟着掉肉。

　　夜影落在侧翼，目光沿墙缝游走。

　　浮雕圣徒的面目早被潮气啃成麻风，

　　烛芯噼啪一炸，便似有无形嘴角同步裂开，随时准备把掉队的人名嚼碎，再混着灰尘咽进肚里。

　　夜影的视线掠过墙壁，如一支脱弦的箭，穿过人群的缝隙，越过黑袍人僵直的脊线，直直射进前方那片凝滞的黑暗。

　　微弱的烛光在他瞳孔里被拉长成一条细线，随后熄灭——

　　他的眼底只剩一条幽深的裂缝，通往副本最里层、尚未跳动的心脏。

　　墙雕的喃喃、地砖的轻颤，全被收进耳廓，换算成距离、角度、致命值。

　　神父与修女不过牵线腐肉，真正的敌人还潜伏在暗处；

　　他要做的，是把耳朵贴上去，听准那一下“咚”，然后一刀让它永远断拍。

　　夜影微微勾唇，笑痕薄得能割喉。

　　指尖在匕首柄上敲出无声的摩斯：

　　——等。

　　——再近。

　　——一击碎心。

　　灯火抖，黑袍继续前行，

　　而他，像影子那样贴在他们脚后，

　　随时准备把这条通往陷阱的长廊，

　　改成单行的解剖台。