《维多利亚的心脏》槿藜

1、Part1-2

　　Part01
　　1980年冬。
　　雪在下。

　　厚雪将小镇严严实实地包裹起来，似海绵般将世间喧嚣吸收殆尽。空茫的街上人烟寂寥，衬得铅灰色的苍穹越发辽远孤寂。
　　飘飞的白色雪幕里，跑动着的漆黑人影时隐时现。

　　那个中年男人大口地喘着粗气，玩命般地在雪地里跌跌撞撞地疯跑。由于积雪太厚，他每踩一步都要费好大劲从雪里抬脚，怎么也跑不快起来。他几乎是带着哭腔从嘴里挤出沙哑的咒骂，还不停地回望后方，紊乱的呼吸和耳边风雪的喧嚣让他分不清到底是谁的脚步声在作响。

　　快接近那块高大的路标牌时，他在回头之余一个重心不稳，扑倒在了雪地里。在模糊的视线里，只看见对面的人影踏雪而来，吓得他几乎是发疯般地挣扎爬起，浑身哆嗦着想要继续逃命。
　　当被风雪钝化了的枪声响起，他还没迈出几步便惨叫着再次倒在了雪里，鲜艳的红在白雪中流动，显得刺目无比。他被击中了小腿，这会无论怎么挣扎也只能倒在雪里呻吟。

　　对方的黑色靴子踩在雪里发出的声响一点点朝自己逼近，他用哆嗦的双手猛地向前抱住那人的小腿，“求你……求求你……”

　　安格拉许停下了脚步，一言不发。

　　“求你……我回去就还钱……求你……”见对方没有动静，中年男人抬起头乞求对方。那是一张年轻的面庞，漆黑的发和漆黑的眼，深邃的五官看上去却像个日耳曼人。
　　“我还有个女儿——”他顾不得疼，冻得发紫的手死死攥着安格拉许的裤腿，“她眼睛不好……她……她不能没有我的……”

　　对方一动不动，好似一座石雕，良久才蹲下身，用冰冷的枪口抬起他的下巴。

　　一对上安格拉许的眼，他有一瞬间的心脏骤停。
　　他从来没有见过这样的眼，毫无情绪，毫无波澜，就像死人的眼睛一般镶嵌在他苍白的脸上。

　　“求求你……我保证明天——啊不，我今晚，今晚……就可以还钱……”他跪在雪里，双手不停来回搓着苦苦求饶，“我女儿还在等我——”

　　安格拉许把目光从那双密布着细小针孔的手臂上移开，男人深陷的乌黑眼眶和僵死的面色无不暴露出他吸毒过量的事实。于是他垂下眼，落满了雪花的眼睫遮住他的神色，“他们不要你还钱了。”
　　“我——我把那玩意分你一半——”他几乎是惊叫着吼出自己最后的救命稻草，安格拉许的眼睫颤了颤，却丝毫没有移开□□意思。

　　“啊不——我都给你——求求你——我都给你——”男人见他仍然不为所动，连忙把哆嗦的手伸进口袋，刚把东西掏出来的瞬间，子弹正中他的脑门，他睁大着惊恐的眼倒了下去，涌出的血悄无声息地渗在雪地里。

　　安格拉许把手枪放回大衣口袋里，他的目光落在男人垂死的手上——那是块方体的宝石，透明的方体被周遭白雪衬得更加纯粹无瑕，星星点点的鲜红血光凝固在里头，拿起来的时候却看见里头的血点流动起来，汇成瑰丽的血流。

　　回过神的时候他才意识到自己盯着那宝石看了好长一段时间，那方块似乎带着一种令人着魔的美。他把方块放进口袋，也没有多看男人一眼，快步顺着原路走起来。雪势这时大了起来，他想抽根烟，但是这样的天气里是点不着火的。可以的话他还很想躺在刚刚那个男人旁边睡上一觉，因为他已经三天没合眼了。
　　穿过广袤的雪地和五个路标牌，就是居民区了。

　　还没走到最后一个路牌，他远远便看见一个醒目的红色邮筒，孤零零地矗立在雪地中央。邮筒旁边隐约可见一个瘦小的身影。
　　他越走越近，才看清是个穿着单薄的小女孩，约摸六、七岁的模样，头上戴着红色的针织帽。

　　听到脚步声她迟疑地转过身，半晌犹豫地开口：“您好？”声音细哑而温和。
　　安格拉许注意到女孩长着一张亚裔的面孔，深棕色的大眼睛里没有什么焦距。他没有应答，低下头继续赶着自己的路。
　　“您好？”她又出声确认了一遍，然而只有脚步声给了她回答。

　　“您好——”待他从她身边经过，忽然被抓住手的安格拉许条件反射性地掏出枪抵上女孩的额头。
　　“您可以帮我把信投进邮筒口吗？对不起，我看不太清——”她凭着那只布满老茧的手掌，接着叫了句“叔叔”。

　　他没有放下枪，女孩手心里传来的温热让他冻得发僵的手指好像活了过来。他一动不动地注视着女孩毫无焦距的眼，里头清澈地倒映着他的模样。细雪飘落在她纤长的睫毛上，被她眨眼的动作抖落下来，最后落在被她抓着的他的手心里。他原本沉重的呼吸突然变得轻缓起来。

　　他用另一只手在口袋里摸着方才那块宝石，许久才抬起头，目光越过女孩落在那个红色的邮筒上。
　　鲜艳的颜色让他想起那个中年男人胸腔里涌出的血。

　　Part02
　　1983年春。
　　晨光熹微，透过窗帘的缝隙泄了进来，一路蔓延至安格拉许的脸庞上。他抬起手，遮住打在他眼皮上的日光，漆黑的眼眸被他藏在苍白的手臂下。背着阳光的手掌纹路清晰可见，交织着那些粗糙的老茧，就像生命的脉络般错综复杂，永无尽头。

　　他从沙发上坐起身，转动着干涩的眼望着四周老旧的墙，简单狭小的房间里什么也没有，显得有些孤寂。怀表上显示的时间是下午一点多，他站起身走进了浴室。
　　那用了有许多年头的镜面上模糊地映出他的面容，利落的脸庞线条勾勒出他好似雕塑般的深邃五官，过于苍白的肤色显现出些许的病态，但反倒让他看起来年轻不少。漆黑瞳孔下划着两道浅浅的泪沟，透出淡淡的疲惫。

　　安格拉许总会对着镜子里的自己出神，他也不知道为什么，只要想到那是自己的脸就觉得奇怪。
　　抹了肥皂在手掌里搓出厚厚的泡沫，他拿起剃须刀开始清理胡茬。

　　出门的时候他又看到了放在门口的牛奶，用透明的玻璃瓶装着，瓶身还淌着液化了的水珠，看起来还没放多久。他抬眼看着对面紧闭的门，自从对面的意大利老头搬来之后，他每天都能在自己门口看到新鲜的牛奶。
　　但他从来没有拿过。
　　抬手戴上黑色的圆顶帽，他下了楼梯。

　　像往常一样他到了报刊亭，买了一份当天的报纸。
　　守报亭的青年一见他便慌慌张张地移开了目光。

　　安格拉许坐在公园的长椅上抽烟，报纸上的头条赫然印着失踪的国宝——“维多利亚的心脏”的最新消息。自这国宝失窃以来，报纸上隔三差五都是关于它的新闻。但他瞧也没瞧，慢条斯理地撕开两张黏在一起的报纸，里面慢慢露出一个中年男人的脸。
　　是个德国音乐家，54岁。

　　他盯着那个人的照片看了一会，然后用烟头摁在上面，直到纸面上烧出了好几个洞为止。

　　对街的黑色轿车里，两个青年一动不动地目视着他的一系列动作，直到安格拉许起身为止，他俩都没有移开视线。
　　“他看起来简直像个清教徒。”坐在副驾驶座上的西蒙放下望远镜，湖蓝色的瞳孔里溢满了不怀好意的笑意，“你确定是这人杀了那个吸毒佬？”

　　驾驶座上的青年把车启动起来，一边透过后视镜注视后方的行人，“不会有错。”
　　“吸毒佬那瞎子女儿你们查出什么没？”西蒙点起烟，升腾起的烟圈让他眯起了眼。
　　“他早就把他女儿丢在医院跑了，派人去那里查了几次，穷得什么都没有。只有安格拉许最后和他接触过。”

　　西蒙夹着烟的手指顿了顿，他挑起眉，“老爹那边怎么样？”
　　“已经安顿下来了。”青年瞥了他一眼，“你也差不多该开始行动了。”
　　西蒙从鼻腔里哼出一声，意味不明。他伸手打开窗通风，三月的微风裹挟着植物的清香涌进来，将他的脸庞藏在铂金色的碎发下，让人看不清神色。

　　“真想看看维多利亚的心脏啊。”
　　末了，他说。

　　凌晨一点。
　　偌大的房里，置于转台上的黑胶唱片在唱针之下旋转，舒伯特小夜曲流动在温柔的夜色之中。层层叠叠的天鹅绒窗帘被挽成了弧线，从半开的窗外洒进来的月色清冷又凄凉。
　　安格拉许无声无息地走在黑暗里，皮靴接触大理石质的地板时没有发出一点声响，像只动作优雅的黑猫。
　　巨大的床匍匐在室中央，那个男人两手交叠躺在床上睡得正沉，猩红色的丝绒被单只遮住了他的半个身子。装了消音器的枪发出沉闷的声响，睡梦中的男人霎时睁开了眼，但来不及叫喊，身体抽搐了几下，便毫无挣扎地死去了。
　　安格拉许把置于床头柜上的酒瓶打开，洒在男人余温尚存的身体上，烈酒的醇香在冷空气中弥漫开来。倒完了酒后他点燃了床头的白色蜡烛，把它扔在了床上。

　　明黄火苗在夜色中窜开，迅速地在他身后蔓延成烈火。火光照亮了大半个屋子，映照着安格拉许无悲无喜的脸庞。他不动声色地走到角落的衣橱边，用还戴着橡胶手套的手打开了衣橱——里头蜷缩着一个拼命发抖的女佣，她用手死命捂着嘴不让自己发出声来，惊恐的眼泪爬满了她的脸。

　　安格拉许垂下眉眼，声音低哑而绵长——
　　“会折纸鹤吗？”
　　她不可置信地盯着他。

　　“帮我折一只，红色的。”
　　音乐戛然而止。