《繁京序》镜别天

5、疼痛季（2）

　　第二天，谢前枭病了。

　　发着高烧，头痛欲裂，嗓子像被砂纸磨过。

　　他躺在家中，管家给他准备了药，他囫囵吞下，昏昏沉沉地睡了大半天。

　　傍晚，烧退了点，头痛却还在顽固地撕扯着他的神经。

　　他挣扎着爬起来，像具行尸走肉。脑子里只有一个念头，盘旋不去：喻苏年说他疼。

　　他必须知道为什么。

　　他来到学校，去了一班的教室。

　　里面空荡荡的，只有角落里坐着几个住读的学生留在教室里上晚自习。

　　没有喻苏年。

　　他去了他们常去的那个小食堂。

　　端着餐盘转了好几圈，每一个相似的身影都让他心跳加速，又迅速跌落谷底。

　　没有喻苏年。

　　他甚至在喻苏年宿舍楼下的花坛边，像个傻子一样徘徊了很久。

　　深秋的风带着寒意，吹得他刚退烧的身体一阵阵发冷。

　　三楼那个熟悉的窗口，窗帘紧闭，透不出一点光。

　　喻苏年像是彻底从他的世界里消失了。

　　谢前枭站在冰冷的暮色里，第一次清晰地意识到，原来一个人要彻底躲开另一个人，可以如此轻易。

　　那些他曾经以为的、凭借固执就能维系起来的微弱联系，脆弱得像蛛丝，轻轻一扯，就断了。

　　第三天上午，他顶着依旧昏沉的脑袋，抱着一丝渺茫的希望，走进了图书馆。

　　脚步沉重地走向那个熟悉的角落。

　　心，沉到了底。

　　那个靠窗的位置，空着。

　　旁边坐着两个陌生的女生，正低声讨论着什么。

　　属于喻苏年的那个空间，被彻底抹平了。

　　那个位置，连同那个位置承载的他半年多的期待、付出和酸涩，都成了一个空洞的符号。

　　谢前枭没有停留，转身离开了图书馆。

　　他漫无目的地在校园里走着，深秋的风卷起枯黄的落叶，打着旋儿从他脚边掠过。

　　阳光很好，透过光秃秃的枝桠洒下来，带着一种虚假的暖意。

　　他走到了教学楼后面的小花园。

　　这里人少，只有一条孤零零的长椅，对着一个干涸了的小喷水池。

　　他记得有一次，喻苏年抱着一堆书坐在这里发呆，阳光落在他身上，安静得像一幅画。

　　那时，谢前枭只敢远远地看着。

　　他走过去，在长椅的另一端坐下。

　　冰冷的木头寒意透过薄薄的裤子传来。

　　他疲惫地闭上眼，头痛还在隐隐作祟，脑子里却异常清醒地反复回放着喻苏年最后那个眼神，和他那句轻飘飘的“很疼”。

　　不知过了多久，一阵极其轻微的脚步声传来。

　　谢前枭没有睁眼。他太累了。

　　脚步声在他面前停下。

　　一股熟悉的、干净的味道，混杂着一点点橘子味道的气息，极其微弱地飘了过来。

　　谢前枭猛地睁开眼。

　　喻苏年就站在长椅前几步远的地方。

　　手里没有书，只是静静地站着。他的脸色依旧不太好，带着点病态的苍白，眼下有淡淡的青影。

　　那双漂亮的眼睛看着他，里面的情绪沉静得像一潭深水，不再是之前的空茫或淡漠，却依旧复杂难辨。

　　谢前枭的心跳骤然停止，随即又疯狂地擂动起来。

　　他几乎是弹跳着站起来，动作太大，牵扯得一阵头晕目眩。

　　“喻苏年！”

　　他的声音依旧嘶哑得厉害。

　　喻苏年看着他，没说话。

　　阳光落在他脸上，能看清他皮肤下细微的青色血管。

　　谢前枭向前一步，又猛地顿住。他喉结剧烈地滚动着，千言万语堵在喉咙口，最终冲出来的，却是最笨拙、最直接、也最无力的质问和剖白：

　　“为什么？喻苏年！你告诉我为什么！”他的声音带着控制不住的颤抖和委屈，“就因为那封信？我说了我不认识她！我根本不知道她是谁！我……”

　　他深吸一口气，试图压下翻涌的情绪，声音却哽咽了：“我这半年……我……喻苏年，我是真的……我……”那句“喜欢你”到了嘴边，却怎么也吐不出来，沉重得像块巨石。

　　“我知道。”

　　喻苏年突然开口了。

　　他的声音很平静，带着一种大病初愈后的虚弱感，却清晰地打断了谢前枭语无伦次的剖白。

　　谢前枭愣住了。

　　喻苏年的目光落在他脸上，那双总是像蒙着一层雾的眼睛，此刻似乎清晰了一些。

　　他停顿了一下，像是在组织语言，也像是在积攒力气。

　　“不是因为她。”

　　他轻轻地说，目光微微垂了下去，看着脚下枯黄的草叶，“那天……胃病犯了，很疼。看到那封信……”他几不可闻地吸了口气，“……没什么感觉。”

　　没什么感觉？

　　谢前枭的心像是被一只无形的手攥紧了，又酸又痛。

　　“那……那你为什么……”

　　他急切地追问，声音干涩。

　　喻苏年重新抬起眼，看向他。这一次，谢前枭清晰地捕捉到了他眼底深处一闪而过的、极其复杂的东西，像沉在水底的暗礁，有疲惫，有挣扎，甚至……有一丝近乎脆弱的茫然。

　　“我只是……累了。”

　　喻苏年的声音很轻，像一片随时会被风吹走的羽毛，“谢前枭，你那样……太沉了。”

　　太沉了。

　　三个字，像三颗冰冷的石子，投入谢前枭心湖，激起千层苦涩的浪。

　　原来是这样。

　　他日复一日固执的靠近，他小心翼翼捧出的心意，他那些不求回报却无处不在的关怀……所有这些他视若珍宝的付出，在喻苏年那里，堆积成了难以承受的重量。

　　像无声的雪，一片片落下，最终压垮了沉默的枝桠。

　　他给的，不是喻苏年想要的暖。是他自己一厢情愿的灼热，烫伤了对方，也把自己烧成了灰烬。

　　巨大的荒谬感和尖锐的痛楚瞬间攫住了谢前枭。

　　他张着嘴，却发不出任何声音。

　　原来他所有的追逐、所有的患得患失、所有的酸涩和期盼，在对方眼里，只是一场沉重的负担。

　　他像个蹩脚的演员，在喻苏年的世界里倾情演出，却连一个观众都不是。

　　长久的死寂。只有风穿过枯枝的声音。

　　谢前枭的脸色白得吓人，嘴唇抿成一条苍白的直线。

　　他看着喻苏年，那双总是盛满热烈和执着的眼睛里，有什么东西，在喻苏年那平静而疲惫的注视下，终于一点一点地……熄灭了。

　　他慢慢地、慢慢地向后退了一步，像是要拉开一个安全的距离。

　　“对不起。”

　　谢前枭的声音沙哑得厉害，每一个字都像是从砂砾里磨出来的，带着血沫，“我……打扰了。”

　　他转过身。

　　动作很慢，背脊挺得笔直，却透着一股说不出的僵硬和脆弱。

　　他一步一步地，朝着来时的方向走去。脚步沉重得像灌了铅，踩在枯叶上，发出破碎的声响。

　　阳光落在他身上，却驱不散那股浓重的、绝望的寒意。

　　他没有再回头。

　　喻苏年站在原地，看着那个背影消失在花园小径的尽头。

　　深秋的风吹动他额前的碎发，露出光洁的额头。

　　他脸上依旧没什么表情，只是那过于苍白的唇，似乎几不可察地抿紧了一下。

　　他垂下眼，看着自己放在外套口袋里的手。

　　口袋里，那盒胃药崭新的包装边角，被他无意识地捏得有些变形。

　　日子像被按下了加速键，又恢复了某种表面的平静，只是底色灰暗。

　　谢前枭不再去图书馆那个靠窗的角落。

　　他像是彻底从喻苏年的半径里消失了。

　　一楼的一班和顶楼的特快班，仿佛隔着一道无形的天堑。

　　偶尔在校园林荫道上远远瞥见那个熟悉的清瘦身影，谢前枭会立刻垂下眼，或者干脆转身，绕道而行。

　　他把自己埋进了书堆里。

　　同学们小心翼翼地观察了他几天，见他除了沉默得吓人，倒也没什么过激行为，也就识趣地不再提起那个名字。

　　只是教室里，少了谢前枭偶尔对着手机发呆时那种傻气的期待，空气似乎也变得沉闷了些。

　　喻苏年的生活似乎也没什么变化。

　　依旧独来独往，泡在教室和图书馆。

　　只是他选择的座位，不再固定。

　　有时在阅览室深处，有时在光线稍暗的角落。

　　他依旧漂亮得惹人注目，但周身那股生人勿近的冷气，似乎比以前更重了几分。

　　只是没人注意到，他走上教学楼前，会在顶楼的走廊处短暂的停留自己的视线。

　　当某个熟悉的高大身影从顶楼走廊处探出时，他会立刻低下头，加快脚步，像在躲避什么。

　　日子很快过去。

　　一场雨过后，蝉鸣声不止。

　　谢前枭在毕业聚餐里被同学的热情困得脱不开身。

　　他按了按眉心，向着地铁站的方向走去。

　　手机在口袋里震动起来。

　　他拿出来，屏幕上跳动的名字，像一道无声的惊雷，瞬间劈开了他麻木的神经——

　　喻苏年。

　　谢前枭的心脏骤然停跳，随即疯狂地撞击着胸腔。

　　他站在人来人往的街头，手指悬在接听键上方，微微发抖。

　　半年多的刻意回避，无数个日夜的自我告诫，在这一刻土崩瓦解。

　　那个名字，依旧拥有瞬间击溃他所有防御的力量。

　　他深吸了一口冰冷的空气，按下接听键，把手机放到耳边。

　　“喂？”

　　他的声音干涩紧绷，带着一丝自己都没察觉的紧张和小心翼翼。

　　电话那头很安静，只有细微的电流声。

　　过了几秒，喻苏年的声音才传来，比平时更低，更轻，带着一种极力压抑的虚弱：

　　“……谢前枭。”

　　他叫了他的名字。

　　不是全名。

　　只是名字。

　　谢前枭的心猛地一揪：“我在。怎么了？”

　　“……你能不能，”喻苏年的声音断了一下，似乎在忍耐着什么，“……来一趟中心医院？”

　　“医院？！”

　　谢前枭的声音陡然拔高，惊得旁边路过的行人侧目。

　　他立刻意识到失态，压低了声音，急切地问，“你怎么了？在哪个位置？急诊？还是病房？我马上到！”

　　“急诊……观察室三。”

　　喻苏年的声音很轻，带着点气音，“麻烦你了。”

　　“等着！我马上到！”

　　谢前枭几乎是吼出来的，挂断电话，立刻冲向路边拦车。

　　恐惧像冰冷的藤蔓瞬间缠紧了他的心脏。胃病？还是别的？他疼……他又疼了？

　　二十分钟后，谢前枭像一阵风似的冲进了中心医院急诊大厅。

　　消毒水的味道刺鼻。

　　他焦急地寻找着观察室三，心脏在胸腔里狂跳不止。

　　推开观察室三的门，里面只有一张病床。

　　喻苏年半靠在床头，手上打着点滴。

　　灯光下，他的脸色白得像纸，嘴唇也失去了血色，额头上沁着一层细密的冷汗。

　　他闭着眼，眉头紧锁，似乎在极力忍受着痛苦。

　　那脆弱的样子，狠狠刺痛了谢前枭的眼睛。

　　一个护士正在旁边调整点滴的速度。

　　“他怎么样？”

　　谢前枭几步冲到床边，声音紧绷，眼睛死死盯着喻苏年苍白的脸。

　　护士看了他一眼：“急性肠胃炎，还有点低烧。输完液观察一下，没什么大问题就能回去了。你是家属？”

　　“我……”谢前枭顿了一下，“我是他同学。”

　　“嗯，”护士点点头，嘱咐道，“病人需要休息。你看着他点，液体快没了按铃。别让他乱动。”

　　护士交代完便离开了。观察室里只剩下他们两个人。

　　空气里弥漫着消毒水和药水的味道，还有喻苏年身上那股熟悉的、此刻却显得异常虚弱的皂粉气息。

　　谢前枭在床边的椅子上坐下。动作很轻，像是怕惊扰了什么。

　　他看着喻苏年紧闭的双眼和紧蹙的眉头，看着他因为痛苦而微微蜷缩的身体，看着他手背上扎着的针头。

　　几个月前在楼下嘶吼时那种灭顶的恐慌感，再一次席卷了他，甚至更甚。

　　他伸出手，指尖微微颤抖，想要拂开喻苏年额前被冷汗濡湿的碎发，却在即将触碰到的那一刻，猛地停住了。

　　那句“太沉了”像冰冷的警钟，在他耳边轰然响起。

　　他的手僵在半空，最终无力地垂下，紧紧攥成了拳，指甲深深陷进掌心。

　　时间在点滴液缓慢的滴答声中流逝。观察室里静得可怕。

　　不知过了多久，喻苏年的眼睫颤动了几下，缓缓睁开了眼睛。

　　他的眼神还有些涣散，带着病后的虚弱和茫然，似乎花了几秒钟才聚焦在谢前枭脸上。

　　谢前枭立刻坐直身体，声音放得极轻，带着一种近乎卑微的紧张：“醒了？感觉怎么样？还疼得厉害吗？”

　　喻苏年看着他，没说话。

　　那双漂亮的眼睛里，没有了之前的疏离和疲惫，只剩下大病初醒后的脆弱和一种深深的、难以言喻的空茫。

　　他就那样看着谢前枭，看了很久。久到谢前枭几乎要承受不住那目光的重量，想要移开视线。

　　终于，喻苏年极其轻微地摇了一下头。

　　动作很小，却像用尽了力气。

　　他依旧没说话，只是缓缓地、极其艰难地抬起那只没有打点滴的手。

　　那只手苍白得没有一丝血色，指节因为用力而微微颤抖。

　　他的动作很慢，带着一种迟疑的、小心翼翼的试探。

　　那只冰冷的手，带着微微的颤抖，越过了两人之间那无形的界限，轻轻地、轻轻地，碰触到了谢前枭紧握在膝盖上的拳头。

　　指尖冰凉，带着病弱的无力感，像一片雪花落在滚烫的烙铁上。

　　谢前枭浑身猛地一颤，像被电流击中。

　　他几乎是惊恐地看向喻苏年，看向那只落在他手背上的、冰凉的手。

　　喻苏年避开了他的目光，长长的睫毛垂着，遮住了眼底所有的情绪。

　　只有那只手，固执地、带着微弱的力道，覆在谢前枭紧握的拳头上。

　　像是在汲取一点点微不足道的暖意，又像是在笨拙地传递着什么。

　　那冰凉的触感，却瞬间点燃了谢前枭心底早已冻结成冰的某处。

　　酸楚、心疼、巨大的恐慌，还有一丝绝处逢生般的、难以置信的微光，猛地冲撞在一起，在他胸腔里翻江倒海。

　　他僵硬的手指，在喻苏年那微弱而固执的触碰下，极其缓慢地、一点一点地松开了。

　　然后，他小心翼翼地翻转手掌，动作轻柔得如同对待一件稀世珍宝，用自己的掌心，轻轻地、稳稳地，包裹住了喻苏年那只冰凉的手。

　　他将那只冰凉的手，完全地、珍重地包裹进自己的掌心。

　　他的手很大，掌心滚烫，带着长期握笔留下的薄茧，此刻却无比轻柔。

　　他试图用自己的温度，去驱散喻苏年指尖那令人心悸的寒意。

　　喻苏年的手在他掌心细微地颤抖了一下，像受惊的蝶翼，却没有抽离。

　　他依旧垂着眼，长长的睫毛在苍白的脸上投下浓密的阴影，遮住了所有情绪。

　　只有那冰冷的手指，在谢前枭滚烫的包裹中，极其缓慢地、带着一种迟疑的生涩，蜷缩起来，轻轻地回握住了谢前枭的一根手指。

　　那微弱的力道，像电流一样瞬间窜遍谢前枭的四肢百骸。

　　他屏住了呼吸，心脏在胸腔里疯狂地擂动，几乎要冲破肋骨。他不敢动，不敢说话，甚至不敢用力呼吸，生怕惊扰了这脆弱得如同肥皂泡般的一刻。

　　时间仿佛凝固了。

　　只有点滴液滴落的声响，在寂静的观察室里清晰地回荡。

　　灯光白惨惨地照着，空气里消毒水的味道依旧刺鼻。

　　但谢前枭的世界里，只剩下掌心那只冰凉的手，和那一点点微乎其微、却重逾千钧的回握。

　　窗外，夜色浓重如墨。

　　深秋的风刮过光秃秃的枝桠，发出呜呜的声响。

　　几片残留的枯黄银杏叶被风卷起，徒劳地拍打着冰冷的窗玻璃。

　　观察室里，暖气开得很足。

　　喻苏年手上的点滴还剩小半袋，透明的液体一滴一滴，缓慢地注入他苍白的皮肤下。

　　他靠在床头，眼睛闭着，呼吸均匀了些，眉头也不再像之前那样紧紧锁着，似乎疼痛减轻了不少。

　　谢前枭依旧保持着那个姿势，脊背挺直地坐在床边的椅子上。

　　他的左手，依旧稳稳地、珍重地包裹着喻苏年没有打点滴的右手。

　　喻苏年的手不再像刚才那样冰冷刺骨，在他的掌心下，正一点点汲取着暖意。

　　那蜷缩着回握住他手指的力道，也并没有消失，只是变得松弛而依恋。

　　谢前枭的目光落在他们交握的手上。

　　喻苏年的手指修长、骨节分明，皮肤细腻得能看清淡青的血管，此刻安静地栖息在他的掌心，像一只终于找到栖枝的倦鸟。

　　这画面是如此的不真实，带着一种劫后余生般的虚幻感。

　　他看了很久，才慢慢抬起头，看向喻苏年安静的睡颜。

　　灯光柔和了他苍白的轮廓，长睫在眼下投下扇形的阴影，褪去了清醒时的清冷和距离感，只剩下一种近乎透明的脆弱。

　　谢前枭的心口像是被什么东西温柔地填满了，又酸又胀。

　　他下意识地收拢了手指，将那微凉的手握得更紧了些，仿佛这样就能确认它的存在。

　　喻苏年的眼睫颤动了一下，缓缓睁开了眼睛。

　　他的眼神还有些朦胧，带着初醒的茫然，视线先是落在他们交握的手上，停顿了几秒，然后才慢慢移向上，对上了谢前枭专注的目光。

　　空气安静了一瞬。

　　谢前枭的心提到了嗓子眼。

　　他几乎是屏住了呼吸，等待着。

　　喻苏年会像从前一样，淡漠地移开视线，抽回手吗？

　　喻苏年的目光很静，像清晨无风的湖面。

　　他看着谢前枭，看了很久。

　　那双漂亮的眼睛里，没有了之前的空茫和疲惫，也没有刻意的疏离，只剩下一种深沉的、近乎审视的平静。

　　他似乎透过谢前枭的眼睛，在确认着什么。

　　然后，在谢前枭几乎要承受不住那目光的重量时，喻苏年极其轻微地动了一下被他握着的手指。

　　不是抽离。

　　而是用指尖，很轻、很轻地，在他滚烫的掌心，划了一下。

　　像羽毛拂过，带着一丝微弱的痒意，却像投入心湖的石子，激起了巨大的涟漪。

　　谢前枭的喉结剧烈地滚动了一下。他张了张嘴，声音干涩发紧，带着一种自己都未曾察觉的、近乎虔诚的小心翼翼：

　　“还……疼吗？”

　　喻苏年依旧看着他。窗外，最后一片枯黄的银杏叶被风卷着，轻轻撞在玻璃上，发出极细微的一声“嗒”，随即打着旋儿坠落。

　　喻苏年的目光似乎被那微响吸引，极快地瞥了一眼窗外深沉的夜色。

　　然后，他重新看向谢前枭。

　　苍白的脸上没有任何表情，只有那双眼睛，在灯光下，清晰地映着谢前枭的影子。

　　他几不可察地摇了摇头。

　　动作很轻，却带着一种尘埃落定般的疲惫和……某种难以言喻的妥协。

　　接着，他极轻地、用几乎听不见的气音，吐出几个字：

　　“不疼了。”