《重逢在春花烂漫时》辞枣

18、风雪夜归人（苏俄） 风雪夜归人

　　　风雪消停，林间空寂，唯有几声尖细的鸟鸣在回荡着。
　　踏过无尽的雪原，走尽无垠的森林，尝遍无限的苦楚。
　　你又是为什么寻找着，终其一生？
　　　——题记

　　夕阳拉长房屋树木的影子，如鬼影交错。那金红色的光辉漾在地平线，触手可及的云彩在灰蒙蒙的天空中叹息着，悄悄溜走了。

　　今天原本是个平常的日子，但被一件事情打破了。在许多人的见证下，俄亲手挖出了五七年前的“时间胶囊”。说实话，若不是旁人提醒，他恐怕记不起来这么个老物件，任由它在地底下沉眠。

　　“时间胶囊”是个铁箱子，不是很大。尽管埋时作了许多精心处理，它看起来仍是锈迹斑斑，混着挖出来的冻土，看上去就如同沙皇的陪葬品，让人怀疑它是否真的只埋了五十年。

　　打开箱子，里面其实也没什么好瞧的，不过是些快淹没在记忆中的老旧玩意儿。什么勋章、糖纸之类的。在场的人中除了上了年纪的略有感触，其他人或多或少有点失望：这些东西只能提醒过去的家乡是多么落后啊。但是这种情绪倒也很淡，一是祖国先生在场的缘故，二则是这些前人的物件满怀着对后人的祝愿，哪怕仅仅是块手帕，也倍感亲切了。于是人群都很快乐，那丝惆怅一瞬而过。

　　俄带着他们整理箱子里的东西，他的脸上也挂着笑，眼中却波动甚小。说真的，他不怀念过去，也少有回忆以往的时候，工作很忙只是一个借口，只有他自己清楚为什么。但是偶尔他也会喜欢出神地望着这些老物件，看起来落后实际上却很实用，让他感到亲切的斯拉夫性格。不过人总是要向前看的，脱节的事物只应该留在博物馆里怀念。

　　有人从箱子里发现了一封泛黄的信纸，这倒引起了不少人的好奇，纷纷伸长了脖子去看。那人看过后却一脸苦相，瞄了俄好几眼，不知该不该念出来。

　　“你念就是了。”俄不甚在意地从箱子里取出一把老式步枪，侧过头来吩咐他。

　　于是那人搔了搔头，在众人注视下开始念道：“亲爱的同志们，五十年后的你们过得好吗？”朗读者缩了缩脖子，又偷瞄了俄一眼，发现周围人不满他的停顿了才硬着头皮继续：“······五十年后我们实现共产主义了吗？”

　　人群的低声交谈停止了，像有人按下了暂停键。俄也一时之间忘了动作，有些呆愣地注视着箱中的物件，好半天没有回过神来。半晌，他才一挥手，令那人继续念下去，让他无论念到什么也不必停下来。

　　他怎么忘了这个铁箱子，怎么忘了那封信，这一切都是苏的手笔啊。真是可令人唏嘘，俄看见夕阳的光辉映在每人的面孔上，模糊不清，光与阴影缠绕，似乎那些年老的面孔仍年轻着，熟悉的脸庞仍陌生着，而他自己的身形还很单薄的样子。繁华的不见了，多彩的单调了，光影交错，盘桓在众人之间，像溺毙之人遭到水草扼脖。

　　俄使劲摇了下头，将那些画面抛掉，在旁人询问的目光中保持着若无其事的镇定，手上的分拣动作不停，耳朵却留神注意着朗读内容。大概他父亲以为五十年后亲手打开这封信的人是他自己，所以省掉了许多肉麻的情绪，后面的话语有种介于拉家常与上级考查下级业务之间的论调。在场的不少老家伙眼中已泛着水光，身子还下意识挺直了，嘴唇翕动着半天没发出句像样的感叹。

　　俄整理完了所有物件，信也读到了最后，他站直了身子，有些疲惫地叹了口气。

　　“祖国先生，这封信是交由克里姆林宫归入档案还是博物馆？”朗读者将信纸轻轻一扬，向他请示。照理说这种文字文件一般要归案入档，但不知怎的俄心念一动，忽然就不想这样做了。于是他吩咐道：“交给我吧。”就这一次。就当是我私心。

　　“是。”

　　——

　　很多年前，这片土地上的人们以“同志”相称。

　　俄靠坐在天台上，一只手携着烟，一只手抚过信纸上那两个滚烫的字，眼睛却久久地盯着天台外莫斯科的风景，像在出神一样。指尖烟燃得很快，几乎是风吸一半，他抽一半，落下一截截残缺的烟灰像失了根的柳絮般游荡。而他不去管那快烫到手的火星，也不在意眼睛睁着被风吹得生疼。

　　他只是长长地坐在那儿，舌尖似乎要滚动出那熟悉的音节，却又终于没有出声。

　　落后时代的产物啊，现在年轻人早已忘却了。或许还有提起的人，会被讥笑吧，或许提起这个词的人，忘了它本来的意思吧。可是现在的生活又“先进”多少呢？俄掐灭了烟，不由得自嘲似的勾了勾嘴角。回想起那几年动荡，明明人们都吃不上饭、烧不起柴了，却仍大都信任他那癫狂的父亲，呵斥他为卖国贼。死了很多人，一部分是由他清理的，一部分却是自杀的。那灰蒙蒙的几年里，上吊的人在树上，楼道，房屋里晃荡，像乌鸦般可怜。可他难道能做什么吗？他只有麻木地收殓尸体，然后挂着虚伪的笑应付那些政客，讨到活下来的人明天的牛奶面包。

　　可就像每天匆忙讨生活的父母，没有工夫照料到每个孩子的心灵一样。俄发现无论是民众还是他本身，性格上都产生了无法挽回的印记。人们习惯于绝望与自毁，泡在酒精里沉沦。“活着还可以，死了也不错”成了这种可怕的底色，重重压在人心端。

　　“你的路是错误的，可我好像也没走到正确的路上。”俄低下头去看那信纸下方的署名，不由得轻轻说道。

　　夏天的莫斯科很温暖，白昼变长，似乎要将亏欠这片土地的阳光都还回来。此刻远处的夕阳只剩下最后一点，像火星将要湮灭在水中。唯有风很温柔、很寂寞地拂过城市，吹得枝叶茂盛的白桦树梢轻轻交错，吹得草丛中星星点点的野菊送来馨香。这样的环境无疑是惬意的，很容易让人放空大脑，忘记那些伤痛。可有的时候正是这样的环境反而能勾起一些清晰的、不为人知的苦楚，此刻俄便清深陷这种情绪之中。

　　迎着将熄的烈阳，他想起了一九四三年的旧事。