4、纸条 正式开始上 ...
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军训结束后，正式上课的第一周，梧桐叶开始落了。
每天早上走过校门口的时候，地上都铺着一层薄薄的黄叶。踩上去软软的，没有声音。那棵梧桐树还在，只是树下不再站着他。豆浆的烫已经凉了，变成长长的一段空。七点十分到校门口的时候，我不再左顾右盼，而是直接往里走。走到教学楼门口，推开玻璃门的动作比以前快了。因为没人会站在门廊里等我。
第一天上课，座位表贴在教室前面的黑板上。我的名字在第二组第三排。白薇在我后面，夏桐在隔壁组，沫雪坐在教室最后面。我找到自己的座位坐下，把课本摆好。抬头时余光扫到教室门口。他走进来，背着书包，校服的领口敞着，露出一截锁骨。他没有看我的方向，走到第四组第二排坐下。
第四组第二排。第二组第三排。两组之间隔着一条过道，三排之间隔着一个人的距离。不远，但也没有近到风能把他的味道送过来。他坐下来，把书从书包里拿出来，在桌上摞好，又从笔袋里抽出一支笔。他没有偏过头来。
我低下头，把课本翻到第一页。纸面很白，字是新的。窗外有风，那棵梧桐树的叶子在风里翻动，翻出背面浅灰色的脉络。以前他的味道会顺着风找到我。现在风还在吹，但方向不对了。他的味道没有再飘到我身边来。
第一节课是语文，老师在讲台上念课文，声音平稳。我在笔记本上写字，写着写着，笔尖停住了。不是在想答案，是在想——他已经三天没有找过我了。没有豆浆，没有创可贴，没有“今天风大”。他坐在第四组第二排，像一个普通的同班同学。也许我们本来就是。只是前几天的那些早晨，那些在风里交换过的气味，像一段多余的插曲，结束了，就结束了。
中午在食堂吃饭，夏桐坐在我对面，低头看着盘子里的米饭，忽然说：“你今天怎么没笑？”
我在夹菜。“我笑什么。”
“前两天你在食堂吃饭的时候，嘴角都是翘着的。”
“那是前两天。”
“这两天怎么了？”
“没怎么。”
夏桐看了我一眼，没有再问。白薇坐在旁边，低头喝汤，没有抬头。但我看到她喝汤的动作慢了一拍。沫雪在另一边跟隔壁班的人说话，没注意到这边。我低下头，把饭粒一颗一颗夹起来，送进嘴里。米饭嚼着嚼着就没味道了。
吃完饭回教室，我走得很慢。走廊里人很多，有人跑过去撞到我的肩膀，我没站稳，往后趔趄了一下。一只手扶住了我的胳膊。他的手指在我的袖子外面停了一下，然后松开了。
“小心点。”他说。
“嗯。”
他走回自己座位，没有回头。
我站在原地，手还搭在被扶过的胳膊上，站了两三秒才回过神来。有同学从我身边挤过去，说“麻烦让一下”，我才动了。
那天下午最后一节是自习课，教室里很安静，只有翻书声。我在写英语作业，铅笔在纸上滑过去，滑到一半又停下来了。然后我听到一个声音，很轻。像什么小东西落在桌面上，滚了一下，停住了。我低头看桌角。有一个纸团，白色，叠得很小，边角被压得很平。
我把它拿起来，展开。里面只有一行字，写得很小，挤在纸的中间位置：“你今天早上到校门口的时候，走得太快了。”字迹潦草，但笔锋干净。他写的“校”字那一竖，收尾处微微往左撇了一下，是他的习惯。我攥着纸条，心跳快了一拍。
我没有回。我把纸条夹进英语课本里，放在那一页的中间。
晚自习结束的时候，我的课本里已经多了一张纸条。那张纸条上只有三个字：“你生气了吗？”我合上课本，没有回。
那天晚上回到宿舍，我坐在床上，手里拿着那张纸条，把它在灯下又看了两遍。灯光照在纸面上，他写的“生气”两个字，中间那个“气”字的最后一笔拖得很长，像是写的时候犹豫了一下。夏桐在上铺翻身，问我：“你看什么呢？”我把纸条折好，塞进课本里。
“没看什么。”
“你天天看那本英语书，它都快被你翻烂了。”
“我在背单词。”
“你背单词的时候嘴角是翘的？”
“你睡觉的时候怎么还睁着眼？”
夏桐笑了一声，翻了个身，不问了。我关掉台灯，黑暗中把那页课本又摸了一遍。纸面被三十多张纸条垫得微微凸起，像书页中间藏着一条浅浅的山脉。
第二天早上，我到教室的时候，他已经在座位上了。我路过他课桌的时候，他低着头，没有看我。但他放在桌角的那支笔，笔尖朝向我。
那天的纸条换了内容，不再是问我，而是陈述句：“我今天早上路过校门口的时候，看到那棵树被风吹斜了一截。”
我把那张纸条夹进英语课本里，夹在同一页。后来每一天，纸条都会出现在我的桌角。有时候是早上第一节课前，有时候是午休的时候，有时候是晚自习开始前。他的时间不固定，但从未缺席过。内容也从不重复，没有一句“在吗”，没有一句“回我”，只是一些很小的事情，像写在风里的便条：“中午食堂的红烧肉有点咸。”“今天下午有体育课，操场有人踢球，球飞过来三次。”“你的头发绑低一点更好看。”
最后这一条，我看了很久。然后我把纸条翻到背面，在上面写了三个字：“你怎么知道？”他回：“因为那天早上你扎高马尾的时候，风把它吹散了四次，你拨了五次。”我看着他写的那行字，铅笔的笔迹在纸面上压出一道浅浅的凹痕。我把那张纸条夹进课本里，没有回。
那个课间，我坐在座位上翻英语课本，把里面夹着的纸条一张一张抽出来，按时间顺序排好。第一张、第二张、第三张，一直到第十一张。每一张都写着一件他注意到的小事。他看着那些字，他写下来的都是他看到的我的样子。他没有对我说过任何一句“我在想你”。但他写下的每一张纸条，都在告诉我同一件事。我没有数过，但那一页差不多快要塞不下了。书页之间的缝隙被纸撑开，合上的时候明显比别的书厚出半截。
当天的晚自习，最后一节课。教室里只有翻书声和笔尖擦过纸面的细响。我低着头在写数学题，铅笔断了，我在笔袋里找削笔器。翻到最下面的时候，手指碰到一个冰凉的东西，指尖一缩。我掀开笔袋的夹层——一个小塑料袋，被叠成四方块，藏在笔袋最深的角落里。里面是两片创可贴，肉色的，最大号。它们没有放在抽屉里，没有夹进书页里。他把它放在我的笔袋里，在某个我不知道的时刻。
那天晚上回宿舍，我在灯下展开那两片创可贴的包装纸，看了很久。包装纸已经有点旧了，边缘折出几道深深的印痕，像被人反复打开又折上过。我不知道那两片创可贴是什么时候放进去的，也不知道他放进去的时候有没有犹豫过。但它就在那里，安静地卡在拉链夹层里，我每天都会把手伸进去，却一次都没有碰到过。直到今天。
第二天早上，他的桌角多了一张纸条。那张纸条上没有署名，没有抬头，只有一行字：“笔袋里的创可贴，是你放的？”晚自习的时候，纸条被压在他的笔袋下面，整整齐齐叠着，旁边多了一行新的字：“我以为你早就看到了。”第三天的纸条，我只写了三个字：“你为什么？”晚自习的时候纸条被送回来，背面多了一行字。他写的：“因为你说过，你脚后跟还会疼。”没有署名。我看了很久，然后把那张纸条也夹进英语课本里。那本英语课本已经鼓起来一块，像被风吹涨的帆。
我开始回他的纸条了。不多，有时候只有几个字，有时候是一个句号。他收到的时候会低头看很久，然后把那张纸叠好，收进笔袋里。我不知道他是不是也有一本课本，里面夹满了我的字迹。但我开始留意他的笔袋了。那个黑色的、方正的、拉链上挂着一只小熊挂件的笔袋。我不知道他什么时候开始挂的。也许在军训某天，也许在正式上课第一周。也许就在他放创可贴的那天。
有一天体育课，操场上有风。我坐在看台边上，他在球场另一边踢球。球被踢偏了，滚到看台下面的草地上，停在我脚边不远的地方。他没有叫别人捡，自己跑过来。弯腰的时候，他的呼吸声比平时重，抬头的时候看了我一眼。
“你坐这儿不怕球砸到你？”
“砸不到。”
“上次你差点被砸到。”
“上次是意外。”
“你每次都说是意外。”
他弯腰捡起球，又看了我一眼。“你看球的姿势不对。”
“看球还有姿势？”
“你坐着的时候背是弓着的。球来了你反应不过来。”
“上次是意外。”
“你每次都说是意外。”
我没有再说。他把球夹在胳膊下面，转身走了两步，又停下来，偏过头，没有回身。“下次坐直一点。”他说完就走了。
我坐在看台上，背挺直了。风从操场那边吹过来，带着草皮和塑胶跑道的味道，也带着他跑动时带起的风。他在球场那侧重新跑起来，球被传到他脚下，他带了两步，传给了别人。他跑动的时候校服下摆被风掀起来，露出一小截腰，又落下去。他进球的时候没有喊，只是跑了几步，然后停下来，低头拉了拉鞋带。拉完鞋带，他直起身，往看台这边看了一眼。那一眼很短，短到如果不是我一直看着他的方向，根本不会注意。但他确实看了。他看到我坐在那里，背挺直，他的嘴角动了一下，不是笑，但接近笑。
他又跑起来了。他没有再往看台这边看。但我没有低头。
那天之后，纸条里偶尔会出现一句“早上好”。我回他也回。有时他写“今天风大”，我写“嗯”。有时他写“带伞了吗”，我写“带了”。他写“你没带”，我回“你怎么知道”，他写“因为你的书包拉链没拉好，里面没有伞柄”。我没再问。他开始了解我，比我自己更了解我。
有一天下雨了。我在食堂门口站了一会儿，雨还在下，没有要停的意思。夏桐和白薇撑着伞先走了，沫雪不知道去了哪里。我站在门廊下，看着雨幕。雨打在地面上，溅起细碎的水花，打湿了我的鞋尖。我刚准备用书包顶在头上跑出去，一个人走到我旁边。他撑着一把黑色的伞，伞面很大，足够遮两个人。“走吧。”他说。
我站在他旁边，伞骨在我头顶投下一小片阴影，把雨隔在了外面。他往前走了一步，我跟上。雨打在伞面上，声音很大，像有人在头顶敲鼓。我们走得很慢，慢到经过操场边的时候，他停下来看了一眼那棵被风吹歪的树。那棵树确实比前几天更斜了，像是被什么力量慢慢掰过去的。雨太大，什么也没有说。
走到教学楼门口，他把伞收起来，抖了抖伞面上的水。我站在他旁边，头发没湿，但肩膀靠近伞骨的地方沾了一点点水。
“你明天带伞。”他说。
“你不是说你带了？”
“我带了，但你不能总跟我撑一把。”
“为什么不能？”
他看了我一眼，把伞收好了，没有说话。我也没有追问，但我知道他在想什么——他怕我真的不带伞。他怕我习惯了那把伞，就不会自己带一把了。
那天晚上我回到宿舍，把伞撑开晾在阳台。那把伞是他的，他说了“明天带给我”，但我没有还。我想留一天。只是多留一天。
晚自习最后一节课结束的时候，我收拾书包。那本英语课本已经鼓得很厚了。里面的纸条，我夹了三十一张。每一天，每一张，每一句关于风、关于红烧肉、关于我早上到校门口的速度的话。我把它装进书包，拉好拉链。
走出教室的时候，他在走廊里走，走在我前面几步远的位置。他没有回头，但我看到他的步速变慢了。他也许在等我。也许只是巧合。我没有追上去，也没有停下。我们之间的距离，一直保持着几步远。
走到教学楼门口，他推开门，风从外面灌进来，把校服的衣摆吹起来。他侧过身，把门撑住，等我出去。我走出去的时候，他看了我一眼。那一眼很短，短到只有一片树叶从树枝落到地面的时间。
“明天见。”他说。
“明天见。”
他松开门，走了。我站在教学楼门口，风把他的味道吹了过来，隔了那么远，只剩一点点。但它在。那阵风还在吹。我把书包往上提了提，里面的课本碰了一下后背，隔着布料，像有什么东西在轻轻推着我。
那天晚上我躺在床上，没有翻看纸条。我闭上眼，风还在吹。窗外的梧桐叶被风吹得哗哗响，像有人在翻一本很厚的书，翻过去，翻过来，怎么也翻不到最后一页。我翻了个身，把被子拉到下巴。
明天见。他说。明天还会见到他。
作者有话说
第4章 纸条
