《你的名义》第二十八页law

32、第32章箍桶匠，木匠，银匠 那火是

　　那火是在婉儿死后的第三日夜里烧起来的。

　　起初只是极小的、像一颗将熄未熄的星一样的火星，从书房的窗缝里透出来，在黑暗中，发出一种微弱的、却令人心悸的红。然后，那火星膨胀了，像一朵被某种无形的力量吹拂着的、却仍在徒劳地维持形状的莲花，从窗缝里涌出，舔舐着窗纸，发出细微的、如同蚕食桑叶般的声响。

　　阿桃是第一个发现的。她从厨房出来，想去茅房，却看见书房的方向，泛着一种暧昧的、却令人眩晕的红。她跑过去，推开门，一股热浪扑面而来，像一张黏稠的、却仍在徒劳地维持形状的网，将她裹在里面。

　　"走水啦！走水啦！"

　　她的尖叫声撕裂了夜空，像一把钝刀，在每个人的耳膜上反复切割。

　　沈如霜是被盘龙搀扶着，走出房间的。她的身体像一株被虫蛀空的树，外表仍在勉强维持形状，内里却已经千疮百孔。她的脚步很轻，像踩在棉花上，又像踩在刀尖上，每一步都留下一个无形的、却令人心悸的血印。

　　她看着那火。

　　火是从书房里烧出来的。那间她亲自布置的、盘符生前最爱的、堆满了书籍和账册和信件的房间。火舌从窗缝里涌出，舔舐着朱漆的窗棂，发出细微的、如同蚕食桑叶般的声响。火光在黑暗中跳跃，像一群被释放的、却仍在徒劳地维持形状的精灵，在夜空中，编织着某种不可名状的、却仍在固执地寻找出口的、某种可以被称之为"毁灭"的舞蹈。

　　"救火！"阿桃的声音像从地底下传来，带着一种破碎的、却在此刻显得格外刺目的颤抖。

　　可已经晚了。

　　等邻居们提着水桶赶来，等盘龙用竹杖敲开附近人家的门求援，等沈如霜被阿桃搀扶着、站在院子中央、看着那火一点一点地吞噬那间书房时——

　　一切已经结束了。

　　火被扑灭了。书房已经烧得面目全非。墙壁是黑的，像一张被墨汁浸透了的、却仍在勉强维持形状的纸。屋顶塌了一半，露出灰蒙蒙的、却仍在勉强维持形状的天空。地面是湿的，混着灰烬和积水，像一锅被熬过了头的粥，带着一种刺鼻的、却令人作呕的焦糊味。

　　可奇怪的是，金银财宝没有失窃。沈如霜的私房钱，藏在卧室床底下的陶罐里，完好无损。当铺的账册，藏在酒楼柜台后的暗格里，完好无损。婉儿的嫁妆，藏在厢房的樟木箱子里，完好无损。

　　烧毁的，只有那间书房。只有盘符生前的书籍、账册、信件。

　　沈如霜站在废墟前，看着这一切。

　　她的脸是苍白的，像一张被水洇过的宣纸，可那眼底，却有一种奇异的、令人心悸的冷静，像两口被抽干了水却仍未干涸的井。

　　"人为纵火，"她说，声音平静得像一潭死水。

　　"夫人？"阿桃的声音像从地底下传来，带着一种破碎的、却在此刻显得格外刺目的颤抖。

　　"人为纵火，"沈如霜重复了一遍，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"不是意外。是有人……有人故意放火。"

　　她的目光扫过院子。扫过盘龙，扫过阿桃，扫过被阿桃抱在怀里、仍在熟睡的小鱼儿，扫过那些提着水桶、站在院门口、脸上带着一种茫然的、却在此刻显得格外刺目的困惑的邻居们。

　　盘府现在没有几个人了。

　　除了她自己，就是八岁的儿子小豆子——盘龙，一周岁不到的外甥小鱼儿，还有就是阿桃。

　　难道是阿桃干的？

　　这个念头像一根刺，扎在她心口最深处。她想起阿桃发现火灾时的尖叫。想起阿桃提着水桶、第一个冲向火场的身影。想起阿桃那张圆脸、那双憨眼、那种手脚麻利却有点呆的气质。

　　可她也想起，这几日的雾。那种从地底深处蒸腾上来的、带着陈年的发酵过度的土腥味的湿气。盘龙说，那不是雾，是某种药味，某种让人沉睡的药味。

　　如果那雾是阿桃放的？如果阿桃一直在某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的力量的控制下，缓慢地、却不可抗拒地，侵蚀着这盘府的每一个人？

　　沈如霜没有说话。

　　她只是看着阿桃。看着那个站在废墟前、脸上带着一种惊恐的、却在此刻显得格外刺目的困惑的丫头。她的圆脸被火光照得通红，像一颗被蒸透了的、却仍在勉强维持形状的番茄。她的憨眼里，有一种她看不懂的、却在此刻显得格外刺目的光——不是恐惧，不是愧疚，是一种更深的、像地底深处的岩浆一样的、灼热的、却无处可去的光。

　　"阿桃，"她说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"你……你今日去买菜了么？"

　　阿桃愣了一下。像一尊被无形的线牵引着的、却仍在挣扎的傀儡。

　　"买……买了，"她说，声音像从牙缝里挤出来的，带着一种破碎的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"买了豆腐，买了青菜，买了……买了阿爹爱吃的猪头肉……"

　　"你阿爹？"沈如霜的声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"你阿爹……在城里？"

　　"在，"阿桃的声音低下去，像一颗石子落进深井，"在……在城南。箍桶巷。做……做箍桶匠，也……也做木匠和银匠……"

　　沈如霜没有再问。

　　她只是转身，走向自己的房间。她的脚步很轻，像踩在棉花上，又像踩在刀尖上，每一步都留下一个无形的、却令人心悸的血印。

　　沈如霜决定去跟踪阿桃。
　　她要看看她阿爹是什么人。
　　她要看看那箍桶巷里，藏着什么秘密。
　　她要看看这盘府的火灾，这南京城的迷雾，这她半辈子都在追逐的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的真相——

　　究竟指向何方。

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　　次日清晨，沈如霜强撑着身体，跟在阿桃身后。

　　她的脚步很轻，像踩在棉花上，又像踩在刀尖上。她穿一件半旧的青布袄，头发简单地挽了个纂儿，用一块灰色的头巾遮住大半张脸，像任何一个市井的、却仍在徒劳地维持形状的婆子。

　　阿桃走在前面。

　　她的脚步比往日轻快，带着一种少年人特有的、却在此刻显得格外刺目的弹簧似的劲儿。她的篮子里，装着豆腐，青菜，还有她阿爹爱吃的猪头肉。她穿过三条巷子，过一座石桥，向城南走去。

　　城南是南京城最杂芜的角落。箍桶巷藏在一条更窄的巷子深处，门面窄得像一道被挤扁了的、却仍在勉强维持形状的缝隙。沈如霜站在巷口的一棵歪脖子柳树下，看着阿桃走进那扇半旧的木门。

　　门是虚掩的。她等了一会儿，然后跟上去，推开门。

　　院子里，一个中年男人正在干活。

　　那男人约莫五十来岁，精瘦，黝黑，穿一件打满补丁的短褐，蹲在地上，手里握着一把刨子，正在刨一块半旧的木板。他的动作极快，像一架被上了发条的、却仍在徒劳地维持形状的机械，每一刨都带起一片薄薄的、像蝉翼一样的木花，在空中旋转，飘落，堆积成一座小小的、却仍在徒劳地维持形状的山。

　　他的脸是瘦的，像一张被刀削过的、却仍在勉强维持形状的木板。颧骨突出，眼窝深陷，像两口被抽干了水、却仍在徒劳地维持形状的井。他的嘴唇是薄的，紧抿着，像一道被刀刻出来的、却仍在勉强维持形状的缝。

　　这就是阿桃的父亲。一个贫困的箍桶匠。
　　有时又做木匠和银匠。

　　沈如霜站在门口，看着他。

　　他没有抬头。他的目光落在木板上，像两口被淤塞了的、却仍在徒劳地维持形状的井，只映着那半旧的木纹，只映着那薄薄的、像蝉翼一样的木花。他的手指是粗的，关节突出，像几根被岁月磨钝了的、却仍在徒劳地维持形状的铁钉，在木板上，留下一道道深深的、却仍在徒劳地维持形状的沟壑。

　　"阿爹！"阿桃从厨房里跑出来，手里端着一碗猪头肉，"我买了猪头肉！还有酒！"

　　那男人抬起头。

　　他的目光越过阿桃，越过院子，越过那扇半旧的木门，直直地——直直地落在沈如霜身上。

　　那一瞬，沈如霜觉得，有什么东西，在她的胸腔里，炸开了。

　　不是惊雷。是比惊雷更闷的、更沉的爆炸，像一口被投入了巨石的、平静的深潭，像一株被闪电劈中的、却仍在徒劳地维持形状的树。她看着那个男人的眼睛，那双眼睛是浑浊的，像两口被淤塞了的、却仍在徒劳地维持形状的井，可那井底，却有一种她熟悉的、却在此刻显得格外刺目的光——

　　不是柳惊雀式的锋芒。不是赵辉式的虚浮。是一种更深的、像地底深处的岩浆一样的、灼热的、却无处可去的光。

　　那光里，藏着某种她看不懂的、却在此刻显得格外刺目的东西。某种像被精心打磨过的、却仍在徒劳地维持形状的刀刃。某种像被反复淬炼过的、却仍在徒劳地维持形状的毒药。

　　"阿爹，"阿桃的声音像从地底下传来，带着一种少年人特有的、却在此刻显得格外刺目的轻快，"这是……这是咱们……，盘夫人，府上的…女主人…"

　　她没有说完。因为她看见了。看见了她阿爹的目光。看见了那目光里的、某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的东西。

　　那东西像一根刺，扎在她心口最深处。她以为拔掉了，其实没有。它一直在那里，只是被她用层层绷带裹住了，假装看不见。

　　"盘夫人，"那男人开口了，声音像砂纸磨过木头，带着一种她熟悉的、却在此刻显得格外刺目的沙哑，"稀客啊。"

　　沈如霜没有回答。

　　她只是看着他。看着这个蹲在院子里、手里握着一把刨子、正在刨一块半旧木板的男人。他的脸是瘦的，颧骨突出，眼窝深陷。他的嘴唇是薄的，紧抿着。他的手指是粗的，关节突出。

　　可她忽然觉得，那手指上，有什么东西是错的。

　　不是箍桶匠应有的粗糙。不是银匠应有的细腻。是一种更深的、像被某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的力量，反复打磨过的、却仍在徒劳地维持形状的——

　　痕迹。

　　她想起盘符。想起盘符的手指。那手指是枯瘦的，像几根被虫蛀空的树枝，可那动作极稳，每一粒算珠的起落都带着一种老派人的认真。她想起范文侗的手指。那手指是瘦的，却硬的，像一根新生的竹。她想起那个假扮柳惊雀的人的手指。那手指是白的，像几条肥硕的蛆虫，在空气中蠕动。

　　而这个男人的手指——阿桃的父亲的手指——是粗的，关节突出，像几根被岁月磨钝了的铁钉。可那指甲缝里，却藏着某种她看不懂的、却在此刻显得格外刺目的东西。

　　某种黑色的、像墨汁一样的、却仍在徒劳地维持形状的污渍。

　　"阿桃，"那男人说，声音像砂纸磨过木头，"去……去厨房，把猪头肉切了。再……再温一壶酒。我要……要和盘夫人，喝一杯。"

　　阿桃犹豫了一下。像一尊被无形的线牵引着的、却仍在挣扎的傀儡。

　　"阿爹……"

　　"去。"

　　那男人的声音陡然拔高，像一把出鞘的剑，带着一种令人心悸的、却在此刻显得格外刺目的尖锐。阿桃吓了一跳，像一颗被弹射出来的石子，匆匆跑向厨房。

　　院子里只剩下沈如霜和那个男人。

　　雨从灰蒙蒙的天上落下来，打在木板上，发出细微的、如同蚕食桑叶般的声响。那男人站起身，动作极慢，像一尊年久失修的泥塑在挪动。他把手里的刨子放在一旁，用一块半旧的帕子擦了擦手，然后——

　　然后走向沈如霜。

　　他的脚步很轻，像踩在棉花上，又像踩在刀尖上。他的脸是瘦的，颧骨突出，眼窝深陷，像两口被抽干了水、却仍在徒劳地维持形状的井。他的嘴唇是薄的，紧抿着，像一道被刀刻出来的、却仍在勉强维持形状的缝。

　　"盘夫人，"他说，声音像砂纸磨过木头，带着一种她熟悉的、却在此刻显得格外刺目的沙哑，"您……您怎么来了？"

　　沈如霜没有回答。

　　她只是看着他。看着这个站在她面前的男人。他的脸是瘦的，颧骨突出，眼窝深陷。他的嘴唇是薄的，紧抿着。他的手指是粗的，关节突出，指甲缝里藏着黑色的、像墨汁一样的污渍。

　　"我……"她开口，声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"我来……来看看阿桃的娘家。"

　　"哦？"那男人的嘴角弯起一个极淡的弧度，那弧度里没有笑意，只有一种近乎残酷的清醒，"盘夫人……对阿桃，真是上心啊。"

　　他顿了顿，目光落在沈如霜的脸上。那目光像两口深不见底的井，像某种被压抑了太久、却仍在固执地寻找出口的、不可名状的力量。

　　"就像……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"就像……对婉儿姑娘，对范先生，对……对盘大人一样上心？"

　　沈如霜的心猛地一沉。

　　像一块被投入了无底深渊的、却仍在徒劳地寻找出口的石子。像一株被狂风吹弯了、却仍在徒劳地维持形状的芦苇。像一口被瞬间抽干了水、却仍在徒劳地发出回响的井。

　　她看着那个男人。看着这个站在她面前、嘴角弯着一个极淡的弧度的男人。他的脸是瘦的，颧骨突出，眼窝深陷。他的嘴唇是薄的，紧抿着。他的手指是粗的，关节突出，指甲缝里藏着黑色的、像墨汁一样的污渍。

　　"你……"她的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"你认识……盘符？"

　　那男人笑了。

　　那笑容极淡，像水面上的一层油光，风一吹就散，可那瞬间的寒意，却像一根冰针，刺进了沈如霜的骨髓。

　　"盘夫人，"他说，声音像砂纸磨过木头，"这南京城……这南京城里，谁不认识盘大人呢？户部三十年，经手银两千万，两袖清风……谁不认识呢？"

　　他顿了顿，目光落在院子角落里的、一座半旧的银炉上。那银炉是灰的，像一尊被遗弃的、却仍在徒劳地维持形状的雕像，炉口积满了黑色的灰烬，像一张被墨汁浸透了的、却仍在勉强维持形状的嘴。

　　"只是……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"盘大人……走得太突然了。连……连一句告别的话，都没有留下。"

　　沈如霜看着那座银炉。

　　那炉口积满了黑色的灰烬，像一张被墨汁浸透了的、却仍在勉强维持形状的嘴。她忽然想起，盘符的书房里，也有这样一座银炉。是盘符用来熔银的，据说他年轻时学过银匠手艺，后来入了户部，便很少碰了。那银炉被放在书房的最深处，积满了灰尘，像一尊被遗弃的、却仍在徒劳地维持形状的雕像。

　　可如今，那银炉已经被烧毁了。和书房一起。和盘符的书籍、账册、信件一起。

　　被某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的力量，烧成了灰烬。

　　"你……"她开口，声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"你是银匠？"

　　"是，"那男人说，声音像砂纸磨过木头，"箍桶匠，木匠。银匠。都做过。都……都不精。"

　　他顿了顿，目光落在自己的手指上。那手指是粗的，关节突出，指甲缝里藏着黑色的、像墨汁一样的污渍。

　　"只是……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"只是……偶尔，也替人……替人做点别的。"

　　"别的？"

　　那男人抬起头。他的目光像两口深不见底的井，像某种被压抑了太久、却仍在固执地寻找出口的、不可名状的力量。

　　"比如……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"比如……替人，做一张脸。"

　　沈如霜的脑子嗡的一声。

　　像一口被投入了巨石的、平静的深潭。像一株被闪电劈中的、却仍在徒劳地维持形状的树。像一尊被某种无形的力量扭曲了的、却仍在徒劳地发出声音的雕像。

　　做一张脸。

　　易容术。

　　她想起了那个假扮柳惊雀的人。想起了那个在枫叶寺大雄宝殿里、走进偏门便再也没有出来的"盘符"。想起了那个在满月酒上、站在高台上亢奋地控诉她的范文侗。

　　他们都被某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的力量，控制了。

　　而那种力量的源头——那种力量的工具——那种力量的、可以被称之为"手"的存在——

　　就站在她面前。

　　阿桃的父亲。箍桶匠，木匠。银匠。嗜赌成性。爱酒如命。

　　做一张脸。

　　"你……"沈如霜的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"你替谁……做脸？"

　　那男人笑了。

　　那笑容极淡，像水面上的一层油光，风一吹就散，可那瞬间的寒意，却像一根冰针，刺进了沈如霜的骨髓。

　　"盘夫人，"他说，声音像砂纸磨过木头，"这……这是规矩。替人做脸，不能……不能问主顾是谁。就像……就像箍桶，不能问那桶里，装的是什么。"

　　他顿了顿，目光落在院子角落里的、那座半旧的银炉上。

　　"只是……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"只是……最近做的几张脸，都……都和盘夫人，有关。"

　　沈如霜的心猛地一沉。

　　像一块被投入了无底深渊的、却仍在徒劳地寻找出口的石子。像一株被狂风吹弯了、却仍在徒劳地维持形状的芦苇。像一口被瞬间抽干了水、却仍在徒劳地发出回响的井。

　　"和我有关？"

　　"是，"那男人说，声音像砂纸磨过木头，"一张……是柳惊雀。一张……是盘大人。还有一张……"

　　他顿了顿，目光像两口深不见底的井，直直地落在沈如霜的脸上。

　　"还有一张，"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"是……是范先生。"

　　范文侗。

　　三个字，像三根刺，扎在沈如霜的心口最深处。她想起那个在满月酒上、站在高台上亢奋地控诉她的年轻人。想起他从三楼跳下去、仰面朝天、四肢伸展的身影。想起他摔在大报恩寺后街的青石板上、白色衣袍被鲜血染红的、像一幅水墨画一样的尸体。

　　那不是范文侗。

　　是有人用易容术假扮的范文侗。

　　是那个站在她面前的男人、用他粗大的手指、用他指甲缝里的黑色污渍、用他那座半旧的银炉——做出来的、一张和范文侗一模一样的脸。

　　"你……"她的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"你为什么要告诉我这些？"

　　那男人笑了。

　　那笑容极淡，像水面上的一层油光，风一吹就散，可那瞬间的寒意，却像一根冰针，刺进了沈如霜的骨髓。

　　"因为，"他说，声音像砂纸磨过木头，"因为……我快死了。"

　　他顿了顿，目光落在自己的手指上。那手指是粗的，关节突出，指甲缝里藏着黑色的、像墨汁一样的污渍。可那指尖，却在微微颤抖，像秋风里的最后一片叶子。

　　"赌，"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"赌了一辈子。输了一辈子。欠了一屁股的债。这双手……这双手，还能做几张脸？做不了几张了。"

　　他抬起头，目光像两口深不见底的井，直直地落在沈如霜的脸上。

　　"盘夫人，"他说，声音像砂纸磨过木头，"我知道……我知道您在想什么。您想……想找到幕后的人。想……想为盘大人报仇。想……想解开这一切的谜题。"

　　他顿了顿，从怀里摸出一样东西，轻轻放在沈如霜面前。

　　是一枚铜钱。

　　"这是……"沈如霜的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖。

　　"订金，"那男人说，声音像砂纸磨过木头，"每次做脸，主顾都会给订金。这枚……这枚是柳惊雀那张脸的订金。背面……背面有字。"

　　沈如霜低头，看着那枚铜钱。

　　铜钱是半旧的，边缘磨得发了光，像一张被反复抚摸过的、却仍在勉强维持形状的脸。她翻过背面，看见上面刻着两个字——

　　"赵记"。

　　赵记。

　　赵辉的赵。赵记的记。

　　沈如霜的脑子嗡的一声。

　　像一口被投入了巨石的、平静的深潭。像一株被闪电劈中的、却仍在徒劳地维持形状的树。像一尊被某种无形的力量扭曲了的、却仍在徒劳地发出声音的雕像。

　　赵辉。

　　那个她爱了二十九年的男人。那个在雨廊下对她一笑的少年。那个在媚坞里对她说"你配吗"的废物。那个在盘符的葬礼上、对她说"节哀"的陌生人。

　　他是幕后黑手？

　　是他，用这枚铜钱，订下了柳惊雀的脸？是他，用某种不可名状的、却仍在她的直觉中、以某种模糊的姿态存在的力量，控制了这一切？

　　沈如霜想不明白。

　　她的脑子像一盘被拨乱了的棋。棋子散落，黑白交错，她试图将它们一一归位，却越理越乱。她的记忆时而清晰，时而迷迷糊糊，像一锅被反复煮沸的、却仍在勉强维持形状的粥。

　　她抬起头，看着那个男人。

　　"你……"她的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"你为什么要告诉我？"

　　那男人笑了。

　　那笑容极淡，像水面上的一层油光，风一吹就散，可那瞬间的暖意，却像一缕阳光，照进了沈如霜冰冷的、却仍在徒劳地维持形状的心。

　　"因为，"他说，声音像砂纸磨过木头，"因为……阿桃。阿桃说……说您对她好。说您……您是这南京城里，唯一一个……一个把她当人看的主子。"

　　他顿了顿，目光落在厨房的方向。阿桃正在里面切猪头肉，刀声笃笃，像某种古老的、却已被遗忘的仪式，在雨中，缓慢地展开。

　　"我……我这辈子，"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"没做过什么好事。赌，输，骗，做脸……都是……都是脏活。可阿桃……阿桃是我唯一的……唯一的干净。"

　　他抬起头，目光像两口深不见底的井，直直地落在沈如霜的脸上。

　　"盘夫人，"他说，声音像砂纸磨过木头，"我快死了。这双手……这双手，也做不了几张脸了。可我想……想在死之前，替阿桃……替阿桃积点德。"

　　他从怀里摸出另一样东西，轻轻放在沈如霜面前。

　　是一张纸。

　　泛黄的，边缘卷曲的，像一片被岁月风干的落叶。

　　"这是……"沈如霜的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖。

　　"地图，"那男人说，声音像砂纸磨过木头，"盘大人……盘大人被带走的地方。我……我替人做脸，总要……总要知道那脸，最后……最后被用在了哪里。"

　　他顿了顿，目光落在院子角落里的、那座半旧的银炉上。

　　"盘大人……"他说，声音像从地底下传来，带着一种压抑的、却在此刻显得格外刺目的平静，"在枫叶寺。大雄宝殿。佛像后面……后面有个暗门。暗门后面……后面有个密室。盘大人……盘大人就在那里。"

　　沈如霜的心猛地一沉。

　　像一块被投入了无底深渊的、却仍在徒劳地寻找出口的石子。像一株被狂风吹弯了、却仍在徒劳地维持形状的芦苇。像一口被瞬间抽干了水、却仍在徒劳地发出回响的井。

　　盘符。在枫叶寺。在佛像后面。在密室里。

　　他还活着？还是……还是已经死了？

　　"他……"她的声音像从牙缝里挤出来的，带着一种干涩的、却在此刻显得格外刺目的颤抖，"他……还活着？"

　　那男人没有回答。