《上海旧梦》夏雨浓

27、Chapter.24 只要你需要

　　受伤之后的第三个夜晚，顾清珹发现了一个让她难以忍受的事实——她睡不着。

　　不是因为没有睡意。恰恰相反，她的身体疲惫到了极点，左腿的伤口在隐隐作痛，额头上的缝针处也时不时地发痒，葡萄糖的针已经拔了，手背上只留下一小块淤青。

　　所有这些都在提醒她：你需要休息。

　　但她就是睡不着。

　　因为向问天睡在她房间的长沙发上。

　　那张沙发是欧式的，雕花的木扶手，天鹅绒的面料，坐两个人绰绰有余，躺一个人也不算委屈。

　　但它毕竟不是一张床——长度不够，向问天一米八几的个子躺上去，脚踝以下都悬在扶手外面。

　　他侧躺着，一条腿搭在扶手上，姿态别扭极了，像一只被硬塞进太小盒子里的猫。

　　顾清珹侧过头，借着床头灯昏黄的光看他的背影。

　　他穿着那件她熟悉的深蓝色睡袍，腰间的带子系得松松垮垮，脊背的线条在睡袍的布料下若隐若现。

　　他的呼吸很轻，轻到她不确定他是不是真的睡着了。

　　窗外的夜风吹动窗帘，月光从缝隙里漏进来一小块，正好落在他的肩膀上。

　　她看了他很久。

　　久到她的眼睛适应了昏暗的光线，久到她能数清他睡袍上的褶皱是几条，久到她的手指在被子里反复蜷缩又松开。

　　“问天。”她轻声叫他。

　　他没有反应。

　　“向问天。”她又叫了一声，这次声音大了一点。

　　他动了一下。转过身来，睡眼惺忪地看着她。

　　床头灯的光线正好落在他的脸上，他的眼睛还没有完全睁开，睫毛微微颤动着，像蝴蝶扇动翅膀。

　　下巴上的胡茬比白天更明显了一些，在灯光下泛着一种青灰色的光泽。

　　“怎么了？”他的声音有些哑，带着刚被叫醒时的那种慵懒，“伤口疼？”

　　“不是。”顾清珹说。

　　“渴了？我给你倒水。”他撑着坐起来，一只手揉着眼睛，睡袍的领口滑下去，露出锁骨和一小片胸膛。

　　“没有。”

　　向问天的手停住了。他看着她，目光从朦胧变得清明了一些。

　　昏黄的灯光下，她的脸色还是偏白，但眼睛很亮，亮得像两颗被雨水洗过的星子。

　　“那你叫我做什么？”他问。

　　顾清珹咬了咬嘴唇。

　　她想说的话在舌尖上转了好几个来回，每转一圈就变一个样子，到最后连她自己都分不清那是什么了——是心疼他睡得太委屈，是需要他在身边，还是只是想借着夜色说一些白天说不出口的话。

　　“你上来睡。”她说。

　　向问天愣了一下。

　　“什么？”

　　“你上来睡。”顾清珹往床的左边挪了挪，右边空出了一大片位置。她左腿的伤口在挪动时被牵动了，疼得她皱了皱眉，但很快就把那丝痛意压了下去。她拍了拍空出来的位置，“那张沙发太短了，你睡得不舒服。”

　　向问天看着她空出来的那半边床，看了两秒，又看了看自己睡了两个晚上的长沙发。

　　“我睡沙发挺好的。”他说。

　　“你一米八几的个子，睡一张一米六的沙发，”顾清珹的语气平静得像在陈述一个数学公式，“小腿悬在外面，第二天早上起来脚踝是肿的。你以为我不知道？”

　　向问天被她说中了。

　　他的脚踝确实是肿的，昨晚萧方来找他谈事的时候，多看了他的脚踝两眼。

　　虽然没有问，但那眼神分明是在说“天哥你怎么搞的”。

　　“清珹——”

　　“你不上来，”顾清珹打断他，“我就下去睡沙发。”

　　她说着就要掀被子。左腿一动，疼得她“嘶”了一声，脸色白了一瞬。

　　向问天伸手按住她被子的边缘。

　　“你别动。”他的语气比刚才重了一些，有几分无奈，几分拿她没办法的妥协，“腿上还有伤，缝了十一针，你想把线崩开？”

　　“那你上来。”她说，寸步不让。

　　两个人对视了几秒。向问天的目光从她的眼睛移到她额角的纱布上，又移到她被被子盖住的左腿上，最后回到她的脸上。

　　她的表情很认真——不是赌气也不是撒娇，是真的在说她此刻最真实的想法。

　　他叹了口气。

　　“好。”他说。

　　他拿起枕头，从沙发挪到了床上。动作很轻，轻到床垫几乎没有震动。

　　他在她空出来的那半边躺下，小心地避开了她左腿的位置。

　　两个人之间隔着一小段距离，不远不近，刚好能容纳一床被子的厚度。

　　窗外的月光从窗帘的缝隙里漏进来，在两个人之间的床单上画出一条细细的光线。

　　顾清珹躺在左侧，向问天躺在右侧。

　　谁都没有说话。

　　房间里安静得能听到彼此的呼吸声。向问天的呼吸比平时慢一些，是那种刻意放慢了的速度；顾清珹的呼吸比平时快一些，是那种想掩饰却掩饰不住的心跳。

　　“清珹。”向问天忽然开口。

　　“嗯？”

　　“你是不是睡不着？”

　　“嗯。”

　　“伤口疼？”

　　“不是。是——”她顿了顿，“你在我房间里，我睡不着。”

　　向问天沉默了两秒。

　　“那我回书房？”他说着就要起身。

　　“不是那个意思。”顾清珹伸手拉住了他的袖子，力气不大，但他停住了。

　　“我是说，”她的声音轻了下去，轻到像是怕被月光听了去，“你离我太远了。”

　　向问天没有动。他的袖子还被她的手指捏着，就那么一小截布料。

　　他却觉得那只手不是拉住了他的袖子，而是拉住了他整个人。

　　“清珹。”他的声音有些涩。

　　“嗯。”

　　“你知道你在说什么吗？”

　　“我知道。”

　　向问天侧过身，面对着她。顾清珹也侧过身，两个人就这么面对面躺着，中间隔着不到一只手臂的距离。床头灯还亮着，昏黄的光将两个人的轮廓映得柔和而模糊。

　　她伸出手，碰了碰他的脸。指尖从他的太阳穴滑到颧骨，再滑到下颌线，描摹着他的轮廓。

　　她的手指很凉，指腹上有一层薄薄的茧——那是常年握笔和握枪留下的痕迹。

　　向问天握住她那只手。

　　“你的手怎么这么凉？”他皱着眉，将它拢在掌心里。

　　他的手掌很大，能将她的手完全包裹住。他的体温一点一点地渡过去，像暖炉里的炭火慢慢地烧着。

　　“天生的。”顾清珹说，“从小就凉，你知道的。”

　　向问天当然知道。小时候冬天她来向家做客，总是把手伸进他的大衣口袋里取暖。

　　“向问天。”她叫了他的全名。

　　“嗯。”

　　“你为什么对我这么好？”

　　向问天看着她。

　　“因为你值得。”他说。

　　顾清珹的眼眶红了。

　　她低下头，将脸埋进他的胸口。他的睡袍是棉质的，柔软而温暖，贴着她的脸颊，带着淡淡的肥皂香味。

　　她能听到他的心跳——沉稳的，有力的，一下一下的，像是某种古老的鼓点。

　　他伸出手臂，揽住她的肩膀。避开她左臂的伤口，将她拢进怀里。

　　她的身体很轻很软，像一只受了伤的鸟，收拢了翅膀蜷在他的胸口。

　　他的手指插进她的头发里，她的发丝在他的指缝间穿梭，像水一样柔顺。

　　他低下头，吻了她的发顶。

　　嘴唇贴着她的头发，停留了很久。

　　她的发丝蹭着他的唇，有一点痒，但那点痒意从嘴唇蔓延到心脏，变成了另一种感觉。

　　顾清珹闭上眼睛，睫毛扫过他的锁骨。

　　她能感觉到他的手指还在她的头发里，指腹轻轻摩挲着她的头皮，力道很轻，轻得像是在触碰一件易碎的瓷器。

　　她觉得自己在他手里好像真的成了一件瓷器——薄薄的，脆弱的，稍有不慎就会碎裂。可她知道，她不是。

　　她是那个从爆炸的气浪里飞出去还能活着回来的人。

　　但在他的怀抱里，她不需要做那个人。

　　她只需要做他的清珹。

　　“问天。”她的声音闷在他胸口，听起来有些含糊。

　　“嗯。”

　　“你在想什么？”

　　向问天的手指停了一下。

　　“在想你父亲。”

　　顾清珹抬起头，看着他的脸。灯光从他的侧面照过来，将他的一半面孔照亮，另一半隐在阴影里。他的表情很平静，但眼睛里有一种她说不清的东西——不是悲伤，不是怀念，是一种更深沉的、压了很久的情绪。

　　“想他什么？”她问。

　　“想他最后一次来向家的时候，”向问天的目光落向别处，像是透过墙壁和时间，在看另一个时空里的画面，“你还在德国。他坐在客厅里喝茶，我坐在你现在的这个位置。他跟王姨说，这茶不如你泡的好喝。”

　　顾清珹的嘴角弯了一下。

　　“他总说我泡的茶好喝，”她说，“其实是因为我不舍得放茶叶，泡得淡。他年纪大了喝不了浓茶，又不肯承认。”

　　向问天也笑了。那笑容很淡，淡得像是从很远的地方传来的回声。

　　“他跟我说了很多话。”向问天的手指从她的头发里滑出来，落在她的肩上，拇指隔着睡袍的布料轻轻摩挲着她的肩头，“说你小时候的事，说你读书的事，说你去德国的事。他说——‘问天啊，我这个女儿，看着温柔，其实比谁都倔。你不要跟她计较，但她做的决定，你也拦不住。’”

　　提到父亲，顾清珹的眼泪掉了下来。

　　无声的，一滴一滴地从眼角滑出来，顺着鼻梁流到枕头上，在白色的枕套上留下一小块深色的水痕。

　　她咬着嘴唇，不让自己发出声音，但她的肩膀在发抖，抖得很厉害。

　　向问天将她拉进怀里，紧紧地抱住。

　　她的脸贴着他的脖颈，眼泪流进他的领口，滚烫的，一滴一滴像滚落的珠子。

　　他的下巴抵着她的头顶，一只手放在她的后背上，缓慢地、一下一下地拍着，像是在哄一个做了噩梦的孩子。

　　“哭吧。”他说，“哭出来就好了。”

　　顾清珹哭了很久。

　　久到床头灯的光线似乎都暗了一些，久到窗外的月光从窗帘的这道缝隙移到了那道缝隙，久到她的眼泪从滚烫变成温热，从温热变成冰凉。

　　她哭累了，靠在他怀里，鼻尖红红的，眼睛肿得像桃子。

　　向问天从床头柜上抽了几张纸巾，轻轻地给她擦脸。

　　纸巾的质地有些粗糙，擦在脸上有一点疼，但他的手很轻，轻到像是一片羽毛拂过她的皮肤。

　　他先擦了她的眼睛，又擦了她的鼻尖，最后擦了擦她的嘴角。

　　他的手指在她的唇边停了一下。

　　她的嘴唇因为哭过而变得比平时更红，微微有些肿，在灯光下泛着湿润的光泽。

　　“清珹。”他的声音有些哑。

　　“嗯。”

　　“我可以吻你吗？”

　　顾清珹看着他。

　　他的眼睛里倒映着床头灯的光，像两颗浸在水里的星子。他的表情很认真——认真到不像是在问一个吻，像是在问一个承诺。

　　她没有回答。

　　她伸手勾住他的脖子，将他的头拉下来。

　　她的嘴唇贴上他的。

　　这不是她第一次吻他。

　　在向公馆门口的那晚，她也吻过他——那个吻是告别的，带着眼泪的咸味，带着“等我回来”的不确定。

　　这个吻不一样。

　　这个吻是确认的，确认他还在这里，确认她也还在这里，确认他们都还活着。

　　他回应了她。他的手掌贴着她的后脑勺，手指插进她的头发里，力道比之前重了一些。

　　他的吻不急，不像一个等待了太久的人终于等到了想要的东西——更像是他已经等了太久，反而不着急了，只想慢慢地、一寸一寸地确认她就在这里，在他的怀里，在他的生命里。

　　他的唇从她的嘴唇移到她的眼角。那里还有没干透的泪痕，咸咸的，涩涩的。

　　他的嘴唇在那里停留了很久，像是在品尝那些眼泪的味道。

　　“以后不要再哭了。”他的声音闷在她的皮肤上，“你哭起来，我心里难受。”

　　顾清珹闭上眼睛，睫毛扫过他的脸颊。

　　“那你不要说让我哭的话。”她说。

　　向问天轻轻笑了一下。那笑声很轻，从喉咙里溢出来，带着一点鼻腔的共鸣。

　　他的手从她的头发里滑出来，落在她的腰侧，隔着薄薄的睡袍，他能感觉到她的体温——比平时高一些，是低烧还没完全退下去留下的余温。

　　“你还在发烧。”他说，手背贴了贴她的额头。

　　“低烧而已，沈医生说了，正常的。”

　　“正常的也不能大意。”他伸手把被子往上拉了拉，裹住她的肩膀，“睡吧。”

　　顾清珹没有动。她靠在他怀里，听着他的心跳，一下，一下，又一下。

　　那节奏像是某种古老的催眠曲，让她的眼皮越来越沉，越来越沉。

　　“问天。”她的声音已经很轻了，轻到像是梦话。

　　“嗯。”

　　“你会一直在吗？”

　　向问天的手臂收紧了一些。

　　“会。”他说，“只要你需要，我一直在。”

　　顾清珹的嘴角弯了一下。

　　她闭上眼睛，在他怀里沉沉睡去。

　　窗外，月光如水。

　　上海的夜从来没有这么安静过。

　　也许是因为战争还没有真正开始，也许是因为暴风雨前最后的宁静就是这样的——安详的，温柔的，让人几乎忘记了即将到来的一切。

　　向问天没有睡。

　　他睁着眼睛，看着天花板。

　　怀里的人呼吸均匀而轻缓，睡得很沉。

　　她的手不知道什么时候攥住了他睡袍的衣襟，攥得很紧，像是怕他跑了一样。

　　他能感觉到她的手指隔着一层布料贴在他的胸口，那种温度不高不低，却让他的心脏跳得比平时快了一些。

　　他低下头，看着她的睡脸。

　　睫毛很长，在眼睑下方投下一小片扇形的阴影。

　　鼻梁很挺，嘴唇微微张开一条缝，呼吸从那里进进出出。

　　额角上的纱布在灯光下白得有些刺眼，他想伸手摸一摸，又怕弄醒她。

　　三年。

　　他们分开了两年，重逢后又经历了这许多波折。

　　他以为他们之间已经隔了太多东西——她的身份，他的责任，南北洪门的恩怨，日本人的威胁。

　　但此刻，她攥着他衣襟睡在他怀里，他忽然觉得，那些东西都不重要了。

　　重要的是她还活着。

　　重要的是她还愿意回到他身边。

　　重要的是——他还有机会保护她。

　　窗外传来更夫的梆子声，在夜的寂静中显得格外清晰。

　　三更天了。他低头看了一眼怀里的人，她睡得很沉，完全没有被惊醒。

　　他轻轻地在她的发顶落下一个吻。

　　嘴唇贴着她的头发，停留了很久。

　　然后他闭上眼睛，听着她的呼吸，一点一点地，也沉入了梦乡。

　　第二天早上，王姨来送早饭的时候，看到了床上的两个人。

　　向问天和顾清珹并肩躺着。

　　顾清珹的头枕在向问天的肩膀上，一只手搭着他的胸口，被子盖到两个人的下巴。

　　向问天的手搂着她的腰，两个人靠得很近——近到王姨站在门口看了一眼，手里的托盘差点没端稳。

　　她记得清清楚楚，昨晚大少爷是在沙发上睡的。

　　枕头被子都还在沙发上摞着呢，人怎么就跑到床上去了？

　　王姨站在门口，脑子转了好几个弯。

　　孤男寡女，同一张床。

　　靠得那么近，清珹小姐还在大少爷怀里躺着。

　　王姨的脸“腾”地红了。

　　她是个过来人，这种事在她那个年代虽然不能拿到台面上说，但她见得多了。

　　向家的长辈都不在了，清珹小姐的父母也不在了，这两个孩子要是真有了什么，也没人管得了。

　　但这也太快了吧？清珹小姐还伤着呢！

　　王姨在心里叹了口气，轻手轻脚地把早餐托盘放在桌上，又看了床上那两个人一眼。

　　顾清珹的睡袍领口扣得严严实实的，只露出脖子和一截锁骨。

　　被子的位置也很正常，盖到胸口以上，没有往上拉也没有往下扯。

　　向问天的睡袍带子系得好好的，和昨晚没什么区别。

　　王姨忽然意识到自己可能想多了。

　　大少爷不是那种趁人之危的人。更何况清珹小姐还伤着，左臂缠着绷带，腿上缝了十一针，额角还贴着纱布。

　　别说大少爷了，换了任何一个正常男人，也不会在这个时候做什么不该做的事。

　　王姨拍了拍自己的胸口，松了一口气。

　　吓死她了。

　　她可不想在给清珹小姐送早饭的时候撞见什么不该看的。

　　她转身要走，刚迈出一步——

　　“王姨？”

　　向问天的声音从身后传来，带着刚睡醒时的沙哑。

　　王姨转过身，看到向问天已经半坐起来了，一只手撑着床，另一只手还在给顾清珹掖被角。

　　顾清珹还没醒，呼吸很轻很匀，睡得很沉。

　　“大少爷，”王姨压低声音，“早饭我放桌上了。清珹小姐还在睡，我一会再上来收。”

　　向问天点了点头，目光落在顾清珹的睡脸上，停留了两秒。

　　王姨看着他的表情——那种小心翼翼的、生怕吵醒她的眼神，那种明明自己刚醒却先给她掖被角的动作——忽然觉得有些心酸。

　　这两个孩子，太苦了。

　　从小一起长大，明明互相喜欢，却错过了这么多年。

　　好不容易在一起了，又赶上这样的乱世。顾小姐还受了这么重的伤。

　　王姨退了出去，轻轻带上了门。

　　走廊里，阿兰正在擦楼梯扶手，看到王姨出来，小声问：“王姨，顾小姐醒了吗？”

　　“没有。”王姨说，“让她睡吧。”

　　阿兰“哦”了一声，继续擦扶手。

　　王姨走了两步，又停下来。

　　“阿兰。”

　　“嗯？”

　　“今天多买一只鸡，再买点排骨。”王姨说，“清珹小姐伤了元气，得好好补补。”

　　阿兰应了一声，又问：“向先生呢？他这几天也没怎么吃好。”

　　王姨想了想。

　　“再买条鱼，清蒸。”她说，“大少爷爱吃鱼。”

　　阿兰笑了：“王姨，你对他们真好。”

　　王姨摆摆手，没有说什么。

　　她在向家待了大半辈子，她不是他们的亲人，但她希望他们好。

　　阿兰去菜市场了，王姨在厨房里炖上了鸡汤，又泡了一壶热茶，等着顾清珹醒了送上去。

　　锅里咕嘟咕嘟地冒着热气，鸡汤的香味在厨房里弥漫开来。

　　王姨坐在小板凳上，择着豆角，有一搭没一搭地看着窗外的院子。

　　白玉兰的花已经落得差不多了，只剩下枝头最高处的几朵，孤零零地开着，像是不肯认输。

　　今年的春天，好像比往年来得早，也走得快。