《上海旧梦》夏雨浓

23、Chapter.20 以前的你，

　　向公馆。

　　顾清珹洗完澡出来的时候，客厅里的灯还亮着。

　　她穿着睡袍，头发湿漉漉地披在肩上，赤着脚踩在地毯上。

　　热水冲掉了身上的雨水和泥浆，却冲不掉骨头里那种深深的疲惫。

　　她的四肢像是被灌了铅，每一步都沉重得不像是自己的。

　　向问天坐在沙发上，手里端着一杯热茶。

　　他也换了一身干衣服，头发还是湿的，显然只是草草地擦了擦。茶几上放着另一杯茶，还冒着热气，是给她的。

　　“过来。”他说。

　　顾清珹走过去，在他身边坐下。

　　她端起那杯茶，双手捧着，热度透过杯壁渗进掌心里，驱散了一些残留在指尖的寒意。

　　她低头喝了一口，辛辣的液体顺着喉咙滑下去，在胃里烧出一团火。

　　“王姨煮的。”向问天说，“她说你淋了雨，得喝点姜汤去去寒。”

　　顾清珹“嗯”了一声，又喝了一口。

　　两个人沉默地坐着，收音机没有开，留声机也没有开，房间里只有墙上挂钟的滴答声和雨声。

　　雨还在下，比刚才小了一些，从倾盆变成了淅沥，敲在窗户上像是有人在轻轻叩门。

　　向问天没有问她今晚发生了什么。

　　没有问那批货有没有找到，没有问她有没有受伤，没有问她为什么头发还是湿的就跑下来了。

　　他只是坐在那里，和她隔着不到一拳的距离，肩膀几乎挨着肩膀。

　　顾清珹靠过去，头枕在他的肩上。

　　他的肩膀很宽，很硬，枕上去并不舒服，但她不想挪开。

　　“问天。”她开口。

　　“嗯。”

　　“我拿到了证据。那批货的，还有别的。”她的声音很轻，轻到像是怕惊动什么，“白紫衣的名字在名单上。他不是日本人利用的棋子，他是日本人的合作伙伴。”

　　向问天没有说话。

　　他的手指在膝盖上轻轻叩了两下，一下，两下，三下。

　　这是他思考时的习惯，顾清珹很早以前就注意到了。

　　“你打算怎么办？”他问。

　　“先上报南京。”顾清珹说，“然后等命令。”

　　“如果南京的命令是让你抓白紫衣呢？”

　　“那我就抓。”

　　“如果让你杀了他呢？”

　　顾清珹沉默了几秒。

　　“那我就杀。”她说，声音里没有犹豫，也没有狠厉，只有一种平静的笃定。

　　向问天侧过头，看着她的发顶。

　　她的头发还没有完全干，有几缕贴在他的衬衫袖子上，留下淡淡的水痕。

　　他能闻到洗发水的香味——是王姨买的那种，栀子花的，淡淡的，不像那些舞厅里的女人用的香水那样浓烈。

　　“清珹。”他说。

　　“嗯？”

　　“你变了。”

　　顾清珹从他肩上抬起头，看着他。

　　灯光落在她的脸上，将她的轮廓映得柔和。她的眼睛里有一种他熟悉的光——不是仇恨，不是愤怒，是一种更深沉的东西，像是经过了淬炼的钢铁，比从前更硬，也更脆。

　　“变好了还是变坏了？”她问。

　　向问天看着她的眼睛，看了很久。

　　“变得更像你自己了。”他说。

　　顾清珹愣了一下，然后笑了。

　　那笑容很淡，从嘴角开始，慢慢地蔓延到眼底。

　　这是她今晚第一个真正的笑容——不是对唐浩初说的那种客套的笑，不是对谢文东说的那种防备的笑，是对向问天的笑。

　　只对他。

　　因为在他面前，她不用做复兴社的上校特派员，不用做顾家的长女，不用做那个必须在乱世中撑起一切的顾清珹。

　　她只是她。

　　“我想喝点酒。”她忽然说。

　　向问天看了她一眼：“你确定？你刚淋了雨，喝姜汤就好了，酒就——”

　　“就一杯。”她打断他，语气里带着一点她很少表露的任性，“今晚经历了这么多，喝一杯不过分吧？”

　　向问天盯着她看了两秒，嘴角微微弯了一下——那种拿她没办法的笑，从他们十几岁的时候就有了，这么多年一直没有变过。

　　“等着。”他说。

　　他起身去了餐厅，从酒柜里取出一瓶红酒和两个高脚杯。

　　酒是萧方上次从法国带回来的，年份不错，他一直没舍得开。

　　他倒了两杯酒，一杯递给她。

　　暗红色的酒液在水晶杯里微微晃动，映着头顶的灯光，像流动的宝石。

　　顾清珹接过酒杯，抿了一口，酒液在唇齿间留下一丝橡木桶的余韵。

　　“好喝。”她说。

　　“萧方挑的。”向问天在她身边坐下，“他别的本事没有，挑酒还行。”

　　顾清珹笑了笑，又喝了一口，这次喝得多了些，喉咙里有一股灼热的感觉，像是吞下了一小团火。

　　“问天。”

　　“嗯？”

　　“你有没有想过，如果有一天——我是说如果——我们输了，会怎么样？”

　　向问天端着酒杯的手微微一顿。

　　“输？输给谁？”

　　“日本人。白紫衣。谢文东。”顾清珹看着酒杯里的酒液，“谁都有可能。”

　　向问天沉默了片刻。

　　“没想过。”他说，“我只想赢。”

　　“如果赢不了呢？”

　　“那就一直想。”他侧过头看着她，“清珹，你以前不是这样的。以前的你，什么都不怕。”

　　“以前的我不知道害怕。”顾清珹的声音轻了下去，“现在知道了。”

　　向问天没有说话。他放下酒杯，伸出手，轻轻覆上她握着酒杯的手。

　　她的手很冰，即便泡了热水澡、喝了姜汤，指尖还是凉的。

　　“怕什么？”他问。

　　顾清珹没有回答。

　　她怕的东西太多了。

　　怕妹妹知道父亲去世的消息，怕白紫衣的魔爪伸向更多无辜的人，怕复兴社里的那个内鬼一直查不出来，怕唐浩初因为她的命令受伤，怕那批化学武器最终还是被运到了南京。

　　但她最怕的——

　　她最怕的，是在这场看不到尽头的战争里，失去身边的人。

　　一个一个地失去。

　　就像失去父亲一样。

　　她没有说出口，但向问天从她的眼睛里看出来了。

　　他什么也没说，只是握紧了她的手。

　　窗外的雨声渐渐小了。

　　两个人就着雨水的声音，喝完了那瓶红酒。

　　那天夜里，顾清珹做了一个梦。

　　她梦到父亲还活着，坐在老宅的书房里抽烟斗。

　　烟雾缭绕中，父亲的脸有些模糊，像隔着一层磨砂玻璃。

　　她想走过去，想看清父亲的脸，但她的脚像是钉在了地上，怎么都迈不动。

　　“爸——”她喊了一声。

　　父亲抬起头，看着她，嘴唇翕动，像是在说什么。

　　但她听不清——隔得太远了，声音传不过来。

　　她拼命地想往前走，想靠近父亲，想知道他在说什么——

　　“清珹。”

　　一只手搭在她的肩上。

　　她猛地睁开眼。

　　向问天坐在床沿上，看着她。

　　晨光从窗帘的缝隙里透进来，落在他的脸上。

　　他的眼睛里布满血丝，显然一夜没睡——或者只睡了一会儿就醒了。

　　“你做噩梦了。”他说。

　　顾清珹坐起身，睡衣的后背被冷汗浸湿了一片。

　　她伸手摸了摸自己的脸——没有泪。

　　“几点了？”她问。

　　“快七点了。”

　　她掀开被子下床，赤脚踩在地板上，脚底触到的却是柔软的拖鞋。

　　她低头看了一眼——拖鞋被整齐地摆在床边，鞋尖朝外，方便她一下床就能穿上。

　　不是她摆的。她从来不会这么仔细。

　　她去洗手间洗漱的时候，对着镜子照了照。

　　镜子里的女人面色苍白，眼底有两团浓重的青色，嘴唇也有些干裂。

　　她涂了口红，拍了一层薄粉，将头发挽起来，让自己看起来精神一些。

　　等她换好衣服下楼，向问天已经在餐桌前坐着了。

　　他面前的白粥没有动，筷子整整齐齐地摆在碗沿上，旁边的报纸也叠得四四方方——显然，他也没有怎么吃。

　　王姨从厨房端出一碗热气腾腾的红枣粥，放在顾清珹面前。

　　“大小姐，这是特意给你熬的，补气血。”

　　顾清珹端起碗喝了一口，粥很烫，舌尖被烫了一下，但她没有皱眉头。

　　向问天看着她喝粥的样子，想说“慢点喝，别烫着”，话到嘴边又咽了回去。

　　他想说的话太多了，但每一句说出来都显得多余。

　　她知道的。

　　她什么都知道。

　　上午九点，联络点。

　　顾清珹推门进去的时候，唐浩初正在暗房里冲洗照片。

　　暗房的门半开着，红色的灯光从里面透出来，在走廊的地板上铺了一层暧昧的红。

　　“照片洗好了？”她站在门口问。

　　唐浩初从暗房里探出头来——脸上沾着一块红色的药水痕迹，头发乱糟糟的，显然一夜没睡。

　　但他看到顾清珹的样子之后，明显松了一口气。

　　那种松一口气的表情只维持了一瞬，很快就被他收了回去，换上惯常的专业表情。

　　“洗好了。”他说，“每一张都很清楚。那批货的编码、文件袋的内容、名单上的人名——都拍到了。”

　　他从暗房里出来，手里拿着一沓照片，递给她。

　　顾清珹接过照片，一张一张地翻看。第一张是木箱里那些金属罐体的特写，编码清晰可见。

　　第二张是文件袋的内容，她能看清每一个字。

　　第三张是名单最下方的那行小字——特别顾问：白紫衣。

　　她的手停在那张照片上。

　　“白紫衣。”她念出这个名字，声音里没有情绪起伏，像在念一个陌生人的名字。

　　“这批照片上报之后，”唐浩初靠在暗房的门框上，双臂交叉放在胸前，“处座一定会下令抓白紫衣。”

　　“不一定。”顾清珹将照片收好，放在桌上，“名单上的那些人，有的是南京政府的人。

　　如果动了他们，牵涉面太大。处座可能会让我们先按兵不动，等他的命令。”

　　“那就等。”唐浩初说，“但我们手里有这把刀，什么时候出鞘——我们可以决定。”

　　顾清珹看了他一眼。她认识唐浩初这么多年，很少看到他露出这种表情。

　　一种压抑的、沉甸甸的杀意。

　　“浩初。”她叫了他一声。

　　“嗯？”

　　“你怎么了？”

　　唐浩初沉默了几秒，垂下眼睫，像是在斟酌什么。

　　等他再抬起头的时候，表情已经恢复了平日的沉稳。

　　“没什么。”他说，“只是觉得——有些人，不配活着。”

　　顾清珹没有说话。

　　她知道唐浩初说的是白紫衣。

　　她也知道，唐浩初的愤怒不只是因为白紫衣和日本人勾结——更是因为她父亲的死。

　　唐家和顾家的关系一直很好，好到让外人以为唐浩初是顾家的第二个儿子。

　　顾老爷子去世之后，唐浩初从来没有在顾清珹面前表露过悲伤。

　　但他不表露，不代表他不悲伤。

　　她将那沓照片连同文件袋一起锁进了保险柜。

　　“这批东西暂时放在这里。”她说，“我回去写一份详细的报告，连同照片一起上报南京。”

　　“好。”唐浩初说，“我在这里等你的消息。”

　　顾清珹转身要走，走了两步又停下来。

　　“浩初。”她没有回头。

　　“嗯？”

　　“谢谢你。”

　　唐浩初愣了一下。

　　“谢什么？”

　　“所有。”顾清珹说。

　　她推开门，走了出去。

　　唐浩初站在暗房门口，看着那扇关上的门，看了很久。

　　红色的暗房灯在他身后亮着，将他影子拉得很长很长，投在走廊的地板上。

　　所有。

　　她在心里默默重复了一遍这个词。

　　所有——那些说不出口的，她都懂。

　　那些唐浩初从来没有说出口的话，她都懂。

　　向公馆。

　　顾清珹在书房里写报告。

　　钢笔尖在纸上沙沙地响，像秋虫在草丛里低鸣。

　　她写得很慢，每一个字都斟酌再三——既要让南京方面相信这批证据的真实性，又不能把自己的猜测写进去。

　　猜测不是证据，猜测只能给自己的推理做铺垫。

　　写累了，她放下笔，靠在椅背上，揉了揉太阳穴。

　　就在这个时候，电话铃响了。

　　她拿起话筒：“喂？”

　　“顾大小姐。”电话那头是谢文东的声音，不急不慢的，像是在跟她聊天气，“听说昨晚你拿到了好东西？”

　　顾清珹的手指微微收紧。

　　“谢先生的消息很灵通。”

　　“应该的。”谢文东笑了笑，“我们毕竟是合作伙伴。你拿到了什么，是不是应该也让我看看？”

　　顾清珹沉默了片刻。

　　“可以。”她说，“但不是现在。等我把报告写完，冲洗一份给你。”

　　“好。”谢文东说，“我等着。”

　　他顿了顿。

　　“顾大小姐，昨晚的事——你受伤了没有？”

　　顾清珹愣了一下。

　　“没有。”她说。

　　“那就好。”谢文东的语气很平淡，平淡得像在说一件无关紧要的事，“向问天应该很担心你。”

　　电话那头沉默了一瞬。

　　“挂了。”谢文东说。

　　电话断了。

　　顾清珹拿着话筒，听着里面传来的忙音，心里有一种说不清的感觉。

　　你受伤了没有？

　　他为什么要问这个？

　　她放下话筒，将这个念头压了下去。现在不是想这些的时候。

　　她重新拿起笔，继续写报告。

　　钢笔尖在纸上沙沙地响，沙沙地响。

　　窗外的雨停了，云层裂开一道缝，透出一线微弱的天光。

　　那是连日阴雨之后，上海迎来的第一缕阳光。