《吸血鬼裁缝店》霜染墨

1、酒红丝绒与三百五十万英镑 拍卖会交锋

　　伦敦的拍卖季总在深秋。苏富比拍卖行二楼的小厅里，灯光调得极其克制，像一间被精心布置过的灵堂——只差给每件拍品盖上一块黑布。

　　薇拉·德·拉·克鲁瓦坐在最后一排靠墙的位置，一顶黑色宽檐帽压得极低，墨镜架在鼻梁上，风衣领口竖着，整个人像一团被硬塞进椅子里的阴影。她手里捏着号牌，号牌边缘已经被她无意识地摩挲得发亮。

　　今晚的拍品目录她早在三天前就翻烂了。第17号拍品——一条1924年的Worth酒红丝绒晚礼服，深V领，露背设计，裙摆上绣着三千多颗微型珍珠，排成藤蔓缠绕的纹样。它在上世纪三十年代被一位法国男爵夫人收藏，此后八十年没再见过光。拍卖行给出的估价是八十万到一百万英镑。

　　薇拉觉得估价师脑子进了水。这种成色的Worth，全世界找不出第二条。它至少值两百万。

　　她扫了一眼大厅。前排坐着几个穿西装的中年男人，大概是代拍。靠窗的位置有几个手机屏幕亮着，估计是电话竞拍。角落里还有一个戴着黑手套的女人——眼熟，应该是某个老客户的女儿。

　　然后她看见了那个男人。

　　他坐在左手边第三排，身形修长，肩宽腰窄，穿着一件剪裁极好的黑色西装，领口别着一枚蓝宝石胸针。那套西装的做工薇拉一眼就能看出来——手工缝制的，针脚细密均匀，翻领的弧度恰到好处，不是成衣。这种衣服穿在普通人身上会像借来的，但他撑得起来，甚至让衣服显得有些寡淡。他有一头深黑色的卷发，蓬松却不显凌乱，衬得肤色极其苍白——那种常年不见光的、属于吸血鬼特有的冷白色。

　　但他的脸才是真正让薇拉多看了一眼的原因。他侧脸的轮廓很深，眉骨高挺，鼻梁笔直，下颌线利落得像一刀切出来的。这种骨相放在任何时代都是画家们争着要画的脸。可他整个人却懒散地靠在椅背上，翘着二郎腿，灰绿色的眼睛盯着台上的拍卖师，嘴角挂着一丝轻松的、近乎走神的微笑，像在酒吧里听人弹钢琴，而不是在苏富比举牌。

　　他手里捏着号牌，姿态极其随意，跟这满屋子绷着神经的人完全不在一个频道上。

　　薇拉皱了皱眉。这人她没见过。吸血鬼圈子里那些老面孔她基本都认识，这位不在其列。面生，年轻（相对而言），而且穿得太过讲究。

　　第十七号拍品被推上了展台。灯光调亮了一档，酒红丝绒在射灯下像一汪凝固的红酒，珍珠藤蔓泛着温润的珠光。拍卖师报出起拍价，七十万。

　　薇拉没动。她在等。

　　“八十万。”前排的代拍举牌。

　　“八十五万。”电话竞拍跟进。

　　“九十万。”角落里的黑手套女人。

　　拍卖师的声音平稳地往上加。到一百二十万的时候，大厅里安静下来，只剩下电话线那头偶尔传来的加价声。薇拉准备出手了。她慢悠悠地抬起号牌，正要开口——

　　“一百五十万。”左手边第三排那个灰绿眼睛的男人举了牌，声音很轻，像是在说“再来一份甜点”。

　　大厅里起了一阵极轻的骚动。拍卖师报出价格，环顾全场。电话那头的买家沉默了。黑手套女人摇了摇头。前排的代拍低头看了一眼手机，也收了牌。

　　薇拉攥着号牌的手指收紧了。

　　她盯着那个男人的后脑勺看了三秒钟，然后举牌。“一百六十万。”

　　阿德里安转过头。他的视线越过十几排座椅，精准地落在最后一排那顶压得极低的黑色宽檐帽上。薇拉隔着墨镜看不清他的表情，只感觉到那双灰绿色的眼睛在她脸上停住了，停得比正常人多了一秒、两秒、三秒。那双眼睛在厅里昏黄的灯光下泛着一层很浅的灰绿，像冬天早晨的湖面，上面浮着一层薄冰。但他此刻望着她的样子，那层薄冰像是被什么东西从底下顶了一下，裂开一道缝。

　　他愣了一下——薇拉能看到他愣了一下——然后他嘴角的笑容加深了，带着一种莫名其妙的愉悦，再次举起号牌。“一百八十万。”

　　薇拉加了二十万。

　　阿德里安加了三十万。

　　几个回合之后，价格已经被叫到了三百万。拍卖师的声音明显兴奋起来。大厅里其他竞拍者彻底成了观众，所有人都转头看向这“两个疯子”。薇拉面不改色地坐在后排，内心已经在盘算要不要把这人查个底掉然后扔进泰晤士河。

　　“三百五十万。”阿德里安举起号牌，姿态依然优雅得像在舞会上邀请人跳舞。

　　薇拉深吸了一口气。她可以加价，她有的是钱。但用三倍以上的价格去买一条裙子，传出去她在古董圈子里就不是“有品位的收藏家”了，是“冤大头”。她咬了咬牙，把号牌放下了。

　　“三百五十万，第一次。三百五十万，第二次。三百五十万，第三次。成交。”

　　拍卖锤落下的那声脆响，在薇拉听来像是苏富比在嘲笑她。她站起来，整了□□衣领口，转身就走。

　　“女士？”

　　她没回头。

　　“德·拉·克鲁瓦女士。”

　　薇拉停住了脚步。叫她的是拍卖行的工作人员，一个穿灰色西装的年轻人，手里捧着一个文件袋，表情有些紧张。

　　“那位先生让我转交给您的。”年轻人把文件袋递过来。

　　薇拉接过来打开，里面是一张名片和一张便条。名片极其简洁，白底黑字，只印着名字和一串电话号码：阿德里安·福克斯。便条上的字迹潦草得有个性，用的是炭笔，不是钢笔：“裙子归您。我只是不想让它被那群不懂行的人拍走。明天下午两点，我把它送到您府上。您给个地址就行。”

　　薇拉翻过便条，背面还有一行更小的字：“顺便问一句，您有没有兴趣当我的模特？我画肖像的。”

　　“神经病。”薇拉把便条塞回文件袋，扔进了街边的垃圾桶。

　　第二天下午两点，一辆黑色出租车停在巷口。阿德里安从车上下来，怀里抱着一个巨大的扁平纸箱，箱子外面裹着三层气泡膜和一层防潮布。他环顾了一圈这条连路灯都只有一盏的窄巷，又看了一眼手机上的地址，表情明显有些困惑。

　　薇拉站在二楼窗前，看着他在巷子里转了两圈，最后敲错了隔壁咖啡店的后门。咖啡店老板隔着门吼了一句什么，阿德里安道了歉，又转向另一边。

　　薇拉在楼上看了足足五分钟，才下楼开门。

　　“你找谁？”

　　阿德里安转过身。午后的日光从巷口斜切进来，打在他脸上。他比昨晚灯光下看起来要年轻一些，也可能是因为少了那套让人不敢靠近的三件套西装，只穿着一件领口微敞的深灰色衬衫，露出修长的脖颈。深黑色的卷发被风吹乱了几缕，落在眉骨上方。他的眼睛在日光下比昨晚更绿了一些，带着一种琥珀似的通透质感，灰绿色的虹膜边缘有一圈极细的深色环带，让那双眼睛看起来格外清晰。

　　他看见薇拉的一瞬间，手里的纸箱微微歪了一下，差点砸到脚面。他愣在那里，那双灰绿色的眼睛睁得很大，嘴唇微微张开，脸上的表情像是看见了什么不该存在于这个世界上的东西。

　　薇拉皱起眉头。“你没事吧？”

　　阿德里安眨了眨眼，深吸了一口气，把箱子扶正。“没事。您……”他的声音有些不稳，清了清嗓子才继续，“您是德·拉·克鲁瓦女士？”

　　“裙子。”薇拉伸出手，“给我。”

　　“哦，对。”阿德里安把箱子递过来，但视线始终没从她脸上移开，带着一种让薇拉很不舒服的专注，“我昨天冒昧了。但那条裙子，我觉得应该归您。您比我更懂它。”

　　薇拉接过箱子，用剪刀划开胶带，掀开盒盖。酒红丝绒在午后的光线下沉甸甸地躺着，珍珠藤蔓反射着细碎的光。她伸手摸了一下料子，确认没有任何损伤。

　　“您认识我？”她问，眼睛没离开裙子。

　　“不认识。”阿德里安站在门口，没有要走的意思，“但您认识Worth。昨晚全场只有您一个人，在拍卖师报出起拍价的时候没有动。您在等真正的价值浮现出来。这种眼光，我认得。”

　　薇拉抬起眼睛看他。“你是画画的？”

　　“对。画肖像的。”阿德里安笑了笑，“所以我刚才在门口看见您的时候，有点失态了。您的面部骨骼结构非常古典，眉骨和颧骨的连接线特别适合画侧面肖像。如果您愿意的话——”

　　“不愿意。”薇拉把箱盖合上。

　　“我还没说条件呢。”

　　“不管什么条件，都不愿意。”薇拉抱着箱子往门里退了一步，“裙子我收了。谢谢你昨晚没让我花三百五十万。你可以走了。”

　　阿德里安往后退了半步，但脸上的表情没有半点被拒绝的尴尬，反而像是觉得挺有意思。“那如果我每周四来呢？只占用您一个下午。您就当是做慈善，让一个贫穷的画家练练手。”

　　“贫穷的画家花三百五十万买一条裙子？”

　　“那是我全部积蓄。”阿德里安说这话的时候语气极其坦荡。

　　薇拉盯着他看了几秒钟。这人要么是真傻，要么是演技太好。不管是哪一种，她都懒得应付。

　　“走吧。”她准备关门。

　　“等一下。”阿德里安从口袋里掏出一张折好的纸，从门缝里塞进去，“这是我的电话号码。如果您改主意了，或者——如果您只是想把裙子穿上给人看看，打给我。我随叫随到。”

　　薇拉看着那张纸飘落在玄关地板上，门在阿德里安面前合上了。

　　她站在原地停了一会儿，弯腰把那张纸捡起来，展开看了一眼。上面除了电话号码，还画了一幅极小的速写——一个戴宽檐帽的女人，只画了侧脸，线条寥寥几笔，但捕捉到了她昨晚在拍卖会上微微抿唇的那个表情。

　　薇拉看了很久。

　　她把纸折好，扔进了玄关的抽屉里。

　　一个星期后的周四早上，她拨了那个号码。

　　“福克斯先生？我是薇拉·德·拉·克鲁瓦。”她顿了顿，语气冷淡得像在通知对方降薪，“我的地址是巷子尽头那扇黑铁门。下午两点，别迟到。”