67、陪桌 理账的 ...
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理账的头三天，顾鸿洲没摸到一本真账。
账房在据点最里头，一间不见天日的屋子，四台老式打印机日夜不歇地吐着单子，空气里全是油墨和霉味。
带他的师傅姓吴，是个瞎了一只眼的老头，说话极少，教东西更狠——只让他抄，抄最外围的杂项，水电、房租、赌场的烟酒损耗，正经的资金流水连边都不让他碰。
顾鸿洲心里门儿清：这是那道验身锁的第一环。
吴老头抄给他的每一笔，多半都埋着一两处故意做错的账，就等着他这个自以为聪明的，去改、去指出、去露那一手藏不住的锐利。
他偏不。
他把那些错处一笔一笔照抄不误，抄得比谁都勤快、比谁都死板，错了也照样抄，抄完了还恭恭敬敬地装订好，双手递过去。
吴老头那只独眼从他脸上扫过几次，每次都看不出深浅。
第三天傍晚，芬姐忽然叫他去后堂，“上头摆了一桌，让你去陪。”
顾鸿洲不敢有半句推辞。
上头说陪桌，就是把他往火里推，退哪一步都是死。
他跟着芬姐往后堂走，脚步放得又慢又沉，肩膀缩着，活像一只被拎去斗、明知道要挨咬还不敢咬人的狗。
可就是这几步路里，他的眼睛已经把后堂的格局又记了一遍——门窗、通道、能坐几个人、谁能说得上话、谁是真来赌的、谁是被人叫来陪的。
他知道自己这一坐下，就再无退路，要么被这几位看成一条能用的狗，要么被看成一根该拔的钉，二者之间，没有中间那条路。
顾鸿洲跟着走，心里咯噔一下——赌场的规矩，叫去陪桌，从来不是请他喝酒，是把他往火里推。
后堂那张他熟悉的大牌桌边，已经坐了四个人，最上首空着，古承业站在桌侧，那位先生没来，只派了那个始终背对顾鸿洲的男人来坐镇。
顾鸿洲一进门，四个人齐刷刷看过来，那目光像在验一件刚上柜的货。
芬姐把他按在一张椅子上，笑着说：“上头这几位手痒，你既然在老古这儿待过，牌桌上的规矩总还认得，替上头陪几把。”
牌一上手，顾鸿洲的心就沉了底。
这根本不是寻常的赌局，是一种极考验人心性的玩法——发牌慢、跟注狠、看牌不看牌都要付大代价，逼着人一点点把底牌露出来。
他太懂这种局了：庄家不在乎你赢多少、输多少，庄家在乎的是你什么时候敢押、什么时候想撤、赢了会不会贪、输了会不会慌。
这桌就是那位先生给他设的第二道验身锁，比抄账更毒——抄账还能装死，牌桌装不了，一个人对钱的反应是装不出来的。
顾鸿洲在心里飞快地把利弊过了一遍。
他要是凭真本事赢了，等于当着这几位的面，把从前那个替人挡债、在牌堆里泡大的自己抖了出来，那位先生立刻就会明白：这个人骨子里是个赌徒，是个能被人拿捏的、有软肋的人，可同时也暴露了他不好糊弄；他要是刻意输，输得太假，一样会被识破。
他抬眼，飞快地扫了一圈上首那把空椅，一个念头定了下来——他不赢不输，先输小的，把牌桌当成那间铺着碎金的包厢，把这几位当成那位先生，用同样的分寸，一步一步把自己演成一个又贪又怕、想翻本又没那个本事、被过去压弯了腰的废物赌徒。
那四个陪赌的人里，有一个是古承业手下的老手，牌风极辣，专爱在人心浮动的时候加注，把对手一点点逼到墙角。
顾鸿洲认得这人，从前在旧赌场的牌堆里见他咬断过很多人的手指。
这一局被这人对上，顾鸿洲心里那点子侥幸彻底没了——他要演的是废物，得在这人手里输得真、输得体无完肤，还得输得让对方觉得这人根本不是对手，只是一块运气稍好、迟早要输光的肉。
他把这份分寸拿捏到极致，偶尔赢一小把，赢得磕磕绊绊，像是瞎猫撞上死耗子，赢得连自己都嫌寒碜。
第一把，他起手拿了一手极好的牌。
他握着牌，手心瞬间沁出汗来，这是身体七年刻下来的本能——好牌就该打，就该咬住往死里赢。
他咬着牙，硬是把那点想赢的血性按了下去，装出一副拿了烂牌又心存侥幸的蠢相，跟着加注、跟到一半又怯了：“弃牌。”
坐在下首的一个胖子嗤地笑出声，“就这胆儿还陪桌？”
顾鸿洲赔着笑，把牌一推，那笑里带着恰到好处的讨好和卑微。
他心里清楚，这一弃，弃掉的是一手牌，捡回来的是这几位对他的第一份轻视——而轻视，正是他眼下最需要的东西。
打到后半夜，顾鸿洲已经把能演的都演到了。
他的眼眶是真的熬红了，手指是真的被自己掐出了印子，那副又输又不服、输了还想再来的烂赌样，连旁边端茶的杂工都露出鄙夷。
他心里却在这一片鄙夷里，安静得像一潭深水。
他在等那个背对门的男人开口——那一晚在会所里他见过这人出手的分量，知道此人一句话，比古承业皱十次眉都管用。
只要这人肯替他说一句‘此人可用、此人不防’，那本他一直没摸到的账，就会像被人从门缝里塞出来一样，落到他手里。
他把最后的分寸，全押在了这人的下一句话上。
局打到一半，顾鸿洲已经输了小半摞筹码，脸上的汗是真的，手抖是真的，只有那副被贪念和恐惧来回撕扯的狼狈，一半真一半假。
他故意在几把小牌上死缠烂打，明知该弃还是硬跟，输得肉疼，输得眼红，活像一个被赌瘾和旧账逼红了眼的可怜人。
古承业在旁边看得直皱眉。
这位跟了那位先生二十年的人，此刻眼里那点东西，顾鸿洲读得懂——那是一种终于确认了什么、却又有点说不出的嫌恶。
顾鸿洲不怕这种嫌恶，嫌恶说明古承业已经把他归到了一类：一个被赌和债彻底毁了、翻不起浪、也就不必再防的人。
他盼着古承业这样看他。
古承业越嫌他，越觉得把他扔在牌桌上自生自灭就行，也就越放松对他在账房里那点手脚的盯防。
顾鸿洲一边输着钱，一边在心里给这份嫌恶的价值估了个价——值，太值了。
局里休息的空当，顾鸿洲起身去倒茶，经过上首那把空椅时，脚步几不可察地顿了半下——那把椅子空着，可他一眼看见椅背上搭着一件极薄的深色外套，袖口那截露出的表带，正是一般人配不上、却又旧得扎眼的那种。
是那位先生的。
他心口一跳：那位先生根本没走远，就在隔壁，隔着薄薄一层墙，听着这边牌桌上的每一声响。
这一发现让他后背的汗一下子全冒了出来——原来今晚这一桌，自始至终都是那位先生坐在那面墙后头，用耳朵在给他验货。
他把茶倒得更稳了些，回到椅子上，把那点惊，稳稳地压回了那副蠢相底下。
古承业在旁边看得直皱眉，那个背对门的男人却始终一言不发，只在某一局结束后，忽然抬手指了指顾鸿洲，对古承业低声说了句什么。
古承业点点头，理了理袖口，看顾鸿洲的眼神里，那点审视似乎松了一丝，又似乎深了一寸，谁也说不清这一局，究竟是把顾鸿洲看轻了，还是看进了更深的地方。
那一晚散场回到住处，顾鸿洲蹲在小屋的马桶边，把一整晚咽下去的冷汗和恶心全吐了出来，吐得眼前发黑。
这不是演的，是他把自己往那副窝囊里踩得太狠，踩到自己都反胃。
他扶着墙坐了很久，脑子里全是那张牌桌、那位先生拍在肩上的一掌、还有自己那副又贪又怂的笑。
他擦干净嘴，重新在黑暗里坐直。
窗外旧城区一片死寂，远处码头的汽笛隔着几重雾传过来，闷得像从水底浮上来的。
他想起沈武京说过的一句话——越是这种走不下去的夜，越说明你踩在正确的路上，因为舒服的路，从来不长这样。
他问自己，那盏亮在书房门外的灯，此刻还亮不亮，那个伤还没好全、却比谁都清醒的人，是不是也在城的另一头，为这几张他故意输掉的牌，一夜没睡。
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顾鸿洲不敢看那位先生有没有来，只把这份分寸拿捏着——他既不能输得像个傻子，也不能赢、露了底。
他给自己定的分寸是：小局输、大局逃，输得贪、逃得怂，总之，让这几位从头到尾都觉得，这个人既有用又听话、既可怜又没威胁。
这一局，是他从会所那晚起，离死最近、也离那台机器的心脏最近的一次。
他捏着手里那张随时可能被掀开的牌，指腹摩过牌角那道熟悉的、被无数人的汗浸过的毛边，忽然想起自己贴身藏了七年的那张三八牌——从前它是别人塞给他的命运。
今晚，他要亲手把它当成一张诱饵，慢慢地、心甘情愿地，一张一张，输到对面那群自认为把他看透的人手里去。
