《一念医馆》是ww啊

9、第九章 战 踢门仗剑一

　　那扇门，是祁烈踢开的。
　　巷口那通电话挂了不足一刻，火气还在腔里烧着。他抬脚踹门，檐下积尘扑起，惊得老梅枝头一只麻雀“扑棱棱”飞了。诊案后那人抬眼——一袭青灰，坐着，不动，像一口古井，任他满身火气泼进去，也漾不起一丝纹。
　　祁烈最恨的就是这种稳。你火气越旺，他越是不接，像一拳打在棉花上，那股气没处放，只在腔里闷着，越发顶得他头疼。他横竖立着，越看这屋子、这人都碍眼。
　　祁烈那股冲劲，到嘴边，凝成半句硬邦邦的话：“……看病。”
　　“我不是冲你。”他补一句，自己也知这话站不住。
　　“坐。”沈渡尘说，语气平平，像给他满身火气，泼了一瓢凉水。
　　祁烈坐下，却坐不安稳，身子前倾，手肘支膝，仿佛随时要跃起来，跟谁干一架。
　　“直说。”他道，“我时间紧。怎么治，你说，别绕弯。”
　　“你这火气，”沈渡尘不接他的急，“是这一年，才这样的？”
　　“什么火气？”祁烈皱眉。
　　“这一向，是不是容易头疼、睡不安稳，动不动就想拍桌子？”沈渡尘说，“还有——你脖颈这儿，摸着，可有结？嗓子，可常发紧？”
　　祁烈一愣，抬手，下意识地，按了按自己脖子。指尖触到几处硬硬的结。他素日只当是上火，从没多想过。
　　“你、你怎么知道？”
　　“你坐下这一会儿，”沈渡尘望着他，“说了三句'别绕弯'、两句'你直说'。你每一句，都像在点兵。”
　　“你这一辈子的仗，”他说，“从进门那一刻，就披在身上了。”
　　祁烈张了张嘴，没说出话。他想起自己，从小读书争第一，入行争业绩，连开车堵在路上，也要别一下车头才解气。他停不下来——不是怕被人超过去，是贪着那口气：旗没倒，他就还活着。一停下来，他竟不知道，自己还剩下什么。
　　这念头跟了他半辈子，像一根拴在腰上的绳，一刻也不敢松。他吃饭快，走路快，连睡觉都嫌慢——仿佛那口气一落，人就要被人踩下去似的。
　　“打什么仗？”他到底驳一句，“这叫竞争。这世道，你不争，就等着被人踩。”
　　沈渡尘不与他辩，只伸了手：“手。你气太冲，此刻搭不住脉，先坐稳。”
　　祁烈把腕子搁上脉枕，带几分赌气。沈渡尘搭上两根手指，垂下眼，感那一气周流。
　　这一气，躁而沉。像一匹被鞭狠了的马，到处乱撞，冲得血压高、心神浮；可头与周身，却凝着一团极沉的滞——不是累出来的，是打出来的。像一个人，提着那口气，在战场上，打了许多许多年，从没撂下过手里的兵器。
　　“你这病，”沈渡尘半晌道，“不是累的，是打的。”
　　“打的？”
　　“你这一身气，像打了许多年仗，从没卸过甲。”沈渡尘道，“它堵在你头上、周身，堵出一身结节，堵出你的高血压、你的睡不宁帖。你只当是身子垮了，实是你提着那口气，太久了。”
　　他起身，自乌木小座里取出琉璃珠，不似对旁人那样细擦，只在掌心握了一瞬，低眉，凝神。
　　诊室的光，一点点暗了下来。祁烈心头一紧，正要开口，却见自己面前——不，是周身——立着一个男子。
　　一身残破甲胄，甲片掉了大半，露出里头染血的里衣。面上、手上、腿上，旧伤深浅不一，有刀伤箭伤，有的结了痂，有的还渗着血。他手里一杆断枪，枪头早卷了。他没有看祁烈，只望着远方——望着一片他再也回不去的故土。
　　他周身，笼着一层化不开的血气与杀气。
　　祁烈不敢看他的眼睛，却又移不开眼。那士卒身上，没有一丝怨，只有一种打得太久、忘了为什么的倦——像一匹负着重物，不知停歇，也不肯歇的老马。
　　祁烈“啊”地一声，往后一缩，背撞上椅，脸色刷白：“那、那是什么？！”
　　沈渡尘不称“别怕”。他声音不高，却像一柄按在案上的刀，稳稳的：“你怕他，是因为你从没敢正眼看过自己打过的仗。他跟着你，很多年了。”
　　“跟着我做什么？！”祁烈声音发颤，“我一辈子遵纪守法，连架都没打过几回——”
　　“你打的仗，不在街上。”沈渡尘望着那士卒，“在你心里。你这一辈子，都在与人争，都贪着那个赢字，都提着那口气不肯放——那口气，便是他的杀业，长成这副模样，一直压在你身上。”
　　“我不明白。”祁烈道，“我又没上过战场。”
　　“你上过。”沈渡尘目光深而静，“你把战场，搬进了商场，搬进了你的心。你睁开眼就在打仗，贪胜，贪快意，贪那口烧着才觉得自己活着的气。你不敢放那口气——你只当，放了，便什么都不是了。”
　　祁烈张着嘴，说不出话。他这辈子，最离不得的，就是一个“赢”字。
　　“你心里那个'一定要赢、绝不服输'的念头，在战场上打得太久，便结成一个士卒的模样，跟在你身后。他替你扛着那些年你咽下去的仗，扛到你这一身，再也要不起。”
　　“那……我怎么办？”祁烈哑声。
　　“你明日，再来一趟。”沈渡尘道，“听听那个打了许多年仗的士卒，想跟你说什么。”
　　“我不来呢？”
　　“不来，那口气还提着。”沈渡尘道，“可你若还想睡个安稳觉，还想松开脖子上那些结——你就得先问问自己，你打了一辈子仗，到底，赢着什么了。”
　　祁烈沉默良久。他起身，走到门口，又停住，不回头，只低声问一句：
　　“他……在战场上，赢了吗？”
　　沈渡尘不答，只说：“明日，你自己问他。”
　　祁烈走了。他没叫车，一个人，在夜里走了很久。他忽然觉得，心里那口提了半辈子的气，好像，在什么地方，松了一丝。
　　只是他自己也说不清，那一丝松，是怕，还是别的什么。
　　诊室里，只剩沈渡尘一人。
　　他立在窗边。院里那株老梅，两片嫩叶，又大了些。
　　墙角铜铃，无风自响。“叮”的一声，像兵器落地。
　　他垂下手，抚过左腕那圈青布。布下滞涩，又深一分。他想起那个穿黑衣的人——“你渡得了别人，你渡得了你自己吗？”
　　他望着老梅，忽然想，他自己这一辈子，是不是也提着那口气，打了许多许多年的仗，从没，撂下过手里的兵器。
　　他立在窗前，想着那句话，手里的青布，紧了又松。原来医人者与病人，隔着的，往往不是有没有病，而是肯不肯，先放下自己那杆枪。
　　窗外，老梅的影子让灯拉得老长。那个人，又近了一步。这一次，落得很沉，像带着甲。