《野火》花菜想要发财

1、红裙子 苏月看

　　苏月看见林芳朝自己走来的时候，先入眼的就是那一条红裙子。
　　那条裙子就像一把火，从城中村昏暗的走廊尽头朝着她烧了过来。
　　那抹红色不是正红，是偏暗的、带着点锈迹的赭红，棉麻的料子，裙摆放到小腿肚上，走动时扫过水泥地面，发出细碎的沙沙声。
　　苏月蹲在地上，额头撞在楼梯扶手的铁拐角上，血正顺着鼻梁往下淌，一滴、两滴，砸在水泥地上，砸出一颗颗深红色的圆点，像一个个被人按灭的烟头。
　　赵鹏摔门之前说了什么，苏月已经记不清了。
　　反正他嘴里翻来覆去的就是那些个词——晦气、废物、丧门星。
　　而他说最后一个词的时候，手指头就戳在苏月肩膀上，劲道大得把她整个人往后推了两步，整个后腰撞上鞋柜上，柜门弹开，里面赵鹏的球鞋被撞的掉了出来，一只砸在她脚背上，另一只滚到了门口。
　　赵鹏弯腰把球鞋捡起来，顺手拉开防盗门，拽着她的手腕往门外一搡。苏月的脚趾在门槛上绊了一下，整个人扑出去，额头正好磕在楼梯扶手的铁拐角上。
　　钝的一声闷响，像有人拿锤子敲了开了一个西瓜。
　　赵鹏从里面把门甩上，咣当，锁舌弹进锁孔，传来咔哒一声脆响。
　　苏月蹲在走廊里，没哭。
　　血从额头上往下淌，她抬手擦了一下，满手都是黏黏的。走廊的声控灯早就坏了，物业说修，修了大半年也没动静，整层楼黑漆漆的，只有尽头窗户透进来一点城市的光污染，灰蒙蒙的，照在苏月蜷缩的身体上，像照着一袋被扔在路边的垃圾。她想起小时候外婆家的老猫，生了病，外婆拿纸箱子装着搁在楼道口，说等收废品的来了顺便带走。老猫蹲在箱子里，眼睛半阖着，也不叫，就那么蹲着。苏月现在就是那只老猫。
　　然后她听见高跟鞋的声音。
　　笃。笃。笃。
　　不急不慢，每一步都踩实了才迈开下一步，鞋跟敲在水泥地上，发出清脆又沉闷的声响，像有人在敲丧钟。
　　那声音从走廊尽头来，穿过黑暗，越来越近。
　　苏月低着头，看见一双暗红色的高跟鞋停在自己面前，鞋尖对着她，鞋面上沾了一点灰。
　　她没抬头。
　　然后那条红裙子就垂下来了——裙摆擦过她的膝盖，棉麻的料子带着一点洗衣液的香味，清淡的，不像是这个城中村该有的味道。苏月闻到那股味道的时候，鼻子突然酸了一下。
　　"真丑。"
　　女人的声音从头顶落下来，不高，但是很清楚。
　　苏月以为她在骂自己。
　　这也正常，她现在的样子的确丑——额头上豁着口子，血糊了半张脸，鼻涕眼泪混在一起，蹲在别人家门口，像一条被主人扔出来的旧拖鞋。
　　但女人说完以后就蹲了下来。
　　苏月这才看见她的脸。
　　浓妆，唇上涂着最艳的口红色，是那种哑光的正红色，衬得皮肤白得有点不像话。
　　眼睛是内双的，眼线往上挑了一个凌厉的弧度，眉毛画得又细又长，眉头微微蹙着，像是因为看见了什么碍眼的东西。
　　她从一只黑色的小包里摸出一包纸巾，抽了一张，动作谈不上温柔，甚至有点粗鲁，直接按在苏月额头的伤口上。
　　"嘶——"苏月疼得往后缩了一下。
　　"别动。"
　　女人的手追上来，食指和拇指捏着纸巾，用力压住伤口，另一只手又抽了一张，去擦她鼻梁上已经流到嘴角的血。
　　她的手上的动作很快，但是很准，像一个熟练工。苏月额头的血染红了一张又一张纸巾，女人把用过的纸团随手扔在地上，又出抽新的。
　　苏月就那么愣愣地看着她。
　　从这个角度，能看见女人下颌的线条，很利落，像刀裁过的一样。
　　她的睫毛很长，垂下来的时候在颧骨上投了一小片阴影。口红涂得一丝不苟，嘴角却往下撇着，显得有点不耐烦。
　　"我是说这楼道丑。"
　　女人终于把血止住了，把最后一张染红的纸巾团成一团，站起来，转身，手腕一甩，那团纸划了一道抛物线，精准地落进两米外的垃圾桶里。她拍了拍手，低头看苏月，眼睛眯起来："进来，别在门口挡路，像个流浪狗似的。"
　　苏月没动。
　　她蹲在那里，仰头看着这条红裙子。
　　楼道里太暗了，暗得只剩一个模糊的轮廓，但那身裙子太红了，红得像另一个世界的颜色，苏月已经两年没穿过裙子了。
　　赵鹏说穿裙子招摇，说她在厂里穿裙子是想勾引谁，说结了婚的女人穿裙子不要脸。后来苏月把衣柜里所有的裙子都叠好，塞进蛇皮袋，扔到了楼下的旧衣回收箱里。那时候是夏天，她穿着一件灰色的T恤，站在回收箱前面，看着蛇皮袋滑进去，啪嗒一声落在箱底。她站了一会儿，转身走了。
　　"我让你进来。"
　　女人的声音又响了，比刚才低了一点，带了一点哑，"听不懂人话？"
　　苏月撑着墙壁站起来，腿麻了，膝盖一软，整个人往前栽。
　　女人伸手捞住她的胳膊，指甲掐进苏月上臂的肉里，隔着一层薄薄的T恤，能感觉到指甲的硬度和力度。
　　疼。
　　苏月已经很久没被人这么用力地抓住过了。
　　赵鹏抓她的时候从来不用力，他只是推，搡，或者用什么东西砸过来。
　　用力抓住一个人，是需要费劲的，赵鹏觉得她不值得费这个劲。
　　可现在传来的这疼让苏月觉得是暖的。
　　女人把她拽进屋里，反手摔上门。
　　咣当。
　　整栋楼都跟着这个动静震了一下，门框上的灰簌簌地落下来。
　　苏月靠在玄关的墙上，听见那声关门的巨响，耳朵里嗡嗡的，然后眼泪又下来了。
　　毫无预兆，像被人拧开了水龙头，眼泪、鼻涕、额头没擦干净的血，糊了一脸。她哭得无声，肩膀一抽一抽的，上不来气。
　　她已经两年没听过"关门"这个声音了。
　　赵鹏出门是从来不关门，他总是把门虚掩着，留一条缝，说反正苏月也不出门，关不关都一样。
　　苏月每天坐在客厅里，看着那一条门缝，光从外面透进来，一道细细的白线，从早到晚，从亮到暗。她有时候盯着那条缝看一整天，看光从白变黄，从黄变灰，最后什么也看不见了，赵鹏才回来，把门推开，那条缝就没了。
　　第二天早上他出门，缝又出现了。
　　可现在她身旁的这扇门关上了。
　　不是赵鹏那扇。
　　是另一扇。
　　门板厚实，隔音也好，一关上，走廊里的风声、隔壁的电视声、楼上小孩的哭声，全都被切在外面。屋里的灯亮着，暖黄色的，照在苏月满脸的涕泪上，照在玄关的鞋柜上，鞋柜里摆着几双高跟鞋，全是暗红色、酒红色、赭红色。
　　林芳靠在门板上，抱着胳膊看她哭。
　　红裙子贴着门板，像一面旗。她看了很久，一句话也没说。苏月哭得蹲了下去，额头抵着膝盖，血又把膝盖染红了。
　　林芳终于动了，从她身边走过去，拖鞋踩在地板上，啪嗒啪嗒，进了厨房。水龙头开了，哗啦哗啦，又关了。然后她走回来，手里端着一只白色的陶瓷杯，蹲下身，把杯子塞到苏月手里。
　　"哭完了就把这个喝了。"
　　林芳的语气还是那样，不咸不淡的，"还有别把我地砖哭脏了，拖地费劲。"
　　苏月低头看手里的杯子。
　　白瓷的，杯壁烫手，隔着杯壁能感觉到水的温度。里面是热水，水面上浮着一层细细的白色粉末，还没完全化开，是白糖。她端起来喝了一口，甜的，烫的，从喉咙一路烧到胃里，整个胸腔都暖了。
　　林芳还蹲在她面前，红裙子的裙摆铺在地上。
　　她伸手把苏月黏在额头上的一缕头发拨开，看了一眼伤口，皱了皱眉："得缝针。"她站起来，走到茶几边上拿起手机，按了几个号码，对着电话说："陈医生，我这儿有个姑娘，额头破了，你过来一趟。对，现在。"
　　挂了电话，她把手机扔回茶几上，转身往卧室走。走到卧室门口，又停下来，没回头，只说了一句："洗手间有毛巾，把你那张脸擦干净。丑死了。"
　　苏月捧着那杯糖水，坐在玄关的地板上，眼泪还在流，但嘴角不知道为什么，往上弯了一下。很轻的，几乎看不出来的一个弧度。她抬起头，看着林芳消失在卧室门口，红裙子最后一截裙摆扫过门框，像一面旗被风卷了一下。
　　客厅的灯暖黄暖黄的，茶几上摆着一瓶花，是那种廉价的塑料假花，红色的，塑料叶子上面落了一层薄灰。电视柜旁边放着一面圆镜子，镜框是金色的，苏月能从镜子里看见自己——额头上一个豁口，血已经凝了，变成深褐色，糊了半张脸，眼睛哭肿了，嘴唇干裂起皮。赵鹏说她这个样子，谁看了都嫌。
　　可林芳没嫌。
　　林芳把她捡回来了。像捡一只猫，一只狗，一个被扔在楼道里的旧纸箱。粗鲁地，不耐烦地，用指甲掐着她的胳膊把她拽进屋，关上门，递了一杯烫手的糖水。
　　苏月又喝了一口。甜的。糖还没完全化开，沉在杯底，她晃了晃杯子，又喝一口，更甜了。她想起外婆，小时候发烧，外婆也是冲白糖水给她喝。外婆说糖水补气，喝了就好了。外婆的手很糙，但是端着碗很稳。后来外婆死了，苏月就再也没喝过白糖水。
　　她蹲在玄关的角落里，捧着那只白瓷杯，一小口一小口地喝。门关着，灯亮着，厨房里水龙头没关紧，滴答、滴答、滴答。远处有警笛声，模模糊糊的，隔了好几栋楼。苏月听着那些声音，觉得世界好像在慢慢回来。她低头看了看自己——灰色的T恤，膝盖上蹭破了皮，脚上趿拉着一只拖鞋，另一只不知道掉哪儿去了。她蹲在别人家的地砖上，地砖很干净，光可鉴人，映出她模糊的影子。
　　她想起那条红裙子。
　　红裙子在卧室里，隔着门板，看不见了。但苏月闭上眼睛，眼前全是那一片红。像火，像血，像黄昏最后一道光。
　　她把最后一口糖水喝完，杯底剩下一点没化开的糖渣，她仰头倒进嘴里，甜的。然后她站起来，腿还有点软，但没晃。她走到洗手间，打开灯，镜子里的自己比刚才更狼狈了。她拧开水龙头，凉水冲在脸上，混着血水流进洗手池，打着旋儿流下去，水槽里留下一圈淡淡的粉色。
　　苏月看着那圈粉色，突然觉得，自己好像还没死。