《袖藏山河》竹影书香

39、第39章《上山》 招贤船溯江

　　招贤船溯江三日，舒香在船舱里坐了三日。

　　同船的招贤子弟有十来个，个个锦衣佩玉。有人带了书童，有人带了琴，有人带了一箱子换洗衣裳，箱子角上嵌着银。只有她，一个包袱，一身青布衫，怀里抱着一卷旧经。

　　船行第一日，江面还宽，两岸是寻常的丘陵村落。有锦衣公子在船头舞剑，剑光在江面上划出一道道白痕，博得满船喝彩；有姑娘在舱里弹琴，琴声顺着江风飘，飘到船尾，又飘回来。

　　舒香坐在船舷边，看着江水出神。

　　她上船前那夜，把县学的差事托付给了顾长卿，把家里的东西收拾停当——其实也没什么好收拾的，就一个包袱，几件衣裳，一叠旧书，和那卷《南华经》。

　　桃枝送她到渡口，眼眶红红的，嘴上却硬：“到了仙山，别让人欺负了去。要是他们欺负你，你就回来，姐的食摊还给你留个位置。”

　　她应了。

　　“等我回来，请你吃面。”她说。

　　桃枝别过脸去，半晌才骂了一句：“谁稀罕你请！你自己记得吃饭就行！”

　　上船头一日，有个锦衣公子过来搭话，问她带了什么见面礼给仙长。

　　“没有。”她说。

　　锦衣公子打量她两眼，目光在她那身青布衫上停了停，笑了笑，没再说什么。那笑里没有恶意，只是客气——客气得让人知道，她不是他们这一路的人。

　　她也乐得清净。

　　船到第三日，两岸的山越走越高，江面越走越窄。江风里渐渐有了松柏的味道，浓得像潮水，一层一层往船上涌。

　　“快看！山门！”

　　有人喊了一声，满船的人都涌到船头。

　　舒香也站起来，朝前看去。

　　她看见了太上道宗的山门。

　　那山门立在半山腰上，高得望不见顶。青灰的巨石垒成门柱，门楣上一块巨匾，写着四个字——太上道宗。字是刻的，又像是活的，隔着两三里水路，那几个字就往人眼睛里扎，扎得人心头发紧。

　　船在山门下的渡口靠了岸。

　　迎客的弟子穿着青衫，列在渡口两侧。同船的锦衣子弟们整了整衣冠，一个个昂着头下了船，像一群进京赶考的举子。

　　只有舒香走在最后，怀里抱着那卷旧经，混在一堆行李和挑夫中间，往前挪。

　　“哎哎哎，你——你站住！”

　　门房是个圆脸的小道士，伸手把她拦下了，上下打量她两眼：“你什么人？怎么混进来的？”

　　“我是招贤令上的人。”舒香说。

　　小道士愣了一下，低头翻了翻名册：“招贤令？叫什么？”

　　“舒香。”

　　小道士又翻了翻名册，翻到一页，抬头看了她一眼，又低头看了看名册，又抬头看了看她，脸上写着明晃晃的四个字——不像啊。

　　“……你就是舒香？”

　　“是。”

　　小道士把名册往腋下一夹，皱着眉头绕着她走了半圈：“你……你家大人呢？怎么让你一个人送菜来了？菜放这儿就行，回头我让人送进去。”

　　舒香：“……”

　　她站住脚，从怀里把那卷朱红的招贤令掏出来，递到小道士面前。朱红的文书，太上道宗的印，端端正正。

　　小道士低头看了半天，张了张嘴，又合上，最后把名册重新翻开，拿笔在她的名字后面画了个勾，声音低了几分：“……进去吧。往东走，杂役院。”

　　“多谢。”舒香把招贤令收回去，抱着经，往里走。

　　走出三步，又被叫住了。

　　“等等！”小道士追上来，压着嗓子，语气里带着点没想通，“你真是招贤令上的人？”

　　“真是。”

　　“……那你，怎么穿成这样？”

　　“我没别的衣裳。”舒香老老实实地说。

　　小道士张了张嘴，又合上。他大概在门房干了这些年，见过穿锦衣的、穿道袍的、穿补丁衣裳的，就没见过招贤令上点名的人，穿着一身青布衫，抱着一卷旧经，就敢来上太上道宗。

　　“……行吧。”他认命地挥挥手，“进去吧进去吧。东边，杂役院。别走错了。”

　　舒香道了谢，抱着经往里走。

　　身后，小道士的嘀咕声顺着风飘过来：“招贤令点名……招个送菜的来……”

　　舒香低头看了看自己一身青布衫，又看了看前面那群锦衣的背影，想了想，认真答他：“青布结实。”

　　小道士看着她，像看一个疯子。

　　过了山门，是一条长长的白玉阶。

　　阶宽三丈，一阶一阶，往上望不到头。阶面磨得光滑，像镜子一样，能照出人影。舒香走在上面，听见自己的脚步声在空旷的山谷里回响，一下，一下，像敲在谁的心上。

　　白玉阶的两侧，立着一块块石碑。

　　碑上刻着名字。一个名字，一块碑，整整齐齐，从山门一直排到云雾里。

　　“这是什么？”她问引路的小道士。

　　“历代飞升者的名讳。”小道士说，语气里带着点与有荣焉，“太上道宗立派以来，飞升的前辈，名字都刻在这白玉阶上。”

　　舒香放慢脚步，一块碑一块碑地看过去。

　　那些名字她一个也不认得，可她认得那些名字的分量——每一个，都是踏破虚空、白日飞升的人。她想起自己那卷批注《南华经》上的一句话：“仙人去后，山留其名。”原来这句话，是真的。

　　她一路看，一路数。

　　有碑上刻着两个名字的，是一家父子两代飞升；有碑上刻着一行小字的，是某位前辈飞升前留下的话——“大道三千，吾取其一”。她看不懂那些话里的玄机，可她看得懂另一件事——这些碑，从新到旧，从山脚到山腰，刻字的风化程度，一层比一层深。

　　越往上走，碑越旧。

　　走完半条白玉阶，她心里的疑问，越来越重。

　　从山脚到半山腰，从新碑到旧碑，她数完了能看见的所有名字——最近的一块碑，刻的是三百年前的名字。

　　近三百年，白玉阶上，再没有一个新名字。

　　“这三百年来……”她低声问，“太上道宗，没人飞升？”

　　小道士的脚步顿了一下。

　　他回头看了她一眼，脸上的神色有些复杂，张了张嘴，到底没答，只说了句：“到了。前头就是杂役院。”

　　舒香没有再问。

　　可她心里那个疑问，像一颗石子，沉进了井底：一个三百年无人飞升的仙门，招贤令却递到了千里之外的青溪；一个坐在云端的掌教，惦记的是她怀里这卷旧经。

　　这两件事，中间隔着什么，她还不清楚。

　　可她知道，这两件事，一定是连着的。

　　杂役院在山的东面，夹在柴房和菜园中间，是一排低矮的青瓦房。

　　院子里晾着咸菜，堆着柴火，几只鸡在墙根下刨食。管事的是个上了年纪的老道人，叼着根旱烟杆，眯着眼看了她半天，拿名册点了个头：“行，住最西头那间。明儿起，跟老周头扫地，扫完抄经。三年为期，三年后看造化成仙。”

　　“知道了。”舒香说。

　　老周头上下打量她，见她一身青布，怀里抱着卷经，倒没像门房那样多问，只点点头：“会认字吧？”

　　“会。”

　　“会认字就好。”老周头把旱烟杆在鞋底上磕了磕，“扫地是给自己扫的，抄经是给道宗抄的。三年工夫，说长不长，说短不短——把心沉下来，路是自己走的。”

　　舒香看着他，认真点了点头：“多谢周叔提点。”

　　老周头愣了愣，像是没料到这个新来的杂役这么客气，干咳一声：“行了，进去吧。明早卯时，柴房门口领扫帚。”

　　她抱着包袱走进最西头那间屋。

　　屋里是条大通铺，已经住了几个人。靠窗的位置坐着个穿月白衣裳的姑娘，正对着窗户掉眼泪，妆都哭花了；靠门的铺位上蹲着个锦衣公子，气得脸都青了，正在骂：“杂役？！我们是被招贤令招来的！招贤！不是招来扫地的！”

　　“就是！”另一个锦衣子弟摔了袍子，“我爹是州里出名的世家主！让我来扫地？！我回去怎么见人！”

　　“三年！还要三年！谁家招贤是这么招的！”

　　通铺上一片骂声。靠门那个锦衣公子越说越气，抓起包袱就要往外走：“我不干了！我要下山！谁爱扫谁扫！”

　　“省省吧，”窗边那个哭花了妆的姑娘抽噎着接了一句，“船都走了。这是山上，你往哪儿下？”

　　锦衣公子脚步一顿，站在门口，进也不是，退也不是，脸上一阵青一阵红。

　　“我要写信！给我爹写信！”他跺着脚喊，“让他来接我！让他找道宗的人说道说道！”

　　“写吧，”另一个子弟蔫蔫地躺在铺上，“信能不能送下山，还不一定呢。”

　　骂声又起来了。

　　舒香抱着包袱，在角落里找了个空铺位，把包袱放上去，坐了下来。

　　她看了看窗边哭的姑娘，又看了看骂街的公子们，心里那根一直绷着的弦，松了。

　　杂役好。

　　杂役没人看。

　　她这身青布衫，她那卷旧经，她那些不能见人的心思——在锦衣玉食的仙苗堆里是破绽，在扫地的杂役里，是再平常不过的东西。

　　门房不看她，管事不看她，同来的仙苗们更不看她——他们正忙着哭、忙着骂、忙着写信回家，谁也没空在意角落里多了一个扫地的人。

　　她坐在通铺的角落里，把包袱放好，把《南华经》贴着心口放好，心里想：这座山，她算是踏进来了。

　　夜里，杂役院熄了灯。

　　通铺上此起彼伏地响起鼾声。窗边那位姑娘哭累了，睡着了还一抽一抽的；骂街的公子们骂累了，也各自躺下了。

　　舒香没有睡。

　　她摸出那卷《南华经》，借着窗外的月光，一页一页地翻。

　　月光照在泛黄的书页上，批注的字迹密密麻麻。她翻到夹着草茎的那一页，那是她上山前夜做的记号——她在船上读过这一页，读不懂，又舍不得放，就夹了一根草茎。

　　这一页写的是山门。

　　批注比别处都短，只有一行字。

　　她凑近了，借着月光，一个字一个字地看。

　　“进门，装傻。”

　　四个字。

　　她盯着这四个字，看了很久。

　　月光从窗外漏进来，落在她手边的书页上。她想起渡口那个秋夜，瞎了半只眼的老翁把书递给她，说“看不通的，先看别人怎么死”。

　　进门，装傻。

　　她懂了。

　　这一关，老翁早就替她写好了。

　　她白日里被门房当送菜家眷拦了两次，心里不是没有过一点窝囊。可如今回头看，那点窝囊，恰恰是最好的掩护——谁会去查一个送菜的？谁又会去盯一个连门房都认不出的杂役？

　　锦衣子弟们个个都想被当成“仙苗”供起来，只有她，巴不得自己被当成一粒灰，落在谁眼里都嫌碍事，自然就没人多看她一眼。

　　她要查的事，经书的来历，父亲的旧案，道门的水有多深——都得从“没人看她”开始。

　　她合上书，把书重新收进怀里，贴着心口放好。

　　窗外的月光很亮。通铺上，有人翻了个身，含糊地说了句梦话。远处传来夜半的钟声，一下，又一下，在空旷的山谷里荡开。

　　她躺下来，看着屋顶的房梁，慢慢想：装傻，装到什么程度，才算傻得刚好？

　　装得太傻，是个废人，谁都能踩一脚，三年活不痛快；装得不够傻，又像一粒灰里的针，扎眼。

　　老翁没写。

　　他大概觉得，这一关，得她自己拿捏分寸。

　　她不知道。

　　可她觉得，从明天起，她会知道的。

　　她合上书，把草茎从书页里抽出来，夹到新的一页。

　　那是白天她经过山门时，趁人不注意，在心里默记下来的一页——她想，有些路，得用脚走；有些路，得用眼睛先走一遍。

　　窗外，月亮往西斜了。通铺上，有人打着呼噜，有人翻着身。她闭上眼睛，把白天记下的东西，一样一样在心里过了一遍：山门往东是杂役院，杂役院往南是抄经房，抄经房再往南……

　　她没敢多想。

　　来日方长。

　　明天，先扫地。

　　屋顶的梁上，有只老蜘蛛，慢吞吞地结着网。她看着那网，看了很久，才闭上眼睛。

　　满山的钟声，又敲了一记。

　　她在这钟声里，睡着了。

　　怀里那卷旧经，贴着她的心口，温温的。

　　这是她上山的第一夜。