《野火吻晚星》蜂蜜番茄炒蛋

42、第四十二章：幕后余党的反扑 “城市艺术

　　“城市艺术时尚周”迫在眉睫，空气里每根神经都绷得能弹出声响。
　　周建国那帮以为自己还能翻身的丧家之犬，显然还没死透。他们把毒牙，对准了宋砚视若性命的作品。
　　餐桌上是沈蘅特意从私厨订来的粤菜，温补，清淡。她刚给宋砚盛了一碗花胶汤，还没递过去，手机就在红木桌面上发出令人牙酸的震动。
　　一声接着一声，像催命。
　　“砚姐！工作室出大事了！全完了！”电话那头，赵一鸣的声音劈了叉，带着掩饰不住的哭腔和惊恐。
　　宋砚手里的白瓷勺，“当啷”一声掉进碗里，溅起几点油星。她那张本就没什么血色的脸，瞬间白得像一张刚被浸过水的宣纸。
　　沈蘅看着她这副失了魂的样子，太阳穴突突地猛跳，一股腥甜涌上喉头。
　　车是沈蘅开的。她一路压着超速的底线，握着方向盘的指节因为用力而泛白。
　　车还没在工作室门口停稳，宋砚就猛地推开车门，踉跄着冲了下去。
　　工作室的玻璃门被人从外面砸碎了，大敞四开。晚风灌进去，卷起一地狼藉，发出呜呜的声响，像是在无情嘲笑。
　　满地都是刺眼的猩红颜料，泼得到处都是。那是沈蘅最喜欢的阿玛尼400号的颜色，她曾开玩笑说这是属于胜利的颜色。现在，它却像极了凶案现场喷溅出的动脉血。
　　墙上挂着的五幅《重生》，宋砚的呕心沥血之作，画布被利器划开了狰狞的口子，破败的棉絮从裂口翻出来，在风里抖动。
　　“谁干的？”沈蘅的声音沉得能滴出水，每个字都像淬了冰。
　　工作室新来的助理小林缩在角落里，头发乱得像个鸟窝，眼睛肿成了两个烂透的桃子。
　　“……我拦不住，”他哆哆嗦嗦地开口，“他们有五六个人，拿着刀……还、还泼了强酸……”
　　强酸。
　　这两个字像两根烧红的钢针，狠狠扎进沈蘅的耳膜。
　　宋砚一步步走到那堆废墟前，指尖在离画布几厘米的地方悬停。她想触摸那些被毁掉的纹理，又下意识地畏惧着那不知残留在哪里的腐蚀性液体。
　　那是她熬了多少个不眠的夜晚，把七年来的爱与恨、思念与不甘全部揉碎了，才从灵魂里磨出来的光。
　　现在，它们全成了连垃圾回收都嫌弃的烂布条。
　　宋焉没有哭，一滴眼泪都没有。她的眼神空洞地定在那些裂口上，呼吸的频率快得极不正常，胸口剧烈起伏。
　　沈蘅从她身后，用一种近乎禁锢的力道环抱住她。宋砚的肩膀在控制不住地打摆子，肌肉僵硬得像一块冰冻了千年的石头。
　　“我会让他们拿命来还。”沈蘅把嘴唇贴在她冰冷的耳廓上，一字一顿，嗓音里翻滚着滔天的恨意，像一场即将爆发的血腥复仇。
　　另一边，赵一鸣已经把笔记本电脑架在了唯一一张还算干净的桌子上，指尖在键盘上敲得噼啪作响，屏幕幽蓝的光映在他愤怒的脸上。
　　“找到了。是刘军。周建国那个还没来得及蹲进去的头号走狗。”
　　“报警有用吗？”宋砚终于开口，嗓音干哑得像是被砂纸磨过。
　　“已经报了。但你也知道，这群烂人早跑没影了，立案侦查，抓人，都要等。”赵一鸣恨得几乎想把手里的电脑砸了。
　　可时间不等人。时尚周的开幕式，倒计时还有十四天。
　　“没有了这五幅主秀作品，我们的秀场就是个空壳子……完了……”小林终于撑不住，绝望地瘫坐在地上，呜咽起来。
　　一片死寂中，宋砚突然猛地推开了沈蘅。
　　她转身，大步流星地走向散落一地的工具台，抓起一把最锋利的刮刀，蹲下身，狠狠刮掉地上一块还没完全干透的红色颜料。
　　“重画。”
　　她站起来，环视着目瞪口呆的几人，重复了一遍。
　　“我说，重画。两周，足够了。”
　　所有人都觉得她疯了。那是一个艺术家耗尽心血的灵魂结晶，不是打印机里可以无限复制的图纸。
　　“你的身体……”沈蘅眼里的心疼几乎要溢出来，“受得住吗？”
　　宋砚回头看她，扯动嘴角，挤出一个比哭还要难看的笑容。那笑容里有孤注一掷的疯狂，也有只给沈蘅一人的依赖。
　　“有你在，我死不了。”
　　她太懂沈蘅了。如果她今天就此认输倒下，这件事就会变成沈蘅心里一道永远不会愈合的疤，会用更极端的方式去报复。反击，是她们唯一的出路。
　　接下来的日子，这间残破的工作室，成了真正意义上的人间地狱。
　　沈蘅直接把她的移动办公桌搬到了画室中央。
　　她推掉了所有不必要的应酬和会议，就在宋砚一抬眼就能看到的地方，处理着《VOGUE》山一样多的公务。她的电话永远保持着低沉冷静的语调，但挂掉电话的瞬间，眼神总会第一时间回到那个疯狂燃烧自己的身影上。
　　源源不断的现磨咖啡、医用级别的葡萄糖注射液、还有沈蘅亲自回家守着砂锅熬煮的瘦肉粥，成了宋砚唯一的能量来源。
　　宋砚像一个被上了发条的永动机，除了必要的生理需求，再没离开过画布。昂贵的画笔，因为她野兽般的力道，硬生生用断了三支。
　　半夜三点，宋砚盯着空白的画布，眼神涣散，手腕抖得再也握不住画笔。
　　一阵极轻的脚步声靠近。
　　沈蘅悄无声息地从她身后抽走画笔，用一块温热的毛巾，严丝合缝地包裹住她冰凉僵硬的虎口和手腕。
　　“歇十分钟。”沈蘅的语气不容置喙，带着一丝狠厉，“你再这么熬下去，信不信我这就把这些画全都烧了。”
　　宋砚浑身一松，顺势把整个人的重量都靠进她温暖的怀里。疲惫如潮水般涌来，她几乎是挨到沈蘅的一秒钟，就带着满身的松节油味，沉沉地打起了小呼噜。
　　沈蘅低头，轻轻亲吻她沾满斑驳颜料的额头。心疼得想去杀人，翻涌的杀意却只能被理智死死压在心底。
　　她现在，是宋砚唯一的锚。
　　第七天傍晚。窗外的残阳浓稠如血。
　　当最后一笔在画布上落下，宋砚像是被抽干了所有力气，向后一仰，直挺挺地摔进了身后的懒人沙发里，再也动弹不得。
　　五幅崭新的《重生》，矗立在画架上。
　　构图和之前别无二致，但整个画面的意境却发生了翻天覆地的变化。
　　如果说之前的版本，描绘的是在黑暗中苦苦挣扎、向往光明的破碎感；那么现在这五幅，就是凤凰涅槃，浴火而生。
　　宋砚没有试图去掩盖那些暴力的破坏。她将那些被划破的、被酸液腐蚀过的画布碎片重新拼贴、缝补，让那些狰狞的刀痕、丑陋的补丁、以及覆盖在旧日伤疤上的浓墨重彩，都成为了艺术本身最震撼人心的一部分。
　　“这比之前的……更狠。”沈蘅看着画，只觉得一股热流直冲眼眶。
　　“那是，”宋砚勾住沈蘅的脖子，声音嘶哑，却带着劫后余生的笑意，“有人护着的艺术，底气就是不一样。”
　　哪怕她此刻脸色苍白，满脸倦容，眼里却重新燃起了不灭的火焰。
　　刘军那种蠢货，以为毁掉几块画布，就能摧毁她们。他怎么会知道，他亲手点燃的，是两个女人积攒了七年的、足以焚烧一切的疯魔。
　　“等这次结束，咱们去度假吧？”宋砚的指尖轻轻摩挲着沈蘅的后颈。
　　“好。”沈蘅握住她的手，“你想去哪，我都陪你。”
　　那些躲在阴沟里的脏东西，永远别想看到她们低头认输。
　　因为真正的灵魂，火烧不掉，水泼不灭，只会因为淬炼而更加坚不可摧。
　　两个人的手紧紧扣在一起，指缝里，全是洗不掉的、属于她们共同战斗的油彩印记。