《她自成星辰》李宛家

17、第 17 章 一周后，四

　　一周后，四中画室。
　　宁静的午后，阳光从高窗斜斜落进来，灰尘在光里轻轻浮着。
　　离上课还早，整间画室空得能听见拖把摩擦地板的“沙沙”声。
　　乐春草在拖地，动作很慢，却一下一下都很实。
　　孟遥蹲在储物柜前整理画具，把散落的炭笔按长度归位，又把几支洗干净的画笔倒插在玻璃罐里。
　　她抬手擦了下额头的薄汗，肩膀因为弯腰久了有点酸，刚直起身——
　　“哐当——！”
　　门被人用脚顶开，震得门框回了一声闷响。
　　孟遥手里那盒铅笔差点滑落。
　　门口站着何昕。
　　他眼神很冷，可那冷底下压着一股说不清的躁——像是火，又像是别的什么他自己都说不清的东西。
　　他身上还带着操场的汗味，校服拉链没拉好，露出里面白T的领口。
　　手机屏幕还亮着，停在群消息截图上——那条“参赛推荐”的通知，被他盯得像一块烫手证据。
　　“乐春草。”他笑了一声，笑意却像冰碴，“你还真能耐。谭老师刚在群里说要把你那幅静物推去参赛——你以为你这样就能翻身？”
　　乐春草握拖把的手指紧了一下，指节发白。
　　她没辩解，只把拖把往前推，水痕在地上蜿蜒出一道暗线。
　　“别装听不见。”何昕走进来，鞋底故意踩过她刚拖干净的一块地，留下一个清清楚楚的泥印，“我妈心软，见你可怜才替你说几句话，但你别忘了，你是怎么进来的。”
　　他说完这句话，忽然顿了一下。
　　好像连他自己都觉得，这话说得太重了。
　　但他没改口，只是把视线移开，不看她。
　　乐春草抬头，声音很轻：“请让一下，我要拖地。”
　　“哦？拖地？”何昕慢慢偏过脸，看了一眼旁边的水桶和抹布。
　　他抬脚，没踢桶，却把桶边一脚踢偏——桶沿磕在地上，“哗”地荡出一大片浑水。
　　脏水迅速漫开，先贴到乐春草鞋尖。
　　何昕的眼神晃了一下。
　　很短，短到像只是眨了眨眼。
　　可那一下，他自己都没意识到，他在看她的鞋——看那双被脏水浸透的、洗得发白的帆布鞋。
　　那股发酸的颜料水味扑上来，像把人拉回某种不堪的回忆里。
　　“何昕，你够了。”孟遥站起身，声音不高，却硬。
　　何昕这才像“刚看见”她，目光落在孟遥脸上，停了一秒，嘴角扯了扯：“孟遥，少多管闲事。”他语气客气，眼神却一点不客气，“我不过是看在阿录的面子上，今天不跟你计较了。”
　　接着，他朝乐春草抬了抬下巴，语气像把刀，“乐春草，在这个学校，谁都帮不了你。”
　　说完，何昕又看了孟遥一眼，像提醒，又像警告：“你也别忘了，你一样是借住进来的。”
　　他转身要走，走到门口却又停了一下。
　　他没回头，但脖子微微侧了半寸——像想确认乐春草有没有反应。
　　下一秒，他又把那半寸收回去，摔门走了。
　　门“砰”地一声合上，余震在玻璃上颤了两下才停。
　　画室重新安静下来，只剩下脏水缓慢往四周爬的声音。
　　孟遥站着没动。
　　“你一样是借住进来的”——那句话落在刚好最疼的位置，比昨晚郑瑛说的那句又多刺了一寸。
　　但她告诉自己，不要在乎，她没有在这里垮掉的打算。
　　孟遥只是默默记住了：乐春草的画笔，几乎都浸在脏水里了。
　　乐春草垂着头，把拖把重新浸进桶里，拧干，再拖。
　　她拖得很用力，像在把某种东西拖回喉咙里。
　　孟遥走过去，把另一把干拖把递给乐春草，轻声说：“一起。”

　　下课铃声响起，美术课结束。
　　同学们一窝蜂收拾画具，画室里嘈杂起来。
　　乐春草动作很快，习惯了“尽量不占空间”。
　　她拉开储物柜，停住了。
　　她的画箱不见了。
　　她先在柜底摸了一圈，又在座位下找，连桌肚都翻了。
　　找不到。
　　她抬眼时，发现几个同学正互相对视，嘴角压着笑，像等一个熟练的节目开场。
　　顺着一个女生刻意的目光，她看见了——
　　画箱被吊在教室后排的吊灯上，绳子打了死结，晃着，像一只被挂起来的嘲弄。
　　乐春草的嘴唇抿成一条线。
　　她没求任何人，也没开口。
　　她走到自己的座位，把桌子一点点搬到吊灯下。
　　桌腿摩擦地板“吱”地一声，很刺耳——但更刺耳的是周围压不住的笑。
　　她站上桌子，踮脚，够。
　　够不到。
　　她又踮得更高，脚踝微微发抖，指尖终于碰到画箱边缘。
　　就在她刚把画箱拽下来的一瞬，桌子底下被人轻轻顶了一下。
　　很轻，轻到像无意。
　　可那一下足够让桌面晃出一个危险的角度。
　　乐春草失去平衡，身体往后倒去。
　　“啊——”有人惊呼。
　　下一秒，一个人影冲了过来，手臂一揽，稳稳把她接住。
　　乐春草抬头，看到孟遥。
　　孟遥的手臂紧得发力，指尖有一点颤。
　　乐春草还没站稳，旁边又有人“路过”似的撞了她一下。
　　她脚下踉跄，整个人向后跌去——这一次，孟遥没来得及拉住。
　　“砰——！”
　　画箱从她手里飞出，砸在地上，裂成两半。
　　颜料瓶摔碎，红的、蓝的、黑的，像一团团溃开的伤口，溅在地上、溅在她裤脚上。
　　几支画笔断裂，木头茬子露出来。
　　乐春草摔在地上，膝盖撞得发麻，可她第一反应不是疼——是扑向那堆散落的东西，蹲着，把一支断笔捡起来，再捡一支，再捡一支。
　　她捡得很慢，像在把自己也一点点捡回去。
　　有一支笔断了三截，她把三截都捡起来，攥在手心里，仿佛攥着什么不能丢的东西。
　　周围安静了一瞬，随后笑声像潮水一样涌上来。
　　孟遥站在原地，指尖攥紧到发白——她想骂，可她知道，骂出来也只会给他们更好的戏。
　　乐春草抱着破掉的画箱，低着头走出画室。
　　她走得很直，背影像一根笔直而不肯断裂的画笔。
　　人群后面，何昕靠在门框上，插着兜，像在看一场与他无关的热闹。
　　可当他看见乐春草摔在地上、扑向那堆碎画笔时，他的喉结动了一下。
　　他想上前。
　　但他没动。
　　他只是把手插得更深，转身走了。
　　他没回教室，也没去操场。
　　走到楼梯拐角，一拳砸在墙上。
　　他不疼。
　　他不知道自己为什么生气。
　　他只知道，脑子里那张画面怎么都赶不走——乐春草摔在地上，一声不吭地捡那些破笔，脚上还穿着那双洗得发白的帆布鞋，被颜料水浸透，颜色都变了。
　　就像那天在夏令营——
　　他不想再想了。
　　他才不会喜欢她。
　　她那么卑微、那么胆小、那么一无是处。
　　他怎么可能喜欢她？
　　他又砸了一拳。
　　墙没碎，指节破了皮。
　　他抬手把指节渗出的血抹在校服裤缝上，像抹掉证据，继续往前走，背影比刚才更快。

　　傍晚，湖边。
　　风很轻，湖面没有波，像一块被磨平的玻璃。
　　乐春草坐在长椅上，怀里抱着那只裂开的画箱，衣服上沾着油彩，脸颊也有一抹没擦干净的蓝。
　　她不哭，也不闹，只盯着水面发呆，像把所有声音都吞回去了。
　　孟遥走过去，在她身边坐下。
　　她没急着说话，只把一包纸巾放到长椅中央。
　　乐春草先开口，声音沙哑，却平静得过分：“我现在一定很狼狈。”她顿了顿，嘴角动了一下，像笑，又像自嘲，“不过我也习惯了，一直是狼狈的。”
　　孟遥看着她衣角那团红，喉咙微微发紧。
　　她想起自己在音乐剧后台的那一瞬间，被全世界当成笑点，站得再直也像站在悬崖边。
　　她没有说“我懂”，她只是“嗯”了一声。
　　乐春草忽然问：“你是怎么做到的？”
　　“什么？”
　　“他们那样说你。”她低声：“你为什么还能……像没事一样？”
　　孟遥沉默了两秒。
　　她犹豫了一下，像在决定说多少。
　　“你是说音乐剧？”孟遥笑了一下，笑意薄得像纸，“他们说的……也不全是错。”
　　她看着湖面，声音更轻了一点：“我本就不是沈家人，我只是……”孟遥在找一句合适的形容词，“只是……他们账上的一笔支出。”
　　乐春草怔住，第一次意识到：原来这位看起来“永远干净”的女孩，也背着一层看不见的污名。
　　孟遥的目光落到乐春草放在一旁的画夹上：“我能看看你的画吗？”
　　乐春草把画递过去。
　　孟遥一页一页翻。
　　翻到某一张时，她的动作顿住了——那张画里，是很普通的湖面，普通的树影，可线条干净、颜色克制，像在说：这个世界再脏，也还有一块地方可以保持清澈。
　　“你很喜欢画画？”孟遥问。
　　“嗯。”乐春草点头，声音终于有了点亮色，“我最喜欢画画。”
　　提到画画，她的眼睛亮了一下，像黑夜里突然有星子掉下来。
　　“我从小就想把看到的每一个瞬间都画下来。彩虹、落日、雪、风吹草地……”她说着说着快了一点，像终于敢把心里那点宝贝拿出来，“画画的时候，我觉得自己还活着，烦恼都不见了。”
　　孟遥听着，眼神很静，像湖水。
　　她把画合上，从随身的袋子里拿出一大盒彩笔和画笔——崭新的，整整齐齐。
　　乐春草一愣。
　　孟遥掏出画笔时，心里突然想起自己又在“花沈家的钱”，她自嘲地笑了一下。
　　“今天在画室，我看见你的画笔泡在脏水里，放学顺路买的。”
　　她把盒子放到乐春草腿边：“你需要它。”
　　乐春草猛地抬头，眼眶一下红了：“我不能要。”
　　“收下吧。”孟遥说得很平淡，却像不容拒绝。
　　她停了一下，又补了一句，语气轻得像玩笑，却把“交换”摆明了：“要是你一定要谢我，就给我画一幅画。我想看看你笔下的我是什么样子。”
　　乐春草抱紧那盒彩笔，指尖在盒子上摩挲了很久。
　　她从没收过这么新的礼物。
　　也从没人告诉过她：你需要它。
　　“为什么……你和他们都不一样？他们都讨厌我，因为他们都说我做了错事……”
　　孟遥没有立刻回答。
　　她的目光轻轻在乐春草脸上停了一下，像想问，又没有问。
　　停了一会儿，她才说：“做错事，自然有代价。”
　　乐春草一怔。
　　孟遥的声音更轻：“但你别替他们把自己判死刑。你要是把画笔放下了，他们就赢了。”
　　她说完这句话，自己也像被刺了一下。
　　眼神有一瞬间的停滞——像在对另一个躲起来的人说：你也是。
　　她一直告诉自己，中不溜最好，不被看见最好，不争不抢最好。
　　可外婆说的那些话，还有何昕那句“你一样是借住进来的”——她知道，只要她还在躲，那些话就永远是真的。
　　风从湖面吹过来，带着一点凉。
　　孟遥把手揣进袖口里，指尖却仍然在发烫。
　　她看向湖面，那里倒映着一片淡金色的天，安静得像一首歌的前奏——
　　还没开始唱，但已经在心里响了。
　　旁边的乐春草抱着那盒彩笔，低着头，看着湖面。
　　她没说话。
　　但她心里也有什么东西，正在一点一点，响起来。