《渡》晚风撞南墙

2、第2章 青川镇 青川

　　青川镇不大。

　　从南到北只有一条主街，街面铺着青石板，被几百年的脚步和雨水磨得光滑发亮。两旁是老旧的木楼，檐角挂着褪色的灯笼，风一吹就晃晃悠悠地响。

　　清晨的时候，雾气从镇外的青川河面上漫过来，把整条街都罩在一层白茫茫的水汽里，行人的脚步声、咳嗽声、早点摊子的叫卖声，都像是隔了一层纱。

　　就是在这样的雾气里，沈渡每天卯时准时醒来。他没有用闹钟的习惯——事实上，这世9上也没有闹钟这种东西。他的身体里好像有一只走得很准的钟，不管前一天多晚睡，第二天卯时必定睁开眼睛。睁开眼睛的第一件事，不是起床。是发呆。沈渡躺在枕头上，盯着头顶那根横梁看。横梁上有三道裂纹，他数过很多遍了，知道中间那道最长，左边那道最浅，右边那道弯弯的，像一条扭曲的蛇。

　　他的目光从裂纹上慢慢地滑过去，脑子里空空的，什么都没有想。这是一种很奇怪的状态。好像有什么东西卡在喉咙里，又好像有什么东西堵在心口上，但你要他说出到底是什么，他一个字都说不出来。只是觉得空。

　　不是难过，不是痛苦，就是一种说不清道不明的、淡淡的空。像一个人站在很大的旷野里，四周什么都没有，天很高，地很广，风从四面八方吹过来，但没有一个方向是属于他的。

　　这种状态通常不会持续太久。片刻之后，他会坐起来，把被子叠好，把枕头拍松，然后走到窗前推开那扇吱呀作响的木窗。

　　清晨的风裹着河水的湿气和草药的苦香扑面而来，他深吸一口气，那点空荡荡的感觉就像雾一样散了。他习惯性地对着窗外笑了——没有人看见这个笑，他甚至不是对着任何人笑的，就是笑了。好像是身体的一种本能，一种肌肉记忆，一种无法解释的、必须要把嘴角弯起来的冲动。

　　“今天天气不错。”他对自己说。声音不大，在清晨安静的房间里听起来有一种特别的质感——干净的、温润的、带着一点沙哑的尾音，像一把被很多人摸过的旧铜锁，虽然旧了，但打开的时候还是清脆的。

　　然后他开始洗漱，开始穿衣，开始新的一天。渡生堂在青川镇的主街上，坐北朝南，两进的院子。门面不大，但很好认。

　　门口挂着一块老榆木的匾额，“渡生堂”三个字是沈渡自己写的——或者说，是他“照着记忆写的”。

　　他其实不记得自己学过书法，但提笔的时候，手腕会自然而然地转动，笔锋会自然而然地落在该落的位置，写出来的字横平竖直，骨肉停匀，连镇上私塾的先生都夸过，说这笔字“有大家风范”。沈渡听了就笑，说：“大概上辈子练过。”他不知道这句话有多接近真相。

　　匾额下方挂着一串风铃，不是普通的风铃，是沈渡自己做的——用黄铜的铃铛、朱砂染红的丝线，还有几片他从山上采回来的、晒干后涂了桐油的槐树叶。

　　风一吹，叮叮当当的，声音清脆里带着一点闷闷的回响，像从很远的地方传来的。镇上的人都说，听到这个声音就知道沈大夫开门了。

　　推开木门，左边是诊堂，右边是药柜。诊堂里摆着一张老榆木的桌子，桌面被磨得油亮，边角有几道刀刻的痕迹——是前些年镇上木匠赵老二的儿子调皮，趁沈渡不注意用小刀划的。沈渡没有生气，也没有找人修补，只是拿砂纸把毛刺打磨平整了，笑着说：“这叫岁月的痕迹。”

　　桌子上常年摆着几样东西：一方砚台，几支毛笔，一沓裁好的黄纸，一只白瓷的小碟子，碟子里永远盛着半碟朱砂粉。

　　沈渡给人开药方就用毛笔，写符也用毛笔，同一支笔，同一个砚台，同一个动作——蘸墨，落笔，行云流水。

　　有时候病人看着奇怪：“沈大夫，您这开药方和画符用的是同一支笔？”沈渡头也不抬：“笔不分贵贱，能写字就行。”“那您这朱砂和墨也不分？”沈渡抬起头笑了一下：“分啊，墨是给人吃的，朱砂是给鬼吃的。你要吃朱砂也可以，我没意见。”

　　病人就笑了，笑着笑着就把那点害怕忘了。药柜是靠墙立着的一整面老木柜，从上到下密密麻麻几百个小抽屉，每个抽屉上都贴着标签，标签上是沈渡手写的药名——当归、黄芪、白术、茯苓、甘草、陈皮……一笔一划，清清楚楚。

　　抽屉里装着各种各样的草药，有些是从镇外的药商那里买的，但大部分是沈渡自己上山采的。他喜欢采药。每隔三五天，他就会背着一个竹篓，提着一把小锄头，一个人往青川镇后面的翠屏山上走。山路不好走，有些地方连路都没有，要拨开灌木丛才能过去。沈渡走得很慢，一边走一边看，看到认识的草药就蹲下来挖，看到不认识的就停下来观察半天，有时候还会把叶子放在嘴里嚼一嚼，尝尝味道。他曾经嚼过一种不认识的草，结果舌头麻了整整一天。第二天他又去了，换了一种嚼。

　　镇上的人听说这件事后，都说他胆子大。

　　沈渡说：“不尝尝怎么知道它有什么用？书上写的和实际的不一定一样。”

　　“那您不怕中毒？”

　　沈渡想了想，很认真地说：“怕，但是我可以用自己试出来的药救自己。万一死了，那说明这药确实厉害，也算是为后人做贡献了。”

　　说这话的时候他在笑，眼睛弯弯的，像两弯新月。没有人知道他说的是真是假，但所有人都知道，这个年轻的郎中是真的很认真地在对待他的每一味药。

　　沈渡在这个镇子上住了多久？他自己也不知道。他只知道自己“醒来”的那一天——或者说，他“有记忆”的那一天，是在大约三年前的一个秋天。在那之前的事情，他什么都不记得了。

　　不是那种“想不起来但是隐约有印象”的不记得，而是彻底的、干净的、像被人用刀从中间切断了一样的空白。

　　没有名字，没有来历，没有家人，没有过去。

　　他就那样出现在青川镇外的一条土路上，浑身是血，衣衫破烂，奄奄一息。是镇上的一个老猎户发现了他。老猎户姓陈，大家都叫他陈伯。那天陈伯从山上打猎回来，远远看见土路上躺着一团东西，走近一看才发现是个人。

　　那人浑身是血，脸被血糊住了看不清楚，但露出来的那一点点皮肤白得吓人，像冬天河面上的第一层薄冰，透明得能看见底下的血管。

　　陈伯蹲下来探了探鼻息，还有气，但气若游丝，像一根马上就要断掉的蛛丝。“哎，你还活着不？”陈伯拍了拍他的脸。

　　没有反应。

　　陈伯想了想，把人扛上了肩。那人轻得不像话，像一捆干柴，陈伯活了六十多年，扛过獐子扛过鹿，没扛过这么轻的活人。

　　把人扛回镇上后，陈伯叫了几个邻居来帮忙。大家手忙脚乱地把人抬到镇东头的一间空屋子里——那屋子原本是个老郎中的，老郎中两年前死了，屋子就空了下来，也没人住。他们把那人放在床上，烧了热水，把他脸上的血擦干净。擦干净之后，所有人都愣了一下。

　　那是一张极年轻的脸。五官算不上多么惊艳，但就是让人移不开眼睛——眉骨不高不低，鼻梁不粗不细，嘴唇的颜色很淡，淡得像春天里刚开的第一朵杏花。

　　最让人注意的是他的皮肤，白得不像话，不是那种不健康的白，而是一种很干净的、像上好的宣纸一样的白，透着微微的暖意，像是里面有光。

　　“这娃儿长得好。”陈婶第一个开口，“就是太白了，像个瓷人儿。”

　　“还活着就不错了，”陈伯说，“这么白，我还以为是个死人。”

　　他们给那人喂了糖水，擦了身上的伤口。那人身上有很多伤，新的旧的叠在一起，有些已经结了疤，有些还在往外渗血。最严重的是胸口，有一道很深的伤口，像是被什么锋利的东西贯穿的——从前面进去，从后面出来，干干净净的一个洞。

　　但奇怪的是，那个洞已经在愈合了，新长出来的肉是粉红色的，嫩得发亮。陈伯活了大半辈子，见过很多伤口，没见过这种愈合法。

　　“这个人不简单。”他闷声说了一句。

　　没有人在意他说了什么。那人昏迷了三天三夜。第四天早上，他醒了。醒来的第一件事，不是问“我是谁”，不是问“我在哪”，而是——笑。

　　他睁开眼睛，看见头顶破旧的房梁，看见墙角结的蛛网，看见围在床边的一圈陌生人的脸。

　　他的眼神涣散了一会儿，然后慢慢地聚拢，聚焦在最前面那张脸上——那是陈婶的脸，六十多岁，满脸皱纹，笑起来牙齿缺了一颗。他看着陈婶，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。那个笑很轻，很淡，像冬天早晨透过窗纸照进来的第一缕光，不太亮，但就是让人心里一暖。不是敷衍的笑，不是礼节性的笑，是那种发自内心的、自然而然的、好像活了这么多年就是为了笑一笑的笑。
　　陈婶的眼眶一下子就红了。“你这孩
　　子，”她说，“怎么还笑得出来？”那人张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西堵住了，发不出声音。

　　他试了几次，最后用气声挤出几个字：“……谢……谢谢……”声音沙哑得不像话，但那两个字说得很清楚。

　　“谢什么谢，你差点就死了！”陈婶抹了一把眼泪，“你叫什么名字？家在哪里？我们好给你家里人捎个信。”

　　那人眨了眨眼睛。然后眨了眨眼睛。再眨了眨眼睛。他的表情从感激变成困惑，从困惑变成茫然，从茫然变成一种很轻的、几乎看不出来的慌乱——像一枚小石子投进平静的水面，涟漪慢慢地荡开，一圈，两圈，然后消失了。

　　“我……”他说，“我不记得了。”他不记得自己的名字。不记得自己从哪里来。不记得自己为什么会浑身是血地躺在一条土路上。不记得这世上有没有人在等他回去。什么都不记得。像一张被人用刀刮得干干净净的纸，一个字都没有留下。在场的人都沉默了。

　　陈伯皱着眉想了很久，最后说：“既然什么都不记得了，那就先住下。屋子是现成的，你先养伤，养好了再说。名字嘛……”他想了想，“你是在渡口那条路上被捡到的，要不就叫‘渡’吧。”

　　“渡？”“渡口，渡过，渡人渡己，都行。”

　　沈渡后来想起这件事的时候，总觉得“渡”这个字像是冥冥之中早就刻在他骨头里的。

　　陈伯不过是把它念出来了而已。至于姓什么，是后来他自己选的。他养伤期间，翻遍了老郎中留下的几本旧书，在一本医书的扉页上看到了一行小字——“沈氏家传”。他盯着那个“沈”字看了很久，觉得笔画里有一种说不清的亲切感，就好像这个字他写过很多遍，熟悉到指尖都在微微发麻。

　　“我姓沈。”他对陈婶说。

　　陈婶正在给他换药，闻言抬起头：“你想起来了？

　　“不是想起来的，”沈渡笑了笑，“就是觉得，我应该姓沈。”陈婶看着他笑起来的模样，忽然觉得这个孩子虽然什么都不记得了，但那种笃定的、安然的态度，比很多记得自己是谁的人都要稳当。

　　“沈渡。”陈婶念了一遍，点了点头，“好听。”从那以后，他就叫沈渡了。

　　沈渡在青川镇住下来的过程，比想象中顺利。老郎中留下的那间屋子虽然空了两年，但收拾收拾还能住人。更重要的是，老郎中留下了满满一屋子的医书和药材——有的是买的，有的是自己上山采的，收拾得整整齐齐，分门别类地装在那些小抽屉里。沈渡不记得自己学过医，但打开医书的时候，那些字他都认识，那些方子他觉得熟悉，那些草药的药性、禁忌、配伍——它们像是本来就长在他脑子里的，只是被一层薄薄的雾罩住了，他伸手一拨，就露出来了。他没有多想，或者说他也不知道该怎么想。

　　日子就这样一天一天地过下去了。沈渡开始给人看病。一开始是免费的。他坐在诊堂里，有人来看病他就看，没人来他就看书，看医书，看药书，看老郎中留下的各种手札笔记。

　　他不收钱，不收礼，有人硬塞给他两个鸡蛋他都要推半天，最后红着脸收下，第二天给人家送一包红枣去。

　　“沈大夫，您这样怎么活啊？”有人问他。沈渡想了想，说：“我吃得不多。”

　　“那也不是个事啊，您总得买药吧？”

　　“药我自己上山采。”

　　“那您总得吃饭吧？”

　　沈渡又想了想，笑了：“陈婶隔三差五给我送饭，我饿不着。”来人说不出话了。

　　但沈渡的医术是实打实的好。或者说，不是“好”——是“准”。他给人把脉的时候，手指搭在寸口上，闭着眼睛，安静得像一棵树。片刻之后睁开眼睛，说出来的话一针见血，不绕弯子，不吓唬人，说得明明白白。开方子也利索，从不故弄玄虚，从不堆砌药材，该用什么就用什么，能用三味药解决的问题绝不用四味。小镇上传得快，一传十十传百，沈渡的名气慢慢就起来了。

　　先是街坊邻居有个头疼脑热的来找他，后来附近村子的人也来了，再后来连隔壁镇的人都赶着驴车来看病。

　　有一个老婆婆，腿疼了二十年，被儿子从三十里外的村子拉过来，沈渡给扎了几针，开了几副药，半个月后老婆婆的儿子专门跑来道谢，说老太太能下地走路了。“沈大夫，您这是神仙手段啊！”沈渡被夸得有点不好意思，耳朵尖微微泛红——那只耳朵在阳光下几乎透明，薄薄的皮肤下毛细血管清晰可见，像一个做工精细的白瓷杯子被注入了滚烫的茶。

　　“不是神仙手段，”他老老实实地说，“是那个婆婆的病本来就不重，只是之前没人给她对症下药。”

　　那人不管，还是要夸。沈渡就只能笑，笑得眉眼弯弯，像做了什么亏心事一样。他不知道，自己的“准”不是靠读书读出来的。

　　那是千锤百炼的功底，是日复一日的积累，是在另一个世界用无数个日夜、无数次实践、无数次失败和成功换来的东西。

　　这些东西不会因为记忆的消失而消失，它们刻在他的骨头里，长在他的血肉里，像呼吸一样自然。

　　他只是觉得，给人看病这件事，让他心里很踏实。看到他开出的方子起了效果，看到他扎下的银针让人舒展了眉头，看到那些被病痛折磨的脸重新露出笑容——他就觉得，活着挺好的。五沈渡没有想到，自己除了看病，还能做“那种事”。

　　第一次驱鬼，纯属意外。镇东头有个叫王老栓的铁匠，他老婆一连半个月，每天晚上都说看见有个人站在床尾。那人穿着白衣服，脸看不清楚，就那么直挺挺地站着，一动不动。

　　王老栓说老婆是癔症，老婆说不是癔症，两口子吵了半个月，最后闹到沈渡这儿来了。

　　“沈大夫，您给我老婆开点安神的药吧，天天说见鬼，我都快被她吵疯了。”王老栓一脸无奈。沈渡看了王老婆一眼。

　　王老婆脸色蜡黄，眼圈发黑，嘴唇发白，整个人像被什么东西抽干了精气神。他给她把了脉——脉象细弱，但不像是癔症。脉里有一种很奇怪的涩滞感，像水流被什么东西堵住了。

　　“你家最近出过什么事没有？”沈渡问。

　　王老婆想了想，说：“三个月前，我婆婆过世了。”

　　“是在家里过世的？”

　　“是，就在东边那间屋里。”

　　沈渡沉默了一会儿。他也不知道自己为什么沉默，更不知道自己为什么在沉默的时候，脑子里会自然而然地浮现出一些东西——比如某种黄纸的叠法，某种朱砂的调配，某种口诀的念法。

　　这些东西像是从很深很深的水底浮上来的，没有声音，没有形状，就是突然之间他就“知道”了。

　　“我今晚去你家看看。”沈渡说。

　　王老栓愣了：“您还看这个？”

　　沈渡笑了笑：“试试吧，不行你就当我在你家蹭了顿饭。”

　　那天晚上，沈渡去了王老栓家。他在那间屋子里转了一圈，在窗台上放了一盏油灯，在门框上贴了一张黄纸符——那张符是他下午写的，写的时候手腕自然而然地转动，一笔一划流畅得像水在流。他站在屋子中间，念了几句口诀。

　　口诀是什么他不太清楚，但声音从他嘴里出来的时候，他觉得每一个字都是对的，每一个音节都落在该落的位置上。

　　念完之后，他对着空气说了一句话。他说：“老人家，您的儿女过得很好，您放心去吧。”

　　屋子里的温度忽然变了一下。不是冷，是一种说不上来的变化，像什么东西轻轻地颤了颤，然后散了。

　　王老婆第二天早上说，昨晚没看见那个人了。王老栓半信半疑，但王老婆的脸色确实好了很多，眼睛里的乌青也散了。他给沈渡送来一篮子鸡蛋，沈渡推辞不过，收下了，又给王老婆包了一副调理身体的药。

　　“沈大夫，”王老栓走的时候忽然回头，“您到底是大夫还是道士啊？”

　　沈渡愣了一下。他想了想，自己也不知道答案。“大概都是吧。”他说。

　　这件事传出去之后，找沈渡“看”的人就多了起来。倒不是说青川镇闹鬼闹得厉害，而是这世上总有些事情——比如家里的老物件莫名其妙地移位了，比如晚上总能听到莫名其妙的脚步声，比如家里的牲畜无缘无故地死了——这些事情说大不大，说小不小，找人请神婆吧太贵，找和尚道士吧太远，于是都来找沈渡了。

　　沈渡也不推辞。他给人看，看完了给人画符，画完了给人念几句。他不收额外的钱，给诊费就行，有时候诊费都不收，只要对方请他吃碗面。

　　他驱鬼的方式和传说中的不一样。不凶，不狠，不喊打喊杀，甚至不害怕。他站在那些阴气森森的屋子里，表情和给人看病的时候一模一样——安静的、专注的、带着一点淡淡的笑意。

　　他对着那些看不见的东西说话，像在跟一个闹脾气的小孩说话，声音轻轻的，慢慢的，讲道理。

　　“你已经不是这里的人了。”他会这样说，“你在这里待着，他们害怕，你也难受。不如去你该去的地方。”

　　有时候说完了，事情就解决了。有时候说完了还没解决，他就换一种方式——画一张符，在屋子的四个角各烧一张，然后站在屋子中间，把那几句口诀再念一遍。他念口诀的时候，声音不大，但莫名地有一种穿透力。

　　有人站在屋子外面听过，说那声音像从很远很远的地方传来的，又像从很底很底的地下冒出来的，听着让人心里发酸，像想起了什么很久很久以前的事情。

　　青川镇的人慢慢形成了一个共识：沈渡这个人，虽然年轻，虽然来历不明，但确实是有些本事的。他的本事不在嘴上，不在排场上，在手上，在眼里，在那股谁也说不清楚的、让人一靠近就觉得安稳的气场上。

　　沈渡喜欢青川镇。这是真的。他喜欢每天早上推开窗户看到的那条青石板街，喜欢街上早点铺子飘出来的葱油饼的香味，喜欢河边洗衣的妇人们叽叽喳喳的谈笑声，喜欢镇口那棵老槐树下下棋的老头们——他们下棋的时候总是吵架，吵完了第二天继续下，继续吵。

　　他喜欢这些烟火气。因为这些烟火气让他觉得，自己是活着的。不是漂浮着的，不是悬在半空中的，是踏踏实实地踩在地上的。

　　有饭吃，有水喝，有屋子住，有人来找他看病，有人谢谢他，有人给他送鸡蛋——这些简单得不能再简单的事情，构成了他全部的生活。他不觉得这种生活单调。

　　相反，他觉得这种简单里有种说不出的安宁。没有必须要做的事情，没有必须要见的人，没有必须要记得的过去。

　　每一天都是新的，每一天都只需要面对当下——今天的病人，今天的草药，今天的符，今天的饭菜。他曾经在某一天夜里，坐在院子里的台阶上，看着头顶的月亮，很认真地问过自己一个问题：你想不想知道自己是谁？月亮没有回答他。

　　他也没有回答自己。他只是把这个问题放在那里，像放一件暂时还用不上的东西，收好了，关上了门。

　　想不想？也许想。也许不想。也许那些失去的记忆里藏着一些他想不起来会更好的事情。也许那些空白的地方是一道一道的伤口，用“不记得”这三个字糊上了。也许他的身体替他做了一个决定——把这些东西忘掉，然后活下去。

　　沈渡打了个哈欠，站起来，回屋睡觉了。明天还要上山采药呢。

　　渡生堂的生意越来越好。好到什么程度呢？好到沈渡有时候忙得连饭都顾不上吃。上午开门，门口已经有人在等了。大多是不远不近的乡邻，也有从更远的地方赶来的——坐了驴车，走了半天的山路，就为了让沈渡给看一看。

　　沈渡一个一个地看，不急不躁。他把脉的时候手指安安静静地搭在寸口上，像一只停在花蕊上的蝴蝶，轻而稳。他开方子的时候毛笔在纸上沙沙地响，像秋天的雨落在枯叶上，快而准。他偶尔会抬起头来，跟病人说几句话。

　　“你这个咳嗽，是因为你晚上窗户没关好。”

　　“你这个腰疼，是因为你搬东西的姿势不对。”

　　“你这个睡不着，是因为你想得太多了——想那么多干什么呢？能吃吗？能喝吗？还不如多吃两碗饭。”

　　病人就笑了，笑着笑着就觉得病好了一半。沈渡的药不贵。他从不漫天要价，能采到的药不收钱，能省的地方替病人省。

　　有人劝他：“沈大夫，你这价格也太低了，别人家看个风寒都要五十文，你才收十文，你这样怎么养得活自己？”

　　沈渡想了想，说：“我够花了。”

　　“够花？你一月才挣多少？”

　　“够花就行。”

　　“那你不想攒点钱？”

　　“攒钱干什么？”

　　那人被问住了。沈渡就笑，笑得像一个没有烦恼的人——或者说，像一个把烦恼都藏在了笑容底下的人。他的笑容干净、明亮、不设防，像一个敞开了所有门窗的房间，阳光照进来，风穿过去，什么都可以进来，什么都可以出去。

　　但如果你仔细看，你会发现那双琥珀色的眼睛里，偶尔会掠过一道光。那道光不是现在的光。是从很深很深的地方射出来的，从一个被遗忘的、尘封的、长满了蛛网和灰尘的地方。那道光很微弱，稍纵即逝，像闪电一样快，快到沈渡自己都捕捉不到。

　　但那道光确实存在。在某个瞬间，当他抬头看向某个方向的时候，当风吹过屋檐下的风铃发出叮叮当当的响声的时候，当他在药柜前伸手去够最上面那层抽屉的时候——他的眼神会忽然变一下。

　　不是害怕，不是悲伤，是那种你说不清楚的、好像被什么东西击中了心的感觉。像一根针，看不见摸不着，但就是扎在那里，不疼，但你知道它在。然后他眨一下眼睛，那道光就没了。

　　笑容又回来了。好像什么都没有发生过。这一天的青川镇，照旧是雾蒙蒙的清晨。沈渡照旧在卯时醒来，照旧盯着房梁发了片刻的呆，照旧对着窗户笑了一下，说了一句“今天天气不错”。

　　他洗漱，穿衣，走到前面去开门。风铃叮叮当当地响了起来。他站在门口，深深地吸了一口气。

　　空气里有河水的湿气、对面早点铺子的葱油饼的香味、还有他自己身上淡淡的草药味——今天的味道是甘草和薄荷，因为昨晚他整理药柜的时候沾上的。街上还没有什么人。

　　一个老妇人提着一篮子菜从雾气里走出来，看见沈渡，笑着打招呼：“沈大夫早啊。”

　　“陈婶早。”沈渡笑着应了一声。

　　陈婶停下来，从篮子里摸出一个热乎乎的馒头递给他：“刚蒸的，趁热吃。”

　　沈渡接过馒头，咬了一口，麦香在嘴里散开。他站在渡生堂的门口，穿着一件半旧不新的白布袍，袖口挽到小臂，露出一截白得发光的皮肤。

　　晨雾还没有散尽，从河面上慢慢地涌过来，在他身边打着旋，像一层薄薄的纱。他吃着馒头，看着雾气里的青石板街，忽然觉得自己好像曾经也站在某个地方，也是这样看着雾，也是这样吃着什么东西。

　　那个画面一闪而过，快得他来不及抓住。他眨了眨眼，笑了。

　　算了，不想了。今天还有三个病人要看，还有一味药要上山去采，还有一户人家请他去做一场法事——听说那户人家的老宅子闹了整整一个月了，连请了三个神婆都没用，最后辗转找到了他。

　　沈渡把馒头吃完，拍了拍手上的碎屑，转身走进了渡生堂。

　　木门在他身后半开着，风铃在晨风里叮叮当当。新的一天，开始了。（第二章完）