《吟游诗人之夏》晋江白墨

7、幸福的一家 第七章：幸

　　第七章：幸福的一家

　　去Pieter Bakker家的路上，沈逸告诉我，我的背包已经在他那里放了快一个星期了。

　　“那天你淋了雨，背包的肩带有一边已经快断了，”他走在我的左边，肩上挎着那个旧帆布相机包，步子不紧不慢，“第三天早上你还在睡的时候，我拿过去给Pieter的。他是镇上最好的皮匠。”

　　我低头看了看自己空着的双手。这一个星期来，我竟然完全没有想起那个背包。那个陪伴我走过三个国家、在无数个夜晚充当枕头的帆布包，那个边角磨得发白、肩带缝过两次的旧背包，我把它忘在了一个陌生人的门廊里，忘得干干净净。因为在这一周里，我所有的注意力都被另一个人占据了。

　　“谢谢，”我说，“我自己都没想起来。”

　　“我知道，”他笑了一下，眼睛弯成浅浅的月牙，“所以我帮你想着。”

　　这句话他说得很随意，像是在说今天天气不错。但我听见了那个词——“帮”。不是“替”，不是“为”，是“帮”。一个不是义务的、主动伸出来的手。

　　Pieter Bakker的家在镇子的北边，紧挨着运河的支流，是一座人字形屋顶的红砖房子，比沈逸的屋子大了一圈。外墙爬满了常春藤，深绿色的叶子密密匝匝地铺到二楼的窗台，只露出白色的窗框和玻璃。院子里有一棵老橡树，树干粗得两个人合抱都未必抱得过来，枝桠上挂着一个手工做的秋千，一块旧木板，两根麻绳，绳结打得结实而整齐。

　　院门没有关。我们刚走到门口，一阵粗重的喘气声就从院子深处传来，紧接着是爪子刨地的急促声响。一条浅金色的拉布拉多犬从橡树后面冲了出来，耳朵向后飞着，尾巴摇成了一个模糊的扇形。它冲到沈逸面前，急刹车，前爪在他裤腿上拍了两下，然后开始绕着他的腿转圈。

　　“Max，”沈逸蹲下来，用手捧住狗的脸，拇指揉着它耳根后面的软毛，“想我了没有？”

　　Max的尾巴摇得更快了，整条后半个身子都跟着晃。它舔了一下沈逸的手腕，然后又跑到我面前，仰起头，用那双深棕色的圆眼睛审视我。它的鼻子在我裤脚上嗅了嗅，绕到我的身后嗅了嗅，然后打了一个喷嚏。

　　“它认识你了，”沈逸站起来，拍拍膝盖上的狗毛，“Max不轻易对陌生人打喷嚏。”

　　“打喷嚏是认可？”

　　“对拉布拉多来说，是的。”

　　“Ben je daar, Shen?”

　　一个洪亮的声音从屋子里传出来。紧接着，Pieter Bakker从敞开的门里走了出来。

　　他是一个五十多岁的男人，身材宽厚但不臃肿，穿着一件深棕色的工装围裙，围裙上满是深浅不一的划痕和皮革染料的色渍。他的脸是那种被岁月和工作雕刻过的脸，额头上横着几道深纹，眼角的鱼尾纹很重，但眼睛是浅蓝色的，很亮，像是运河在冬天结冰之后反射出的那种干净的光。一双大手，手指短而粗，指甲缝里嵌着洗不掉的深色染料。手掌上全是老茧，虎口的位置尤其厚，那是几十年握刀裁皮的印记。

　　他走过来，先是用力握了一下沈逸的手，然后转向我。他的目光在我身上停留了片刻，不是审视，而是那种老工匠惯有的打量，像在估量一件需要修补的物件的材质。

　　“你就是那个背包的主人？”他用英语说，带着浓重的荷兰口音，“你的背包肩带磨损得很厉害。我用双层牛皮重新包了边，缝了三道线。以后就算你把一整年的行李都塞进去，它也断不了。”

　　他说这些话的时候语气很平静，没有邀功的意思，只是在陈述一个事实。但他说话的时候，那双粗糙的大手下意识地摩挲着围裙的边缘，像是在抚摸一件刚刚完成的作品。

　　“进来坐，”他侧过身，让出门口，“Marijke刚烤了苹果派。沈，你知道她的规矩，不吃不许走。”

　　沈逸笑了，那个笑容在午后的阳光下格外明亮。“我从来没成功逃走过。”

　　我们穿过门廊，走进屋子。客厅很宽敞，采光极好，阳光从两扇朝南的大窗户里涌进来，把整个空间照得明亮而温暖。家具都是实木的，被岁月打磨出温润的光泽。壁炉上方挂着一排相框，有Pieter和妻子的结婚照，有女儿Emma从小到大的成长记录，还有一张全家福，三个人和一条狗，在运河边的风车前，每个人都笑得很开心。

　　空气里弥漫着浓郁的甜香，烤苹果、肉桂粉和黄油的混合气息，暖烘烘地包裹过来。

　　“Shen！”

　　一个清脆的声音从厨房方向传来。Emma Bakker端着一盘刚出炉的苹果派出现在厨房门口。她大概二十岁左右，个子不高，一头栗色的长卷发用一条浅蓝色的发带松松地绑在脑后，几缕碎发从发带里溜出来，贴在微红的脸颊上。她穿着一件白色的棉质连衣裙，裙摆到小腿，外面系着一条浅粉色的围裙，围裙上沾了一点面粉。

　　她的五官是典型的荷兰姑娘的长相，圆润的脸型，微微上翘的鼻尖，嘴唇饱满而红润，笑起来的时候会露出两颗小小的门牙。整个人散发着一种明亮的、健康的气息，像是刚从草地上跑回来的小鹿。

　　她的眼睛在看到沈逸的瞬间亮了起来。那种亮度我很熟悉，是期待了很久的人终于出现在视线里时，瞳孔不自觉放大的生理反应。但她的亮度和我的亮度不同。她看沈逸的眼神里有某种不加掩饰的、少女特有的热切。那种热切还没有被世俗的顾虑打磨过，不懂得收敛，不懂得藏匿。

　　“Emma，”沈逸冲她点点头，语气温和但保持着分寸，“你今天没去阿姆斯特丹？”

　　“没去，今天下午没课，”她把苹果派放在餐桌上，然后飞快地在围裙上擦了擦手，走过来，“我给你发消息了呀，你没回我。”

　　“上午在帮Dirk的母亲整理药柜，没看手机。”

　　“你又帮Dirk了？他那个人就是长不大的孩子。”Emma说着，自然而然地站到了沈逸旁边。她微微仰头看他，那个角度刚好让她的眼睛显得更大，睫毛投下一小片扇形的阴影，“你总是帮这个帮那个，什么时候也帮帮你自己？”

　　“我没什么需要帮的。”沈逸笑着说。

　　“有，”Emma认真地说，“你需要好好休息。你看着比上个月瘦了。”

　　她伸出手，像是想碰一下沈逸的手臂，但在距离他袖口还有几厘米的时候停下了。那只手悬在半空，手指微微蜷了一下，然后收了回去，假装去拨自己的头发。

　　沈逸注意到了这个动作。他当然注意到了。

　　他往旁边挪了半步。不是很大的一步，只是自然地转过身去看餐桌上的苹果派，像是被派的香味吸引了。但那个转身刚好把Emma悬在半空的手和他的手臂之间拉开了足够远的距离，让刚才那个未完成的触碰自然而然地变成了一个被遗忘的动作。

　　他没有让她难堪。他甚至没有表现出任何拒绝的迹象。只是挪了半步。

　　“我去拿刀，”Marijke从厨房里走出来，手里端着茶壶。

　　Marijke是Pieter的妻子，五十岁出头，但保养得很好，浅金色的头发盘在脑后，穿着一件淡绿色的棉质衬衫，袖子挽到手肘。她的笑容和Emma一样温暖，但更多了一份被岁月沉淀过的从容。她把茶壶放在桌上，看了一眼女儿站的位置，又看了一眼沈逸，什么都没有说，只是微微叹了口气。那个叹气很轻，轻到几乎只是呼吸时多停顿了半拍。

　　然后她转向我，笑容重新绽开。

　　“你就是Willem吧？沈跟我们提起过你。他说你是一个诗人。”

　　“吟游诗人。”我说。

　　“吟游诗人，”她用荷兰语重复了一遍，像是在品尝这个词的发音，“我年轻时也写过诗。不过都是在日记本里写的，没有给别人看过。”

　　“你应该给他看看，”Pieter从工作室里走出来，手里拎着我那个修补好的帆布背包，“他也许能帮你改两句。”

　　“都烧了，”Marijke笑着说，声音很轻快，但笑容里有一丝很淡的、属于往事的怅然，“结婚的时候烧的。总觉得不能让丈夫看到那些肉麻的句子。”

　　“都是关于谁的？”Pieter故意逗她，“最好是关于我的。”

　　“当然是关于你的，你这个自恋的老头。”她在Pieter粗壮的胳膊上轻轻拍了一下。Pieter趁机抓住她的手，在手背上亲了一口。

　　Marijke脸红了。五十岁的人脸红的模样和二十岁时没什么两样。

　　这个动作很自然，自然到像是每天都在发生的事。不是刻意的恩爱展示，只是习惯了。习惯在擦肩而过的时候碰一下对方的手，习惯说话说到一半看一眼对方，习惯在对方说话的时候点头。这种习惯不是一天两天能养成的。

　　我在旁边看着，心里有一种很复杂的感受。不是嫉妒，不是向往，而是一种更遥远的、更平静的感情。像在博物馆里看一幅描绘家庭生活的画，你知道画里的温暖是真实的，但那不是你的生活。那从来都不是你的生活。

　　“来，你的背包。”Pieter把背包递给我。

　　我接过来。肩带的连接处已经被重新处理过了，原来的帆布外面包了一层深棕色的牛皮，针脚细密而均匀，三道线平行地缝过去，每一针的间距都几乎完全相同。在肩带和包身连接最受力处，他还加了一块椭圆形的皮革补丁，既牢固又好看。背包被仔细擦拭过，但保留了面料上原有的磨损痕迹和颜色深浅不一的区域。

　　“谢谢你，”我说，“这比原来还结实。”

　　Pieter点点头，那个表情很淡，但浅蓝色的眼睛里闪过一丝满意的光。他没有说什么客套话，只是用那双粗糙的大手拍了拍我的肩膀，力道很重，手心很厚实。

　　“坐下来吃派吧，”他说，“别让Marijke等急了。她最受不了别人不吃她做的东西。”

　　我们在餐桌旁坐下来。Max立刻跑过来，趴在沈逸脚边，把下巴搁在他的鞋面上。沈逸用赤着的脚尖轻轻蹭了蹭它的肚子，Max满足地眯起了眼睛。

　　Marijke切了苹果派，分在每个人的盘子里。派皮烤得金黄酥脆，苹果馅还在冒着热气，肉桂的香气混合着黄油的味道，光是闻着就让人胃里一阵暖意。Pieter给大家倒了茶，茶壶是陶瓷的，壶身上手绘着蓝色的风车图案。

　　“Willem，”Marijke坐下来，把手搭在Pieter的椅背上，“沈说你是周游欧洲的诗人。去过很多地方？”

　　“不算很多，”我说，“从阿姆斯特丹出发，沿着莱茵河往南走到瑞士，然后往东去了奥地利和捷克，再折回来走弗兰德斯，之后北上去了丹麦和瑞典。”

　　“丹麦！”Emma忽然插话进来，她的声音比和她母亲说话时高了半个音，“Shen说他一直想去丹麦。在哥本哈根的新港边坐着喝咖啡，看那些彩色的房子倒映在水里。”

　　她说完这句话，脸微微红了一下。因为她说的是“他”，不是“我”，不是“我们”，而是单纯地记住了沈逸的愿望。

　　沈逸听到这句话，端起茶杯喝了一口，目光落在杯中的茶水上，似乎在想着什么。片刻后他放下杯子，嘴角的弧度很温和：“等以后有空吧。”

　　那个回答很得体。没有任何暧昧的余地，但也没有让Emma难堪。只是把她的热情轻轻地放在了一个叫“以后”的远处。

　　Emma低下头，用叉子拨弄着盘子里的苹果派，把一块苹果从左边推到右边，又从右边推到左边。她是一个聪明的姑娘，她听得懂。但她也是年轻的，年轻的标志之一就是，听懂了也不愿意认输。

　　“Shen，”她又开口了，这次换了一个话题，“周末集市你会去吧？妈妈做了太多果酱，我们要拿去卖。爸爸做了几个皮夹子，也想拿去试试看。你来帮我们摆摊好不好？”

　　“当然可以，”沈逸说，“Willem也一起去。”

　　“他要是不忙的话……”Emma的目光终于正式地落在我身上。那是她进屋以来第一次真正地看我。那眼神里有好奇，有评估，还有一丝很难察觉的、被压制住的比较。她在看我是什么样的人。她在想，沈逸为什么愿意让我住在他家。

　　“他当然不忙，”沈逸替我回答了，语气很轻松，“一个吟游诗人最不缺的就是时间。”

　　“吟游诗人，”Emma重复了一遍，嘴角微微翘起来，但那个弧度不是笑，而是某种不确定的试探，“这真的是一个职业吗？”

　　“Emma，”Marijke轻声呵斥。

　　“没关系，”我说，“很多人都这么问。答案是——不是。吟游诗人不是一个职业。它只是一种生活状态。”

　　“什么样的生活状态？”Emma问。她看我的眼神比刚才稍微柔和了一些。也许是因为我的回答没有她想象中那么可笑。

　　“把经历变成文字，”我说，“然后继续往前走。”

　　“那你会在这里待多久？”

　　这个问题她问得很不经意，但她的眼睛出卖了她。她问的是“你”，看的是沈逸。她想知道的是，他身边这个陌生的男人什么时候走。

　　沈逸没有替我回答。他只是端起茶杯，又喝了一口。他的目光越过杯沿，和我的目光短暂地碰了一下。那一瞬间，我看到他的眼神里有一种询问，不是担心我会难堪，而是把回答的权利完全留给我自己。

　　“还不确定，”我说。

　　Emma点点头，没有再追问。她把盘子里的苹果派吃完了，然后站起来开始收拾桌子。Marijke也跟着起身。母女俩在厨房里轻声交谈着什么，偶尔传来水龙头的水声和瓷器碰撞的声响。

　　Pieter坐在椅子上，拿起一个苹果，用随身携带的小刀削起皮来。他削皮的手法很熟练，刀刃贴着果皮滑动，一条完整的红色果皮螺旋形地落下来，没有断。

　　“你的背包，用了很久了吧，”他说，语气像陈述，不是疑问。

　　“三年了。”

　　“看得出来。面料磨得很厉害，但洗得很干净。是个爱惜东西的人。”

　　“有些东西值得爱惜。”

　　他点点头，把削好的苹果递给我。我接过咬了一口，很脆，汁水很足。

　　“沈是个好人，”Pieter忽然说，声音压得很低，刚好不会被厨房里的人听见，“但他也需要有人照顾。你是他的朋友，我看得出来。照顾好他。”

　　他说完这句话，就站起来去帮妻子倒茶了，留我一个人坐在餐桌旁，手里拿着他削好的苹果。

　　照顾好他。

　　这句荷兰老工匠说的话，他没有用问句，用的是陈述句。好像他已经看出来了什么。好像他只是把我已经知道但还没说出口的事，用最朴素的方式说出来了。

　　吃完派，Pieter带我们参观了他的工作坊。工作坊在房子的侧面，是一个用玻璃和木头搭建的温室改建而成的。三面透光，午后的阳光从玻璃顶棚上倾泻下来，把整个空间照得像一个光盒子。墙上挂满了各种工具，不同尺寸的裁皮刀、锥子、削边器、打磨棒，每一件都按照大小整齐排列。工作台上铺着一整张厚实的橡木板，板面上布满了刀痕和锤印，每一道痕迹都有年头了。

　　空气里弥漫着植鞣革特有的清香，那是从植物中提取的单宁酸与牛皮发生反应后产生的味道，深沉、干燥、带着一点微苦的木质调。角落里堆着几卷不同颜色和厚度的皮革，旁边是一个半人高的木架子，上面摆满了正在制作中的半成品——钱包、皮带、马鞍、相机包的皮套。

　　沈逸走到工作台前，目光落在一个正在制作的相机背带上。那是一条深棕色的牛皮背带，边缘用修边器仔细打磨过，光滑圆润。带扣是黄铜的，已经装好了一半。

　　“你在做的这个？”他问。

　　“相机背带，”Pieter走过来，拿起那条背带，用手指沿着边缘摸了一圈，检查有没有毛刺，“是镇上开咖啡馆的那个小伙订的。他也玩摄影，说市面上的背带都太细了，勒脖子。”

　　“可以试试看吗？”

　　“当然。”

　　沈逸拿起那条背带，套在自己那台老式胶片相机上。黄铜扣子穿过机身的挂环，发出清脆的咔嗒声。他把相机挎在肩上，走到窗边，对着光线看了看。午后的阳光从玻璃顶棚上泻下来，把他的轮廓镀上一层金边。

　　然后他转过身来。还没开口，我就知道他要说什么。

　　“这个可以订一条吗？我的背带也快断了。”他低头看着那条深棕色背带，手指抚过边缘光滑的皮面，那个动作和抚摸Max时一模一样。

　　“可以，”Pieter说，“不过要等。前面还有三个订单。”

　　“没关系，我可以等。”

　　Pieter点点头，从围裙口袋里掏出一个小本子，用铅笔在上面记了几笔。写完了，他抬起头，忽然问：“要刻字吗？背带尾部可以刻几个字母。”

　　沈逸想了一下。“S.Y.，就两个字母。”

　　S.Y.。我在心里默念。走廊上那幅风车照片角落里的铅笔签名。他的摄影作品上标注的名字缩写。不是全名，只是一个字母代号。他好像对自己的名字有一种刻意的吝啬，只肯透露两个字母。

　　但就是这两个字母，被一个老皮匠问起的时候，他说出口的那一瞬间，嘴角微微动了一下，像是一个小小的、属于他自己的仪式感。把自己的名字印在相机背带上，等于把自己的名字印在了以后的每一张照片上。

　　这大概是他在这个小镇上留下的、为数不多的属于个人的痕迹。

　　我们在工作坊里又待了一会儿。沈逸和Pieter讨论着皮革的产地和鞣制工艺，我在一旁看着。沈逸听Pieter讲解如何分辨头层皮和二层皮的时候，认真得像在听课。阳光从玻璃顶棚上洒下来，落在他的肩膀上，头发被照出浅棕色的光泽。

　　工作坊外面传来Max的叫声和Emma的笑声。透过窗户能看到她和Marijke在院子里晾床单。白色的床单在午后的微风里鼓起，像船帆。Emma踮起脚尖去够晾衣绳的时候，裙摆微微飘起，露出膝盖以下的小腿。她的妈妈站在一旁，递给她夹子。

　　旁边的橡树秋千轻轻晃着。那只狗追着自己的尾巴转圈。

　　这大概就是Pieter一家的日常。平凡，重复，却满溢着生活本身该有的丰盈。妻子、女儿、老狗、满院子的花、满屋子的甜香。缝缝补补，吃吃喝喝，吵吵闹闹。

　　我转过头，发现沈逸也在看着窗外。看Emma和她母亲晾床单，看Max追尾巴，看那只空荡荡的秋千在风里轻轻摇晃。

　　他的表情很平静。但平静底下有东西。

　　我认识他这个表情已经一个星期了。他所有情绪都会在眼睛里先泄露出来，然后再被嘴角压下去。此刻他的眼睛里有某种柔软的、模糊的东西。是一种远远望着一份不属于自己的温暖的、淡淡的眷恋。

　　然后他转过身，从相机背带上抬起头来。

　　“怎么了？”他注意到我在看他。

　　“没什么，”我说。

　　Max不知道什么时候从院子里溜进了工作坊。这条狗迈着粗壮的四肢跑过来，嘴里叼着一个已经咬得不成形的网球，放在沈逸脚边，然后仰起头，尾巴啪啪啪地拍打着工作台。

　　沈逸弯腰捡起那个湿漉漉的网球，看了看，笑了。他把球扔出工作坊的门，Max箭一般追出去，爪子在草地上刨出一道浅沟。

　　“你刚才在想什么？”他又问了一次。

　　这次我没有说“没什么”。我看着他，他的眼睛在午后的阳光里很亮，里面还有刚才看窗外时残留的柔软。

　　“你在这里和他们在一起的时候，”我说，“看起来像是在看一幅不属于自己的画。很想靠近，但始终隔着玻璃。”

　　他愣了一下。然后那个笑慢慢浮上来，不是月牙，不是向日葵，而是某种更复杂的弧度。嘴角在笑，但眼睛里有一点被说中了什么的微微震动，和随之而来的、索性不否认的释然。

　　“你观察人的方式，有时候有点吓人，”他说。语气很轻，不像是批评。

　　Max叼着球跑回来了，这次它没有停在沈逸脚边，而是把球放在了我的鞋子上。湿漉漉的网球，沾着口水和草屑，在我的旧帆布鞋上滚了一下，然后停住了。

　　我弯腰捡起球，用力扔出去。Max欢快地追出去，耳朵向后飞着，尾巴在空中画着圈。

　　“你也一样，”沈逸看着狗跑远的方向说，“你也被它认可了。”

　　临走的时候，Marijke硬塞给我们一袋东西。里面有半打刚烤的苹果派，一罐她自制的覆盆子果酱，还有一块用油纸包好的老奶酪。“给沈的，”她说，看了我一眼，又加了一句，“也给你的。”

　　Emma送我们到院门口。她把一把狗毛从裙子拍掉，看着沈逸，张了张嘴，想说些什么。风吹过来，吹起她栗色的卷发，几缕发丝粘在嘴角。她把头发别到耳后，手指在耳朵上多停留了几秒。那个动作是下意识的，人在不知道该说什么的时候，总会做一些多余的小动作来填充沉默。

　　最终她说的是：“周末集市见。”

　　“周末见，”沈逸说。

　　他转身的时候，夕阳从他背后照过来，把他的影子投在Emma的裙摆上。她没有动，站在那里，看着他的背影，直到我们转过街角。

　　走出一段距离之后，沈逸开口了。

　　“Emma是个好姑娘。”

　　“是。”

　　“但我已经和她说过，很明确地说过。”

　　“我知道。”

　　他沉默了一会儿，步伐比刚才慢了一些。我们正沿着运河走，水面被夕阳染成了深深浅浅的橘红色。远处老风车在缓缓转动，翼板划过天空的时候，发出一声悠长的嘎吱。

　　“我不希望她浪费时间，”他说，声音比刚才轻了一些，“浪费在不可能的事情上。”

　　我没有接话。他把没说出来的话藏在了那个停顿里，就像曾经有人把他的时间浪费在了不可能的事情上。

　　回到他的房子，他把那袋东西放在厨房中岛台上，取出覆盆子果酱，拧开盖子闻了闻，然后满意地眯起眼睛。他把果酱涂在刚切好的面包片上，递给我一片。

　　“Marijke的果酱是镇上最好的。她每年夏天都会做很多，然后分给所有认识的人。Pieter每次都抱怨家里快被果酱罐子淹没了，但每次有人夸他妻子的果酱好吃，他都笑得比谁都得意。”

　　我咬了一口。果酱很甜，覆盆子的籽在牙齿间发出细微的嘎吱声。

　　“你在想什么？”他问。

　　这是今天他第三次问这个问题。

　　“在想Pieter亲Marijke手背的时候，”我说，“五十多岁了，还像二十岁一样。”

　　沈逸靠在厨房中岛台上，低头看着手里的面包片。果酱从面包边缘溢出来一点，沾在他的拇指上。他把拇指放进嘴里抿了一下，那个动作很随意，随意到像是在自己家，而这里本来就是他自己的家。

　　“那是最难得的，”他说，“爱了一辈子，还在爱。”

　　他说完这句话，把剩下的面包塞进嘴里，转身去收拾中岛台上的果酱罐子。背对着我，肩膀的线条在白衬衫下微微绷紧。

　　我看着他的背影，没有说话。

　　Pieter亲Marijke的手背。Emma看沈逸时眼睛里藏不住的光。Max趴在沈逸脚边时的依赖。那满满一屋子的苹果派香气和果酱罐子碰在一起的声音。

　　这些都是沈逸从Marijke手里接过果酱罐时眼底深处的那抹柔软。

　　他羡慕。我也是。

　　我们都看到了那个在我们生命中可能永远不会拥有的东西——一个完整的、温暖的、被时间打磨得温润的家。

　　我们安安静静地坐在厨房里，对面是运河上最后一抹夕光。果酱很甜，面包很软。他的腿在桌子底下不小心碰到我的膝盖，低声说对不起，然后没有移开。窗外暮色正在一寸一寸地暗下来，苹果树的黑影投在窗帘上轻轻摇晃。

　　我低头看着他的手。那双瘦长而干净的手，下午还握过修枝剪，抚过皮革的纹理，摸过Max的耳朵。此刻安静地放在中岛台上，离我的手只有几寸的距离。几寸，刚好是一朵苹果花从枝头落到地面的距离。

　　窗外教堂的钟敲了六下，钟声在暮色里沉沉浮浮。他没有开灯。

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　　【家有味道】

　　在那座爬满常春藤的房子里
　　住着一种我从未拥有过的东西
　　他们管它叫——家

　　老橡树的秋千在风里晃
　　空着的时候像等待
　　被孩子坐满的时候像圆满
　　拉布拉多的尾巴摇成模糊的扇形
　　每一下都打在不同的节拍上
　　——那是幸福的脉搏

　　妻子递给丈夫苹果派时
　　指尖碰在一起
　　这个动作他们做了三十年
　　依然还会脸红

　　女儿把心事藏在碎花连衣裙里
　　藏在每一次偷看之后
　　假装拨头发的动作里
　　她不知道她看的人
　　也曾经这样看过别人
　　而那个人最终没有留下来

　　背包被缝好了
　　断过的肩带比原来更结实
　　有些东西可以被修好
　　有些东西不能
　　比如一首关于家的诗
　　只能由一个没有家的人来写

　　风信子记住了春天
　　而我记住了
　　那个下午从你手里接过的
　　覆盆子果酱的甜