《梦浮槎》陌上风沙

8、梦浮槎 梦浮槎

　　赵琇开始写书了。
　　他遣散了书房里所有的仆从，连周嬷嬷都不让进来。书案上堆满了纸和墨，他研好一砚浓墨，提笔蘸饱，在纸上落下了第一个字。
　　他写下的不是“余尝梦游仙郡”这样的开头，而是一个词：织城。
　　然后他写织城的风。那座城的居民用细如发丝的网捕捉风的痕迹，每阵风都有自己的故事，从远方来，到远方去，路过山川湖海，吹拂过无数人的脸庞，带着他们的悲欢离合，在织城被一张一张地拆开，变成一个一个的句子，被记录下来。风的故事里有婴儿的第一声啼哭，有恋人的第一次牵手，有游子的最后一眼回望，有老人的最后一声叹息。风什么都知道，只是从来说不出口。
　　他写影城。那座城的居民在木头上雕琢人的影子，影子被捉来的时候是无形无状的，像一团流动的黑暗，但经过匠人的手，它就会变成固定的形状，变成一个栩栩如生的小像。每个人都有自己的影子，但不是每个人都愿意承认那个影子就是自己。影城的老匠人告诉他：影子比人诚实，因为人会说谎，影子不会。
　　他写知命城。那些白色眼睛的卜者坐在路边，闭着眼，看着所有人的命运在虚空中流转。他们的白眼睛里映出了过去、现在和未来的一切，但他们什么都不说，因为说了也没用。命是注定的，但知道命运和不知道命运，对命运本身没有任何影响。就像水一定会往低处流，花一定会开也会谢，你知道它也这样，你不知道它也这样。
　　他写洗心城。那口泛着青光的古井，井水冰凉彻骨，能在瞬间洗净人心中的一切——贪嗔痴怨爱。所有的心事被洗去之后，人都变得轻飘飘的，像一片羽毛，可以被风吹到任何地方。但赵琇没有洗。不是因为他舍不得那些心事，而是因为他忽然意识到，那些心事就是他。洗去了，他就不是他了。
　　他写绣虹城。那些绣娘用七彩的丝线在天空上绣出彩虹，有的绣成龙，有的绣成凤，有的绣成一座真正的桥。人可以在上面走，走到虹的尽头，尽头是一个七彩的漩涡，跳进去，就能到达另一个世界。没有人知道那个世界是什么样子，因为跳进去的人没有一个回来过。
　　他写剪水城。银色的剪刀在水中裁剪，剪出花的形状、鸟的形状、鱼的形状、人的形状。被剪开的水会暂时保持那个形状，像一件精美的玻璃器皿，然后慢慢地、慢慢地融化，重新变成水，流向远方。没有一朵水剪的花能开到第二天，但每一朵都开得惊心动魄。
　　他写镂雪城。在雪花上雕刻，刻出山川日月、草木虫鱼、市井巷陌、红尘万象。刻好的雪花飘向人间，落在屋檐上、落在树梢上、落在行人的肩头，然后在体温中融化，把那幅小小的画融化成一滴微不足道的水珠。没有人知道，有一片雪花曾经承载过一个完整的世界。
　　他写种玉城。把玉石像庄稼一样种下去，用星光浇灌，等它生根、发芽、抽枝、散叶、开花、结果。结出来的玉石有各种各样的颜色和质地，比任何天生的玉石都要温润、都要美丽。种玉城的农夫告诉他：玉石也是有生命的，你给它多少心血，它就回报你多少光彩。
　　他写……
　　他不停地写。纸一沓一沓地堆满了书案，墨一锭一锭地磨了又磨，笔一支一支地写秃了。他忘记了吃饭，忘记了睡觉，忘记了周嬷嬷端来的补汤在桌上凉了又热、热了又凉。他的身体本就不强壮，这样日夜不休地写作，更是将他的精气神像灯油一样一滴滴地耗尽了。
　　他的脸色一天比一天苍白，手指一天比一天瘦削，字迹却一天比一天有力。他的笔下有风雷，有星月，有波涛，有火焰，有冰霜，有花开，有叶落，有相逢，有别离。他把那九十九座城从记忆的深处一砖一瓦地搬出来，在纸上重新建造了一遍，每一座城都栩栩如生，每一个居民都活灵活现，每一处风景都如在眼前。
　　顾衍之来看过他几次，每一次都被他的样子吓了一跳。
　　“琇弟，你不要命了？”顾衍之抢走他手中的笔，急得脸都红了，“你看看你自己，瘦成什么样了！太医说你要静养，你倒好，一天到晚坐在这儿写写写，写什么劳什子！”
　　赵琇也不恼，温和地笑笑，从他手里把笔抽回来：“衍之，你别拦我。我怕我写不完。”
　　“写不完就写不完，又不是皇上下旨让你写的，写不完还能砍你的头不成？”
　　赵琇低下头，看着纸上已经密密麻麻写满了的字，轻声说：“我怕写不完，就再也没有人知道那些地方了。”
　　顾衍之听不懂这话，但他看得出赵琇说这话时的表情。那不是写文章时的专注，也不是读书时的痴迷，而是一种更深、更沉、更重的东西，像是有什么承诺压在他心上，他必须在死之前把它完成。
　　顾衍之张了张嘴，最终没有再说拦他的话。他只是默默地把桌上凉透了的补汤端出去，让厨房热了再端回来，放在赵琇手边，然后安静地退出书房，轻轻带上了门。
　　赵琇用了整整一年写完这部书。
　　他给书取名为《梦浮槎》。
　　“浮槎”者，传说中通往大海和天河的木筏。张骞乘槎至天河的故事，他从小就听过，一直觉得那是世上最浪漫的传说——一个人乘着一叶木筏，沿着黄河逆流而上，漂着漂着，就到了天河，见到了牛郎织女。而他赵琇，何尝不是乘着那叶由白虎化作的小舟，在忘川上漂过九十九座仙郡呢？
　　书成的那一日，他搁下笔，长长地舒了一口气。
　　窗外正是黄昏，夕阳把半边天空染成了胭脂色，几缕金红色的光从窗棂间漏进来，落在书案上，落在那一沓厚厚的手稿上，落在他枯瘦的手背上。他转过头，看着墙上那幅白虎图。画上的白虎依然卧在山石上，半阖着眼，沉睡着。夕阳的光落在画上，白虎的毛色仿佛泛着一层淡淡的金光，像极了忘川上的星光。
　　赵琇看着那只白虎，忽然笑了。
　　那笑容很轻、很淡，像是春日里最后一片花瓣从枝头飘落，安静地、从容地、不带任何遗憾地落到了地上。
　　“我写完了。”他对那只白虎说，声音轻得像一阵风。
　　白虎没有回答。它只是一幅画。
　　赵琇慢慢站起身，走到画前，伸出手，指尖虚虚地悬在画面上方，没有碰触。他的指尖在微微发抖，但他的脸上依然挂着那个温和的笑。
　　“谢谢，”他低声说，声音小得只有他自己能听见，“带我看了那么多好看的地方。”
　　那天夜里，赵琇在睡梦中停止了呼吸。周嬷嬷第二天早上端药进来的时候，发现他安安静静地躺在床上，面色安详，嘴角微微上扬，像是在做一个很美的梦。枕边整整齐齐地放着那部《梦浮槎》的手稿，墨迹早已干透，散发着淡淡的松烟香。
　　太医来看过，说是心力交瘁、油尽灯枯。赵侯爷沉默了很久，最终什么也没说，只是让下人去准备后事。
　　顾衍之赶来的时候，赵琇已经换好了寿衣。他躺在那里，穿着月白色的衣裳，头发被仔细地梳好，面容平静如沉睡。顾衍之跪在床前，哭得像个孩子，拳头捶着地面，哽咽着说：“我早就说了让你不要那样拼命……你偏不听……你偏不听……”
　　周嬷嬷在一旁抹着眼泪，忽然想起什么，颤巍巍地走到墙边，把那幅白虎图取了下来。
　　“把这个，”她把画卷好，交到顾衍之手里，“和公子葬在一起。公子生前最喜欢这幅画。”
　　顾衍之打开画看了一眼，一只白虎卧在山石上，半阖着眼，慵懒而威严。他不懂画，但他看得出赵琇为什么喜欢——这只白虎身上有一种和赵琇很像的东西，安静的、沉静的、不言不语的，却让人莫名地觉得安心。
　　他将画卷收好，放进了棺中，紧挨着赵琇的左手边。
　　那双手，曾经在九十九座城的悬崖边上伸出去过，想要抓住一个坠落的白发少年。那双手，曾经在一沓一沓的纸上写下了几万个字，只为把那些快要消散的记忆留下来。现在它们安静地交叠在胸前，指尖微微泛青，但姿态依然优雅，像是还在握着那支已经不存在的笔，还在写着那篇已经写完的文章。
　　棺材合上的那一刻，书房里似乎有风拂过。没有人注意到墙上那片空出来的位置，曾经挂着一幅白虎图，曾经有一只白色的猛兽卧在山石上半阖着眼，曾经有一双金色的眸子从画中望出来，注视着这个苍白的、温和的、说话总是轻轻的青年。
　　风停了。
　　一切归于沉寂。