《逃不开的偏爱》西日闲

7、钢琴教学 弹一曲春日

　　夏萤公寓阳台上的那株茉莉被她照料的很好。

　　层层叠叠的绿叶间，挤着一簇簇雪白的小花。花瓣嫩得透亮，风一吹，满阳台都飘着清悠悠的甜香。

　　傍晚，她赤脚踩在公寓琴房的木地板上，刚练完《春日》第四章《重逢》的尾声。

　　手机在琴凳旁震了一下。

　　不是消息提示音，是视频通话请求，头像一片纯黑，备注着“祁御”两个字。

　　她没立刻接。指尖还搭在最后一个泛音上，任那声音在寂静中缓缓消散，像等一个呼吸的间隙。

　　三秒后，她点下绿色按钮。

　　屏幕亮起，画面却不是预想中的书房或会议室。

　　是金色大厅附属音乐厅后台。

　　祁御站在一面落地镜前，正松了松领带。他穿了件深灰羊绒衫，袖口挽至小臂，露出结实的手腕。

　　他抬眼，目光穿过镜头，稳稳落在她脸上。

　　“练完了？”他问，声音比平时更低，带着一点沙哑，却奇异地熨帖。

　　“嗯。”夏萤把手机支在谱架上，侧身让镜头照见琴盖，“今天弹了三遍。第三遍，左手那个转调，终于不卡了。”

　　祁御走近几步，镜面映出他身后敞开的门——门外是空荡的走廊，尽头是一扇窗，正对着多瑙河方向。

　　他未曾瞥向镜中，视线只黏着屏幕里的人，开口淡得像风：“突然想看看你。”

　　夏萤耳尖染了浅粉，转了转手机角度，镜头落向阳台茉莉：“它今天长了很多小花苞。”

　　祁御视线追着她的指尖，停在那一点纯白上，眸色软了半分：“我让园艺师寄了同品种幼苗，附了养护笔记，第一页写着‘勿浇太多水，她会心疼’。”

　　夏萤终是弯了眼，笑声清浅，带着点鼻音的软：“你连我的心疼都提前算好了？”

　　“嗯。”他答得坦然，“你心疼花，我就少浇；你心疼人，我就少查；你心疼自己，我就……”

　　他忽然停住，没说下去，只看着她，黑眸沉静，“等你告诉我，该怎么心疼。”

　　夏萤没接话，只是低头，用指尖轻轻拨了拨琴键最右边那个C音。清越一声，像一颗露珠坠入瓷盏。

　　“祁御。”她忽然唤他。

　　“在。”

　　“你会弹琴吗？”

　　他愣了。不是惊讶，是某种更深层的震动，从眼底漫上来，几乎要溢出。

　　他活了三十一年，签过百亿并购案，谈崩过七场跨国谈判，曾亲手把祁氏从濒临分拆的泥潭里拽出来。

　　却从未想过，有朝一日，夏萤会坐在维也纳的暮色里，问他：“你会弹琴吗？”

　　“我只会按顺序摁几个键。”他诚实得近乎笨拙，“小时候学过两个月，老师说，我手指太硬，弹不出‘呼吸感’。”

　　夏萤却笑得更开：“那就对了。”

　　她起身，走到窗边，摘下一小枝带花苞的茉莉，凑近镜头，“我写的《春日》，第一章《槐树》，开头十六个小节，全是单音。不需要呼吸感，只需要……按下去。”

　　她顿了顿，声音轻下来，像怕惊扰什么：“你按下去，我就在旁边，教你数拍子。”

　　祁御静静看着她。

　　她穿着米白色棉麻衬衫，袖口卷到小臂，发尾松松扎成一束，几缕碎发垂在颈侧，柔软得不像话。

　　这不是上一世那个被他锁在别墅里、连琴盖都不敢轻易掀开的夏萤。

　　也不是重生之初，槐树下那只瞳孔里盛满恐惧、连呼吸都绷成一线的小鹿。

　　这是此刻的她——眼神清亮，愿意把一首曲子最稚拙的开头，交给他这样一双“太硬”的手。

　　他忽然觉得喉咙发紧。

　　“好。”他听见自己说，声音哑得厉害，“我学。”

　　次日清晨七点五十分。

　　金色大厅附属音乐厅后台，夏萤已坐在钢琴前。

　　她没穿演出服，只一件墨绿丝绒背心，衬得肩线纤薄而坚定。

　　琴盖开着，谱子摊在架上，《春日·第一章》的乐谱页角微微卷起，上面密密麻麻都是铅笔批注：

　　【此处踏板浅踩，像踮脚】

　　【第十二小节，右手稍慢半拍，等左手跟上来】

　　【最后三个音，不要收得太急——留一口气】

　　祁御准时出现在门口。

　　他没穿西装，换了一件藏青色高领毛衣，身形依旧挺拔，可站在那架斯坦威前，竟显出几分罕见的局促。

　　夏萤抬头，朝他伸出手：“琴凳。”

　　他一怔，随即反应过来——昨天她说“你得自己带琴凳”。

　　他真的带来了。

　　不是折叠椅，不是临时借的，而是一张手工打造的胡桃木琴凳，尺寸与她那张一模一样，表面打磨得温润如玉，坐垫是深灰羊毛毡，边缘绣着极细的银线——是祁家徽纹的变体，缠绕着一枝简笔茉莉。

　　“……你什么时候做的？”她指尖抚过那朵银线茉莉，声音微颤。

　　“去年冬天。”他答。

　　夏萤没说话，只是把琴凳推到钢琴右侧，示意他坐下。

　　祁御依言落座，脊背挺直，双手搁在膝上，像等待点名的学生。

　　夏萤绕到他身后，俯身靠近。她身上有淡淡的茉莉香，混着琴键松香，气息拂过他耳际：“手放上来。”

　　他抬起手。

　　她轻轻托住他右手手腕，引导着，将他食指指尖，稳稳按在中央C上。

　　“就是这里。”她声音很近，像耳语，“不用用力，只要让它碰到琴键。”

　　他指尖微颤，按下。

　　一声干净、纯粹、毫无修饰的C音，在空旷的后台响起。

　　夏萤笑了：“听到了吗？这就是《槐树》的第一个音。”

　　她绕回钢琴前方，指尖在琴键上轻点，示范下一个音：“现在，数一、二、三——按这里。”

　　祁御屏住呼吸，依言数拍，按下。

　　音符笨拙，节奏生涩，像初学步的孩童踉跄前行。

　　可夏萤没纠正，没皱眉，甚至没看他弹错的地方。

　　她只是坐在他左侧，左手搭在琴盖边缘，右手随着他的节奏，一下一下，轻轻叩着节拍。

　　嗒。嗒。嗒。

　　像心跳，像雨滴，像三年来，他始终未曾停歇的守候。

　　弹到第八小节，祁御左手突然僵住。

　　他记错了音高，指尖悬在半空，迟迟不敢落下。

　　后台很静。只有窗外多瑙河的水声，隐隐传来。

　　夏萤没催。她只是侧过脸，静静看着他紧绷的下颌线，看着他额角沁出的一点薄汗，看着他眼底那点几乎要溢出来的、小心翼翼的慌乱。

　　然后，她伸手，覆在他悬停的左手上。

　　她的掌心温热，带着常年练琴的薄茧，轻轻包裹住他微凉的手背。

　　“别怕。”她声音很轻，却像一道温润的弦音，稳稳托住他所有摇晃，“错了也没关系。这首曲子，本来就是写给……笨拙的人听的。”

　　祁御猛地转头。

　　她离得很近，睫毛在晨光里投下细密的影，瞳仁清亮，映着他怔忡的脸。

　　他忽然明白了。

　　《春日》不是一首曲子。是她为他写下的，第一封情书。

　　第一章《槐树》，写的是他们初遇的四月，梧桐新绿，槐花甜香；

　　第二章《影子》，写的是他三年无声的跟随，像光投下的暗；

　　第三章《雪夜》，写的是她独自在异国病中发抖时，他隔着千山万水递来的暖；

　　而第四章《重逢》……

　　他喉结滚动，声音哑得不成样子：“第四章，是不是……写我们的以后？”

　　夏萤没回答。

　　她只是收回手，指尖掠过琴键，即兴弹出一段旋律——正是《重逢》结尾处，那个反复出现的、如心跳般的动机。

　　然后，她抬眸，直直望进他眼里，唇角弯起一个极淡、却无比真实的弧度：

　　“祁御，你猜，这一世，我第一次对你心动，是在什么时候？”

　　他怔住，心跳骤然失序。

　　她却不再看他，转身走向后台储物柜，拉开抽屉，取出一个深蓝色丝绒盒。

　　盒盖掀开。

　　里面不是戒指，不是怀表。

　　是一对小小的、钢琴造型的袖扣。

　　她把盒子放进他掌心，声音很轻，“本来想看你戴上的，没想到你没穿衬衫。”

　　祁御的目光先落在掌心的袖扣上，下一瞬便抬眼看向她。

　　她站在晨光里，裙摆静垂，眼神明亮而笃定，像在交付一把钥匙，开启一扇他等待了半生的门。

　　“我马上去换。”他深深吸了一口气，立刻起身。

　　“不急，下次吧。”

　　“现在接着教你弹《春日》，你觉得你今天能学会吗？”夏萤弯着眼睛，长睫毛轻轻眨了两下。

　　“我会好好练。”祁御神色绷得格外认真，模样倒像是在应对一份足以影响集团走向的重要合约，半点不敢敷衍。

　　“能让祁总亲自花心思，我这个老师可真是太荣幸了。”话落，夏萤没忍住，弯着嘴角笑出了声。

　　看着她笑，祁御也跟着笑了。