《猫介人间》阿依旺

43、猫的地狱 有的项圈上

　　我从墙上翻过去的时候，以为会看到一个院子。不是。是一个厂房。铁皮搭的顶，锈迹斑斑的，月光照在上面，像一片一片的鱼鳞。墙是红砖的，没有粉刷，砖缝里填着灰黑色的水泥。窗户用木板钉死了，只有一扇小门，铁皮的，关着。气味从门缝里挤出来。我蹲在墙头上，闻到那股气味的时候，我的胃翻了一下。屎尿混在一起，发酵，变酸，酸到你的鼻子会疼。酸里面还有别的——铁锈的血的腥味，消毒水的刺鼻味，还有一种说不出来的、像什么东西在慢慢腐烂的甜味。我把胃里的酸水咽了回去。从墙头上跳下去了。
　　院子不大，地上铺着碎石子，踩上去咯吱咯吱的。石子是灰色的，有些地方被什么东西浸湿了，变成了深褐色。我没有看。小门没有锁，铁皮的门闩插着，我用爪子拨了一下，门闩滑开了，铁的，凉的，上面有一层黏黏的东西。我不想擦。门开了一条缝，我挤进去了。黑。但猫的眼睛不需要灯。我的瞳孔放大，放大，放到几乎占满了整个眼球，把每一丝光都收进来。月光从木板的缝隙里挤进来，在地上画了一条一条的、细细的白线。白线照到了铁笼子。不是一只。不是两只。是几十只。摞在一起，靠墙放着，从地面一直摞到快要够到屋顶。扑鼠笼。铁丝的，长方形的，每一个都有我的身体那么长。每一个里面都塞着猫。不是“关着”，是“塞着”。一只叠着一只，一只压着一只，大的小的，黑的白的灰的花的。它们不能转身，不能站，不能躺。它们的身体被铁丝的网格勒着，毛从网格里挤出来，一撮一撮的，像从旧棉被里漏出来的棉絮。
　　我不敢看了。我的眼睛在看。我的手在抖。
　　最底下的那一排笼子靠墙放着，笼子的门朝外，门上插着铁销。有个笼子里只有一只猫。白色的，不是纯白，是灰白，像一块被洗了很多次的旧抹布。它的眼睛是蓝色的，不是蓝宝石的那种蓝，是天快亮的时候、星星还没有完全灭掉、天空最深处的那种蓝。它在看我。不是“看”，是“盯着”。它的目光穿过铁丝的网格，穿过月光，穿过我头顶那道旧疤，钉在了我的眼睛上。它的嘴在动。不是说话，是在喘。它的舌头是紫色的，不是粉色的，是紫的，像一块被冻坏了的肉。它的鼻子上有伤——不是新伤，是旧伤，结痂了，又被抓开了，又结痂了，又被抓开了，反反复复，鼻子上的皮肤已经不像皮肤了，像一块被反复揉搓的纸。
　　我走到那个笼子前面，蹲下来。隔着铁丝，我看着它。它看着我。它的眼睛转了一下，不是看别的东西，是在聚焦。它看不清我。不是瞎了，是太久没有看到光了。它的瞳孔是缩着的，缩到最小，像针尖。不是光线太强，是它的瞳孔坏了。关在黑暗里太久，缩不回来了。它可能不会叫了。
　　一个声音从厂房的角落里传出来。“呯。”不是响，是闷的，像有人用拳头捶了一下桌子。不是捶桌子。我转过头。厂房的角落有一块空地，地上铺着一块木板，木板上有一个铁砧子，铁砧子旁边放着一把锤子，锤子的柄是木头的，锤头是铁的，铁的平面上有暗红色的渍，不是锈。木板上有血。不是一摊，是溅上去的，一点一点的，像有人用一支蘸满了红墨水的笔在木板上甩了一下。
　　一个人。站着，手里拿着一根铁棍。他的影子被月光拉得很长，投在墙上，像一个巨大的、没有脸的怪物。他的脚边有一个东西。不是东西。是一只猫。灰色的，躺着，不动。它的身体是软的，不是猫那种软，是那种——骨头不在它该在的地方了的软。它的头歪着，嘴巴张着，舌头伸在外面。它的眼睛是睁着的。瞳孔散了。不是“放大”的那种散，是水里的墨，洇开了，回不来了。它的身体下面有一摊液体，在月光下是黑色的。不是流出来的，是渗出来的，从它的身体里，一点一点地渗，把身下的水泥地洇湿了一大片。它不叫。不是因为不会叫，是叫不出来了。它叫过。它叫的时候，那个人用铁棍打了它。它又叫了，那个人又打了。它不叫了。那个人停了。它躺在木板上，身体下面那摊液体从黑色变成了深红色，在月光下亮了一下。
　　那个人蹲下来，用手拎起那只猫的后颈。猫的头垂着，四条腿垂着，尾巴垂着。它像一件被挂在衣架上的衣服，不再有猫的形状了。那个人把它扔进了蛇皮袋里。袋子是绿色的，编织袋，上面印着白色的字，字磨掉了，看不清了。袋子里已经有东西了，不是一只。猫在上面，猫的体温还在，袋子的表面鼓起一个柔软的、缓慢变化的形状。
　　我蹲在黑暗中，我的毛炸着，从鼻尖到尾尖，一根不剩地炸着。我在抖，像一个被拧得太紧的螺丝，在快要滑丝之前最后的挣扎。我的瞳孔缩成了一条线，不是光太强，是愤怒在挤我的瞳孔。我的呼吸停了。看到的东西不配让我呼吸。
　　很多猫。笼子里，袋子里，角落里。有的蹲着，有的趴着，有的躺着。它们的眼睛睁着，但不看东西。不是不看，是看够了。它们看着同伴被打，看着同伴被装进袋子，看着同伴的血在地上渗开，渗到自己笼子的下面。它们不叫。
　　它们蹲在笼子里，把爪子收在身体下面，把耳朵压平，把眼睛闭上。不是在睡觉，是在等。等明天，等后天，等不知道哪一天，等一个人把它们从这个笼子里拿出去，然后不再回来。它们知道那一天会来的，每一个都来。没有一个会回去。它们不看了。
　　那只白色的猫还在看我。它的眼睛还是蓝色的，还是那么深。它的嘴不喘了，舌头还是紫色的，但不动了。它的胸口在动，很慢，一下，又一下。它的身体在笼子里缩着，缩到最小，最小，小到骨头从皮肤下面顶出来，一根一根的，像干枯的树枝。它在看我。它不知道我是谁，不知道我从哪里来，不知道我为什么蹲在这里。
　　那个人把蛇皮袋的袋口扎上了。扎带是白色的，塑料的，他用手指掐了一下，扎带咬紧了，发出“咔”的一声。他把袋子拎起来，放到墙角，摞在别的袋子上面。袋子叠在一起，软塌塌的，像一个一个的坟。
　　他的手上全是血，干了，结成黑色的硬壳，指甲缝里是黑的，手背上的青筋是鼓的。他在用袖子擦手上的血，擦不掉，他吐了一口唾沫在手上，搓了搓，血和唾沫混在一起，变成了粉色的泡沫。
　　他抬起头，朝我这边看了一眼。不是看到了我，是听到了什么。我蹲在笼子的阴影里，没有动。他的目光从我头顶上方扫过去了，没有停留。他低下头，继续搓手。我的项圈在脖子上，没有玉坠子了，轻了很多。银扣在月光下闪了一下，我用爪子把它压住了。铁皮厂房的顶在风里响，铁皮被风吹得鼓起来又凹下去，像一个人在喘。远处有狗叫，不是发财，是别的狗。声音很远。
　　我的眼睛从那只白色的猫身上移开，扫向旁边的笼子。不是我想看，是我的目光在躲。躲那只白猫的眼睛，躲那块木板上的暗红色渍，躲那个蛇皮袋表面还在微微起伏的颤抖。我的目光落到了旁边笼子里的另一只猫身上。它蹲着，头低着，下巴抵在铁丝的网格上，眼睛闭着，呼吸很浅。它的毛是橘色的，不是那种油亮的、像沈小姐家元宝那种金丝虎的橘，是灰的、干枯的、像被太阳晒了很久的落叶。它的耳朵缺了一块，不是天生的，是被什么东西咬掉的，伤口早就愈合了，边缘的皮肉翻卷着，形成一个不规则的缺口。它瘦，瘦到肩胛骨从皮肤下面顶出来，像两把折叠起来的小刀。它的脖子上有一个项圈。红色的，不是皮的，是尼龙的，上面有一个塑料的插扣。项圈上挂着一个牌子，不锈钢的，椭圆形的，在月光下反了一下光。牌子上刻着什么？我看不清，也不想看清。那个红色的项圈在灰色的毛上像一道伤口，醒目得刺眼。它的主人给它戴上的。主人说：“戴上这个，你就是我们家的了。走丢了别人知道你有主人，会把你送回来。”它戴着这个项圈走了很远，却到了这里。没有人把它送回去。
　　旁边笼子里还有一只。黑色的，黑得像团子，但不是团子。它的项圈是蓝色的，帆布的，宽宽的，上面有一排金属的铆钉。项圈的中间挂着一个圆形的牌子，牌子上印着一个爪子的图案，爪子的肉垫是粉色的，在月光下还能看出一点褪了色的粉。它的毛是黑的，项圈是蓝的，牌子是银的，爪子是粉的。这些颜色在月光下都不亮了，都蒙了一层灰，像一张被水泡过的照片。它趴着，两只前爪伸在前面，下巴搁在爪子上。它的眼睛是睁着的，看着笼子的门。门关着。它看着门，像在等门开。门不会开了。至少不是它等的那种开。
　　我蹲在黑暗中，看着那些项圈。红的，蓝的，绿的，帆布的，尼龙的，皮质的，有的宽，有的窄，有的上面有铃铛——铃铛不响了，铃铛忘了怎么响。有的项圈上挂着小牌子，牌子上刻着名字。这些名字在月光下安安静静的，像一个个被遗忘在抽屉底部的旧照片。
　　我记得。我记得周老板在麻将桌上跟人炫耀过。“我家九万那个项圈，两万多，日本匠人手作的，白玉的坠子，红宝石的，你摸摸。”我被摸烦了，从桌上跳下去，跑到院子里的丝瓜架下面，蹲着。周老板出来，蹲在我面前，把项圈拨正，玉坠子摆到胸口正中间，拍拍我的头说“跑什么跑，夸你你还跑”。
　　我把项圈从脖子上解下来了。不是解下来的，是咬开的。银扣的卡扣很紧，我的牙齿咬在金属上，酸，涩，像咬了一枚旧硬币。卡扣弹开了，项圈从脖子上松了，滑下来，落在地上。我的脖子轻了，空了，风从脖子上的毛缝里钻进去，凉飕飕的。没有玉坠子了，项圈轻得像一条绳子。
　　我蹲在黑暗中，浑身的毛还在炸着。我的耳朵贴在脑壳上，我的尾巴夹在腿间，我的瞳孔缩成了一条线。