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1、出分前夜 高考出分前 ...
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任余觉得自己大概是全天下最矫情的紧张分子。
不对——他还不叫任余。
他叫谢昀。
爸妈取这个名字的时候,大概是希望他一生光明通达,如日之升。可惜“昀”这个字太文气了,从小到大被叫错过无数次——“谢均?”“谢的?”“那个谢日匀同学?”
他懒得纠正。叫什么都行,反正名字只是一个代号。就像“高考”这两个字,也不过是一场考试的代号而已。
可偏偏这场代号考试,他扎扎实实熬了十二年。
六月二十三,出分前夜。
谢昀躺在一米二宽的单人床上,翻来覆去,半点睡意都没有。窗外的路灯透过窗帘缝隙照进来,在天花板上投下一道昏黄的光斑。他盯着那块光斑,脑子里乱哄哄的,跟塞了一窝嗡嗡乱飞的蜜蜂似的。
手机屏幕忽然亮了。
是同桌陈烁:“睡了没?”
“没。”
“我紧张得快吐了,根本睡不着。”
谢昀没立刻回消息。他自己也好不到哪儿去,胃里沉甸甸的,像硬生生塞了块冷石头。
陈烁又发来一条:“你说,万一咱们考砸了咋办?”
谢昀盯着这行字看了很久。
考砸了怎么办。这个问题他脑补过一万遍,却从来不敢认真细想。就像走在悬崖边上的人不能低头看——一看就腿软,一看就迈不动步子。
“不会的。”他打字,“我们都尽力了。”
发出去之后,他自己都觉得这句话苍白得离谱。尽力有什么用?这世上多的是拼尽全力,最后却一无所获的人。
他把手机扣在枕头边,翻身面朝墙壁。墙上还贴着初三时留的便利贴,颜色早就褪得发白,字迹却依旧清晰——“清华北大,志在必得。”
那时候他十五岁,刚考上省重点高中,意气风发,总觉得梦想近在咫尺,一步就能碰到。
三年一晃而过,他才懂,那根本不是一步的距离。
是无数个挑灯夜战的凌晨,是写到手腕发酸的日夜,是模考成绩单上忽高忽低的排名,是考好了暗自狂喜、考砸了emo崩溃的反反复复。
而现在,所有的努力、期待和忐忑,都将在明天上午十点,凝练成一个冰冷的三位数分数。
谢昀闭上眼睛,悄悄深吸了一口气。
他想起高考前一天,妈妈硬往他书包里塞了两根火腿肠和一个鸡蛋,一本正经说:“考个一百分。”
他哭笑不得,无奈解释:“妈,现在高考满分早就不是一百了。”
妈妈愣了一下,立马改口:“那你就给我考个最好的分数。”
爸爸倒是话不多,什么大道理都没讲,只是默默把车加满油,只叮嘱别迟到。
他确实没迟到,每场考试都提前到场。答题时手稳得很,字迹工工整整,作文写得满满当当。出考场那会儿,他还暗自沾沾自喜,觉得这次多半稳了。
可到了出分前夜,那点底气早就消失得一干二净。
心里剩下的,只有漫天没底的恐慌。
窗外的路灯忽然灭了,应该是到了定时熄灭的时辰。房间瞬间暗了下来,只有手机的呼吸灯一明一灭,像只静静眨着的眼睛。
谢昀拿起手机,扫了一眼时间。
凌晨一点十七分。
距离出分,还有八小时四十三分钟。
而他此刻还不知道,明天等来的不只是高考分数,还有一场突如其来、跨越时空的命运更迭。
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